NOSTALGIO

Coçando a ferida, passei a roer meu osso — já não sinto o gosto.

Ecos de um uivo vil, engasgo doloso: castraram o alfa do canil.

Cerrando os dentes, dominando o círculo, dando voltas atrás do próprio rabo —

uivando pro poste, achando que é a lua.

Sede marginal, hierarquia que não condiz. Não caça, não briga, sem seus filhotes a assistir.

Uma garota neo pagã desvenda a minha sorte, de frente pra você, com as cartas na mesa.

Então diga alguma coisa que eu ainda não sei.

Viro outro copo,

Viro outra página

História sem fim, Sem saco pra ela.

Conto pessoas nos dedos, feito carneirinhos.

A inocência vazia,

A surra diária que dou em versões passadas de mim mesmo. Do soluço ao arrepio, Sinto falta de não me controlar, De arreganhar a caixa de Pandora, De assustar os seus demônios,

De botar todo mundo pra correr de mim.

A simples ideia de ser meu próprio cachorro.

Ser uma boa pessoa pra quem?

Não ser uma boa pessoa pra mim mesmo não é incoerente?

Como posso praticar verdadeiramente com os outros uma habilidade inapta a mim?

Afinal eu me auto regulo para mim ou para os outros? A medida está correta? Se me auto regulo para ser bom para os outros é verdadeiro ou performance?

Faço isso para ser amado?

Novamente a ideia de não querer me mostrar uma ameaça para não virar um alvo?

A real, sou alvo de qualquer forma.

A insegurança em formato de pseudo controle, o embrulho é bonito, mas só satisfaz até ser aberto, e eu não quero acumular presentes fechados, o natal é muito curto pra isso.

Pensa; se recusar a ceder e sumir como ***** queria já é a não aceitação de deixar a vida do outro confortável ao custo da sua própria paz.

Essa versão dócil forçosamente de si mesmo é uma Hipocrisia.

Você não está confortável enquanto os demais estão.

Tá na hora de baixar a régua de dedicação geral, não há ouro no fim do túnel; ou eu mesmo escavo ou já era.

Confrontar a solidão, aceitar o desconforto, olhar direto nos olhos, sem fuga, sem alívio.

Para o hospício?

É onde eu vivo!

— Às vezes é uma dança.

Às vezes, uma luta.

A mesma frustração de passar a informação errada na rua. Burro!

Olho para alguém de máscara…

Semana longa, noites de sono picado, coração frio.

Havia dificuldade em sustentar o personagem que ele havia construído.

A mania lhe puxava pelo pé, obrigava-o a regular seu emocional o colocando para dormir a cada oportunidade que tinha. Não havia mais tempo de decisão longo, chegava em casa mal havia tempo para se alimentar antes do corpo apagar. Ao conseguir um assento no ônibus lá vinha o caminho trilhado no cochilo.

Estava emocionalmente exausto, o corpo suportava o frenesi da vida, a mente tropeçava.

Enquanto se recuperava não produzia, produzir criava um desgaste não compatível com a recente necessidade de sobrevivência, a frustração vinha, o velho artifício, a metáfora: o vagalume personificando a inspiração zigzagueando seu quarto, inalcançável, etéreo e sem a virtude da realização.

Para onde foi a sua voz? Para onde foi a sua vez de ser iluminado pelo sol?

Ele passa os dedos entre seus fios de cabelo, inquieto, insatisfeito.

Diagnosticado com apatia.

Fui obrigado a seguir uma vida pacata — sem excessos, sem explosões emocionais.

Dentes trincados, salas vazias. Minha fixação sensorial ao andar na linha.

Fujo dos cigarros, recupero meu fôlego.

Fujo das pessoas, cicatrizo minhas feridas.

A disciplina do convalescente.

A pura indecência de quem sente tesão em vagar as noites na rua.

O hiperestímulo como meu processo emocional,

Terapia nunca em dia.

Meu copo nunca pela metade.

Atrito ficcional — uma versão perdida, cuja base era a desilusão de protagonizar um filme indie de 2013.

Inconsciente Eu uso um artificio seu Me arriscando Pra espantar o tédio Desperdiçnado Aos poucos O que me faz bem

Fácil como nos convem Frágil como qualquer um

Inconsciente Eu uso um artificio seu Me arriscando Pra espantar o tédio Desperdiçnado aos poucos O que me faz bem

Fácil como nos convem Frágil como qualquer um Não sei onde quer chegar À lugar nenhum

Como nos velhos tempos Um pouco mais do mesmo De tantos fragmentos E sonhos artificiais

Então me diga alguma coisa que ainda Não sei Voce é bem melhor do que fingia ser Nem que seja mais um doce engano Não me prove o contrario

Invado o seu vazio Sem pedir nada em troca Me diz do que é capaz Quando for a hora

Adeus aos velhos tempos Não somos mais os mesmos Apenas consequências De sonhos artificiais

Então me diga alguma coisa que ainda Não sei Voce é bem melhor do que fingia ser Nem que seja mais um doce engano Não me prove o contrario