nekdroid

Riflessi, Antonia #Pozzi

Parole – vetri

che infedelmente

rispecchiate il mio cielo -

di voi pensai

dopo il tramonto

in una oscura strada

quando sui ciotoli una vetrata cadde

ed i frantumi a lungo

Il rumore del silenzio

È così alto

Che mi infastidisce.

Nella solitudine della tazza

Verso un po di thé.

Parlo con il vuoto della sedia e

Gli occhi della mia pazienza

Si bagnano.

Se solo sapessi…

La febbre della strada

È salita,

E la porta della voglia

È sempre aperta.

E dovresti sapere che

Io

Tante volte nella giornata

Saluto solo lo specchio!

è superato in parte: ma vince il peso

degli oggetti, il loro significare

peso e perdita.

C’è come un rosso nell’albero, ma è

l’arancione della base della lampada

comprata in luoghi che non voglio ricordare

perché anch’essi pesano.

Come nulla posso sapere della tua fame

precise nel volere

sono le stilizzate fontane

può ben situarsi un rovescio d’un destino

di uomini separati per obliquo rumore.

Amelia Rosselli da “Documento”, 1966-1973, in “Amelia Rosselli, Le poesie”, Garzanti, 1977

Notte (Ada Negri)

Sul giardino fantastico

Profumato di rosa

La carezza dell’ombra

Posa.

Pure ha un pensiero e un palpito

La quiete suprema;

L’aria, come per brivido,

Trema.

La luttuosa tenebra

Una storia di morte

Racconta a le cardenie

Smorte?

Forse—perché una pioggia

Di soavi rugiade

Entro i socchiusi petali

Cade. –

…. Su l’ascose miserie,

Su l’ebbrezze perdute,

Sui muti sogni e l’ansie

Mute,

Su le fugaci gioie

Che il disinganno infrange,

La notte le sue lagrime

Lo scandalo del contraddirmi, dell’essere con te e contro te; con te nel cuore, in luce, contro te nelle buie viscere;

del mio paterno stato traditore

– nel pensiero, in un’ombra di azione –

mi so ad esso attaccato nel calore

degli istinti, dell’estetica passione;

attratto da una vita proletaria

a te anteriore, è per me religione

la sua allegria, non la millenaria

sua lotta: la sua natura, non la sua

coscienza; è la forza originaria

dell’uomo, che nell’atto s’è perduta,

a darle l’ebbrezza della nostalgia,

una luce poetica: ed altro più

io non so dirne, che non sia

giusto ma non sincero, astratto

amore, non accorante simpatia…

Come i poveri povero, mi attacco

come loro a umilianti speranze,

come loro per vivere mi batto.

ogni giorno. Ma nella desolante

mia condizione di diseredato,

io possiedo: ed è il più esaltante

dei possessi borghesi, lo stato

più assoluto. Ma come io possiedo la storia,

essa mi possiede; ne sono illuminato:

ma a che serve la luce?

Dare un senso alla vita può condurre alla follia,

ma una vita senza senso è la tortura

dell’inquietudine e del vano desiderio.

È una barca che anela al mare eppure lo teme.

Ascoltare vuol dire

capire ciò che l'altro non dice

A galla di Eugenio Montale

Chiari mattini,

quando l’azzurro è inganno che non illude,

crescere immenso di vita,

fiumana che non ha ripe né sfocio

e va per sempre,

e sta – infinitamente.

Sono allora i rumori delle strade

l’incrinatura nel vetro

o la pietra che cade

nello specchio del lago e lo corrùga.

E il vocìo dei ragazzi

e il chiacchiericcio liquido dei passeri

che tra le gronde svolano

sono tralicci d’oro

su un fondo vivo di cobalto,

effimeri…

Ecco, è perduto nella rete di echi,

nel soffio di pruina

che discende sugli alberi sfoltiti

e ne deriva un murmure

d’irrequieta marina,

tu quasi vorresti, e ne tremi,

intento cuore disfarti,

non pulsar più! Ma sempre che lo invochi,

più netto batti come

orologio traudito in una stanza

d’albergo al primo rompere dell’aurora.

E senti allora,

se pure ti ripetono che puoi

fermarti a mezza via o in alto mare,

che non c’è sosta per noi,

ma strada, ancora strada,

Paul #Eluard, Sogni

Malgrado le pietre

a immagine umana

rideremo ancora

malgrado i cuori

legati e mortali

viviamo in speranza

nulla ci riduce

a sogni senza sogni

a sopportare l’ombra

di un’ora simile

non c’è sull’ora

dubbio o sospetto

per sempre al mondo

tutto muove e canta

Poco mi serve

(Velimir #Chlebnikov)

Poco mi serve.

Una crosta di pane,

un ditale di latte,

e questo #cielo

Leggendo Blanca Sarasua, Ballestas contra el miedo Mandami una lettera, anche se si perde.

Mandami delle candele accese, non so,

un monte, per esempio, che mi guardi dall’alto.

Mandami sonate, pergamene,

capitelli corinzi che puntellino

questa sdrucciolevole luce serale.

Qualcosa di Brahms, il mare e il suo epicentro.

Bandiere senza colori,

che si possano dipingere come si vuole.

E soprattutto aria, senza canali, aria libera.