Como una primavera los niños crecen Y vienen en verano Se los lleva el invierno y ya jamás parecen Lo que han sido.
Pierre de Ronsard
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Como una primavera los niños crecen Y vienen en verano Se los lleva el invierno y ya jamás parecen Lo que han sido.
Pierre de Ronsard

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Una mariposa en invierno es una resucitada.
Henry Charriere
Me pregunto hasta qué punto el silencio absoluto, el aislamiento completo, total, infligido a un hombre joven, encerrado en una celda, puede provocar, antes de convertirse en locura, una verdadera vida imaginativa. Tan intensa, tan viva, que el hombre, literalmente, se desdobla. Echa a volar y, en verdad, vagabundea donde le viene en gana.
Henry Charriere
Para mĂ el futuro es algo extrañamente desprovisto de interĂ©s: ya hace tiempo que me he dado cuenta de que deberĂa haber nacido en otra Ă©poca (...) -ÂżHas oĂdo alguna vez lo que dicen los hombres sabios? «Todo el futuro existe en el pasado»
Truman Capote

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Espectrales dedos bailaron a ritmo de ragtime sobre los erguidos marfiles amarillentos, y las frases carnavalescas de over the waves hicieron vibrar dulcemente el prisma de cristal de la araña.
Truman Capote
Nos encontramos a nosotros mismos Ăşnicamente mirando lo que no somos.
Paul Auster
Desde ese punto de vista, un reloj de pared no servĂa para recordarnos el tiempo, o sea, para que pensáramos de vez en cuando que las cosas cambian, sino para todo lo contrario, para hacernos sentir y creer que nada cambiaba.
Orhan Pamuk
Cuando los ojos están cerrados, la mente soñando y el cuerpo quieto, la sensibilidad al ruido puede magnificarse o todo lo contrario. Generalmente parezco enfrascada en una caja acústica.
Se quedĂł tumbada como un enfermo que atiende a su cuerpo, como si contemplara nubes de amargura pasando por encima de su cabeza.
Orhan Pamuk

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En situaciones asĂ lo importante no son las palabras, sino las actitudes, la autenticidad de nuestro dolor, ni siquiera su intensidad, y la capacidad de adaptarse al ambiente imperante.
Orhan Pamuk
My Dolly, my folly! Her eyes were vair, And never closed when I kissed her. Know an old perfume called Soleil Vert? Are you from Paris, mister?
Vladimir Nabokov
Que tus besos sean asfixiantes. Que se lleven consigo mi alma. Que desparramen mis sentidos hasta volverlos lĂquidos. Que revuelquen todo dentro de mĂ. Que me hagan desearte más y más. Que me roben el aliento y no me lo regresen. Que tus besos me lleven y dejen a mi cuerpo vacĂo. Que tus besos no duelan y que me desarmen. Que tus besos sean producto de la imaginaciĂłn del mejor poeta de todos los tiempos, que ningĂşn escritor pueda definirlos. Que tus besos sean el borde del infinito y que tus besos sean solo mĂos.
El sujeto enmarañaba pensamientos que cada segundo se hacĂan más absurdos, frases y situaciones recurrentes se introducĂan velozmente en el etĂ©reo sueño que estaba a punto de conciliar. Eran las diez de la noche. Pasaron algunos minutos para que los pensamientos cesaran y el sujeto se viera sumergido en una profunda narcosis.Â
11 de la noche
Un molesto  e incesante ruido le empezaba a golpear la cabeza, sacándolo de a poco, muy de a poco del coma. Era la alarma de la pĂldora. El sujeto palpĂł las tibias cobijas con el fin de encontrar sus lentes y despuĂ©s de torpes movimientos las tomĂł y se las puso como si de aire se tratara. Dos pies afuera de la cama y una desidia indudable al levantarse lo fueron guiando hasta la mesa de las pĂldoras. La debilidad de sus manos hizo que le costara tres veces más de lo usual romper el aluminio y sacar la cápsula. El sujeto hizo un recorrido oblicuo con sus adormecidos ojos para encontrar el vaso con agua, pero no habĂa tal vaso, asĂ que ensalivĂł su garganta y apretando la pĂldora azul entre su dedo indice y pulgar se la llevĂł a la boca tragándola lo más rápido que pudo. RetirĂł sus lentes, y con mucho placer el sujeto volviĂł a la cama. Pasaron pocos minutos y nuevamente todo era narcosis.
2:57 de la mañana
Las desmesuradas historias que el sujeto habĂa hilado en sus sueños basadas en su conciencia empezaron a verse interrumpidas por un horrible estruendo silencioso. El cuerpo, como si de una parte autosuficiente se tratara empezĂł a moverse sin conciencia, ejercĂa una suave revolcada que aĂşn el sujeto no advertĂa. El sujeto empezĂł a sentir leves punzones en la boca del estĂłmago que le golpeaban cada vez más fuerte para que Ă©ste abriera por fin los ojos.Â
3:14 de la mañana
El sujeto despertĂł de forma sedosa hasta que tuvo conciencia de la extraña sensaciĂłn que padecĂa. El sujeto se vio analizando la posibilidad de haber dejado la pĂldora a mitad de camino, se trataba de una masa atascada intentando deslizarse  entre la faringe y el esĂłfago. La saliva del cuerpo adormecido no fue suficiente para hundirla hasta el estĂłmago y allĂ, lamentándose, estaba el sujeto muy despierto a la madrugada. Estaba ahogándose. CaminĂł descalzo hasta la cocina para bogarse un vaso con agua. TomĂł otro, tomĂł tres y la sensaciĂłn no se fue. PartiĂł dos galletas y las tragĂł casi sin masticarlas. Pero la sensaciĂłn no iba a irse. El sujeto no se recuperĂł del ahogamiento hasta la noche siguiente y el sabor a sangre quedĂł impregnado en su interior por largo tiempo. El sujeto pensĂł las formas absurdas en que podrĂa visitarlo la muerte y asumiĂł que nunca estarĂa listo para morir. SĂ© lo que el sujeto pensĂł y sintiĂł porque todo el tiempo estuve allĂ.Â
Un paraĂso cuyos cielos tenĂan el color de las llamas infernales, pero un paraĂso con todo...
Vladimir Nabokov

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...La vida es una hermosa tristeza.
Voy en una especie de silencio que no me incomoda, o más bien, no nos incomoda. Mientras observaba la ciudad, que todavĂa se me presenta ajena, vi una casa blanca vestida de enredaderas. Estaba un poco desgastada y con una ventana enorme que supongo es la sala, debĂ tomarle una foto para que la vieras como yo. PensĂ© que nunca me veo a futuro viviendo en un moderno apartamento de esos que reflejan todo y parecen tan limpios, y vacĂos, y minimalistas, y sobrios, y tremendamente aburridos. Quiero vivir en una casa como esa, comida por los años, llena de naturaleza, color y muebles viejos, que me inspire la nostalgia y el romanticismo de una Ă©poca que se fue.