Mario Quintana

Não desças os degraus do sonho Para não despertar os monstros. Não subas aos sótãos - onde Os deuses, por trás das suas máscaras, Ocultam o próprio enigma. Não desças, não subas, fica. O mistério está é na tua vida! E é um sonho louco este nosso mundo...

Este quarto de enfermo, tão deserto de tudo, pois nem livros eu já leio e a própria vida eu a deixei no meio como um romance que ficasse aberto... que me importa este quarto, em que desperto como se despertasse em quarto alheio? Eu olho é o céu! imensamente perto, o céu que me descansa como um seio. Pois só o céu é que está perto, sim, tão perto e tão amigo que parece um grande olhar azul pousando em mim. A morte deveria ser assim: um céu que pouco a pouco anoitecesse e a gente nem soubesse que era o fim..

A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa. Quando se vê, já são 6 horas: há tempo... Quando se vê, já é 6ªfeira... Quando se vê, passaram 60 anos... Agora, é tarde demais para ser reprovado... E se me dessem - um dia - uma outra oportunidade, eu nem olhava o relógio. seguia sempre, sempre em frente... E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.

gosto muito do modo que tratas as pessoas, sinto o seu carinho e os poemas de M. Quintana sempre quando venho aqui, beijos!

Meu saco de ilusões, bem cheio tive-o Com ele ia subindo a ladeira da vida E, no entretanto, após cada ilusão perdida... Que extraordinária sensação de alívio.

O sumo bem só no ideal perdura... Ah! Quanta vez na vida nos revela Que "a saudade da amada criatura" E bem melhor que a presença dela...

O cinema e a televisão criam imagens, a literatura cria imaginação.

O poema é uma garrafa de náufrago jogada ao mar. Quem a encontra Salva-se a si mesmo...

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano Vive uma louca chamada Esperança E ela pensa que quando todas as sirenas Todas as buzinas Todos os reco-recos tocarem Atira-se E — ó delicioso vôo! Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada, Outra vez criança... E em torno dela indagará o povo: — Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes? E ela lhes dirá (É preciso dizer-lhes tudo de novo!) Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam: — O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

Eu sou um homem fechado. O mundo me tornou egoísta e mau. E minha poesia é um vicio triste, Desesperado e solitário Que eu faço tudo por abafar. Mas tu apareceste com tua boca fresca de madrugada, Com teu passo leve, Com esses teus cabelos... E o homem taciturno ficou imóvel, sem compreender nada, numa alegria atônita... A súbita alegria de um espantalho inútil Aonde viessem pousar os passarinhos!

Oh ! aquele menininho que dizia "Fessora, eu posso ir lá fora?" mas apenas ficava um momento bebendo o vento azul ... Agora não preciso pedir licença a ninguém. Mesmo porque não existe paisagem lá fora: somente cimento. O vento não mais me fareja a face como um cão amigo ... Mais o azul irreversível persiste em meus olhos.

Mas vocês não repararam, não?! Nos salões do sonho nunca há espelhos... Por quê? Será porque somos tão nós mesmos Que dispensamos o vão testemunho dos reflexos? Ou, então - e aqui começa um arrepio - Seremos acaso tão outros? Tão outros mesmos que não suportaríamos a visão daquilo, Daquela coisa que nos estivesse olhando fixamente do outro lado, Se espelhos houvesse! Ninguém pode saber... Só o diria Mas nada diz, Por motivos que só ele conhece, O misterioso Cenarista dos Sonhos!

A morte deveria ser assim: um céu que pouco a pouco anoitecesse e a gente nem soubesse que era o fim...

No princípio era a poesia. No cérebro do homem só havia imagens... Depois vieram os pensamentos... E por fim a Filosofia, que é, em última análise, a triste arte de ficar do lado de fora das coisas.

Se Deus, tal como Satanás, procura As almas aliciar...porque deixa ao pecado Esse caminho suave, essa fatal doçura E faz do bem um fruto amargo e indesejado?