the lakes

Caso fosse questionada, não saberia dizer como chegara a aquela situação, presa na sacristia com Michael Lenoir. Aquela deveria ser uma das suas típicas noites, quando todos se recolhiam para seus respectivos lares e cabia a ela os serviços de limpeza e manutenção na igreja após a celebração, entretanto não saberia recordar o instante entre estar sozinha, arrumando as vestes litúrgicas e separando as velas para o dia seguinte, e o instante em que a velha porta se fechou com o vento, não mais sozinha. Quem sabe ele fosse realmente o demônio, e aquele seria o seu deserto, pois nenhum calor que jamais sentira se igualava ao que se espalhava por seu corpo. Suas mãos, sem perceber, abriram alguns dos botões de seu vestido, libertando parte de seu pescoço, buscando ar. Seu olhar foi em direção a ele, o culpando pelo ocorrido como se ele de fato pudesse controlar os ventos, mas sua atenção corria, como sempre ocorria, quando Mary o olhava. Aqueles cabelos loiros que, se em outro rosto, seriam angélicas, mas em Michael, com suas feições fortes, parecia mais um caído do que um celestial. Fechou os olhos, tentando afastar os pensamentos, a mão indo para a nuca a fim de afastar o suor, indo ao pescoço agora exposto. Precisava pensar em alguma coisa antes do nascer do sol, quando o padre chegava para as primeiras preparações do dia, e teria feito isso, se as palavras dele não tivessem tirado o seu foco. Abriu as íris castanhas novamente, encarando o Lenoir, que estava mais próximo do que havia percebido, sendo aquele um espaço pequeno, de uma paróquia pequena. "Me? Do you have any- any idea what you do to me?" Suas palavras saíram em indignação, quase um grito. Em outra situação jamais teria dito aquilo, jamais teria permitido que ele soubesse. "I can't hurt you as much as you hurt me." Se aproximava dele e, quando percebeu, estavam tão próximos que podia sentir a respiração dele fazendo cócegas em seu rosto. Como poderia explicar que o mero toque de sua mão causava arrepios em sua espinha, mão está que ela desejava beijar com uma devoção que jamais demonstrara antes. Desde pequena ouvia sermões sobre o amor grandioso que ela deveria ter, deveria sentir, sobre o quão mais desse, mais receberia, mas Mary sentia apenas o silêncio, o vazio. Mas não com Michael. Cada palavra era retribuída, cada sorriso, cada acusação, cada raiva, cada riso. E não deveria, não poderia. "I try to wash my hands from the sin of you just to watch it becoming dirty again when you look at me." Se ele a tocasse, estaria perdida, condenada, mas o seu olhar marejado entregava a ânsia pelo o que seria um pecado. Queria dizer que ele se afastasse, mas não poderia proferir mentiras, quando na verdade desejava que ele fizesse alguma coisa, qualquer coisa, que a livrasse daquele tormento. Talvez, ao consumar o que ficava apenas em sua imaginação, tudo ficaria para trás, uma chama que se extinguirá e ela dedicaria a sua vida inteira para limpar as cinzas. Ou então, quem sabe, seria consumida pelas chamas. "I swore to make my vows. For all that is in the world, the lust of the flesh, and the lust of the eyes, and the pride of life…" Recitou os versos que ouvia desde que era criança, as vozes maternas, paternas e do padre se misturando em sua mente, porém eles estavam longe, e tudo o que podia sentir era o cheiro da pele de Michael, sua respiração em seu rosto, a proximidade inebriante. E ele sentia também, agora sabia que sim. Se era apenas para atormentá-la, tentá-la pelo simples prazer de fazê-lo, não saberia dizer, e era apenas isso que a impedia de ir além. "But the more i denied you, the more you became the center of my thoughts. So I can only ask you, beg you, for us to be free from this torment."

240 horas, 32 minuto e 13 segundos se passaram desde a última vez que Artemisia se comunicou com Gael. Era um rádio antigo, rudimentar até, seu uso sendo instruído pelos superiores do Instituto com a desculpa de que eram quase impossíveis de rastrear, e agora ele jazia silencioso em suas mãos. Seus colegas não pareciam tão preocupados, afinal situações como aquelas não eram incomuns, por vezes alguns deles saiam em missões para voltarem meses depois com alguns machucados ou até mesmo com o cabelo platinado, mas Artemisia estava inquieta.

Nada do que faziam jamais foi fácil, por mais que fizessem planos, elaborassem estratégias e estudassem comportamentos alheios, ainda haviam incertezas demais, perigos demais, mas uma coisa sempre esteve clara em sua cabeça: A certeza de que Gael estaria do outro lado, ou do seu lado, e eles discutiriam sobre cada passo dado, porque eles jamais conseguiam entrar em acordo sobre nada.

Seu olhar voltou-se para o céu, tentando guiar-se pelas estrelas, contando os segundos na sua cabeça e percebendo que em menos de meia hora seriam 241 horas. Alguém se mexeu na barraca, algum sono inquieto, o era comum entre a maioria deles, enquanto outro utilizava um binoculo para observar a isolada casa do magnata. Gael deveria estar ali, ninguém conhecia a natureza melhor do que ele e apesar de todos seus defeitos (que Artemisia conseguia listar com rapidez), ele era esperto, ele era um líder. Algo deveria ter acontecido.

Seus dedos correram pelo rádio como se o seu toque fosse mágico o suficiente para fazê-lo funcionar, como se isso fosse apagar que suas últimas palavras para Gael foram que ele não sabia de nada. Não iria prometer, mesmo no alto do seu nervosismo, que as coisas seriam diferentes se o visse novamente, provavelmente o insultaria dizendo que, se estivesse com ela, não teria se perdido. Se olhasse para trás, estaria perdida, como Orfeu em sua estrada pelo submundo. Por todos os deuses, ela desejava que fosse só isso, que ele estava perdido naquela floresta densa. Mesmo sendo um naturalista.

Um barulho fez com que tudo parasse ao seu redor, e seu corpo ficasse tão tenso que Artemisia se esqueceu que não tinha nenhum poder físico e por isso necessitava de uma arma, mas ela reconheceu a silhueta mesmo no escuro, seu coração batia tão forte que podia ouvir no seu ouvido, obstruindo tudo o que era externo. Não viu se seus companheiros despertaram, ou que haviam outras pessoas atrás de Gael se aproximando (havia se esquecido de que ele não estava sozinho), só havia ele.

Não saberia dizer como seus corpos colidiram, quem correu em direção a quem, quem envolveu o outro primeiro, mas lá estava ela, nos braços dele, o rosto escondido na curva do pescoço alheio, sentindo o cheiro das folhas e do suor, enquanto os braços dele apertavam sua cintura. Foi um segundo, na verdade, 1000 milésimos, porém Artemisia poderia jurar que duraram uma eternidade, e mesmo ela não teria sido o bastante.

@ghwstwriters​

MEDIEVAL AU

Quando Mary acordou naquela manhã nublada de domingo, ela jamais imaginaria que encontraria o diabo. O cômodo, apesar da lareira alimentada pelas criadas que entravam e saiam do cômodo, trazendo água quente para o banho, estava gelado, o corredor soltando seus típicos uivos. Alguns diziam que aquele castelo era assombrado pelas almas de seus antigos habitantes, que não estavam felizes pela presença da família de Mary ali, mas ela sabia que era bobagem. Era uma construção antiga, sólida, porém não sem cicatrizes do tempo, e dizia isso para as meninas, que tremiam com seus terços em mãos. O encontro que teria, quem sabe, fosse um castigo divino para os sorrisos discretos que dava com o medo infundado delas.

Ainda estava sonolenta quando elas retiraram seus trajes de dormir, o frio em sua pele arrepiava tanto que doía, mas Mary nunca faltava com suas orações matinais de domingo, mesmo quando pegou um resfriado terrível ao correr atrás do cachorro da família durante a chuva, ou quando havia ficado de castigo durante a infância por ter seguido sua irmã mais velha em uma de suas imprudências. Seu castigo maior, agora sabia, foi tê-la perdido por uma pessoa sem posses, sem segurança e perspectiva, fazendo com que fugissem juntos em uma noite de verão, junto com algumas joias de sua mãe.

Pensava nisso enquanto caminhava para a capela, com seu típico vestido de cores escuras — este agora preto, como o véu que cobria seu rosto, com detalhes em ouro, assim como o crucifixo grande em seu peito. As mulheres atrás de si usavam as mesmas cores que ela, e elas andavam em unidade, como uma criatura só, mas com muitos membros. Medidas protetivas de seu pai, uma paranoia havia crescido dentro dele desde a fuga de sua primogênita, que junto dela se foi uma perspectiva de união em matrimonio que seria deveras vantajosa para os Jones. As vezes, no silêncio da noite, apenas com Deus como sua testemunha, Mary achava que ela ficava de luto pela irmã perdida, e seus pais pela posse. 

As mulheres pararam de frente para a capela alta, fizeram uma breve reverencia, e esperaram enquanto Mary entrava o recinto conhecido. Ela sempre deveria ir sozinha para suas orações, era a única exigência que fizera. Só ao se ajoelhar de frente ao altar iluminado com velas que ela retirou o véu, apenas o Criador, além de sua família, deveria ver o seu rosto, afinal entre eles não deveria haver véus, Ele sendo onipresente e onisciente. 

Foi quando ouviu uma voz, masculina, e o susto a fez se levantar depressa, esquecendo-se que estava exposta. Era familiar, não o suficiente para reconhecer sem que o dono se revelasse, como fizera. Por quanto tempo ele estivera ali? Ouvindo o inicio de sua prece? Homem nenhum provido de decência seria capaz de tal indiscrição, mas pelo o que Mary sabia sobre ele, discrição não era um de seus atributos.

“Lord Lenoir.” Disse, a voz recuperando-se ainda do susto. Ele era lindo como apenas um anjo poderia ser, com seus cabelos loiros e cacheados, o seu porte altivo e aquela marca em sua boca que Mary nunca sabia se iria se transformar em um sorriso ou algo maior e terrível. Suas roupas eram apropriadas para um cavalheiro, considerando a posição de sua família, mas haviam detalhes que pareciam fora de ordem, um botão desabotoado, a gola levemente amassada na área do pescoço, as mangas ligeiramente soltas, como se tivesse presa em se vestir. “I am quite busy, my lord, it is known that this hour is reserved for my prayers.” E também a certeza de que Michael Lenoir não era o tipo de homem a adentrar um ambiente sagrado sem intenções profanas. Ele era belo como um anjo, sim, mas seus olhos brilhavam da maneira como acreditava que um dia brilharam os da Estrela da Manhã. E, ainda assim, ela não conseguia parar de olhar. “Are you lost, my lord? Should I ask one of my maids to call someone?” A sua voz era prestativa, seu sorriso era quase doce, mas a ameaça estava oculta ali, e sabia que ele notaria. O certo a se fazer era pedir licença e sair do recinto com a graça que fora ensinada, porém não fez nada disso. “I believe it is best for you, my lord, to leave.”

@skywalkwr​

Seus pés estavam tão leves que mal sentia a grama e a terra sobre seus dedos descalços, com um som tão alto em seus ouvidos que era incapaz de discernir se era seu coração ou o som dos instrumentos, dos bodhrán, alaúdes e gaitas de fole. A fogueira grandiosa era o maior ponto de iluminação no topo do monte, haviam outras espalhadas próximas a árvores decoradas em fitas coloridas e flores da primavera, mas nada se assemelhava ao espectáculo em forma de luz que simbolizava o festival. Era como um sonho imaginar que estava ali, nas terras de sua mãe, no lugar onde seus pais se conheceram, quando acreditou que aquilo ficaria apenas em sua imaginação fertil, mas estava ali, e não sozinha. Seus amigos estavam espalhados em meio aos corpos que dançavam, comiam e bebiam, se lembrava de ter rodopiado com Mekhala em algum momento, de ter ouvido a risada alta de Serene, até mesmo dançara com Dylan enquanto tentavam acompanhar os cânticos aos risos, mas seus olhos estavam apenas em um lugar. Ou melhor, em uma pessoa.

A verdade é que estivera evitando Charles desde o início daquele dia. Quando os amigos se sentaram à mesa pela manhã, compartilhando panquecas de batata e pão torrado com salsicha lorne, Isobel lhes contou a história da Rainha Caçadora e o Deus Cornudo, mas seu olhar nunca encontrou o dele. Sabia que seus olhos a trairiam ao descrever sobre a Rainha que não escolheria qualquer um como seu consorte, sobre o Deus outrora orgulhoso, sobre mudanças, uniões e beijos dados à luz do luar. Que jamais poderia oferecer sua coroa de flores a mais ninguém além dele, e o que aquilo poderia significar. Depois disso, se escondeu no quarto para evitar encontros até a hora de saírem. Quando se separaram para serem vestidos de acordo com os costumes, Isobel sentiu um nervosismo crescente em seu corpo, mas rapidamente encoberto pelo pensamento alegre de estar ali, com seus amigos, e com ele.

As mãos, livre das luvas quentes, mas ainda presa em antigas inseguranças, seguravam firmemente uma coroa com as primeiras flores da primavera, esta tão semelhante a aquela que estava agora sobre sua cabeça. Não saberia dizer se era o encanto do festival que a deixou mais corajosa, se era a adrenalina da dança, da música, de estar naquele país, mas Isobel se aproximou de Charles pela primeira vez naquele dia, não mais tão hesitante, nem tão temerosa sobre seus sentimentos, sabia que devia a ele um pedido de desculpas, uma explicação. Seus medos não eram sobre as regras da sociedade, Isobel sabia bem que jamais seria como as outras damas, que não poderia almejar tal coisa, mas sim temia o momento em que aquela fantasia acabaria. Quando Charles encontrasse uma moça adequada para si, e ela viveria o resto dos seus dias lembrando os momentos que tiveram. Não poderia, não deveria, se arrepender de nada.

Então ele falou, e todos os seus temores se tornaram pequenos, insignificantes, e todo o mundo pareceu desaparecer ao seu redor. Isobel sorriu, se apaixonando cada vez mais por aqueles olhos que pareciam brilhar ainda mais sobre a luz da fogueira, notando que seus cachos estavam soltos e bonitos, alguns fios escapando e parando um pouco acima de seus olhos. Poderia se permitir aquela noite, pois ali ela era a Rainha Caçadora, independente, mágica, além das regras e moralidades. “Some kind of love. What kind of love is it?” Sua mão foi de encontro aos cabelos adorados, utilizando o polegar para tocar com leveza a testa alheia, ali não havia receio da aspereza de seus dedos, afinal uma caçadora não tinha mãos delicadas. Tentava ignorar o coração dançando com a força de mil tambores, a respiração entrecortada, o pensamento doce de que Charles a amava, que correspondia aos seus sentimentos. “Because I believe I feel the same.” Na ponta dos pés, Isobel sussurrou aquelas palavras próximas ao lóbulo alheio, fazendo uma trilha pelo pescoço de Charles com seu nariz, sentindo a pele dele em sua boca. Na manhã seguinte a mera lembrança de tal ato faria seu rosto arder em chamas, mas ali estava apenas corada, com um sorriso que iluminava seu rosto inteiro. Ele a amava, e era tudo que importava. “Charles, my Charles.” O sorriso se recusava a lhe abandonar quando ergueu as mãos para colocar a coroa de flores sobre os cabelos escuros de Charles. “You may touch me now, my king.” A timidez estava ali ainda enquanto repetia as palavras em forte sotaque escocês, nos seu olhar que agora se recusava a desviar do dele, porém que não permitia que ela se retraísse. 

Estar atento ao seu redor tinha seus benefícios, mas Dylan sabia que poderia cair o mundo lá fora, e ele continuaria assim: corpo a corpo com Daphne, tocando-a de maneiras que sequer imaginou que uma vez tocaria (mas que decerto já sonhou), procurando compartilhar respiração. Seu foco era ela, unicamente ela, e a breve mudança de expressão não passou despercebido pelo rapaz que aparentemente já a conhecia o suficiente para captar aquela oscilação. Automaticamente sua mente foi a milhões, questionando, preocupado, se tinha ido longe demais. 

Numa letargia demasiada, a palma que tocava a garganta feminina veio soltar do toque, deslizando a mão por toda a expansão do pescoço da estrangeira até que parasse no lado. O polegar agora estava na bochecha cheia, o indicador encaixado logo atrás da orelha, os outros dígitos segurando a nuca cálida. Dylan tremulou diante daquelas palavras mais uma vez, e tentou calar a vozinha insistente. Daphne queria estar ali tanto quanto ele. Daphne o queria. Aquele era o primeiro beijo dela, e ela queria, era um tormento pra ela, como era para ele. 

E é claro que existia a preocupação d’ela não gostar. É claro que compartilhava aqueles sentimentos, é claro que sua insegurança também existia, e é claro que tudo isso ficava reprimido o suficiente para não mencionar verbalmente. Assim como não comentou sobre as lágrimas que caíam no rosto dela, suprimiu as palavras em um suspiro, e trocou o ato da fala pelo aproximar de seus lábios e o beijo na bochecha casta. O gosto das lágrimas não incomodava o chinês, que começou uma trilha lenta de beijos pela face de Daphne. “You talk about flames, and fire, and torment…” Seu murmúrio vinha entre um selar e outro, cobrindo as maçãs do rosto dela, o nariz, o cantinho da boca. “You talk, and you talk, and you talk, and this is driving me insane. Insane.” Mal sabia o que estava falando, se sua voz era sequer audível, mas continuava aquele mantra sussurrado contra a pele macia.

“I shouldn’t want to kiss you this much - it’s very ungallant of me, ain’t so?” O sorriso que apareceu em sua boca veio, agora, muito próximo dos lábios dela, porque Dylan voltou sua fronte para frente. “Do not weep, qīn ài de, listen to me.” Mais uma vez, usou da posição da mão para trazer o rosto dela para si, e, pela primeira vez, tocou seu lábio no dela, mas não o suficiente para ser um beijo. Dessa forma, era apenas uma maneira de moldar as bocas. Ele não iria explicar o apelido, mas sabia que ela provavelmente entenderia. “I want to kiss you. You, exclusively.” Aquela última palavra veio encaixado nas bocas, e, meu Deus, Dylan tinha a fronte meneada, os olhos fechados, os lábios entreabertos e ele estava beijando Daphne. Finalmente, finalmente, beijando, selando sua boca a dela.

Daphne acreditava fielmente que o tempo havia parado, que se olhasse para o relógio veria os ponteiros imóveis, os pássaros parados no ar, e todo o resto congelado, todos menos eles, o universo se dobrando a sua vontade de permanecer ali, com ele. Seu coração batia alto em seus ouvidos, e apenas notou que segurava o fôlego quando o soltou em um suspiro no momento em que a palma de Dylan se moveu pelo seu rosto. Sentia ele em tantas partes de si e mesmo assim não parecia o suficiente. Nunca sentiu algo assim, nem ao menos meramente semelhante, com mais ninguém, não era apenas pela perspectiva de ser beijada, de estar sozinha com um homem sem o devido decoro, mas porque era Dylan. Seu afeto por ele surgiu sem que notasse, nem mesmo quando sua paixonite infantil por Charles desvaneceu e sua ânsia se tornara maior do que jamais fora, não pelo amigo de infância longínqua, mas por Dylan, de uma maneira diferente.

O ato de piscar fez com que algumas lágrimas descessem pelas suas bochechas, e se amaldiçoou pela facilidade que tinha em chorar, seu orgulho a deixava irritada com tal ato, mas ela precisava limpar a visão embaçada porque precisava vê-lo. Ele estava tão perto agora, mais do que jamais estivera em todas as ocasiões que se encontraram; daquele jeito ela podia notar seus cílios bonitos, os olhos tão escuros que a noite sem estrelas sentiria inveja do brilho que ele possuía mesmo na ausência dos astros. Então, seu olhar desceu para a boca de Dylan, e sem perceber moveu a cabeça em direção a dele, apenas ligeiramente, precisava tanto dele que o pensamento em si era insano. 

Um leve tremor, como a reação ao tocar em uma vela quente, correu pelo seu corpo quando ele se aproximou e a beijou tão docemente, logo se tornando arrepios prazerosos, em nada semelhantes a quando era acometida com ventos frios da noite. Com os lábios entreabertos e olhos fechados, Daphne soltou um arfar baixinho pelo toque da boca em sua pele agora tão sensível, e sabia que tinha sussurrado o nome dele em algum momento. Mal conseguia pensar em palavras para rebater as dele, até mesmo assimilar era difícil, mas sabia que aquilo estaria preso em sua mente na manhã seguinte. E ele cheirava tão bem, a Woodville sempre se perguntou como seria o aroma da pele de Dylan, não dos perfumes, ou qualquer coisa externa, mas a pele dele. E ela sabia que jamais conseguiria reproduzir aquele cheiro em frasco nenhum, jamais conseguiria prendê-lo em vidro, pois esse não era Dylan, e jamais deveria ser ele.

Desesperado era eufemismo. Dylan estava quase se afogando na necessidade de estar perto daquela figura que viviam em um constante puxa-empurra consigo. Era exaustivo, e excitante, e o grande objeto das suas maiores fantasias e pesadelos, mas não havia nada no mundo como ser o grande alvo de Daphne — seja para o bem, como no popular dia do baile, ou para o mal, como nas inúmeras e fatídicas farpas trocadas. Com ela, agia na impulsividade, talvez até mais do que o necessário, mas cá estava: de passos firmes e sem rumo, de cenho franzido, respiração descontrolada, olhos presos aos dela. “You’re so infuriating.” Ele não colocou fé nenhuma naquelas palavras. Nem sabia dizer o porquê havia proferido. Mas o fez, impulsivo, tal como seu cérebro enuviado mandou.

E quando menos esperou, seu corpo prendia o de Daphne contra a superfície sólida, fazendo dela uma presa fácil para os avanços que continuava a suplicar. Dylan era fraco por ela, demasiadamente à mercê dos trejeitos delicados, da fúria no olhar, o derreter feminino que ficava visível à fraca iluminação da saleta. E, meu Deus, ela cheirava tão bem que…

O rapaz prensou seu corpo um pouquinho mais contra o dela, instintivamente. As mãos espalmadas sobre a parede, as pernas ousando em se entrelaçar às dela, o suspiro em uníssono ao de Woodville. Dylan era tudo, menos um cavalheiro, e queria beijar a menor mais do que qualquer coisa no mundo. Pouco se importava com os questionamentos dela, e fez questão de deixar isso óbvio ao sequer respondê-los verbalmente, apenas revirando os olhos. Irritaria? Talvez, mas seus pensamentos não eram conscientes. Por sua vez, eram tão primitivos quanto o fraquejar dos joelhos, a gelidez da mão, os suspiros que não conseguiam ser calados. 

E Dylan tentou se segurar. Ele tentou. Mas saber que Daphne via aquilo como um tormento, tal como ele o fazia, foi a gota d’água. Sua destra não veio segurar os cabelos femininos, não veio acariciar a bochecha macia, não veio tocar com gentileza o ombro, cintura ou maxilar. Não. Foi direto para o pescoço feminino, guiando a fronte dela para a sua. O polegar do pianista encaixou no queixo baixo do queixo da Woodville, levantando o rosto o suficiente para encontrar com o seu. Ao mesmo tempo, ele curvava o tronco em busca dela, narizes resvalando com suavidade. “Repeat that.” Naquele momento, suas palavras não refletiam um pedido, não, e isso ficou evidente pela maneira como sua voz rouca ressoou contra ela. A boca salivava, suas pernas formigavam para se encaixar com as dela e ele tentava se lembrar: aquele era o primeiro beijo dela — provavelmente —, era o primeiro, o primeiro, e não deveria ser assim. Instintivamente, aplicou um pouquinho mais de pressão na garganta de Daphne. “Please, Daphne.”

Daphne não sabia o que fazer, como deveria agir em face de um momento como aquele. Apenas conhecia os beijos castos dos romances, que descreviam mais sobre sentimentos do que ações do ato, e os beijos rápidos que o pai dava em sua mãe, apenas um resvalar nos lábios e nada mais. Aquilo em nada remetia a seus conhecimentos limitados, e Dylan parecia conhecer um mundo que ela não possuía acesso, o que também a preocupava. Que tipo de júbilo poderia oferecer a alguém que viu tanto? Sabia pelo calor que sua face estava corada, provavelmente assim como seu pescoço e colo, jamais estivera tão próxima de um homem, sentindo o tronco junto ao seu, acima, é claro, das várias camadas de roupas. Teve vontade de responder ao revirar de olhos, como normalmente fazia, mas não o fez desta vez. Ainda era estranho ter alguém com quem poderia reagir sem o comedimento da sociedade, e ser igualmente correspondida em tais avanços. Eram amigos, sabia bem disso, mas Daphne também sabia que não deveria estar em tal posição com um amigo, ou qualquer outra pessoa, por falar nisso, mas eles nunca foram um par usual.

Mas de todas as coisas que imaginou, nenhuma delas era o que Dylan fizera. Quando a mão alheia largou seu braço, este voltou para a lateral de seu corpo, parado, pois Daphne não sabia o que fazer com ele, não sabia se deveria segurá-lo como em uma dança, se deveria tocar sua face, retribuir o estranho toque, mas nada fez. Ao invés disso, permitiu que ele a guiasse, como fizera ao que parecia uma eternidade atrás, em um baile. Eram muitas coisas para assimilar, a palma quente em seu pescoço, o dedo pressionado em seu queixo de tal forma que ela não conseguiu segurar um suspiro, entreabrindo os lábios e retribuindo o resvalar automaticamente. 

Com o que soara como uma demanda, Daphne o olhou de forma confusa. Quem sabe ele estava brincando com ela, a provocando para revelar vontades unilaterais, e a ideia encheu Daphne de tristeza. Foi por alguns instantes que desviou o olhar do dele, encarando as paredes além dele, esperando que as lágrimas que brilhavam em seus olhos não caíssem e denunciassem seus pensamentos sombrios. Uma ligeira ideia de ele estar brincando consigo não deveria doer tanto, mas doía mesmo assim, porque gostava dele, realmente gostava, ainda que não tivesse plena consciência de tal fato. Então ouviu aquele pedido, e não conseguiu ocultar a surpresa em um arregalar. Ele nunca havia pedido nada a ela, nunca daquela forma tão crua, nunca pronunciando o seu nome. Arrepios correram pelo seu corpo junto a um suspiro doce que era metade alívio, metade resposta ao apertar em sua garganta. Ninguém nunca a tocara daquele jeito. 

@skywalkwr​

O tempo parecia abstrato dentro daquelas paredes, a tarde havia se tornado noite sem dar-se conta do sol desaparecendo pela sacada aberta, e tão logo algo que já não era apropriado se transformava em indecente. Não era correto uma moça estar no quarto de um cavalheiro, muito menos desacompanhada, mas durante aquelas semanas na residência de verão dos Bainton, sem a supervisão materna constante, Daphne se via mais aberta a quebras de decoro. Acompanhava Isobel em seus passeios descalços pelo campo, sem se importar com qualquer possível sujeira em seu vestido, notando que o sotaque da menina se tornava mais proeminente quando ela estava particularmente alegre, sotaque este que a lembrava terrivelmente de Dylan. Até mesmo passou a aceitar os convites de Saliha para praticarem o arco e flecha, tendo certeza que não possuía talento algum para tal esporte, e admirava a certeza de que Saliha era uma filha perdida da deusa Artemis. E imaginou, nos instantes de silêncio, como os músculos de Dylan ficariam no movimento de empunhar o arco.

Dylan. Tudo se voltava a ele, de um jeito ou de outro. Era enfurecedor, não poderia aceitar que no fim todos os seus pensamentos se voltavam para ele, sua imagem, onde estaria, o que estaria fazendo, e decerto aquele teria sido um dos combustíveis daquela briga em particular. Entretanto, a verdade era que não sabia exatamente o que começou, ou como saíram de uma das salas vazias para o quarto dele, como o dia virou noite entre um sopro e outro. Estava no meio de um “you are the most ungallant” quando notou as costas batendo na parede, seus braços presos pelos dele. Os olhos de Daphne se arregalaram em surpresa, um suspirar de susto escapando seus lábios entreabertos, a garganta seca pelas palavras atravessadas. Então o seu olhar desceu para os lábios de Dylan, pela clavícula agora exposta e sua respiração se tornava menos assustada e mais… Algo que não sabia identificar, algo que roubava o ar de seus pulmões, secava sua boca. 

“What are you doing?” A voz era nada mais do que um fio. Sabia, mesmo sem palavra alguma ser pronunciada, que caso tentasse se desvencilhar ele permitiria, havia força nas palma quentes em seus pulsos, mas não violência, e havia uma chama que brilhava nos olhos escuros de Dylan, que certamente eram gêmeos de seu olhar. “We shouldn’t-” Parou, o que eles não deveriam? O que aconteceria? O que Daphne esperava que aconteceria? Mas Daphne sabia bem o que queria, queria ouvir a voz dele tão próxima de seu ouvido que ficaria ecoando dentro de si mesmo depois da separação, queria sentir a pele dele contra seus dedos. Queria beijá-lo, mais do que qualquer coisa.

A retribuição e a falta de hesitação de Olga sempre seriam o grande motivo de sua fraqueza. Não tinha como negar (nem para ela, muito menos para si mesmo) que sempre cederia ao encanto do retorno, do estar à mercê. Por isso, aproveitou os segundos que seu nome pairou no ar da mesma forma como se deleitou com o toque de boca com boca, suspirando entregue ao desejo e necessidade mútua que sentiam. Amos conhecia aquela mulher mais do que ninguém e acreditava piamente que os adornos cruéis que aquela mesma mulher vestia não lhe pertenciam. E não, isso não aliviou dor ou apreensão alguma. 

Na verdade, só trouxe uma sensação inquieta de cegueira. Amos não conseguia ver o responsável por afligir tamanho machucado em sua menina. E ainda assim, foi ele que sentiu a fronte se contorcer em dor. Era sempre duro ouvi-la falar assim de si mesma, e a raiva que começava a queimar seu âmago era por pessoas sem rosto.

Por isso, ainda com ela em seus braços, e controlando até seu último fio de cabelo, a voz masculina continuou baixa, comedida. “You didn’t answer my question.” Murmurou, mas sua vontade era de gritar. “You keep talking about my pain, but does it hurt you too? Reciting words that don’t belong to you soothes your own pain?” Tamanha gentileza imposta em perguntas poderia ser sentida a quilômetros de distância, e isso havia se tornado comum para o homem. Ele queria que Olga passasse pela experiência da gentileza da forma que fosse — já que ela era tudo, menos delicada consigo mesma. Portanto, aquele trabalho seria dele. 

E quando ela foi buscar o vestido que escorria das mãos pequeninas, Amos sequer moveu um músculo. Ficou parado ali, exatamente onde ela havia o deixado, de mão estendida para tomar para si o tecido. “Hand me your gown, love.” Ressoou baixo, mas reverberando por cada uma daquelas paredes. “Please.”

Não o respondeu de imediato, permitindo que o silêncio adentrasse aquele recinto como se fosse uma força ancestral, que rodeasse aquelas paredes como plantas reclamando o solo que lhe pertencia; que o silêncio acalmasse o seu espírito inquieto, pois ele ainda estava ali. Claro que tinha que ser Amos a quebrar o silêncio, a balançar as estruturas de seu ser - ela que havia vivido tantos anos conformada com sua realidade, com a perspectiva de que não poderia existir nada melhor do que aquilo, afinal tinha mais dinheiro e liberdade do que jamais teria caso tivesse dito “sim” naquele altar, conhecera um mundo que ficaria para sempre oculto e bebeu dele até a embriaguez. Então ele chegou, e Olga jamais seria a mesma novamente. Sorriu, aquele pedido arrepiando sua pele como se tivesse sido pronunciado próximo ao seu ouvido, então erguendo o vestido em direção a mão estendida, ele era tão doce até mesmo em sua dor. “You love me.” Não era uma constatação nova para ambos, mas jamais foi dito daquela forma antes. Olga colocou-se de frente para ele, já desfazendo os laços de seu penhoar. “You do not enjoy listening to me speaking ill of myself, not only that, it pains you. Only someone truly in love would feel pain for this.” Dando alguns passos a mais, seu olhar encontrou o de Amos, imaginava que ele pudesse ver o mesmo amor refletido em sua íris, afinal ele a conhecia bem demais, e havia dado de bom grado a ele partes de si que não dera a mais ninguém.

“Are you attempting to save me, Amos? Save me from my cruel words?” Sua voz era quase riso, um irônico que não alcançava os olhos, para então a seriedade voltar para suas feições. "It hurts me too, but not my words." Seus dedos agora seguravam o traje pelos ombros, puxando o tecido para baixo, revelando o colo, os cabelos longos ocultando os seios. "My desire hurts me the most." Ainda segurava o tecido enroscado em sua cintura, pois precisava apoiar-se algo de punho fechado. "I was shaped to please, but you make me desire things I should not.” O puro desejo de proximidade fez com que ficasse na ponta dos pés, precisava sentir a pele de Amos contra si, roçar os lábios em sua bochecha, puxando seus cabelos com a mão livre para que ele abaixasse um pouco a cabeça, permitindo que Olga beijasse sua testa com carinho. “And remind us what I am, and what waits for you beyond these walls, should make things easy. But it doesn't, does it?" Olga odiava conversas difíceis, odiava a vulnerabilidade sentida nesses momentos, mais exposta do que qualquer nudez. Aliás, nudez era fácil, simples, mas se expor daquela maneira era doloroso.

Sabia bem como agir em face de uma conversa complicada, foi ensinada para tal, e a resposta era sempre a fuga. Deveria beijá-lo com lasciva, o fazer esquecer aquela conversa, as palavras ditas, guiar a sua mão para tocá-la em toda extensão de seu corpo, gemer seu nome para abafar qualquer pensamento além do prazer carnal. Isso faria a conversa parar, mas os destruiria no processo. E Olga, apesar de suas fracas tentativas de afastá-lo, queria que ele ficasse. Aceitaria seu papel como amante de bom grado se isso significasse tê-lo consigo, sabia disso agora, que o amava mais do que seu orgulho e seus desejos. Por isso, ignorou os ensinamentos e se afastou alguns passos de Amos, o suficiente para que ele pudesse vesti-la sem problemas. "I believe the buttons in the back of the gown are open already."

A intimidade de um ato tão simples quanto ser vestido era tão intenso aos olhos de Amos que, por vezes, seu corpo era invadido por tremores involuntários, daquele que era necessário um inspirar mais profundo posteriormente. A atenção que depositava naquele momento poderia ser sentida de longe, e ele, que conhecia os trejeitos de Olga como ninguém — como assim bem julgava —, assimilava cada mudança de expressão que lhe era entregue, tal qual cada palavra. Se assim fosse possível, se embebedaria daqueles dizeres, e o faria de bom grado. “I would.” Resposta curta, evidentemente, e esta abafada pelo o que a cortesã dizia. Idealizações de sonhos inalcançáveis, danças prometidas e casamentos distantes. Tudo que ele, apesar de tão utopista, jamais teve a coragem de imaginar muito além. A dor, como ela provavelmente pontuara na mente, era presente nele também.

Ainda assim, Amos era obediente e até mesmo subserviente aos comandos silenciosos de Havilland, tendo seu corpo a responder de forma quase automática à ela. O braço maleável, que já sentia o calor de seu paletó, as costas retas para que ela pudesse alinhar o tecido aos ombros, as mãos inquietas que abriam e fechavam sem parar, afetadas pela ansiedade. Crianças. Era muito, muito cruel escutar aquilo. O próprio Amos não tinha filhos  — e esse era, obviamente, um tópico de discussão em sua casa. Mas como poderia sequer ponderar a ideia se não conseguia ver mais nenhuma outra pessoa segurando seus herdeiros? Como poderia se, quando fechava os olhos, as feições infantis eram loiras, com grandes olhos azuis e bochechas cheias? Amos apertou os lábios e levantou o queixo, dando-lhe espaço para amarrar a gravata. Até então, ele mal falou.

E não porque não tinha resposta, mas sim porque era cruel. Desesperador, talvez, pensar que Olga era tudo que sempre quis  — era apaixonado até pelo último fio do cabelo dela, obcecado pela voz aveludada, devoto aos pensamentos da cortesã. Portanto, assim que ela terminou de lhe enfeitiçar com aquelas perguntas, as mesmas que incendiaram o corpo do médico a ponto de tornar um ato de vestimenta algo torturante, a palma larga e férvida alcançou o pulso dela — o mesmo que lhe tocava a gravata —, segurando a região com um firmeza, mas não força. Se ela quisesse, poderia se soltar do toque. “Why?” Essa foi a primeira pergunta que conseguiu formular, e bem poderia servir para tudo que foi lhe dito. Por que ela alimentou suas fantasias, idealizações e sonhos? Por que queria saber sobre o sexo por obrigação, a falta de desejo e lascívia? Amos umedeceu a boca. “Why do you think — why do you wonder — that I even fuck her? Do you think I desire anyone else, or long for anyone else that isn’t you?” Com um puxão, o médico trouxe o corpo mais delicado contra o seu, usando a mão disponível para segurar agora a lombar de Olga. Dessa forma, ela estava prensada contra si. “Tell me, Olga, does this thought travel your mind often?” Lentamente, seu tronco abaixou o suficiente para encontrar a boca dela, desesperado com a ideia dela se afastar novamente. “And if so, do enlighten me, does it hurt you? Because thinking of you with anyone else — and I mean it, anyone else —, pains me to the core. I can’t think straight.” Confessou como se estivesse à frente da missa, chegando a intensificar um pouquinho mais ambos os toques. “I don’t fuck her. And don’t ever, ever say that you are not worth of risks.” O tom sério, autoritário e rouco bem reverberou contra os lábios de Olga, mas não havia rispidez em momento algum. Apenas firmeza.

Amos, então, encheu os pulmões de ar antes de aliviar a pressão imposta na cortesã, indicando com a fronte o penhoar da mulher. “Your turn now. Fetch me your gown, darling, I will dress you up too.”

Olga imaginou muitas consequências resultantes de suas palavras, desastrosas e quem sabe irreversíveis, mas novamente Amos a surpreendia. Por que ele não ia embora em fúria pela crueldade de suas palavras? Por que ele não repensava se os seus sentimentos deveriam ser gastos em alguém como ela? Ao invés disso, permanecia ali, mantendo-a no mesmo lugar quando tentara fugir — ela mesma não fazia esforço algum para se desvencilhar —, haviam tantas coisas em uma única palavra que saíra dos lábios de Amos que ela precisou de todo o seu controle para não permitir ceder a pose de frieza. Mas seu olhar entregava, sabia que sim, era uma das coisas que se queixavam sobre Olga, a janela de sua alma que se recusava a fechar. “Amos...” E estava ali, entregue a ele mais uma vez, ansiando, desejando, que Amos ficasse, que fosse seu naquele dia, no seguinte, em tantos instantes de seus dias, sentindo o toque de sua mão tendo apenas o tecido fino separando o calor de sua palma, de seu corpo coberto — por ela, pelas roupas que ela havia colocado —, em contraste ao próprio. Nem ao menos hesitou em entreabrir os lábios para receber os dele, tão doces e familiares apesar do amargor, reafirmando aquele amor mesmo em ressentimento, causado por si. Era com dor que Olga percebia que Amos também vivia em uma prisão, diferente, ao mesmo tempo tão semelhante a dela. E havia jogado suas grades na face dele, o relembrando de sua realidade, suas amarras, e mesmo assim, mesmo assim, ele permanecia ali.

Era uma ironia digna das tragédias gregas, o amor como ruína. Quem sabe nunca devessem ter se conhecido, Amos teria tido sua noite com uma garota qualquer e voltaria para sua esposa acreditando que tivera o suficiente de aventuras, e eles viveriam acreditando que suas vidas eram as únicas realidades possíveis, porém agora que o conhecia, Olga sabia bem que não poderia viver sem ele, o amava mais do que qualquer coisa naquele mundo. Não havia desviado o seus olhos de Amos por um segundo sequer, mesmo que desejasse se desculpar pelas palavras ditas, abraçá-lo e beijá-lo com toda a intensidade de seus desejos possíveis e impossíveis, mas não fez nada disso, nem quando ele afrouxou os toques, quando pediu seu vestido. Lembrou-se de Dubois, e como ela às vezes a chamava de sua Helena de Tróia, assistindo a cidade queimar do alto de seus aposentos, por sua beleza. Quando era cruel, sempre achava que se parecia com ela, que soava como ela, com sua senhora.  "Why shouldn’t I say it? I know what I am. A cruel and ungrateful whore." Sabia que Amos não gostava quando se referia a si mesma daquela maneira, quando era cruel consigo mesma. Quando dizia palavras que não eram suas. "And as soon as you realize that, less pain you will have."

O seu esforço em afastá-lo era doloroso, e haviam limites que até mesmo Olga, tão treinada como era, conseguia, pois nada a preparou para Amos, para os sentimentos que tinha por ele, os sonhos que tinha com ele. Podia sentir os olhos marejarem, e só então ela se afastou para pegar o vestido, segurando o tecido claro, quase branco, em ambas as mãos. Cada passo era um temor de que ele havia partido, que encontraria o cômodo vazio quando se virasse. Por sua culpa.

for @skywalkwr​

Seus dedos ainda estavam nos primeiros botões da camisa de Amos quando sua voz a fez erguer a cabeça, sentindo uma súbita vontade de rir, imaginando que aquela era uma das brincadeiras que eles costumavam fazer, fingir que eram de fato um casal aos olhos da sociedade. Então notou — ou será que imaginou aquilo? — um brilho de seriedade nas íris escuras do homem, atiçando algo em seu interior como ferro em brasa. “You would, wouldn’t you?” Apesar da pergunta, parte dela desejava não obter resposta alguma, por isso abaixou o olhar novamente, prestando atenção no trabalho que fazia antes. Não era sempre que Olga o vestia, despi-lo era muito mais de seu agrado; despi-lo era o início de seu desejo, não apenas de seu corpo, mas de seu tempo, de sua atenção, o inverso era o prelúdio de sua cólera. "Can you imagine? Me, being your lady, sitting by your side at dinner parties, holding your hand under the table, dancing with you in the garden because society says married people cannot dance in the ballroom, but we would, outside people's eyes, because there is no one I would rather dance with." Ao terminar o abotoar, seu olhar buscou o dele, ficando na ponta dos pés para roubar-lhe um beijo doce. Sorria agora, quase sonhadora, como se uma realidade como aquela fosse realmente possível com eles. 

O afastar veio somente pela necessidade, Olga andou alguns passos para pegar o paletó encostado na cadeira, no mesmo lugar que ele havia deixado na noite passada. Se colocando atrás de Amos, a cortesã ergueu a peça o suficiente para que ele colocasse os braços pelas mangas. "And I could give you children, two or three, running around our house." O sussurro foi dado próximo ao lóbulo alheio, ajeitando o paletó em seus ombros, o deixando perfeitamente alinhado. Olga jamais teve o desejo de ser mãe, talvez alguma vez em sua juventude, quando sabia que seu dever era casar-se e ter filhos, mas ao se tornar cortesã a ideia era assustadora, perigosa até. Criança nenhuma merecia nascer naquele mundo, por mais ostentativa que pudesse parecer, com suas mansões grandiosas, comidas caras e jóias brilhantes. Sabia, também, que havia um motivo das garotas de Madame Dubois nunca engravidarem, mas Olga jamais quis saber o que realmente havia nos chás que ela mandava servir. "A sweet dream, don't you think so?" Um sonho doce, que agora se tornava amargo em seus lábios. Jamais poderia segurar a mão de Amos durante um jantar, dançar em bailes, sem receber olhares que a lembrariam o que ela um dia foi, olhares que o julgariam, também, e Olga não poderia suportar ser a causa dos infortúnios para a reputação de Amos. E não poderia dar-lhe filhos, lindas crianças que seriam tão belas quanto ambos, porém que vida bastarda os faria viver ali? Seu passado era um fantasma que dormia em sua cama.

O último toque era a gravata, e mesmo sem ela o Khatri-Eaton parecia mais realeza do que qualquer um da família real. Ele estava lindo, e pronto para voltar ao mundo que a cortesã não pertencia. Olga percebeu, então, que alimentar aqueles sonhos era tolice. Fingir que eram de fato um casal apenas os machucaria mais quando a iminente separação viesse, e ela precisava se lembrar de quem era de verdade, que posição ela estava. Não era mais uma dama da sociedade, o diamante da temporada, respeitada na mesma medida em que era desejada. Seu semblante se fechou, apesar do sorriso brincalhão em seus lábios  que não chegava aos olhos, enquanto fazia nós na gravata de Amos. "I have always wondered… When you fuck her, do you think of me?” Era, no mínimo, cruel, o que fazia, mas aquele era seu intuito, lembrar ambos de quem ela realmente era: Uma cortesã feita para dar prazer a ele e a tantos outros quando seus respectivos cônjuges não eram o suficiente, ser a fantasia possível, a ninfa, a súcubo, o anjo, o que eles precisavam naquele momento. “Does it excite you? Makes you go harder on her? Do you moan my name with your mouth on her skin?" A De Havilland afundou a dor que aquelas palavras lhe causavam tão fundo que fazia frio, afastando-se dele com um olhar que nada demonstrava. "Don't be silly, mon cher. The risk is not worth it."

Aquela era uma pergunta válida, e deveras interessante. Apesar de ter vindo de um espaço de comicidade, Amos genuinamente ponderou sobre aquele inocente questionamento da cortesã, e seu rosto, antes contorcido em riso, agora mostrava uma suavidade pensativa. Seu amor por Olga poderia ser tudo, menos uma enfermidade. Por mais, ele via tal laço como salvação, não ruína. “Well, some say it is.” Ele também falava em seriedade, porque não havia traços ou resquícios de riso. Apenas, novamente, a conformidade. “Some people go mad because of it, some get saved. In the end, love is nothing, and everything, and it’s sickness, and remedy.” O divagar veio com rouquidão, e longe do olhar piscina da mulher. Amos sentia o peso daquelas palavras como se seu cérebro pedisse clemência, como se estivesse desesperado a entender que isso também se aplicava aos dois. Ele, por outro lado, não escutaria à razão, mas sim ao instante que viviam: seu corpo reagindo aos dizeres alheios, suas mãos desenhando traços, círculos e linhas pela extensão da pele macia. Entendendo que o silêncio também era resposta, e que apesar da honestidade, Olga deixou detalhes presos em seu interior. Amos não a pressionou por respostas. “Far sooner.” Foi o que repetiu no tom mais baixo e mais gentil que conseguiu pronunciar. Quem, em nome de qualquer santidade, poderia ter machucado aquela mulher num tanto que a solução que escapava de seus lábios era de que amor era sinônimo de dinheiro, de luxo? Amos sentiu uma raiva inexplicável, e uma vontade avassaladora de trazê-la para si. E foi o que o fez: seus braços desvencilharam do toque para envolvê-la num abraço, praticamente puxando-a para o seu colo. As pernas femininas em suas coxas, o tronco contra o seu. “You do not need to tell me things you don’t feel comfortable with, my love. Regardless of what it is.” Ela já devia saber de tal fato, mas valia a pena de relembrá-la da posição que estavam: independentemente das aparências, não havia jogo de poder entre eles. “Do you believe in that? That love equals luxury?”

“I am not sure if that was an invite, a wish, a command or just a desire of yours, my love.” Equiparado ao tom utilizado pela mulher, a voz naturalmente rouca do rapaz saiu com som de riso — sutilmente mais soprado, em busca do incitar e, consequentemente, do mesclar das risadas. Em momentos como esse, quando o britânico se sentia at ease na presença dela, ele chegava a se questionar sobre a necessidade daquela barreira que ainda existiam entre os dois. Parte por sua culpa, é claro, principalmente pelo gélido da aliança que pairava em sua mão esquerda. A mesma que veio ser acariciada pelo polegar feminino, a mesma que carregava um peso terrível, a ponto de se tornar um lembrete constante em sua mente. Amos trouxe o rosto dela para mais perto do seu em um ímpeto, numa necessidade absurda de mais proximidade. “I do, I belong where you are.” Pelo resvalar sutil dos lábios, Amos proferiu o murmúrio praticamente contra a boca dela, encaixando-se em Olga como se fossem peças de um mesmo quebra-cabeça. Ali, virou a fronte o suficiente para selar as bocas, mas por um singelo e curto momento. Seu próximo passo foi afastar-se para voltar a encarar aquelas írises, e desvencilhar do toque nas bochechas cheias, porque sua cabeça tinha outros planos. Por hoje, não haveria nenhum lembrete mental. Nenhum ruído. “Here.” Ele sussurrou numa entrega que veio não só com palavras, mas ações: tirando a aliança que envolvia seu dígito anelar e sentindo inclusive a ausência dela, Amos esticou o pequeno anel dourado para sua Olga. “Put this on today, for there is no one else I wish to see bearing a ring such as this one more. Take it.” Ao invés de colocar na palma dela, Amos levou aos lábios da cortesã, resvalando o metal aquecido pela sua pele no inferior carnudo. “It’s yours, take it.”

“Perhaps all of them in one.” Com um riso curto, Olga ergueu os pés a fim de roçar a pontinha do seu nariz no dele em um ato carinhoso. Mal se lembrava da última vez que fizera isso, ou se algum dia havia feito, mas ela estava se acostumando com as novidades e familiaridades que estar com Amos a fazia sentir. Não havia racionalidade e nem controle, seus atos não eram feitos para agradar, apenas respondia a ele sem pensar. Desejava tanto tê-lo consigo daquele jeito sempre, os rostos próximos enquanto trocavam confissões, sem o receio de alguém entrar pela porta e arruinar o seu mundo, mas Olga deixou esses pensamentos no escuro de sua mente, focando no presente, e nos lábios dele junto aos seus, retribuindo o beijo. De todas as coisas prováveis e improváveis que poderiam circundar sua mente, a cena que se desenvolvia à sua frente jamais seria uma delas. Agradecia pelo apoio que a parede a dava, pois certamente teria perdido o balanço assim como o folego, pois sua respiração agora nada mais era do que um fio de ar que saia pelos seus lábios entreabertos em surpresa genuína. Seu olhar foi do anel, outrora o objeto de sua aversão, o lembrete de sua posição, para Amos, o amor que jamais imaginou que teria. “Amos…” Qualquer que fosse a frase, esta desmanchou com as palavras dele, o quão forte era o tom de sua voz e o seu olhar ao lhe oferecer o anel, e o que tudo aquilo significava. Olga suspirou, soltando o ar ao sentir o metal em seus lábios, fechando os olhos por alguns segundos. Seus sentimentos se misturaram naquele instante, ainda via resquícios de outro alguém, desejando engolir aquele objeto e esquecer que um dia existiu qualquer outra pessoa que não ela junto de Amos, mas também existia o desejo de torná-lo seu, como ele havia dito. Seu. Em uma mescla de vontades, Olga pegou o anel com os dentes, erguendo o pescoço enquanto sua língua passava pelo objeto, o prendendo nela. Que ele fosse seu então, limpo com seu próprio gosto. Com a ponta da língua tocando o lábio superior, afinal precisava ter cuidado, a destra de Olga tocou a face de Amos, o convidando a se aproximar, enquanto erguia a mão esquerda. O canto de seu lábio exibia um sorriso quase imoral.

Tamanho era seu conforto em um espaço desconhecido que Amos sentia até mesmo os ombros naturalmente tensos relaxarem, respirando profundamente todos os aromas adocicados que envolviam o ambiente. O luxo, mas também o detalhe, e as cores que complementavam a aparência delicada de sua menina traziam um brilho ao olhar de Amos. Decerto que poderia se acostumar com aquilo. Ele mesmo confessou em alto e bom som, ainda que o absoluto não tivesse alcançado seu âmago tal como o som fez. Ainda assim, ele riu; uma risada baixa, grave, que reverberou por seus tímpanos com comicidade e leveza. Era assim que se sentia: leve. “I am the one looking tired, mon petit coeur.” O humor pairou sobre eles tal qual a bochecha de Olga o fez sobre sua palma, e ele deslizou o polegar férvido sobre a pele macia, sentindo a textura já familiar sobre seus dígitos. Sorrindo, o britânico arqueou as sobrancelhas. “I always come back to you, do I not?” Talvez fosse uma brincadeira (e era), mas subliminarmente também era sua maneira de escutar dos lábios de Olga sobre a presença de ambos. Ora, não era mentira; sempre voltavam um para o outro. Prendendo seu contato visual no dela, Amos assentiu. “Anywhere you are feels like home to me.” Era clichê, e ele não se importava, porque em momento algum lhe faltou veracidade. O maior abaixou o tronco na direção dela, envolvendo ambos os lados da face bonita com as palmas calejadas. Dessa forma, conseguia conduzir a fronte da cortesã até a sua, onde pousou a testa sobre a dela. “Does it feel like home to you too?” Seu murmúrio veio em contato com a boca macia, de olhos fechados e cheio de expectativa de qualquer resposta que viesse lhe atingir. 

Olga sempre prezou por controle, ou melhor, sua ideia do que era controle. Sua queda não veio com graça, a santidade em troca da liberdade enquanto se afastava cada vez mais dos sons da igreja, por ironia, trajava o branco destinado às puras, castas. Ela que havia assumido a imagem da serpente, que tentava a perdição das almas que adentravam o submundo boêmio, agora via novamente a luz, esta que a tocava de maneira tão doce que era necessário todo seu controle para tão derreter em seus braços como uma menina. Há muito tempo não se sentia assim.  “If I knew you looked this good, I would tire you more often.” Sua risada acompanhou a dele em provocação, Olga desejava guardar o som da voz dele dentro de si, juntamente a aquele momento doce em que a mão dele, tão conhecida e adorada, tocava sua pele, causando ondas como pequenos raios. O apelido não passou despercebido, e a intensidade do olhar de Olga apenas aumentou, juntamente ao sentimento que as palavras de Amos lhe causaram. “You do.” Sussurrou, mesmo que não houvesse mais ninguém ali. Ainda ressentia os laços que o uniam a outra pessoa — sabendo a sua hipocrisia nisso —, a aliança era um metal gelado em sua pele mesmo quando ele não a tocava com ela, um lembrete de que existia alguém além daquelas paredes, esperando por ele. Então, quando a amargura ameaçava jogá-la novamente, ele a acendia com um carinho além dos laços mundanos. Eles eram mais do que isso. Olga sorria enquanto ele levantava seu rosto, erguendo ambos os braços para envolver os pulsos de Amos, passando os polegares ali. Amava que podia sentir a respiração dele em sua face, sentir o cheiro de sua pele. “It does. You belong here, with me.” Seus lábios se entreabriram, buscando resvalar nos dele. “My darling, darling, love.”

Foi impossível não deixar uma risadinha anasalada escapar no momento que Olga lhe chamou de poeta. Amos poderia ser muitas coisas, mas foi criado no ramo da ciência, e coagido a pensar como tal. Portanto, para ele, era demasiadamente difícil pensar além da racionalidade — menos quando estava na presença da cortesã. Diante daquelas írises e dos trejeitos dóceis, as palavras escorriam de sua boca sem sequer passarem por filtros; sem o medo de julgamento, sem a vontade de se segurar. Segundos se passaram desde o riso, que agora se tornou apenas um curvar dos lábios cheios. “Love is, after all, the only thing a man can’t cure. I don’t know much about it, only what the poets tell me.” Parecia convicto e conformado com aqueles dizeres, e sua entonação demonstrava exatamente isso: confirmação convicta. Agora em silêncio, prestando atenção no que ela falava, a mão calejada veio deslizar sobre a mais delicada, traçando desenhos desconexos sobre a pele macia. Atento ao confessar de Olga, o médico nem percebeu que seu cenho franzia. “Who did?” Ele deu uma pausa curta, indo buscar pelo contato visual da menor mais uma vez. “Who told you that love is for the highest bidder?”

Sentir o perfume e a presença de @naberrics​ em outro lugar àquele que estava acostumado era, para dizer o mínimo, capaz de arrancar borboletas de seu estômago e fazê-las bailar pelo corpo todo. Amos sentia o corpo esfriar, e esquentar, e passar por todas as estações só pela sensação de conforto e familiaridade que a casa dela lhe passava. A casa dela, por mais surreal que fosse. “Love,” O chamamento suave veio num tom baixo, enquanto o médico deixava a maleta com seus equipamentos numa mesinha próxima. Ele sorria, dócil, organizando suas coisas a fim de ir ao encontro de Olga. Sua destra veio arrumar a armação arredondada nos olhos. “Your place is lovely. As lovely as you are.” Em passos lentos, o britânico veio se aproximar da menor, envolvendo a cintura fininha com um dos braços e o rosto bonito com a mão disponível. “I might get spoiled, ye’ know, and used to this feeling. The feeling of coming home to you.” A fantasy, completou mentalmente, em chateação, mas afastando o pensamento no mesmo instante. Seus olhos só viam ela, e sua atenção estava voltada unicamente à mulher. Nada, nada mais importava naquele instante.

Cego aos possíveis desdobramentos de algo tão inocente quanto a conversa que desenrolavam entre os dois, Amos também sentiu o aperto no coração. Por sua vez, os sentimentos eram mistos, e envolviam algo muito mais profundo do que a simples necessidade de tê-la. Aliás, necessidade não era uma palavra boa o suficiente para descrever o que passava em sua mente confusa, que desejava, almejava, aquele toque, aquela atenção, aquele momento entre os dois. Que precisava dela. E por isso, em silêncio, prestou atenção no que Olga dizia, sentindo o cenho franzir em detrimento dos dizeres alheios. “It’s not ironic, nor it’s something to be surprised of — craving love is natural, and it’s part of who we are. Doesn’t it make us human?” E é claro que o médico percebeu que o olhar azulino desviou do seu, e foi num ímpeto que ele esticou a mão para tocar o queixo feminino, levantando-o até encontrar contato visual novamente. O sorriso que ele apresentava era doce, cheio daquele amor que ela própria descreveu anteriormente. “And love can be so many things. Artists see in one way, we do another, and no one’s right or wrong, I believe.” Seu completar veio numa gentileza palpável, típica do homem, mas sem o teor condescendente. Era uma visão crua dos seus pensamentos, dita de maneira crua diante da cortesã. Porém, a pergunta dela veio atingi-lo novamente, mas da maneira que o deixou pensando, não confuso. “I suppose there wasn’t a moment in time that I realized when it ended, or stopped. It just wasn’t… there.” A mão que antes a tocava veio pairar sobre o tecido do cobertor que dividiam, e Amos deixou o ar escapar de seus pulmões. “Have you ever felt like that?”

Por vezes Olga se esquecia o quão pouco Amos conhecia sobre seu mundo, que seu interesse começou porque ele, de fato, era novo naquele lugar, um rosto bonito que ela percebeu em uma multidão de borrões de corpos, e que agora era muito mais do que isso. Permitiu que ele erguesse seu rosto, encarando aqueles olhos escuros que tanto adorava, reconhecendo o carinho em suas feições, em cada gesto e toque. A cortesã retribuiu o sorriso, sentindo-se derreter diante da visão de Amos, se amor tivesse um nome, certamente seria o dele. Olga ouvia com atenção as palavras pronunciadas por ele, uma visão que ela mesmo compartilhou algum dia, mas desejou acreditar novamente naquilo. Com ele. “You speak of love as a poet, doctor. It is beautiful.” Suas palavras, entretanto, eram agridoces. I am not human, pensava, I am a whore. Com um título bonito, com roupas caras e amantes de altas posições que a enchiam de presentes luxuosos, o suficiente para acumular uma pequena fortuna, mas não disse nada daquilo, focando apenas nele. Olga notou duas coisas naquele intervalo da resposta ao seu questionamento, uma era que tudo o que Amos dizia era vago, tornando impossível para que a cortesã soubesse de quem ele estava falando, mas não podia julgá-lo, afinal fazia a mesma coisa. Outra era o ar solto, fazendo-a acreditar que aquele não era o assunto fácil. “No… I knew exactly when it ended.” A mão de Olga foi em busca daquela pairada no cobertor, traçando linhas em sua palma, colocando a própria sobre a dele, mas ainda não entrelaçando seus dedos. “She taught that, in this world, love is for the highest bidder.” Seu olhar então voltou-se para ele, sabendo que havia dado mais um pedaço de si mesma.

Foi impossível não deixar uma risada escapar, principalmente pela percepção de que, bem, ela estava certa. Ainda que fosse com comicidade, Amos sabia o peso de um riso como o seu — a concordância silenciosa pairou no ar enquanto seu rosto acenava positivamente, trazendo um semblante pensante. “I suppose you are right. But those who matter, do.” You and me, sua mente completou posteriormente. Perdido em devaneios, só foi voltar à percepção do seu redor no instante que Olga se moveu, autorizando-se a passar as írises escuras sem pudor algum pelo corpo e rosto dela. Ainda assim, não tinha malícia; não, era afeição, daquelas que se tornavam insuportavelmente visíveis apenas por um olhar. Mais uma vez foi pego de surpresa, arqueando ambas as sobrancelhas diante da pergunta. “Oh, wow.” O rosto do médico relaxou com letargia, estudando as orbes que o fitava com atenção. “I have. I have fallen in love, and out of it as well.” Confessou num tom mais baixo, rouco, enquanto seu corpo ia na direção do dela a fim de resvalar os lábios sutilmente. Um carinho rápido, singelo, mas presente. Amos se afastou. “Have… Have you?”

Olga percebeu, com um aperto no peito, o quão entregue estava a ele, e o quanto aquilo a machucaria mais tarde. Ela, que havia se tornado não mais do que a sombra de uma pessoa, um rosto que mal reconhecia no espelho, inexistente quando não sentia as atenções voltadas para si, entregando aquilo que nem sabia que ainda possuía. Amos ria, mesmo com o fantasma do mundo além daquelas paredes, e seu corpo inteiro respondia a ele. “I suppose you are right.”  Um sorriso doce surgiu em suas feições, tão discreto que poderia ter sido uma impressão, mas sabia que ele notaria. Olga gostou de surpreendê-lo, de ouvir a surpresa em sua voz enquanto os olhos de Amos ainda estavam nos dela, e ela se arrepiou. Seu desejo era perguntar um pouco mais, se o seu amor havia sido pela esposa antes do casamento eventualmente esfriar, ou alguém do passado, separados pelas impossibilidades, mas então ele a beijou com carinho, e Olga foi rápida em retribuir o toque, já sentindo falta dele no momento em que Amos se afastou. Além disso, devia a ele a mesma honestidade que lhe foi dada. “I believe I did, in and out of it. As ironic as it may sound, I craved love. But love is not always what the poets write or the musicians sing about.” Pela primeira vez, Olga desviou o olhar para a coberta enroscada em sua cintura, mexendo no tecido sem nem perceber que havia franzido o cenho. “How did you fell out of it?”