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Mergulho sob o Cais Invertido

Ela lança o corpo para baixo como quem foge da gravidade,

com os pés apontados ao céu negro que o cais esconde.

O fato de banho negro cola-se-lhe à pele como uma segunda sombra,

enquanto a água escura abre a boca para a receber.

A madeira antiga range num silêncio cúmplice,

com pilares e cordas a observarem o salto sem interromper.

O reflexo treme e multiplica-a antes do impacto,

criando uma gémea invertida que já conhece o fundo de cor.

Ela atravessa a superfície como quem atravessa um espelho partido,

com o cabelo preso a transformar-se numa âncora de luz.

O mundo de cima fica cada vez mais distante e ridículo,

e ela ri por dentro da seriedade do próprio mergulho.

A água engole-a devagar, tornando-a peixe de tinta viva,

até que o corpo e a noite se confundem num único abismo.

No fim, restará apenas o eco de um mergulho que ninguém ouviu,

Banheira de Folhas Molhadas

Ela senta-se na banheira antiga onde a água esquece o tempo,

com o cabelo molhado preso em desalinho sobre a testa pensativa.

As tatuagens verdes abrem-se como um jardim submerso,

com flores e folhas que respiram sob a pele ainda húmida.

O lençol branco cola-se-lhe ao corpo como uma segunda sombra,

enquanto o olhar se perde para lá das paredes azulejadas.

A torneira de latão observa num silêncio cúmplice,

e a água sobe devagar, tentando apagar o que já está escrito.

As folhas da tinta desprendem-se e flutuam à superfície,

transformando a banheira num lago de memória vegetal.

Ela ergue a mão à testa, irónica rainha de um trono de porcelana,

sabendo perfeitamente que o mundo lá fora continua seco e demasiado limpo.

O vapor sobe e transforma a casa de banho num sonho esborratado,

até que a pele e a água se confundam num único verde vivo.

No fim, restará apenas o eco de um suspiro contido,

Rosa ao Peito, num Automóvel Azul que Desafia a Belle Époque

Ela segura o volante com a firmeza discreta de quem já provou, mais do que uma vez, que sabe conduzir,

com o chapéu preto de aba larga a ensombrar-lhe o rosto sério e quase decidido,

enquanto uma rosa vermelha, presa à lapela, insiste em contradizer toda aquela seriedade com uma pitada de cor viva.

Atrás dela, a rua desenrola-se em pinceladas soltas — edifícios de época e transeuntes apressados,

uma cidade inteira reduzida a manchas de luz e movimento,

como se todo aquele mundo em segundo plano tivesse decidido continuar a sua vida sem reparar na novidade sentada ao volante.

O automóvel, de um azul-petróleo profundo, avança sólido e brilhante entre a arquitetura antiga,

juntando o metal e o couro numa época que ainda vê carruagens e cavalos partilharem a mesma rua,

enquanto ela, imóvel no seu assento, parece já ter decidido para onde vai, sem precisar de perguntar a ninguém.

O casaco escuro e o lenço ao pescoço aparecem perfeitamente compostos e elegantes,

mas as mãos firmes no volante contam a verdadeira história — seguras, ativas e nada decorativas,

num gesto prático que rompe discretamente com a delicadeza esperada dos retratos daquele tempo.

Há uma pequena revolução silenciosa nesta cena —

uma mulher ao comando de uma máquina que a maioria à sua volta ainda olha com espanto,

trazendo uma flor ao peito como se dissesse, sem alarde,

que é perfeitamente possível ser feminina

Arco Muscular contra um Fundo que Se Recusa a Iluminar

Ela ergue os braços num círculo perfeito, com os dedos quase a tocarem-se sobre a cabeça,

enquanto as costas se arqueiam com a precisão anatómica de quem treinou este gesto milhares de vezes,

com cada músculo visível, tenso e desenhado por uma luz que só se atreve a tocar o essencial.

As sapatilhas de ponta equilibram todo o peso do corpo numa base minúscula,

tendo uma perna esticada no chão e a outra dobrada no ar,

como se a gravidade tivesse aceitado, só desta vez, negociar termos bem mais generosos.

O body estampado de flores contrasta com a escuridão quase total do fundo,

mostrando padrões florais sobre a pele e o tecido escuro, delicados onde o resto é força pura,

num pequeno jardim contido sobre uma estrutura de aço disfarçada de corpo humano.

O cabelo preso num coque revela a nuca, o pescoço e a curva completa da coluna,

sem nenhuns adornos a distrair do que realmente interessa — o rigor da forma, a arquitetura do movimento

e cada tendão a contar a história de anos de repetição disciplinada.

Não há cenário, não há distração, apenas a bailarina e a escuridão que a emoldura,

como se o mundo inteiro se tivesse reduzido àquele instante de equilíbrio impossível,

servindo de prova silenciosa de que a beleza mais convincente

nem sempre precisa de enfeite —

Casaco Vermelho a Dançar contra um Céu de Pássaros Descuidados

Ela sorri por baixo de um chapéu azul-marinho, como quem descobriu uma verdade pequena e a guardou só para si,

enquanto o casaco vermelho bordado de flores explode em todas as direções,

tão generoso que parece querer abraçar toda a paisagem de uma só vez.

O cabelo escuro cai solto e indisciplinado, com a mesma liberdade que o tecido do casaco,

como se ela tivesse decidido, naquela manhã, rejeitar qualquer ideia de contenção,

e o sorriso confirmasse que essa foi uma excelente decisão.

Atrás dela, pássaros em V voam contra um céu que não se apressa em ser azul,

com pinceladas brancas e amarelas a sugerir nuvens, luz e uma certa indiferença celestial,

enquanto lá em baixo, plantas silvestres espreitam entre as suas pernas, funcionando como pequenas testemunhas de alegria.

O casaco, tingido num vermelho quente sobre negro, conta histórias em bordado — flores, folhas e cores que se recusam a harmonizar, mas que ainda assim convivem sem conflito.

As mãos, postas sobre o peito, seguram a vida de forma leve e quase brincalhona,

como quem sabe que toda aquela cor e todo aquele movimento não passam de um instante suspenso.

Há uma liberdade quase selvagem nesta composição —

tanta cor a gritar contra um fundo pálido,

tanta vida concentrada num só corpo,

como se ela houvesse decidido, de uma vez por todas,

Pérolas sobre Tinta Viva

Ela recosta-se no sofá verde que parece respirar sob o corpo,

com o cabelo ruivo em labaredas quietas sobre os ombros tatuados.

Os braços erguidos capturam o ar como se prendessem segredos,

enquanto a renda preta desenha fronteiras delicadas sobre a pele pintada.

As flores da tinta abrem-se e caminham até às folhas da parede,

misturando-se num jardim que nunca pediu licença a ninguém para existir.

O colar de pérolas ri-se das rebeldes linhas da pele,

servindo de irónico testemunho de elegância num corpo que recusa qualquer moldura.

O veludo devora a luz e devolve-a em reflexos escuros,

ao passo que as pernas se estendem como raízes que exploram o chão quente.

Ela olha-nos de frente, rainha de um trono improvisado,

sabendo perfeitamente que somos apenas visitantes passageiros do seu sonho.

A tinta das tatuagens escorre e pinta o ar ao redor,

até que tudo se torna pele, laranja e folhagem viva.

No fim, quando a contemplação se esgotar, restará apenas o eco do seu sorriso leve,

Balcão de Pontos e Brisa

Ela ergue-se no terraço onde o mar aprende a fingir-se eterno,

com a boina preta cravada como um ponto final no cabelo escuro.

A gaze de bolinhas deixa o corpo entrever-se em constelações líquidas,

enquanto as luvas longas apertam segredos que o vento já conhece de cor.

Atrás dela, os barcos brancos deslizam sem destino,

como pensamentos que ela deixou escapar entre os dedos enluvados.

O peito ergue-se sob o tecido transparente,

num irónico desafio ao azul que se espalha sem pedir licença.

A balaustrada de pedra segura-lhe a silhueta,

mas ela já não pertence a este século nem ao seguinte.

Os pontos negros da saia multiplicam-se e caem no mar,

tornando-se peixes miúdos que se riem da gravidade.

Ela permanece ali, estátua viva de elegância absurda,

a olhar-nos como quem sabe que o horizonte é apenas um truque,

e sorri por dentro ao ver-nos presos ao seu olhar

Livro de Capa Dourada num Convento que Talvez Não Reze Já a Ninguém

Ela segura um livro antigo com ambas as mãos enluvadas de renda,

com uma capa dourada a brilhar contra o veludo negro que lhe cobre a cabeça e desce em cascata pelos ombros,

enquanto o olhar se perde para o lado, vacilante entre a devoção e a dúvida que nenhuma Bíblia costuma explicar bem.

A renda negra do vestido revela e esconde ao mesmo tempo, com flores bordadas sobre a pele pálida,

enquanto um crucifixo pesado e antigo, pendurado ao pescoço,

descansa sobre tanto ornamento que já não se sabe se é fé ou pura estética o que ali se pratica.

Os brincos circulares e o colar cravejado de pedras escuras pertencem manifestamente mais a um salão do que a uma capela,

como se a personagem tivesse decidido negociar, sem grande esforço,

entre a austeridade do claustro ao fundo e o brilho quase teatral do próprio traje.

O arco de pedra e as estantes carregadas de livros antigos

sugerem um lugar clássico de silêncio e estudo,

mas o batom vermelho e intenso contradiz toda essa promessa de recato com uma simples pincelada.

Há uma ironia soturna nesta composição —

tanto símbolo religioso e tanto veludo solene

para vestir alguém cujo olhar, distante e calculado,

sugere que aquele livro nas mãos

Biquíni Xadrez a Secar sobre uma Partitura Dourada

Ela pendura o biquíni a xadrez vermelho num estendal invisível que atravessa a folha musical inteira,

como se estivesse a estender a roupa numa pauta em vez de num quintal comum,

com notas negras a espreitar por trás das peças de tecido, quase a formar uma melodia doméstica improvável.

Um chapéu de colmo, imenso, paira sobre ela como um telhado japonês desprendido do resto da casa,

com lanternas de papel penduradas nas beiras e folhas de ácer a cair devagar,

num outono e num verão a coexistir sem qualquer explicação, sem necessidade de coerência estacional.

As calças brancas fluem largas, de corte quase oriental,

contrastando com o fundo dourado, brilhante como uma folha de ouro batido,

onde partituras inteiras se sobrepõem à decoração, como se a própria casa fosse feita de música impressa.

O laço azul no cabelo, os ombros nus e o gesto simples e doméstico de pôr a roupa a secar —

tudo isto convive, sem qualquer sentido de escala, com um chapéu gigante e folhas de outono a esvoaçar sobre a pauta musical,

num sonho decorativo que não pede licença à lógica.

Há um humor suave nesta composição —

a mais banal das tarefas, estender a roupa interior no estendal,

elevada a cerimónia dourada, sob um teto de palha voador,

como se até os gestos mais simples do dia a dia

Corselete Bordado sobre um Fundo que Não Quer Ser Visto

Ela leva as mãos ao peito num gesto quase de guarda, com os dedos entrelaçados junto ao colar dourado,

como se guardasse ali, entre os anéis e as correntes finas, um pensamento que não pretende partilhar com ninguém,

enquanto o cabelo escuro cai em caracóis fartos e indisciplinados, contrastando perfeitamente com a compostura do resto do corpo.

O corselete azul-marinho borda-se a dourado e negro em padrões florais entrelaçados,

formado por um veludo espesso que molda a cintura com o rigor de outra época,

ao passo que a saia verde-oliva se derrama solta, leve e quase líquida, em absoluto contraste com a rigidez do busto.

O fundo escuro e quase indistinto recusa-se a competir por qualquer atenção,

apresentando manchas castanhas e negras que sugerem uma parede, uma sombra ou um espaço indefinido,

como se o pintor tivesse decidido que tudo o que verdadeiramente importava cabia apenas na figura, e nunca no cenário.

Os braços nus, luminosos contra a escuridão em redor, ostentam pequenas joias discretas — uma pulseira, um anel —

suficientes para evocar riqueza sem nunca a exibir em excesso,

enquanto o olhar, sereno e quase desafiador, encara quem observa sem pestanejar.

Há uma dignidade calma e imperturbável nesta pose —

o gesto protetor das mãos, o queixo ligeiramente erguido,

como se ela soubesse que toda aquela escuridão ao fundo

existe apenas para fazer sobressair, com ainda mais nitidez,

Cadeira de Renda e Abandono

Ela sentou-se de costas para o mundo,

com a coluna a traçar um rio de luz sobre a madeira gasta e antiga.

O cabelo negro cai como uma cortina que se esqueceu do palco,

enquanto a renda branca finge inocência sobre a pele que não pede licença a ninguém.

A cadeira range segredos antigos,

transformando-se num trono improvisado de uma rainha que desistiu por completo de olhar em frente.

Os ombros, pintados numa pressa febril,

desfazem-se em pinceladas texturadas que ainda parecem respirar.

Por trás dela, o azul-escuro ganha dentes e sussurra,

devorando devagar e com apetite o contorno das ancas.

Ela sabe perfeitamente que estamos a olhar — e ri-se por dentro,

irónica e nua apenas o suficiente para nos deixar muito mais vestidos do que ela.

O corpo funde-se com a tinta que teima em continuar fresca,

tornando-se uma paisagem viva de pura carne e sombra.

No fim, quando a contemplação se esgotar, restará apenas a cadeira vazia,

Touca de Renda contra uma Rua que Só Existe em Segundo Plano

Ela toca a própria têmpora com dedos leves num gesto pequeno e quase involuntário,

enquanto a touca de renda branca lhe emoldura o rosto como uma nuvem presa por acidente à cabeça,

e os caracóis dourados escapam por baixo, inteiramente indisciplinados, recusando-se a ficar completamente contidos.

O olhar perde-se para o lado, pensativo, talvez triste, talvez apenas distraído,

ao passo que o vestido bordado em fios brancos sobre branco sussurra uma riqueza discreta,

com renda sobre renda e pequenos botões alinhados como uma frase bem escrita que nunca é dita em voz alta.

Atrás dela, a escuridão engole quase tudo, exceto uma rua estreita ao fundo,

iluminada por uma única janela acesa e distante, funcionando quase como um rumor de luz,

como se o mundo real só se atrevesse a existir ali, num canto minúsculo do quadro, bem longe do rosto iluminado dela.

A luz que a banha revela-se quente, teatral e quase de vela,

esculpindo-lhe as maçãs do rosto e o pescoço com a delicadeza de quem pinta um segredo inconfessável,

enquanto o resto do fundo se recusa deliberadamente a competir com tanta claridade concentrada.

Há uma melancolia densa e contida nesta pose —

o gesto da mão, o olhar perdido, a rua distante que ela parece deliberadamente não ver,

como se toda aquela renda branca e toda aquela luz dourada

fossem apenas um convite gentil

"Mar Azul" em Letras de Jornal, Recortadas para Vestir uma Rapariga de Barco

Ela ajeita o cabelo despenteado pelo vento, com sardas espalhadas pelo rosto e pelos ombros como confete de sol,

enquanto o vestido branco, composto por recortes de jornal meticulosamente colados,

mistura palavras soltas — como "Viajar", "Mar Azul" e "A Aventura" — dando a impressão de que ela própria é feita de manchetes de férias.

Atrás dela, o oceano turquesa mistura-se harmoniosamente com mapas rasgados e títulos de imprensa incompreensíveis,

ao passo que ilhas verdes espreitam ao longe entre pedaços de texto impresso,

criando uma geografia de papel que substitui qualquer paisagem real por uma pura colagem de desejo de partir.

As cordas do barco, desenhadas com traços largos e certeiros, ancoram a composição a algo perfeitamente tangível,

enquanto tudo o resto — o vestido, o fundo e até a própria pele salpicada de manchas de tinta —

parece feito da mesma matéria efémera dos jornais que qualquer viagem deixa invariavelmente para trás.

O sorriso revela-se discreto e confiante, com o braço apoiado no corrimão como quem já viajou o suficiente

para saber que aquele momento específico não precisa de pressa nenhuma,

alimentando-se apenas de sol, de água e da vontade de continuar por ali mais um pouco.

Há uma ironia bem-disposta e luminosa nesta composição —

tanta palavra impressa a gritar a plenos pulmões "aventura" e "mar azul",

quando a verdadeira aventura, ali, é simplesmente esta:

uma rapariga sentada num barco, com vento no cabelo,

Nó Branco à Frente de Telhados de Lisboa

Ela senta-se numa cadeira simples de madeira, com as mãos cruzadas num gesto de calma profunda que dispensa qualquer teatralidade,

tendo a blusa branca amarrada num nó discreto e os ombros à mostra sob a luz suave de uma varanda coberta,

enquanto o cabelo escuro cai em ondas soltas e sem penteado marcado, como se tivesse decidido secar naturalmente ao ar da tarde.

Atrás dela, os telhados de telha vã e as colinas claras de Lisboa empilham-se contra um céu pálido e difuso,

com as chaminés tradicionais e o casario típico a repetir-se em declive,

formando uma paisagem urbana inconfundível, banhada por aquela claridade meridional que recusa propositadamente a competir com a presença serena da figura em primeiro plano.

Vasos de barro alinham-se de perto junto à balaustrada de pedra,

com plantas trepadeiras a escalar as colunas com a mesma paciência silenciosa

com que a luz difusa envolve tudo num tom branco leitoso, suave, inteiramente isento de sombras duras.

As calças pretas e largas contrastam fortemente com a leveza translúcida da blusa,

constituindo um equilíbrio muito simples entre o sério e o solto, entre o estruturado e o casual,

como se ela tivesse escolhido a roupa sem pensar demasiado, e ainda assim tudo estivesse exatamente certo.

Ela olha de frente, séria, sem qualquer sorriso mas também sem a mínima tensão,

representando uma presença inteiramente tranquila em cima de uma cadeira comum, num terraço comum,

como se a verdadeira elegância, afinal,

não precisasse de cenário grandioso nenhum —

Muralha de Pedra a Segurar um Sol que Já Devia Ter Caído

Ela senta-se sobre a pedra antiga como quem se senta há séculos naquele mesmo lugar,

com o vestido florido a misturar-se de tal forma com as cores do poente

que já não se sabe se é o tecido que imita o céu, ou se foi o céu que decidiu copiar o vestido.

O cabelo escorre-lhe solto, num tom castanho avermelhado, capturando os reflexos dourados de um sol que insiste em não se pôr de vez,

enquanto ela olha para o mar com a mesma calma paciente da muralha sob os seus pés,

como se ambos, mulher e pedra, já tivessem visto este exato pôr-do-sol repetir-se infinitas vezes.

A água ao fundo dobra-se em ondas escuras, salpicadas de laranja líquido,

ao passo que as falésias se recortam contra o horizonte em silhuetas suaves, quase derretidas pela luz,

enquanto o sol, teimoso e reincidente, permanece suspenso, relutante em desaparecer atrás da linha do oceano.

O braço apoiado no joelho e o pé descalço a espreitar por baixo da saia estampada

transmitem o peso leve de quem não tem pressa nenhuma —

nem de se levantar, nem de deixar que a noite chegue antes de o momento estar completo.

Há uma cumplicidade silenciosa e ancestral entre a mulher e a pedra onde se apoia,

sendo ambas antigas, pacientes e iluminadas pela mesma luz generosa,

como se a muralha tivesse sido erguida, há muito,

apenas para lhe oferecer, num fim de tarde qualquer,

A Guardiã de Cabelo Cor-de-Rosa

Ela permanece imóvel diante da porta que nunca se abre por completo,

com o cabelo cor-de-rosa a derramar-se como um crepúsculo artificial sobre a madeira antiga e escura.

Os braços cruzados guardam severamente o segredo de um corpo que é, em simultâneo, armadura e cortina,

enquanto a renda preta deixa entrever constelações subtis de pele que talvez nem existam de verdade.

A fivela dourada brilha como um pequeno ídolo pagão firmemente preso à cintura,

ao passo que o rigor Art Deco desperta à sua volta e começa a respirar em ritmo cadenciado com o peito dela.

Por trás daquelas portas entalhadas, cidades inteiras aguardam pacientemente para ser reinventadas,

mas ela prefere ficar ali, transformada numa estátua viva que ironiza quem quer que ouse procurar entradas.

O tom rosa do cabelo invade visualmente as veias da madeira,

transformando o portal num sonho pegajoso e doce demais para poder ser real.

Ela é a guardiã absoluta que não deixa passar ninguém,

nem sequer a si própria, irremediavelmente presa numa pose perfeita de quem domina o limiar.

O mundo do outro lado bate palmas em silêncio,

admirando a mulher que se converteu na sua própria moldura,

e sorri, levemente, perante o absurdo elegante de existir assim:

Sapatos Descalços num Cais que Já Não Recebe Barcos

Ela segura um sapato preto na mão, hesitante entre voltar a calçá-lo ou deixá-lo ali, esquecido para sempre,

enquanto o outro descansa sozinho nas tábuas gastas do chão de madeira, privado de função,

como se aquela cerimónia mínima de se descalçar fosse a única decisão que lhe restava tomar ao longo de todo o dia.

O vestido vermelho de bolinhas brancas contrasta fortemente com o breu denso do mar atrás dela,

constituindo o único ponto de cor viva num quadro que se entrega inteiro a tons de fogo apagado e sombra,

ao passo que o céu, tingido de laranja e cinzento, parece incendiar-se devagar no horizonte, sem nenhuma pressa de escurecer de vez.

Os pés descalços tocam a madeira do cais com o alívio profundo de quem se livrou de um peso pequeno mas insistente,

e o cabelo, preso de forma displicente, solta alguns fios que a brisa da noite decide reorganizar à sua maneira,

sem pedir licença ao rigor do penteado original.

Ao fundo, luzes distantes recortam uma cidade que continua a sua marcha sem reparar nela,

surgindo como pequenos pontos dourados contra a escuridão crescente da água,

perfeitamente indiferentes a esta figura sentada e levemente curvada sobre o próprio cansaço.

Há qualquer coisa de profundamente humano e silencioso nesta cena —

não existe pose nem a necessidade de explicar o gesto,

havendo apenas uma mulher, um cais esquecido, um par de sapatos que pesam muito mais do que deviam,

e a decisão simples, mas nada pequena,