Psycho Killer

— Si ibas a estar mezclándote con alguien como Catchlove, al menos podrías haber sido más cuidadoso.— No era ajenas a las actividades de su hermano, pero esperaba que al menos tomara las precauciones necesarias. Saber que no había sido así le daba más preocupaciones.— ¿Entiendes al menos lo que eso significa? Podría haber más allá afuera y no lo sabemos.— De alguna forma tendría que conseguir acceso a las fotografías de todos los chicos en la clase de Pansy. No podía quedarse sin al menos intentar investigar.

— Se parece a madre y tenemos suerte de que no haya visto las fotografías.— Y el que se pareciera a su madre también significaba que se parecía a su hermano. Pero incluso si una de las fotografías llegaba hasta ella, seguramente no les prestaría atención. Para hacerlo debería estar un poco sobria por más de veinte minutos, cosa que era difícil. Después de que encerraran a Owen, prácticamente se había encerrado en su habitación a beber. No salía del lugar a menos que fuera estrictamente necesario y su padre justificaba su ausencia diciendo que la pena de que su hijo creciera para convertirse en un criminal era más de lo que podía soportar. Esa era la historia que su padre había hecho circular para salvar la reputación de la familia después de la caída del Señor Tenebroso. Culpar a su hermano de todo y lavarse la mano fue la salvación que su padre planeó.

— La edad exacta no la sé pero debe tener trece años o estar próxima a cumplir catorce porque es más pequeña que Pansy.— La mención de su hija fue suficiente para que Emmett reaccionara, aunque lo único que pudo hacer fue un gruñido bajo.— Lo sé, voy a dejarte las nuevas fotografías con las demás, ¿Está bien? — En esas condiciones, lo más que podía hacer además de llevarle la comida, era asegurarse de acomodar las fotografías en la pared que había destinado específicamente para eso.

— Veré que tanto puedo investigar antes de volver. Quizá deba ir a Hogsmeade durante la siguiente visita o algo parecido. Y en cuanto a lo otro...— Ese último tema no podía hablarlo tan abiertamente, no si querían salirse con la suya.— Lo que Black hizo era lo que hacía falta. Pronto, lo prometo.— Ahora que sabían que escapar de Azkaban era posible, afuera estaban haciendo lo posible para planear el cómo liberarían a sus familias de la prisión. Estaba segura que lo lograrían, tenían que hacerlo.

Trece años. Había una niña de trece años caminando por el mundo mientras él llevaba los mismos años contando piedras, grietas y tratando de hacerle frente a los dementores con sus escasas fuerzas.

Parecia una broma de lo más cruel. Resopló por la nariz y se pasó una mano por el rostro.

— Claro que entiendo lo que significa. Significa que fui un idiota.

Le costó pronunciarlo. Más que cualquier hechizo, más que cualquier juramento que hubiera hecho de joven.

— Si hay más, pues los encontraremos cuando salga de aquí— dijo como cualquier cosa. No dijo "si salgo", dijo "cuando". Porque acababa de decidir que saldría, aunque tuviera que arrastrarse sobre los cadáveres de todos los aurores del Ministerio.

Sus ojos volvieron a las fotografías.

— Pero ella es la única que me importa— agregó observando otra vez la imagen donde aparecía junto a Mikael. Aunque él había crecido con Kassandra, de cualquier manera tenía las reglas de las familias sangre pura y aún así, Danielle había decidido que serían amigos.

Apoyó la espalda contra el muro de piedra y soltó lentamente el aire.

— No dejes que padre descubra nada. Si llega a enterarse de que existe una hija mía fuera de la familia, no irá a buscarla por cariño aunque luzca justo como nuestra madre.

No hacía falta explicar el resto. Ambos sabían exactamente de qué era capaz su padre, Qué haría con Greta y qué clase de vida intentaría imponerle a una niña de trece años.

Los nudillos de Owen se pusieron blancos alrededor de la fotografía. Giró apenas el rostro hacia Emmett, que seguía medio incorporado sobre el catre.

— ¿Escuchaste eso, Avery?— una sonrisa torcida apareció por primera vez desde que comenzó aquella conversación.— Parece que ya tengo una razón bastante mejor para escapar que volver a servir a un fantasma con delirios de grandeza.

La mirada volvió a las fotografías. Memorizó el rostro de Danielle, la forma de su sonrisa, la inclinación de la cabeza, el color del cabello. Todo. Porque algo dentro de él le decía que cuando volviera a verla, no sería detrás de unos barrotes.

Necesitaba mantenerse ocupada para no pasar todo su tiempo pensando en la infinidad de cosas que podían salir mal debido a la fuga de Azkaban. Encargarse personalmente del mostrador requería de toda su atención, y fue precisamente desde ese lugar que lo vio entrar. Era algo temprano para verlo en la cafetería, a esa hora normalmente estaba en el Ministerio. Primero consideró que había pasado algo, pero no se veía preocupado, lo que la calmó un poco, aunque le extrañó que no usara la puerta de atrás, como siempre.

Le hizo una seña con la mano para que se acercara. Abrió la pequeña puerta de la barra para dejarlo pasar, llevándolo a la parte de atrás, hacia su oficina.

— Me hubieras dicho que vendrías para el almuerzo, habría preparado algo.— Incluso si era de último momento se las habría arreglado para tener todo listo.

Durante quince años había imaginado incontables veces cómo sería volver a verla. Había construido versiones enteras de ese encuentro mientras cumplía condena en Azkaban. Algunas terminaban con Greta cerrándole la puerta en la cara. Otras con un duelo en toda regla. Unas pocas, no le avergonzaba decirlo, con ella corriendo hacia él.

Jamás imaginó que volvería a ella llevando el rostro de otro hombre.

Intentó concentrarse, "no levantes la vista demasiado pronto" se recordó, porque Robert no buscaba amenazas al entrar, él sólo buscaría a Greta pero sonreía primero a los clientes antes de buscarla con la mirada.

Owen obligó a su cuerpo a obedecer y relajarse, sus ojos recorrieron la cafetería con la calma ensayada durante semanas hasta encontrarla detrás del mostrador.

Entonces ocurrió. Ella sonrió y Owen sintió algo romperse muy despacio. Esa sonrisa no era para él. Nunca lo había sido. Era solo la sonrisa de una esposa que reconoce a su marido antes incluso de que él diga una palabra. Y aun así, llevaba quince años deseándola.

Greta levantó una mano haciéndole una pequeña seña. Y él respondió exactamente como Robert solía hacerlo. Lo había practicado frente al espejo. Una inclinación apenas perceptible de la cabeza, sin exagerar. Natural. Todo tenía que parecer natural.

Ella abrió la pequeña puerta del mostrador y Owen dudó apenas una fracción de segundo. Robert había pasado por ahí quizá miles de veces y él nunca lo había hecho. No sabía si el escalón chirriaba o cuántos pasos había hasta la oficina. Cada movimiento era un examen y Greta era la única persona en el mundo capaz de descubrirlo con un simple gesto fuera de lugar.

Luego, vino la mención del almuerzo. Otra frase sencilla pero que se sentía como un maleficio. Porque Greta cuidaba de Robert exactamente igual que años atrás había cuidado de Owen.

Llegaron a la oficina y ella cerró la puerta. Owen permaneció de pie intentando no pararse demasiado recto o quedarse demasiado inmóvil.

Pero ahí estaba. La primera grieta. Robert no permanecía de pie, siempre dejaba el maletín sobre la silla antes de acercarse a besarla. Owen lo intuyó un segundo demasiado tarde.

—Lo siento — dijo y la voz salió perfecta, pero por dentro Owen sintió un escalofrío. Un error, un solo error podía arruinarlo todo. Y apenas llevaba un minuto con ella.

Notó que Greta lo observó unos segundos y después sonrió con dulzura. Ella misma acortó la distancia y lo abrazó. Sin reservas ni sospechas. Simplemente con la confianza tranquila de quien ha repetido ese gesto miles de veces.

Los brazos de Owen tardaron una décima de segundo en responder, otra décima que ella no pareció notar. Pero él sí, porque Robert no dudaba, sabía exactamente cómo abrazarla. Él no. Él solo recordaba cómo abrazaba a la Greta de hacía quince años.

Era distinto. Ahora ella apoyaba la cabeza en otro lugar de su pecho y esperaba que una mano descansara en la mitad de su espalda mientras la otra acariciaba distraídamente su cabello. Pequeñas costumbres. Quince años de pequeñas costumbres y Owen no conocía ninguna.

Cerró los ojos, respiró su perfume. Ese si era el mismo. O quizá no. Tal vez había cambiado hacía años y él simplemente necesitaba creer que algunas cosas permanecían intactas.

—Solo necesitaba verte un momento— murmuró contra su cabello, mientras la sensación de que algo frío bajaba por su garganta se extendió en su pecho. Porque comprendió una verdad insoportable, no estaba recuperando a Greta. Estaba viviendo prestada la vida del único hombre que sí había conseguido hacerla feliz.

Era parte de su rutina de la mañana el ir a encender la cafetera antes de buscar su copia de El Profeta que la lechuza dejaba en el balcón, lugar donde se aseguraba de tener algunas golosinas que pudiera comer cada mañana. Solamente tomó el diario antes de cerrar de nuevo la puerta del balcón, pues las mañanas se estaban volviendo cada vez más frías. No fue hasta que volvió a la cocina y llenó su taza que comenzó a hojear el ejemplar de esa noche.

Se tomaba su tiempo con los encabezados que llamaban su atención mientras le daba el primer sorbo a su taza, aún de pie recargada sobre la barra de la cocina. Parecía que sería una mañana normal, como cualquier otra, hasta que llegó a la sección que anunciaba las fiestas y compromisos.

Decir que se sentía aturdida era poco. Por supuesto que reconocía la ropa que estaba usando, era la misma que estaba por toda la sala y el pasillo. No es que no supiera que existía el compromiso, claro que lo había mencionado, pero la historia que Owen había contado era completamente diferente. Se suponía había hablado con su padre para dejarle saber que definitivamente no lo haría pero ahí estaba, en una fotografía que ocupaba prácticamente la pagina completa.

Sus pasos en el pasillo la hicieron voltear, tomando el periódico en sus manos. — ¿Qué demonios se supone que…? — Ni siquiera pudo terminar la frase, pues lo que vio en ese momento era mucho peor que la fotografía en El Profeta. La marca en su brazo había vuelto completamente irrelevantes las fotografías de un momento a otro. La tenía tan aturdida que se dio cuenta muy tarde que él ya tenía su varita en su mano, lista para usarla.

Durante apenas un segundo se quedó completamente inmóvil. Había imaginado demasiadas veces que descubriría la verdad, pero nunca así. Nunca después de despertar en la única cama donde había dormido en paz en meses. Pero no sería la última, de eso se encargaría él.

Siguió instintivamente la dirección de su mirada hasta su propio brazo, apenas un segundo después sintió su piel ardiendo donde la Marca Tenebrosa cubría su antebrazo. Voldemort llamaba, pero él tenía una misión mucho más importante en ese momento. Sentía un nudo en el estómago.

— Greta... — fue apenas un susurro, pero seguramente por instinto, ella ya estaba retrocediendo un paso cuando él levantó la varita. Cerró los ojos apenas un instante.— Lo siento...

Y en verdad nunca había pronunciado esas palabras con tanta honestidad. La punta de la varita tembló apenas.

"Obliviate"

El destello iluminó brevemente la cocina.

Owen permaneció inmóvil mientras la magia hacía efecto. La sostuvo antes de que pudiera desplomarse contra el suelo, sujetándola con una delicadeza que contrastaba con el hechizo que acababa de lanzar.

— Perdóname... —murmuró otra vez, sabiendo que jamás lo escucharía.

La condujo despacio de regreso a la habitación, la recostó en la cama, la arropó y acomodó las almohadas. Se quedó unos segundos sentado al borde de la cama contemplándola dormir. Parecía imposible que el mismo mundo donde existían los Mulciber también hubiera permitido que existiera alguien como Greta. Le apartó con los dedos un mechón de cabello que le caía sobre el rostro.

— Ojalá pudiera ser distinto— dijo entre dientes, las palabras escaparon antes de poder detenerlas, luego volvió a ponerse de pie y respiró hondo. Era momento de pensar como un mortifago otra vez.

Regresó a la cocina.

Tomó el ejemplar de El Profeta y arrancó cuidadosamente la página donde aparecía la fotografía de la boda, con magia. Dudó un momento antes de incendiarla con otro movimiento de varita. El papel se ennegreció, se dobló sobre sí mismo y terminó convertido en cenizas.

Revisó el resto del departamento con una calma casi obsesiva. No podía quedar rastro, ni una fotografía ni un titular. Volvió sobre sus propios pasos hasta encontrar la ropa esparcida por el pasillo. Sonrió sin poder evitarlo. Eso podía quedarse, prefería que pensara que simplemente habían pasado la noche juntos.

Antes de marcharse se detuvo otra vez junto a la cama y la observó durante largo rato.

Tendría que volver más tarde. No estaba en sus planes desaparecer así como así, incluso si terminaba enterándose de su matrimonio con Kassandra inevitablemente.

Sin hacer ruido, abandonó el departamento y solo cuando la puerta se cerró tras él, notó que sostenía entre los dedos una pequeña cinta azul. Intentó recordar que alguna vez vio a Catchlove sujetarse el cabello mientras cocinaba con ella. La miró unos segundos antes de guardarla cuidadosamente dentro del bolsillo interior de su saco. No pensaba devolverla todavía. Había cosas de las que uno necesitaba convencerse de que habían sido reales. Y con algo de suerte el resto de los mortifagos y Voldemort lo dispensarían porque después de todo, estaba recién casado.

— Si quieres algo mejor que un brownie, puedo darte un poco de cheesecake.— No era una persona paciente, así que le daba curiosidad el qué tanto podía jugar con él antes de que terminara por desesperarse.— Las amenazas no son exactamente lo mío y sobre intentar retenerte, bueno, si tienes que irte yo lo entiendo…— Agregó, encogiéndose de hombros. Si lo que esperaba era que le pidiera que se quedara, no iba a hacerlo simplemente por jugar un poco con él.

— Eres un muy mal mentiroso. Ambos sabemos que no viniste aquí para ver la televisión por seis horas.— Estando tan cerca no pudo evitar llevar una de sus manos hasta su camisa que seguía mojada por intentar lavar los vasos.— Y que tampoco tienes lo necesario para quedarte quieto tanto tiempo.

Las luces azuladas del aparato parpadeaban sobre la sala mientras la lluvia afuera convertía el departamento en algo aislado del resto del mundo.

Owen seguía demasiado cerca. Siempre demasiado cerca cuando estaba con ella.

La mano de Greta aún descansaba sobre la tela húmeda de su camisa cuando él inclinó apenas la cabeza, observándola como si intentara decidir cuánto más podía resistirse antes de dejar de fingir interés por cualquier otra cosa.

— La televisión está haciendo un esfuerzo admirable —murmuró él—, pero creo que ya perdió la competencia.

Los ojos de Owen descendieron apenas hacia sus labios. La sonrisa apenas ladeada apareció de inmediato, esa que siempre parecía anunciar problemas. Se acercó todavía más, hasta que la distancia entre ambos dejó de existir realmente.

El beso llegó antes de que Greta pudiera responder. No apresurado ni desesperado. Exhaló apenas contra sus labios, como si besarla le quitara por fin algo del peso que llevaba encima desde hacía horas.

Porque se había casado. Y aun así estaba allí, con ella. No en la mansión llena de invitados ni junto a Kassandra. No cumpliendo el papel perfecto que su familia esperaba.

El beso se profundizó lentamente y Owen dejó escapar una risa baja contra su boca al sentir que Greta se aferraba a su camisa.

— Ah, así que ahora sí quieres retenerme.

Ella quizá iba a responder algo más, pero Owen volvió a besarla antes de darle oportunidad. Esta vez con menos paciencia. Con algo mucho más honesto debajo de toda su arrogancia habitual

La televisión siguió sonando en el fondo durante varios minutos más. Hasta que nadie volvió a escucharla.

La mañana llegó envuelta en una luz gris suave entrando por las ventanas.

El departamento estaba en silencio. La televisión apagada. La ropa de Owen seguía parcialmente abandonada cerca del sofá, evidencia suficiente de que ninguno de los dos había tenido demasiada intención de dormir temprano.

Owen Mulciber todavía estaba medio dormido cuando salió buscando a Greta fuera de la habitación.

Y por un instante todo pareció peligrosamente normal. Hasta que la vio con el periódico junto a la puerta.

Un escalofrío recorrió su espalda al ver qué se trataba de El Profeta.

No se necesitaba ser un genio para imaginar que ahí estarían. Al menos un par de fotografías y un encabezado llamativo.

La unión entre dos importantes familias mágicas siempre era una noticia para las personas que dedicaban la vida a opinar sobre la de otros.

Las imágenes mostraban a Owen el día anterior, impecable con ropa de gala, sosteniendo la mano de Kassandra frente a decenas de invitados.

Greta ni siquiera pudo abrir la boca cuando él ya tenía la varita en alto para borrar su memoria.

— Oh no, ojalá fuera una broma.— Era demasiada información que hasta ese momento solo ella conocía. Pansy creía que solo la había enviado a vigilarla por pasar demasiado tiempo con su sobrino.— Si ella no lo supo hasta que te trajeron aquí, entonces supongo que era imposible que tú si quiera imaginaras algo así.— No conocía los detalles, ni las fechas. No podía asegurar por cuánto tiempo había estado con ella y cuándo fue que todo terminó y si es que sucedió porque fueron atrapados.

— Pansy me lo dijo hace unas semanas. Al parecer en una de las clases que comparten con los Hufflepuff tuvieron que hacer un proyecto en parejas o algo así y los hicieron trabajar juntos. Desde entonces Mikael ha estado pasando tiempo con ella y después de unos días ella me escribió para contármelo.— Al principio creyó que se trataba de una situación completamente diferente, pero al ver las fotografías quedo claro que tenían un enorme problema. — Madre no lo sabe, aunque de todas maneras bebe tanto que seguramente lo olvidaría en veinte minutos. Y evidentemente Padre tampoco lo sabe o habría encontrado la manera de traerla con nosotros apenas se hubiera enterado de su existencia.— Debía ser precavida. Encontrar la manera de verla por sí misma para confirmarlo.

— Supongo que no me equivoco al decir que ella no tiene la menor idea sobre todo esto.— Catchlove seguramente nunca se lo diría e incluso desconocía si alguien más estaba al tanto de la verdad.— Así como supongo que tampoco me equivoco al pensar que evidentemente no estabas haciendo nada para evitar una situación como esta precisamente.— Después de su descubrimiento comenzó a preguntarse si esa niña era la única que había por ahí.

Mikael. Su hijo, su único hijo hasta ese momento había estado caminando junto a ella todo ese tiempo.

Sintió una punzada extraña, casi enfermiza, al imaginarlo. Intentó convencerse de que lo que le molestaba era el peligro, la posibilidad de que alguien descubriera el parentesco, el escándalo que aquello significaría para el apellido Mulciber, pero incluso él sabía que era mentira.

Lo que realmente le revolvía el estómago era no haber estado ahí. Quince años encerrado y el mundo había seguido avanzando sin él.

Greta había seguido avanzando sin él. Sus hijos también, los dos.

Soltó una risa seca cuando Phee insinuó que quizá no había hecho demasiado para evitar algo así con Greta. Levantó la mirada hacia ella, arrogante por reflejo, incluso en ese momento que se sentía hecho pedazos.

— ¿Y qué querías que hiciera? —espetó—. ¿Que la tratara como si fuera una desconocida? ¿Que me apartara porque mi familia decidió que no era suficientemente buena para ponerle el apellido Mulciber a sus hijos?

Su voz salió más dura de lo que pretendía, cargada de un resentimiento viejo que rara vez dejaba escapar en voz alta. Se pasó ambas manos por el rostro, agotado. Los dedos le temblaban ligeramente, no sabía si por la debilidad que dejaban los dementores o por la noticia en sí.

— Ella jamás me habría dicho nada… —murmuró más para sí mismo que para Ophelia.

Y eso dolía más de lo que estaba dispuesto a admitir. Porque significaba que Greta realmente había conseguido arrancarlo de su vida. Cortarlo. Enterrarlo. O al menos lo había intentado.

Owen se dejó caer lentamente contra la pared de piedra. El movimiento parecía simple, pero el cansancio lo obligó a cerrar los ojos un segundo. Respiró hondo antes de volver a hablar.

— Danielle —repitió despacio, probando el nombre en la boca como si todavía no terminara de creerlo—. Así que ese es su nombre.

No sonó burlón. Ni frío. Sonó peligrosamente humano.

Abrió los ojos y buscó otra vez las fotografías. La chica rubia tenía algo de Greta en cada gesto, pero cuanto más la observaba más detalles encontraba que le revolvían algo por dentro. La postura. La mirada. Incluso la forma orgullosa de levantar el mentón.

Demasiado familiar.

— Se parece a mí o mejor dicho, a ti—dijo finalmente, casi molesto por ello.

Luego soltó otra risa breve y amarga.

— Claro que se parece a nosotros. Qué castigo para ella.

Pero no apartó la vista de la fotografía. La observó como si quisiera memorizar cada rasgo antes de que alguien llegara a arrebatársela también.

— ¿Cuántos años tiene? —preguntó de pronto—. Quiero la edad exacta.

Porque necesitaba hacer las cuentas. Necesitaba saber en qué momento Greta había descubierto el embarazo. Si fue antes o después de su arresto. Si había estado sola. Si lloró por él o si para entonces ya lo odiaba suficiente.

Esa última idea le revolvió algo oscuro dentro del pecho.

— Y quiero saber todo sobre ella —añadió, levantando la mirada hacia Ophelia otra vez—. Todo lo que Pansy haya visto. Cómo habla. Con quién se junta. Qué le gusta. Si sabe defenderse. Si alguien la ha lastimado alguna vez…

La intensidad de su voz aumentó apenas con esa última frase.

Porque de pronto la idea de una hija allá afuera, su hija, hizo que Azkaban se sintiera todavía más insoportable.

Owen tragó saliva y bajó el tono otra vez, más peligroso por lo controlado que sonaba.

— Si alguien de ellos le puso una mano encima mientras yo estaba aquí encerrado… Juro que voy a encontrarlo cuando salga. Me importa una mierda cuánto tiempo me tome.

Se acercó lo suficiente a la televisión para que captara la señal del control que tenía en sus manos, cuando sus quejas llamaron su atención.— Es solo agua fría, sobrevivirás.— Su reacción logró sacarle una risa.— Estás peleando con un solo vaso y estás perdiendo. Y si los lavaras más seguido sabrías que puedes usar el agua templada. No querríamos que manos tan perfectas terminaran congeladas.— Por supuesto que aprovecharía cada oportunidad para molestarlo con eso.

— Nadie te está obligando a mirar.— Era la clase de cosas que podía hacer que se sonrojara, pero no iba a dejarlo ganar tan fácil. No iba a darle esa satisfacción, al menos no tan rápido. Dejó el control de la televisión sobre la mesita de la sala cuando la cinta que había puesto comenzó a reproducirse. — Si eso es no quejarte demasiado, no me imagino cómo sería cuando si lo hagas.— Esa clase de cercanía se había vuelto algo común, aunque no por eso no hacía que sus piernas temblaran y la pusiera nerviosa.— Si no quieres galletas creo que tengo brownies.— Respondió, cuando por fin se giró para verlo. Sabía muy bien que no se refería a eso, pero no cedería tan rápido o al menos lo intentaría.— Qué bueno que no tienes otra cosa qué hacer hoy porque tengo por lo menos seis horas de videos para los veas.

— No hace falta que finjas —murmuró, dando un paso hacia ella otra vez—. Sabes perfectamente que no me refería a eso.

No la tocó de inmediato. Se acercó a ese lugar frente al televisor quedándose lo suficientemente cerca como para invadir su espacio sin cruzar del todo la línea, obligándola a sentirlo ahí, a decidir si quería acortar la distancia o no.

Sus ojos bajaron apenas a sus labios antes de volver a encontrarse con los de ella.

— Y no empieces a cambiar las reglas ahora —añadió con suavidad, pero con ese filo suyo que siempre convertía todo en un pequeño desafío—. Fui un excelente alumno con los vasos. Creo que me gané algo mejor que un brownie.

Alzó una mano despacio, como dándole tiempo de apartarse si quería, pero terminó rozando apenas su brazo, subiendo con lentitud hasta su hombro. No era un gesto apresurado. Era deliberado y medido.

— Seis horas… —repitió, con una ligera sonrisa—. ¿Eso es una amenaza o estás intentando retenerme?

Su pulgar rozó distraídamente la tela de su ropa, como si no fuera consciente del contacto, pero claramente lo era. Casi como si estuviera distraído en otra cosa, bajó la manga de su vestido.

— Porque si es lo segundo… —su voz bajó apenas, más cercana—. No tienes que esforzarte tanto.

La miró un segundo más, sosteniendo la tensión sin romperla, disfrutando del cosquilleo en sus dedos.

— Ya estoy aquí ¿no es así?

Y esta vez no lo dijo como una broma.

Su mano se deslizó un poco más, apenas lo suficiente para guiarla un paso más cerca de él, acortando la distancia que él mismo había dejado antes.

— Aunque me interesa ver qué es tan importante como para competir por mi atención —añadió, inclinando apenas la cabeza hacia la televisión, sin apartar realmente los ojos de ella—. Espero que valga la pena.

La comisura de sus labios se elevó, apenas, antes de depositar un único beso en su hombro descubierto.

— Porque no pienso concentrarme mucho. No contigo tan cerca.

— Por favor, estas manos nunca han lavado un solo plato.— Respondió, riendo, mientras examinaba su mano.— ¿Sin quejarte ni una sola vez? Eso ya lo veremos. Pero mientras, puedes comenzar con esos vasos. Y trata de no cortarte.— Tenía todo lo necesario en el fregadero, y parecía ser algo lo suficientemente sencillo para comenzar.

Mientras comenzaba con los vasos, fue hasta la pequeña sala donde tenía la televisión, encendiendo también la videocasetera que su papá le había regalado para su cumpleaños junto con varias cintas de videos y presentaciones musicales.

— Sigue mirando si quieres. Solo confirma lo que ya deberías saber, soy demasiado perfecto para estas tareas tan manuales—dijo, aunque su sonrisa torcida delataba que intentaba provocarla.

Cuando tomó el primer vaso y lo sumergió en el agua fría, frunció el ceño de inmediato.

— Esto es inhumano ¡está helada! —protestó en voz baja, pero continuó—. Pero está bien, no pienso permitir que puedas decir por ahí que no pude con un maldito vaso.

Mientras ella caminaba hacia la sala, su mirada la siguió sin pudor. No había nada sutil en la forma en que la observaba: el modo en que la luz iluminaba su cabello, la naturalidad con que encendía la televisión, la familiaridad de todo ese pequeño departamento que él ya asociaba con un lugar seguro.

Cuando volvió a enfocarse en el fregadero, lo hizo despacio, como si cada movimiento estuviera calculado para no romper la ilusión de que estaban solos, en un mundo aparte.

El segundo vaso resbaló un poco entre sus dedos y él murmuró una maldición.

— Merlin… —exhaló, y luego murmuró apenas—. Esto sería más fácil si dejaras de caminar por ahí como si quisieras que me desconcentrara.

Terminó de enjuagarlo y sin pensar demasiado, se secó las manos en la parte baja de su camisa olvidando por completo que era muy costosa. Avanzó unos pasos hacia la sala, quedándose lo suficientemente cerca como para que su respiración rozara su nuca antes de que ella pudiera evitarlo.

Su voz salió más baja, casi ronca.

— Lo estoy haciendo, ¿viste? Hasta yo diría que incluso muy bien —Su mano se apoyó en la curva de su cintura —. Y antes de que lo preguntes sí, solo tú lograrías que yo lave un vaso sin magia y sin quejarme demasiado.

Se inclinó un poco más, hasta poder frotar la punta de su nariz sobre la suave piel de su cuello.

— Pero quiero algo a cambio —dijo con esa media sonrisa que ella ya conocía—. No galletas esta vez.

Esperó un par de segundos, dejando que la tensión flotara entre ambos, podía sentir el calor aumentar entre los dos al estar tan cerca. Se separó apenas un paso, pero dándole el espacio justo para que se girara hacia el si quería.

— Pero primero quiero ver lo que sea que vayas a mostrarme en esa cosa —señaló la televisión con un gesto perezoso, apenas moviendo la mano—. Casi estoy apostando a que será interesante.

Owen se enderezó levemente, pero sin alejarse demasiado.

— Además… —su voz descendió una nota más—. Esta noche no tengo que ir a ninguna parte.

— Pues no es que nadie te eche de aquí por las noches.— Respondió, encogiéndose de hombros. Sabía que a veces debía volver a casa, pero eso no significaba que no pudiera quedarse si quisiera. Había espacio suficiente y de alguna forma ya se había convertido en el lugar a donde escapaba cuando no quería tratar con sus padres.— Si fuera lo que yo quiero, no tendrías que volver a casa, pero ya sé que eso no siempre se puede.

Lo observó mientras le daba otra mordida a su galleta, atenta a cualquier reacción que le indicara que había algo mal con el sabor o la textura.

— ¿Solo por ellas?— Chasqueó la lengua, negando con la cabeza.— Y yo que creí que venías para verme.

— No voy a meterme en problemas — aseguró, demasiado rápido. Luego hizo una mueca, esa sonrisa torcida que se le escapaba muy a menudo cuando estaba con ella—. Bueno… No más de los que ya me meto solo por existir en esa casa.

Se pasó una mano por el cabello, algo que hacía cuando intentaba que no se le notara que estaba pensando demasiado. Que no era tan invulnerable como quería parecer.

— Y sí — añadió, bajando la voz apenas—. Sé que no siempre puedo decidir. Pero si fuera por mí, no volvería a casa, pero probablemente te metería en problemas y no haré eso nunca.

Soltó una risa breve, seca, pero real. Se inclinó hacia adelante, apoyando los antebrazos en la mesa como lo haría un niño pequeño, mirándola directo.

— No dije eso, no soy tonto — murmuró con esa arrogancia suya que con Greta se volvía una especie de gesto de cariño—. Si viniera solo por las galletas, ya te habría pedido que me las enviaras con los elfos.

Alzó una mano y rozó con el pulgar una migaja rebelde en su labio inferior. Un gesto casual en apariencia, pero demasiado íntimo para que Owen lo hiciera con nadie más. Ni siquiera recordaba la última vez que comió postres frente a alguien.

— Vengo por ti — dijo al fin, sin rodeos. No lo dijo suavemente ni en susurros. Lo dijo como quien confiesa una verdad que no pensaba revelar. Por un momento se sintió algo vulnerable. ¿Qué era lo que en realidad sentía por ella? Sabía que era diferente a cualquier relación de su pasado, pero aún así debía ser cuidadoso.

— Y no planeo irme pronto — concluyó, tomando otra galleta con la tranquilidad arrogante del que sabe que está exactamente donde quiere estar.

La certeza de que era bastante probable de que Mulciber supiera algo sobre Danny lo golpeó. Tragó un poco de saliva, intentando calmarse.

— No mi amor, nadie de esa familia lo ha descubierto en todos estos años ni siquiera porque convive con ese muchacho... Habrían dicho algo al menos— se negaba a decir "su hermano". Danielle no tenía nada que ver con ellos—. Ella es nuestra hija y de nadie más.

Sentía la cabeza más despejada, definitivamente lo que sentía unos minutos atrás era efecto del encantamiento aturdidor.

— Pediré que me envíen cerca de los chicos, quizá a Hogsmeade para poder cuidarlos.

No supo de la existencia de Danny hasta después de que Mulciber fuera llevado a Azkaban. Siempre creyó que con él lejos y encerrado no tendría que preocuparse por la seguridad de su hija. Lo que estaba pasando en ese momento jamás cruzó por su mente.

— Tal vez sí... No sé... Tal vez sí los sacamos del colegio y nos vamos lejos. Muy lejos, no me importa donde...— No podía pensar en algo que sonara lo suficientemente bien para sentirse tranquila y probablemente no lo estaría hasta que él fuera encerrado de nuevo.

La había visto. Después de quince malditos años. Y Greta había actuado como si él fuera una amenaza. Claro que lo era, pero no para ella. Nunca para ella.

Gruñó por lo bajo, obligándose a mantener la cabeza fría. El sentimentalismo barato no te va a servir de nada. Esa frase se la repetía desde los seis años, desde que su padre se la forjó a gritos y disciplina… Y sin embargo, verle los ojos al entrar en esa cafetería había desarmado todas las capas de hielo que llevaba más de una década reconstruyendo.

La gente en el callejón pasaba rápido, asustada, mirando a todos con sospecha. A él también. Perfecto. Cuanto más caos hubiera, más fácil sería moverse sin llamar demasiado la atención. Su objetivo estaba claro: Encontrar a Dawlish y conseguir lo que necesitaba para la poción. Ir a Hogsmeade. Ver a Danielle… Y después... Bueno, pensaría luego en eso. Él conocía el plan a medias, no estaba enterado al cien por ciento de todo lo que Voldemort intentaría hacer. Pero estaba seguro de que el mundo se volvería un lugar peligroso para cualquiera que estuviera en contra del señor tenebroso. Proteger a su hija también debía ser una de las cosas en su lista.

Porque aunque lo negara, aunque quisiera enterrar ese sentimiento con el resto de sus emociones inútiles, una parte de él temblaba con la sola idea de perder a esa niña sin siquiera haberla conocido.

Negó con la cabeza, irónico.

—Yo, preocupado por alguien… ¡Qué gracioso!

Pero la risa murió en las comisuras de su boca. Porque no era gracioso. Era desesperante.

Se detuvo cerca de una esquina donde los aurores pasaban con la mirada fija en sus rondas. Dawlish no estaba allí, pero quizá se uniría a la mañana siguiente. Tendría que pasar por ese lugar para entrar al ministerio y entonces tendría una oportunidad.

—Mañana —se dijo, ajustándose el abrigo para ocultar la varita que le habían conseguido—. Mañana tomaré tu lugar, Dawlish.

Y entonces… Hogsmeade. Danielle.

El solo nombre le provocó un pinchazo en el pecho que lo obligó a apretar la mandíbula. No era dolor —él conocía bien el dolor—, era mucho peor. Un tipo de necesidad primitiva, familiar, algo que por años había intentado podar de raíz. Porque era más difícil estar en Azkaban teniendo sentimientos por su hermana, su sobrina e incluso preocupándose por Emmett. Los dementores aprovechaban todas las debilidades.

Pero ella, su hija, existía. Y él la encontraría.

Aunque Greta lo mirara como a un monstruo. Aunque todo el mundo lo quisiera muerto.

—No pienso perderla —murmuró, bajísimo, casi inaudible—. No a ella también.

Con cada paso, el Owen que Azkaban había quebrado se retiraba un poco, dando lugar a la versión más peligrosa de sí mismo: calculadora, paciente, absolutamente dispuesta a deshacer el mundo entero si alguien se interponía. Si al final tenía que matar a Dawlish para suplantarlo por completo, no dejaría ir su oportunidad.

— El quizá no es una opción para ti en este momento. Vas a tener que responder.— ¿Acaso estaba jugando? Porque no era el momento indicado para hacerlo. No había nada gracioso en lo que tenía que decirle.— Pansy escribió hace unas semanas. Alguien debe vigilar a Mikael ya que Kassandra lo deja hacer lo que quiere. Dijo que estaba pasando mucho tiempo con una chica de su clase, me dio algunos detalles así que le pedí que lo siguiera de cerca y consiguiera más información. Creí que él simplemente había heredado tu pésimo gusto, habría sido incluso gracioso de ser así. Supe de inmediato de qué se trataba cuando Pansy la describió, pero envió fotografías... Maldita sea, ¿Por qué tengo que enterarme de esta forma y después de todo este tiempo que dejaste una hija por ahí? — Tomó las fotografías del bolsillo de su abrigo, deslizándolas por el piso hasta donde su hermano estaba sentado.

— ¿Qué pensaste? ¿Que nunca íbamos a saberlo? — Su mente no lograba comprender el por qué su hermano le ocultaría algo así.— Y no digas que lo hiciste porque no querías que Greengrass lo supiera, porque sabes muy bien que eso no te importa. Tampoco se te ocurra negarlo, porque no se parece en nada a ella. Una fotografía vieja de madre y una de esas son prácticamente lo mismo, así que escupe. ¿En qué demonios estabas pensando? — No, claro que no pensaba. De haberlo hecho, les habría dejado saber lo que había pasado para encargarse de la situación aunque él estuviera encerrado.

— ¿Qué… dijiste? — murmuró primero, casi sin aire, como si necesitara asegurarse de haber escuchado bien. Le echó un vistazo a las fotogradías en las que podía verse a su hijo Mikel acompañado de una chica rubia que Pansy había etiquetado como Danielle, hija de Greta Catchlove. Luego la incredulidad se rompió y apareció la rabia.

— ¡No te atrevas a venir aquí con adivinanzas tontas, Ophelia! — soltó, incorporándose demasiado rápido, tambaleándose sin poder evitarlo por lo debilitado que se encontraba. Su voz se elevó con una mezcla de algo que pretendía ser autoritario y desesperación—. ¡Dímelo claro!

Se pasó una mano por el cabello, tirando un poco de él, gesto que nunca hacía. Era como si no supiera qué hacer con sus propias manos, con su propia respiración. Su expresión oscilaba entre shock y enojo, ninguna de las dos terminaba de invadir su cuerpo.

— ¿Mi hija? — repitió, con los ojos fijos en ella, duros pero inexplicablemente vulnerables. Las fotografías parecían sacadas de sus más locas fantasías —. ¿Eso fue lo que dijiste? ¿Que tengo una hija con Greta?

Trató de reír, pero lo único que salió fue un sonido áspero, vacío.

— Esto debe ser una broma. Una pésima, por cierto. — Intentó recuperar su tono habitual, pero le tembló la mandíbula al hablar—. ¿De verdad crees que no lo sabría? ¿Que no lo habría… Sentido de alguna forma?

Las últimas palabras se le escaparon, más sinceras de lo que quería. Y eso lo enfureció aún más.

— ¿Desde cuándo lo sabes? — exigió, acercándose a ella con pasos tensos, sostenido por terquedad y por la mano que se apoyaba en la pared en mal estado, llena de grietas—. ¿Quién más lo sabía? ¿Por qué carajo nadie me dijo nada?

Su voz se quebró apenas, la suficiente para que él apretara los dientes con más fuerza.

— ¡Estoy encerrado, no muerto! — escupió, sin gritar, pero con una intensidad que hizo que incluso el elfo se estremeciera—. Si Greta… Si ella realmente tuvo una hija mía…

No terminó la frase. No podía. El nombre de ella se le quedó clavado en la garganta. Owen apartó la mirada de su hermana un segundo, solo uno, como si necesitara recomponerse.

— Dime exactamente qué te contó Pansy— dijo al fin—. Todo. Sin omitir nada. No me mientas, Phee — añadió, más bajo—. No con esto.

Al menos en casa parecía tener algo de tranquilidad. Le gustaba pensar que podía llegar ahí cuando quisiera y relajarse un poco.

— Espero que mantengas esa actitud porque aún tengo por lo menos otras seis recetas que debo probar.— Eran las recetas que ya tenía listas de los viejos libros de su abuela, pero estaba lejos de terminar.

— Compensan bastante, la verdad — murmuró. No sonaba exactamente tierno, pero había algo en su tono que solo usaba con ella, como si la ironía se hubiera suavizado por un segundo—. Además, a mi padre le viene bien aprender que no siempre voy a aparecer en cuanto chasquea los dedos.

Se encogió de hombros como si todo fuera un detalle menor. Era evidente que no lo era, pero él jamás lo admitiría. Frunció un poco el entrecejo por ese breve pensamiento. Aunque lo dijera, no es que lo creyera realmente. No iba a desafiar a su padre descaradamente. No aún.

— Seis recetas más… — repitió, estirándose para tomar otra galleta de la mesa—. Si todas están así de buenas, voy a empezar a pensar que lo haces a propósito para que no me vaya.

Le lanzó una mirada breve, calculada, como si quisiera que ella entendiera algo sin necesidad de decirlo en voz alta. Esperaba expresar que eso era lo que realmente quería, no irse jamás. Pero no estaba listo para decirlo en voz alta.

— No me quejaría igual — añadió con una media sonrisa. Se apoyó con los codos en la mesa, relajado de un modo que no se permitía frente a nadie más, ni siquiera con su mejor amigo o su hermana.

— Y no planeo dejar de venir — dijo con sencillez, casi como si se tratara de una decisión obvia—. Mientras pueda, voy a hacerlo. Mientras tú quieras.

Le dio otro mordisco a la galleta y añadió:

— Y si empiezo a aparecer demasiado seguido… bueno. Cúlpalas a ellas. En verdad son realmente increíbles — Señaló la rejilla con un gesto perezoso, pero sus ojos estaban fijos en ella.

Era lo más cercano que Owen podía estar a admitir que la necesitaba… Que deseaba quedarse a su lado, sin arruinar su propia fachada de desapego.

— Qué gracioso pero nadie dijo nada de encantamientos para limpiar.— Sonrió divertida ante la idea de: Uno - verlo limpiar algo seguramente por primera vez en su vida y dos, tener que hacerlo sin magia, ensuciándose las manos.— Ni Elfos ni ayuda extra. Así que espero que no tengas manos delicadas.

—¿Comentarios negativos? —repitió, alzando las manos como si se declarara inocente—. Lo juro, no pienso ofender a tu… ¿buena amiga? —soltó otra risa suave—. A la televisión, digo. Solo… No la conozco mucho, sinceramente.

Apretó un poco su mano, como buscando apoyo antes de admitir algo que para cualquiera sería trivial, pero en ese justo momento, para él parecía un secreto vergonzoso.

—Y no… Definitivamente no tengo manos delicadas —mintió con una convicción que no engañaría a nadie. Levantó una mano entre ambos como prueba; la piel suave, impecable, casi brillante bajo la luz. Bajó la mirada y carraspeó, intentando recuperar un poco de dignidad—. Bueno, tal vez un poco. Pero puedo aprender.

La idea de ensuciarse las manos no era precisamente agradable, pero verla a ella reírse con esa expresión divertida lo hacía querer tragarse cualquier incomodidad con tal de quedarse con ella.

—Si tú me enseñas —añadió con esa sonrisa torcida que sabía que le podía conseguir cualquier cosa—, prometo no quejarme ni una sola vez.

La verdad era que prefería mil veces fregar un plato que regresar a la fiesta de su boda. Y, si tenía que embarrarse hasta los codos para estar un rato más con Greta, lo haría sin dudar.

— Bueno, ya que lo mencionas, si no tienes nada qué hacer, aún debo limpiar la cocina después de cenar.— Respondió, apenas alejándose lo suficiente para respirar. Sabía que no se refería a nada de eso pero le gustaba jugar con él de esa manera porque definitivamente no era el tipo de cosas que hacía en su casa.

— Si no quieres ir, podrías mostrarme que es lo que te gusta— dijo encogiéndose de hombros. Lo último que quería era volver a la fiesta de compromiso—. Pero no me se el encantamiento para limpiar. Lamento decir que siempre hemos tenido elfos domésticos en casa.

Desde su lugar en su regazo podía ver de cerca su reacción. Había hecho algunos ligeros cambios en la abuela y esa era la primera tanda. Dependiendo del resultado trabajaría para afinarla o se apegaría a los cambios que ya había hecho.

— ¿En serio? — Suspiró aliviada por su respuesta. Probar cosas nuevas la ponía nerviosa y normalmente había alguien que la ayudara a probar, pero al parecer ahora las cosas serían diferentes. Asintió con la cabeza para probar la galleta también, aunque él tenía otros planes y pronto terminó con sus manos entre su cabello, acercándolo aún más.— No mentirías, ¿Cierto? — No hablaba solamente sobre las galletas. La pelea de esa tarde seguía dando vueltas en su cabeza y se negaba a creer que pudiera estar equivocada.

Suspiró cuando tuvieron que separarse para respirar. Esa sensación de seguridad y calma era completamente desconocida para él, pero la disfrutaba en todos los aspectos. Incluso su cuerpo se había relajado y observaba a Greta parpadeando lentamente. Las palabras salieron en automático de su boca.

— Siempre te diré la verdad, incluso si para hacerlo tengo que mentirle a alguien más — dijo con una de sus típicas sonrisas—. Hoy por ejemplo le mentí a mi padre para no acompañarlo a un juego de cartas en casa de los Malfoy.

Se encogió de hombros como si no fuera la gran cosa revelar algo tan privado de su vida. No solía hablar mucho de su familia pero sentía que a ella podía decirle cualquier cosa. Excepto claro que en realidad debería estar con su madre mientras planeaba algún aspecto de la boda con la mamá de Kassandra.

Necesitaba hacer algo, cualquier cosa para por lo menos tratar de distraerse. Fue así como terminó tomando uno de los libros con algunas recetas viejas de su abuela. La mayoría de cosas que con el tiempo se habían dejado de vender en la cafetería pero creía que podía trabajar para actualizarlas y hacer que volvieran al menú.

— ¿Qué…? — Tenía la mirada fija en el libro pero no estaba leyendo. Seguía dándole vueltas en su cabeza a lo que había pasado.— No, nada. Y nunca he quemado una bandeja de galletas, por cierto.— Justo en ese momento sonó la alarma del horno. La tanda de galletas de canela que había preparado estaba lista. Sacó la charola del horno, dejándola sobre la mesa en donde ya había acomodado una rejilla para ponerlas a enfriar.— Necesito que pruebes una, pero no vayas a quemarte.

Movió una silla para sentarse justo frente a la charola de galletas en la mesa. Podía ver el vapor saliendo de cada uno de los pequeños círculos bañados con algo que parecía azúcar. No era especialmente afecto a los dulces, pero por ella podía hacer una excepción.

La tomó de la mano, invitándola a sentarse en su regazo, acomodando uno de sus brazos alrededor de su cintura. Con su mano libre tomó una de las galletas, tocándola con la punta de sus dedos para comprobar la temperatura. La llevó hasta su boca y le dió una buena mordida. El azúcar que llevaba por encima, que era una mezcla de canela y algo dulce, se quedó en sus labios.

— Greta Catchlove, tengo que decir éstas galletas son realmente increíbles. Es lo más delicioso que he probado ¿quieres ver? — dijo llevando el resto de la galleta hasta la boca de la rubia pero en el último momento, alejó su mano y antes de que ella pudiera reclamar, se acercó para besarla. Igual podía saborear la canela en sus labios.

Tenía en mente una noche tranquila, pero no contaba con un visitante inesperado.

El ruido en el ventanal del balcón la hizo saltar e incluso soltar una maldición, pero al ver de quién se trataba se acercó a abrir.— ¿Es que llamar a la puerta ya es muy anticuado para ti?— Le parecía poco práctico aparecerse en el balcón. Si no hubiera estado en su habitación probablemente no lo habría escuchado.— Hablando de anticuado, no es necesario que te pongas un traje solo para venir.— Se veía incluso gracioso vestido de esa manera en medio de su habitación.

— Ah, supongo, si quieres. Aunque no tengo idea de cuándo sea su próxima presentación.— No lo imaginaba como el tipo de persona que disfrutaba de la música de Celestina.

La rodeó con sus brazos a la altura de sus hombros, atrayéndola hacía él.

— ¿Es demasiado? Bueno nunca he ido a un concierto, así que me disculpo — dijo inclinándose lo suficiente para besarla despacio, acariciando su mejilla —. Pero si estás cansada podemos quedarnos aquí. Encontraremos algo en que pasar el rato, supongo.

Una sonrisa sugerente se instaló en su boca. Sabía que era demasiado arriesgado pasar su noche de bodas con ella, pero si era sincero consigo mismo, no quería estar en otro lugar.

Llegó temprano, como siempre. El terrible clima del lugar y lo sombrío que podía ser pasaba a segundo plano cuando se recordaba por qué estaba en el lugar. Ni siquiera era necesario que la guiaran, ella sabía perfectamente a dónde ir.

Caminó rápidamente el último par de pasos, ansiosa, pero lo que la esperaba al llegar a la celda que buscaba no era lo que ella creía.

— ¿Crees que no sé cuando me estás mintiendo? — Quizá tenían poco más de quince años ahí encerrados, pero eso no cambiaba lo mucho que conocía a su hermano.— ¿Qué fue lo que le hicieron? — Que Emmett no estuviera esperándola como acostumbraba no era buena señal. Definitivamente los dementores tenían algo que ver.

— Bueno, sé cuando me estás mintiendo la mayoría de las veces, porque no puedo creer que en todos estos años nunca me dijeras ni media palabra al respecto.— A inicios de esa semana había recibido de parte de Pansy algunas fotografías que aún la tenían bastante aturdida. Nunca creyó que su hermano pudiera tener esa clase de secretos con ella, pero quedaba claro que se equivocaba.— Maldita sea, podríamos haber hecho algo, seguramente padre hubiera encontrado la forma...— Si bien las influencias de su padre se habían visto un tanto afectadas después del final de la guerra, sin duda hubiera encontrado la forma de hacer algo ante esa situación.

— Bueno, si me dices exactamente a qué te refieres quizá pueda responderte pero no te aseguro nada— dijo tomando de la canasta un paquete de meigas fritas, uno de los pocos dulces que eran del gusto de Emmett. Se acercó para ponerlo en las manos de Phee—. Quizá si pones una frente a su nariz abra los ojos. Pero de nuevo, no estoy seguro. Anoche algo tenía inquietos a los dementores. Pensé que habían logrado sacar a alguien pero parece imposible. Aún así nos castigaron severamente. No se dispersaron en toda la noche.

Se sentó de nuevo en el piso, cerca de la canasta. El elfo que acompañaba a Phee se veía decaído también, pero su lealtad por años a la familia Mulciber le impedía escapar. Incluso le acercó un poco más la comida para que pudiera tomar lo que quisiera. No era que los dementores los mataran de hambre, pero nunca les ofrecían nada con sabor agradable.