Mirangens

Essa semana de maio

Me sinto menos adulterado no outono. Alguma coisa é certa entre mim e o mundo, especialmente em maio. Tenho alguma razão, sabe. Algum canal de comunicação está aberto e eu posso ler tudo, como se tudo-que-é estivesse escrito numa página amarelada e tudo-que não-é não importasse. E as lembranças estão todas vivas fora do passado, dançando em círculos com o presente e metidas num telefone sem fio com o futuro. Sinto que eu poderia intervir, mas.

No outono passado o pássaro em piruetas na janela, nesse outono o pássaro esfacelado no chão. Cortei os cabelos e entendi o recado. E eu vi aquele velho-todo-bobo resgatando uma caixinha de música vermelha de uma caçamba de entulho. Esse ainda é mistério, assim como as espadas de São Jorge deixadas para mim na calçada. Tem também a árvore de urucum e o melão, que é uma promessa modesta, um presente singelo, um presságio feliz mas sem fogos de artifício.

Cordão

Eu diria numa carta que tudo anda pálido

De todas as coisas, o encontro com o azul e a abstração do destamanho.

E novamente o céu que desde sempre falha em se repetir todos os dias, assim como falha em mudar através dos milênios.

E novamente eu, que olho pro céu como espelho, porta, oráculo, confidente, testemunha, inquisidor, fato e segredo.

O sertão do Rio

Autocrueldade

É a cruel simplicidade que os olhos encontram nas colheres, cantos de parede, pás de ventiladores e braços de cadeira. Só nesse silêncio cruel compartilhado o segredo é sussurrado, em outra língua, para os que se atrevem a testar a realidade com os próprios instrumentos. Enfiar o próprio dedo e não um palitinho. É a cruel e sóbria simplicidade cujos valores são obscenos de tão isentos, nulos e neutros. Não há beleza, magia, ética, grau ou glória. Nada é dourado como você gostaria que fosse. É tão especial quanto merda de cachorro. Por favor, não tente. A sua performance aqui não funciona e seu rosto — que de tão polido perdeu os relevos — não tem cor alguma. Não há um ponto de referência ou um jeito certo belo moral dessa vez. Eu quero te colocar nessa sala cheia de coisa nenhuma e olhar você se debater na sua própria retórica trapaceira, até que se reconheça o macaco de traje espacial que você é. Até que se perceba que depois de todas as suas palavras, você é primitivo e tem os olhos separados como um burro. E talvez a esse burro macaco espacial o segredo se revele como uma prostituta abre as pernas. A desonra, sujeira e a compostura necessárias para encarar o vazio coabitado entre um braço de cadeira e o próprio umbigo são faces de uma moeda que não vale nada para o seu mundo de isopor e complacência. Você nunca vai poder contar esse segredo, e saber dele não fará de você minimante melhor que ninguém. Talvez só por isso você nem queira mais saber. Ele escancara esse seu vazio preenchido de enchimento de pelúcia. Seu vazio não faz mais eco e isso é a morte mais patética que se pode dar a uma alma. Descanse em paz, você, que na ânsia de querer ser alguma coisa outra nunca conseguiu ver o que é e o que poderia ter sido de verdade. Os projetos de mentira também saem do papel. Tentar, aqui, não te redime. Você nunca vai saber o segredo enquanto usar seu traje espacial e rir dos macacos que andam pelados.