Fuoco

Ho solo voglia di sentire qualcosa.

Le cose vanno bene quando non ci si domanda come stiano andando.

È uno di quei giorni in cui non riesco proprio a capire cosa ci sia di bello nell'esistenza.

A un certo punto non ne parleremo più. A un certo punto ci scambieremo soltanto sguardi di circostanza. A un certo punto non farà più male.

Vorrei non dover pensare più alla morte e al tempo che passa. Ai soldi che entrano, a quelli che escono; all'isolamento del mio spirito. Vorrei essere pronto a raccogliere questo dolore da terra, pronto ad abbracciare il mio animo, stringerlo e rassicurarlo. Vorrei dormire. E condividere una manciata di segreti. Bere ancora come a sedici anni, con quel timore e quell'eccitazione tipici dell'immaturità. Vorrei tornare indietro, correre via, scappare; rinascere. Guardare le persone della mia esistenza negli occhi e dir loro che le cose andranno bene. Che nelle increspature della sofferenza, osservando attentamente, si scorge l'affetto più intimo. Che è tutto lì il segreto: nello stare vicini senza inganni o illusioni; nella strana e indifesa capacità di provare amore.

Sono diventato bravo a dissimulare: ho annegato ogni espressione nell'oceano di una frivola cordialità.

È ancora la solitudine. È ancora il vuoto. Ma questa volta senza poesia, brillantezza o conforto.

Ti cerco ma non voglio vederti.