POESIA- POESIÉ-POETRY

agonia do escritor.

A desordem desfeita e disfarçada

Contenha-se!

Chora mansa

Encolhida

O amargo te vem agora

Mas é doce o que chegará em breve…

Os pássaros me contaram sobre você,

E sobre abrir as janelas.

O que agoniza o peito não é belo

Os pássaros me contaram sobre o mundo!

Devo caber nele

Desde o ponto mais alto da Serra

até as coisas mais miúdas que está na vida

Lembrará de mim.

Em tudo que for imenso

Haverá uma pequena parte

Que te aperta o peito

Deus e seu sustento

Muitas palavras e também muito silêncio

Muito riso,como quase necessidade

E a dor vez em quando virá,

E agora,que o Sol te banha em Novembro

Sei que todo poeta devia te ver.

Deixar ipês e o inverno para lá

Olhar em teus olhos amendoados saltados

Não por susto...

E pausar melancolias.

Rir como você ri

Saber que a vida

Finda

E é preciso traçar lugares para se chegar

Todo poeta devia te ver

Para crer

e se entusiasmar

....

pausar tormentos

Rodopiar e

Anseios não caber

Em nossos braços

"A mim o desprazer de Verso a verso pontuar com ponto final o que é reticências .Falhar miseravelmente se escondendo,sem ter onde; Disfarçar de maneira inteligente com um livro em baixo dos braços,cada verso de um modernismo é um beijo que te dou. Contemporâneos,sonetos,cordeis, a sintaxe ...tudo! Tudo terá teu rosto estampado,todas estações falarão de você para mim!... É verdade que elos se rompem,mas o que entrou no coração não se dissocia,estará ligado à você intero.

A mim o desprazer dos versos.O cansaço a pena,dobrar sentimentos como uma pilha de roupas,redobrar doses e estrofes.Temer o dia que não se disfarça, e estarei ao lado obscuro da convivência platônica, mas mais real que todos os elos que me rodeiam,que falo,tateio e compartilho. E então olharei para o outro lado da mesa,sozinha e então sentirei o vazio, nenhuma vóz falará comigo,nenhum poema desviará minha atenção, nada calçara meus pés para fugir, nenhuma flor remediará, teu rosto em algum movimento acoplado ao breu é o mais perto que posso estar; e dura pouco....A mim o prazer dos versos,redigir com métrica o que não cabe na gente, sorte tem o poeta artista plástico,pintar você ao lado de um girassol,porquê é assim que te vejo, e me vejo ser o próprio girassol e há muitas outras flores que ocupa um jardim que agora denomino neste verso:coisas da vida"

chás para quem vive

à flor da

O que escrevo não é o que tenho;

é o que me falta.

Escrevo porque tenho sede

e não tenho água.

Sou pote.

A poesia é água.