Mémoire des arts

Ils s’aiment, bien qu’ils risquent leur liberté

Sous l’œil froid d’une société, et la peur des gens

Leurs cœurs battent, et leurs battements

N’ont pas peur de devenir frauduleux

Quelle justice peut les empêcher de périr à deux ?

Puisqu’ils ont choisi de brûler la vie à grand feu

Partir avant l’âge de dépérir vieux

De la rosée de l’aube au crépuscule duveteux

Rêvant d’un dernier souffle doucereux

Durant la fleur du printemps amoureux

Elle, tremble à son ombre mais rêve de ses bras,

Lui n’a peur de rien, bravant les appâts

Qui donc peut de les arrêter

Si pour cela il faudra condamner leur passion qui s’embrase

Séparer leurs âmes qui s’embrassent

L’oisiveté qui les berce mais que l’on blâme

L’oisiveté est un loisir élevé pour les oiseaux

Les mots qu’ils ne s’échangent plus que clandestinement,

Amour en sursis, condamné à périr

Sûr, qu’ils s’en relèveront, sûr qu’ils en reconnaîtront

Dans le mal qu’ils se font ils gardent un souvenir tendre

Bien qu’on voudrait les ligoter, les capturer, les juger

Les empêcher de vivre à leur guise

Quand l’heure de la sentence arrive,

Les jours viennent comme une eau trouble, et le temps les menace

On ne soignera jamais l’autodestruction

Car c’est dans l’autodestruction que certains se soignent

Si se séparer doit être une finitude

Peut-on guérir du malheur 

Voilà des années que je souffre le martyre dans mes lectures, 

Ce combat entre le blocage de mon esprit et mon envie têtue de persévérer sont voués à me tuer 

Chaque jour le blocage empire, il prend le dessus sur ce qui reste de moi. Il me semble que je ne laisse rien transparaître. Ou pire comme si tout ce qui m’entoure voulait ignorer ce que j’endure. 

Suis-je condamnée dans une époque qui s’ignore, si ce n'est espérer qu'un individu me prête attention et m’aide à trouver remède 

Comprend t-on encore l’âme hors des schémas populaires, de l’artiste qui sera condamné pour autisme, et du mélancolique qui fera leur cas dépressif, 

Toutes ces persécutions ordinaires qui ne m’atteignaient pas avant, me rendent d’autant plus vulnérable dorénavant, depuis que je ne peux plus les dépasser par les grands livres. 

Prendrait-on ma souffrance comme sans importance et non vitale ? Savent-ils que pour moi rien d’autre ne m’attend ici.

Que le monde n’est rien sans son aire de jeu dans les lettres. Comment soigner une telle bizarrerie qui dépasse le commun des mortels, et où mon malheur indiffère le monde ! 

Je détestais ce qu’on prend pour seule médecine de l’âme, la psychiatrie 

Toute inadaptation avec le monde réel imposé alors, était un moyen de découvrir les autres voies. Celle-ci ne m'empêchait pas d'apprendre, d’embellir chaque jour ma virtuosité, et d’en faire une force plus vive. Par l’au-delà ainsi que par les livres, les grands auteurs étaient des amis, je n’enviais pas un seul instant une autre condition 

Aujourd’hui, je suis puni par la vie, je lui manque et je gis, échoué sous l’enfer matérialiste, dans la laideur des bassesses qui atteignent mes sens blessés. 

Je n’arrive plus à récupérer mon monde qui m’a été subtilisé, il ne me reste rien.

Me punit-on d’avoir voulu plus ressembler à Dieu qu’aux Hommes. Un être démoniaque m’aurait-il ravi mes pouvoirs pour que je ne puis plus faire face aux humiliations humaines ? 

J’ai toutes les raisons d’avoir peur de perdre à jamais mon esprit, quand sa santé passait par la lecture. Et, même si je m’en remets à d’autres arts, rien ne sera plus divin sans les lettres. Malédiction. 

J’ai confessé mes larmes dans le bois, les feuilles des arbres palpitaient comme des oreilles, mon chagrin se mêlait à l’air qu’elles brassaient, me reposant sous leurs épaules tel un destrier épuisé, 

Comment sentir au loin et s’envoler, si ont disparu les plumes qui font les couleurs, et les sens au sein de ce mauvais goût.

Alors que personne n’importe plus à personne. Depuis que l'Homme ne sait plus bâtir, et sculpter à son image. Il ne reste au sans âme qu’à se croire important, aussi plate qu’est son image que dans son milieu en béton. 

Il serait combien banal d'être un artiste de nos jours. Un de plus, dont les pets des songes insipides nous ballonnent l’ère, et dont l’arrogance empeste l'air.

On ne peut plus faire un pas dans l'étrangeté d'un semblable sans qu'il en soit d'emblée écoeuré. On ne serait être apprécié ici-bas que de la façon la plus banale, et rien de beau n'aurait donc jamais lieu. 

Contre cette persécution des esprits atypiques, je vois que l’idée d'orchestrer des meurtres en masse n'est pas si insensée. L'auteur qu'on attendait ne serait-il pas meurtrier. Le seul issu d'un quartier paisible qui aurait enfin compris ce que tant d’autres ne parviennent pas à déloger. Éradiquer toute cette bohème ringarde, aveuglée par sa dose de nombrilisme quotidien, ne procurant qu’une pâture devant l’écran au lecteur, son bétail.

Il y avait des musiciens, des intervenants,

Et un public improbables

C’était de la musique expérimentale

Des sonorités d’un genre moderniste

Une chose dans le rythme pénétrait

Tous mes vaisseaux sanguins

Le chœur touchait mon cœur

Sous un éclairage faiblement subtil

Un présence inconnue dans le spectacle

M’était guidée par le son de jeu et de sa voix

La salle étouffait de vénération

Pour ces artistes fraîchement sortis

Des entrailles d’un ovni

Le morceau touchait à sa fin

La salle toute en émoi conquise

Idolâtrait les beaux diables de la scène

Bien que nous soyons réduits à vivre dans des endroits coupés des aurores boréales, des geysers, des éruptions volcaniques, des contrées humides et vastes de végétation. Dans des villes ravalées par le factice, où il faut peiner pour trouver des émotions gratuites. Alors que l’heure n’est plus aux nectars des dieux mais aux paradis artificiels.  Dans les endroits reculés du monde, n’est-ce pas que la Terre est infiniment plus belle, loin d’ici ou à ce qui ressemble de plus en plus à des camps de la mort. Là où arrachés à la nature, nous sommes éloignés d’un savoir qui parcouraient les sens.  C’est dans les gorges de la semence, au coeur de la terre à vif, dans les vapeurs et la boue en gestation, qu'un roi pourrait encore demeurer et édifier son royaume. Dans l'onyx comme un paysage polychrome où se forme un certain art précieux. Dans la voie lactée, ou dans les abysses. Dans la faune constituée des plus puissants atouts physiques. 

Fuir la société pour ne plus être contrarié par sa laideur, n'est-ce pas un remède à toutes ces complications affectives. Si nous régressions de la belle façon et que nous retrouvions nos ailes d’oiseau. Nous survolerions alors le monde, au-dessus de ces viles modernités. L’Homme amputé de qualités physiques, incompatible avec l’Amazonie harmonieuse, ne peut alors aspirer aux monts que par le rêve, dans l’ombre de son Homme virtuel. De beauté on a désappris à bâtir, finis les châteaux, finis les parcs sculptés dans la pierre ! L’amour de l’Homme n’est plus ériger du Romantisme, c’est une autre sorte d’érection qui voudrait ramollir les esprits. Abandonner les âmes, pour que tout se réduise au fonctionnel, une forme de dégoût que L’Homme doit avoir pour l’Homme. Puisqu’on a fait taire son génie par le progrès, que la fortune manque par progrès, puisque la populace ne sait plus s’habiller par progrès, que par progrès le mobilier s’est éteint avec eux. Mais quelle folie d’avoir délaissé l’architecture aux mains des pires vendus.

Quel état plus triste qui soit que de ne plus rien pouvoir apprendre, de ne plus savoir lire.

Comment Lecture ma grande passion, et mon amie soit à ce point meurtrière ?

L’existence est faite de supplices dont je veux bien croire, mais sans Elle c’est mon arrêt de mort.

Ainsi je ne saurais longtemps vivre encore.

Si ce n’est plus vivre sans poésie et philosophie, châtié des contrées divines.

Que suis-je si je ne peux plus danser avec les mots, sinon l’ombre de soi, l’âme à sa fin.

Mon esprit meurt, tout me devient illisible, je suis dans un monde qui ressemble au suicide, comme une malédiction dont on m’aurait gâté.

Ma préférence à l'orée de mes 27 ans aurait mieux été plutôt de faire une overdose d’opium sur l’apogée d’un mont népalais, et qu’on ne me retrouve jamais.

Non pas pour imiter les rockstars, mais bien pour éviter la tombe aseptisée. Or, j’ai une aversion des agences de voyage, immobilières tout comme les pompes funèbres.

Je vis entouré de sénilité ambiante qui me dirait qu’il est interdit de ne pas avoir de tombe, ou si ce n'est réduit en poudre. Sinistre époque, où la mainmise est partout, et comme l’étau se resserre.

Je souffre de T.O.C (Troubles Obsessionnels Compulsifs). Ce qui fait que je dois m’efforcer à lire avec les lèvres et le souffle, et reprendre de nombreuses fois la lecture de chaque phrases. Sempiternellement, je reviens sur les mots comme s’ils m’échappaient, et ne voulaient plus venir fluidement à mon esprit.

L’absurdité de faire des efforts, aggrave encore plus les maux face à ce châtiment. Et quelque chose qui m'échappe, un sort de gourou me font faire des liaisons qui n’existent pas.

J’ai beau forcer jusqu’au bout, persévérant toujours, devant une porte, résolue à se refermer plus durement. Je suis privé d’une partie de moi, qui m'ôte les ailes menant vers la connaissance, l’originalité, et vers ce qui constituait mon être...

Car ce temps n’aura rien fait de mieux que de proliférer sur des vestiges divins.

Il faut que le néant des cerveaux, des branlettes à pipeau qui ne font pas les châteaux,

Les églises et les parcs, où se bâtissaient concrètement les rêves

par l’union des vrais créateurs

et le sacrifice du coeur afin d’édifier le très haut

S’en aille avec le vent de cette époque, par un gros pet ou un gros boum qui anéantira toute sa face de cul

Car la réalité des visages est celle que l’on voit dehors, et elle est bien morte la vie sur nos gueules sodomisées,

Mais qui sait lire encore

qu’est laide l’époque en toutes ses saloperies qu’elle s’invente, les dehors toujours plus défiguré d’immondices, et nous les laisseront faire puisque ne vaut rien mieux que soi à travers son narcissisme de chimpanzés

Reclus en captivité

Quand la vie n'est qu’une image produite par un primate sur une machine, et fait miroiter une société sans société

dans les ruelles claires de pavés et de terre, fondées dans le corps des pierres,

baveuse entre les baveux de l’écran

Aussi glauque qu’est ce temps qu’une goutte d'anesthésiant

De la Cyamémazine dans des structures vulgaires,

qui pourrit l’esprit par l'ennui,

Où sont les héros faits pour brûler les cieux de plastique

Je m’ennuie autant qu’une vie entière passée à la Salpêtrière

Avec pour seule distraction des chaînes médiatiques

Les réseaux et les services publics à macaques

N'être qu’un animal servile et mendiant,

à qui l’on envoie des petites croquettes sans matière

En forme clonée de coeurs et de trompettes

Toujours plus insipide,

mais dieu sait dans quelle faiblesse on peut devenir accro,

On en demande encore

dans nos intestins de ver

Aussi solitaire qu'une déjection quotidienne

C'est la condition larvaire qui engrosse l'image

Où les plus prostituées font les reines de la misère

Dans des enclos soporifiques pour compter parmi elles

Le goût du lait dépérissant aux tétines de la matrice

la tête de la tour était en flamme,

des nuages de fumée avalaient les rues,

Grandiosement

je m’élevais dans le ciel,

vers la tête de la tour Eiffel

qui se démembrait

Des morceaux tombaient entre les mains des ouvriers,

qui les récupéraient,

Et volaient les cervelles de fer

Je survolais

des hordes de touristes dans l'évacuation des locaux

C’était comme un soulagement,

une désinsectisation

Comme pour libérer le très haut

Dans ce vertige, l'on me disait de toucher les vestiges

Quelqu’un me tendait l’antenne,

Dans leurs limites qui ont fait disparaître la vie terrestre, rendant tous les rapports aux choses indirects. D'une vie qui n’est plus qu’un rendement télévisuel. Où ici la communication est à rebrousse temps, vers la régression du sauvage. La transmission n’est plus qu’une denrée rare, et la sociabilité un vestige.

La société qui n'existe pas se tenant encore ainsi sur une croyance au mensonge. De quelle société venez-vous enfants du monstre, puisqu'il n'y a plus que matrice, qui détruit petit à petit les ardeurs du monde.

Pour ceux qui ont les larmes pour briller encore, et de leur chagrin acidifient les chairs de ce ventre assassin. Quand dans leur abandon, les prédateurs traquent, et trinquent, toujours avec leur instinct, vers l'utérus du monstre.