On dit que la nuit est née du fleuron de la marque Ambrosia, dans le double utérus de la truie Expérium, qu’elle s’est nourrie de sang noir et de la prodigieuse fertilité de la bête pour se répliquer, qu’aussitôt elle en a produit cent vite centuplées en milliers et millions d’autres qui, déployant leurs vésicules à travers graisses et muscles, ont transformé la truie et tout son minerais en un cheval de Troie, et qu’elle a jailli avec le lait de douze paires de mamelles, éclaboussant de nuit ses trois mille porcelets. L’incoercible nuit, mouillant les mains, souillant les doigts, maintenant portée à la bouche, inoculée par les mots et l’inflexion des phrases, les corps mêlés et les baisers, s’atomise en d’infinies myriades secouant leurs ailes de soies noires pour en couvrir le monde.
On dit que la nuit passera. Qu’il est trop tard à présent pour l’endiguer, qu’elle ne ressemble à rien de connu jusqu’ici, qu’il ne faut ni se fier aux apparences, ni aux parentés symptomatiques, ne pas chercher à comparer les tableaux cliniques. Que tout ça, c’est autant de ruses empruntées par la nuit pour les égarer et leur faire perdre de précieux mois qu’ils ne rattraperont plus. Des vies qu’ils ne sauveront pas. Et que pendant ce temps, sans même s’en rendre compte, ils ont laissé la nuit courir les rues de leurs villes, entrer dans leurs maisons, dans leurs assiettes, dans leurs familles et dans leurs lits et qu’elle n’en finira plus de se reproduire et de les désunir. [...]
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