about melancholia.

        the  way  she  leaned,  so  casually  strewn  about  in  an  armchair,  with  so  still  a  stature,  any  mortal  eye  would  have,  upon  catching  a  glimpse,  thought  she  a  painting  overtaking  the  wall  of  the  cullen’s  living  room   (  titled  “  studious  vanity  ”,    the  painter  depicting  that  small  little  creature  with  a  book,  holding  it  gracefully  in  a  single  hand  above  her  head  as  she  peers  towards  it,  a  small,  pocket - sized  mirror  underneath  the  angel’s  thumb,  pressed  tight  against  the  words,  so  that  she  only  peers  back  at  herself    –––   there  was  no  actual  mirror,  now,  of  course.  no  literal  reflection;   but  there  might  as  well  have  been,  with  so  glossy  a  stare  at  the  page  floating  so  far  from  her,  it  was  clear  she  stared  past  it,  even  before  she  moved  her  gaze  to  meet  that  of  the  voice  …  )   graceful  motion  brought  her  upright,  legs  crossing  and  book  leaving  her  hand  so  quickly  that,  in  a  flash,  it  sat  suddenly  folded  on  her  lap,  the  title  clear  as  day:   frankenstein.

       “  i  take  it  you’re  still  in  a  sour  mood,  then.  ”       an  expression  plays  across  her  features  with  significant  weight:   sincerity  in  her  innocence,  gravity  to  her  naivety.   of  course,  she  was  no  such  thing.   she’d  been  frustrated  by  his  mood  for  too  long,  now,  and  she  had  no patience  for  his  off - putting  silence.   things  had  to  be  taken  care  of  delicately,  with  a  real  sense  of  poise,   soft - hearted  hints  dropped  on  the  not - so - rare  occasion.  she’d  stood  outside  his  bedroom  door  the  previous  morning  and,  with  a  dramatic  air,  so  well  done  she  had  the  brief  thought  that  she  should  have  been  an  actress,  sighed  so  loudly  it  would  hardly  be  missed  by  any  member  of  the  family.      “  darling,  i  can’t  possibly  know  what  you’re  talking  about  …    you’ll  have  to  spell  it  out  for  me.  ”        a  wretched,  sweet  little  smile  takes  hold  in  one  of  her  classic  saccharine  stares,  but  she  loses  the  focus  of  it  quickly,  dropping  the  facade  as  she  let  her  head  fall  back  and  rest  against  the  chair.   mouth  shuts  and  she  stares  at  the  ceiling,  force  to  her  thoughts,    [   when  have  i  ever  been  subtle  …  you  should  know  how  insulting  that  is.  ]    

       “  beware,  ”     she  says,  tone  a  little  regal,  as  if  she’s  reciting  something.     “  for  i  am  fearless,  and  therefore  powerful.  ”      neck  twists  again  and  she  cranes  to  stare  towards  him  yet  again.     “  have  you  read  this?  ”    question  plays  off  her  tongue  with  only  a  shadow  of  a  smirk,  book  instantaneously  in  hand,  being  waved  now  in  his  direction.

        TIME    PASSES    SUCH    THAT    scarcely    the    hour    can    be    observed  ,    its    sands    weeping    through    the    fingers    as    if    tears    lost    to    grief  ,    but    so    quickly    they    could    never    be    caught  .    and    so    grief    it    is  ,    struck    so    like    a    final    chord    in    a    most    mournful    suite  ;    edward    plays    the    melody    upon    the    air  ,    his    long    fingers    tapping    across    an    imagined    ivory    expanse    before    him  .    his    posture    certainly    suggests    he    plays    the    tune  ,    for    how    he    sits    rigidly    upon    the    settee  ,    shoulders    hunched    to    his    ears    with    great    purpose  ,    fingers    curved    so    to    better    reach    the    keys  .    so    convinced    is    he    that    no    one    hears    his    melancholy    that    he    hardly    deigns    to    cover    it    up  .

        ❝    forgive    me  .    i    forget    you    need    constant    direction  .    ❞    had    he    any    care    at    all  ,    perhaps    he    would    have    shaped    those    words    more    cheekily  ;    as    it    stands  ,    they    come    rather    dull  ,    flat    to    the    tone    and    devoid    of    any    true    humor  .    briefly  ,    she    will    see    his    intention    to    take    up    the    throw    pillow    behind    him    and    toss    it    in    her    face  .    but    the    vision    comes    and    goes  ,    and    edward    changes    course  .    he    decides    against    it  .    it    would    hardly    suffice    for    any    true    backlash    he    might    wish    to    unleash    upon    her  .    instead  ,    he    considers    lighting    her    closet    on    fire    and    lets    her    watch    that    unfold    behind    her    eyes  .    

Dear Bella,

            I considered writing you a letter, but I realized you might not enjoy snail mail. Nor could you possibly enjoy the pages and pages I would send you and emails require word counts. Lucky you. I find writing quite therapeutic, whether as a form of communication or perhaps in a journal, and talking to you in any way always improves my mood, so this seemed an excellent idea to better my mental health. Also, Esme suggested this might be more preferable to you than a phone call and I find she is often right about most things. Mothers usually have that quality, I think.

            How is Forks? Perhaps it feels an unnecessary question. Forks never really changes, does it? But I want to know your thoughts on it lately. Hanover is picturesque. I think you would enjoy it. Fall suits it well, I’d say, for how antique the town appears in the throes of autumn. The glow of it all inspires cinematic poetry and cinematic films alike, that is for certain. I found a little book store just the other day that I think you would be particularly fond of, but I had to restrain myself from purchasing anything lest I face your displeasure for gifts. I will just have to settle for relaying my assumption of your supposed joy in such a place over this email. Unless you might find the means for a visit.

            I miss you, Bella. I see you everywhere I go and I do not believe this will ever change for me. I see you in the press of cold fingers to warm coffee mugs and the steam that rises from those mugs to greet smiling faces. I see you in the weathered books collecting dust in the back corners of the Dartmouth library. I see you in the sun rise, the moon setting, and every evening, too. 

            Please do not feel obligated to respond. I only wanted you to know that I am thinking of you; it is impossible not to be thinking of you, Bella. I hope this email finds you well. Stay safe. Be careful with yourself.