Aquí!

Manifiesto Skyrunner

Es tu pedo...

Gerge T. Kingston

Cuando te quedas con tu cara de pendejo

Retomando

Muchíguese la risa, marimba vuelta en ecos de color azafrán anaranjado. En brotes, brotes secos, rebelión repentina y en ristre: serpentina, flechas en el carcaj, la carcajada. Risa en los ritmos de la marejada. Muchíguese, levántese, camine, echémonos un faje aquí en el cine. Álcese al lodo todo lo aquí concupiscible, con Cupido apuntando frente a todo lo bello, lo risible de la vida maltrecha, risa a punto de flecha, punta de flecha, sí: los ecos y sus brotes. Nuestros obispos son, ya, corazón, como los zopilotes en mi país de azúcar: animales folclóricos y bellos. Muchígate, marimba, corazón, los prelados, sin fe, mas con artículo de fe, son, corazón, salvados en su bello ridículo, en su cómica muerte, rendidos, redimidos, mejor entre más gordos, entre más reaccionarios; sácales con tu risa escapularios, dale a su cruz nuestros serruchos varios, nuestros muchos serruchos voluntarios. Serrúchalos con risas, con luchas, con ovarios. Muchígate tonante, corazón;muchígate tonante y hazte muchos, muchísimos serruchos, dispara nuestra risa muchigada… y a la chingada. Mi país es de azúcar, calavera. Tu flecha verdadera, marimba y carcajada,vuela hacia el orificio del culo del Santo Oficio. Hacia su involuntario sacrifico, con el que apenas nacen, el redentor ridículo que hacen (al orificio de ellos, corazón). Nuestros obispos son animales folkclóricos y bellos. Desde cada mujer con manzana y serpiente, desde su propio vientre, con carcaj y con brisa y marejada, dispara nuestra risa calavera, nuestra risa marimba,verdulera, siringa,siringa y sublevada.

Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla a tu ritmo y era fácil escuchada referir las últimas películas de terror que había visto en el cine Bucareli. Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones o el latido de mi corazón. Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche. ¿Qué, Lupe? El corazón

Ingeniería genética 1. El árbol de la vida.

Esa mañana, el día se alzó. Quiero decir: en verdad se alzó pues al parecer antes había estado sentado. Y les aseguro que eso causa una curiosa impresión, un día que está de pie. Mi vida era un infierno que no habría deseado ni a mi peor enemigo. No había dormido en seis meses, mi estómago ardía pese a niágaras de Melox, mi mujer se había ido con una estrella de la farándula, hijos no tenía; en fin, vivía en París en 1994. Sin embargo, esa mañana, en lugar de gimotear, yo también tenía ganas de estar de pie. Como el día. En serio, algo había en el aire. Lo percibí al momento de salir de casa. Una chica me sonrió en la calle, luego su amiga: en el nivel «sonrisas de chicas desconocidas en la calle» acababa de romper mi media semanal en diez minutos. Me dije que había que aprovechar. No fue difícil acercarse a la dos chicas. Como en todos estos casos, había una bonita y una fea –y eso significaba pagar dos cafés, (tres contando el mío.) Les propuse: «¿Nos sentamos a una terraza? –¿Para qué?, me respondieron en coro. Si quieres hacer el amor con nosotras, encantadas. No es necesario que pagues dos cafés (tres contando el tuyo.)» La bonita me besó en la boca removiendo con lascivia su lengua. La fea puso su mano en mis testículos con una cierta delicadeza. La bonita deslizó la suya bajo mi camisa para acariciar mi torso lampiño. La fea me hizo estremecer. La bonita me jaló el cabello. La fea besuqueó a la bonita. La fea era más bonita que la bonita. Y todo esto pasaba en plena calle, frente a peatones indiferentes. Les digo que esa mañana no era del todo normal. Fuimos a una banca, y mientras que yo lamía la oreja de la bonita, la fea se instalaba a horcajadas sobre mí. En ausencia de calzón, tenía un interior muy cómodo. Luego de algunas sacudidas, gozamos todos al unísono. Supongo que habíamos gritado muy fuerte pues cuando volví a abrir los ojos había una aglomeración en torno a la banca. Algunos mirones incluso habían arrojado monedas. No bien las juntaron, las chicas se fueron. Cerré los botones de mi 501 blanco. Nunca me había pasado algo parecido. Había visto suicidas, gente con sobredosis, adúlteros. Había participado en emisiones de televisión. Incluso me había ocurrido vestirme de mujer. Pero jamás, nunca de los nuncas, lo había hecho con desconocidas y sin preservativo. Mi existencia proseguía su curso infernal sin rumbo fijo. Continué deambulando por el bulevar. La gente silbaba, reía, algunos casi se hablaban. La ciudad estaba llena de gentileza, como si Dios hubiera bruscamente doblado la taza de oxígeno en la atmósfera. Entré en un bistrot y Aurore me hizo una seña. Aurore, es la chica del bar. Siempre usa bodies ajustados que dejan desnudos sus hombros. Con un espléndido 92 de pecho. ¡Ah!, me gustaba, claro. «No vas a creer lo que me acaba de pasar, le dije. Acabo de echarme a dos chiquillas en una banca.» Me miró a los ojos. «Mira. No eres la gran cosa pero tienes tu encanto. Hace tiempo que me había fijado en ti. ¿Y si vamos a solucionar esto al baño? –¿Qué? ¿Al baño? ¿Ahora? Aurore no bromeaba y no veo por qué yo habría dicho no. Después de todo, si alguien había decretado que yo coleccionaría orgasmos ese día, no habría por qué sublevarse. La seguí por la escalera de caracol, hacia donde ella me inundó de su luminosidad ambarina. En el baño, había dos tipos orinando. Cuando nos vieron entrar he aquí lo que vieron: la mano de Aurore en mi bragueta abierta, mi pajarito bien duro, su playera enrollada sobre sus senos, la vida que explotaba en nuestros rostros ardientes. Eso los excitó. A tal punto que se nos unieron, con sus sexos ya de fuera. Aurore los acogió en sus manos, su sexo, su boca, sus nalgas. Todo mundo se dio gusto. La eyaculación fue copiosa y ella tragó buena parte. Personalmente, liberé millones de espermatozoides en ella, con vileza. Cada vez entendía menos lo que pasaba. ¿Acaso la sociedad moderna se había convertido en una película porno a gran escala? ¿O bien simplemente me había vuelto hermoso? Pues sí, yo gustaba, era un hecho –un hecho inédito. No tiendo a generalizar de manera prematura, pero entonces, debía admitir que mi juventud despreocupada, mi camisa limpia y mi actitud responsable me habían transformado en una aplanadora sexual. ¡Tres chicas en una mañana! ¿Qué buena obra había hecho para merecer tal recompensa? Más tarde –el día brillaba con todas sus luces– tomé el autobús. Hice el amor con Josephine, Murielle, Antoinette, Pascaline, Anne-Christine y Naomi entre las estaciones Bac–Saint-Germain y Trocadéro. Hasta un perro llamado Marcel se frotó contra la parte baja de mi pantalón. Mi encanto no lo explicaba todo. Tenía que haber otra cosa. No lo digo por humildad sino por lucidez. De pronto, mi mirada se prendió de un quiosco de periódicos. Ah, entonces era eso. La primera plana del Le Figaro anunciaba: «SIDA: ¡SE HA DESCUBIERTO LA VACUNA!» Liberation titulaba: «SÍNDROME INMUNO–MUY–MUY DEFICIENTE.» Por desgracia el autobús iba demasiado rápido para poder leer el encabezado de Le Monde. Ya decía yo que algo había. Uno siempre debería escuchar la radio cuando se levanta. Estaba muy molesto pero qué importaba, ¿acaso el mundo se había salvado?

En mi habitación la cama estaba aquí, el armario allá y en medio la mesa. Hasta que esto me aburrió. Puse entonces la cama allá y el armario aquí. Durante un tiempo me sentí animado por la novedad. Pero el aburrimiento acabó por volver. Llegué a la conclusión de que el origen del aburrimiento era la mesa, o mejor dicho, su situación central e inmutable. Trasladé la mesa allá y la cama en medio. El resultado fue inconformista. La novedad volvió a animarme, y mientras duró me conformé con la incomodidad inconformista que había causado. Pues sucedió que no podía dormir con la cara vuelta a la pared, lo que siempre había sido mi posición preferida. Pero al cabo de cierto tiempo la novedad dejó de ser tal y no quedo más que la incomodidad. Así que puse la cama aquí y el armario en medio. Esta vez el cambio fue radical. Ya que un armario en medio de una habitación es más que inconformista. Es vanguardista. Pero al cabo de cierto tiempo… Ah, si no fuera por ese «cierto tiempo». Para ser breve, el armario en medio también dejó de parecerme algo nuevo y extraordinario. Era necesario llevar a cabo una ruptura, tomar una decisión terminante. Si dentro de unos límites determinados no es posible ningún cambio verdadero, entonces hay que traspasar dichos límites. Cuando el inconformismo no es suficiente, cuando la vanguardia es ineficaz, hay que hacer una revolución. Decidí dormir en el armario. Cualquiera que haya intentado dormir en un armario, de pie, sabrá que semejante incomodidad no permite dormir en absoluto, por no hablar de la hinchazón de pies y de los dolores de columna. Sí, esa era la decisión correcta. Un éxito, una victoria total. Ya que esta vez «cierto tiempo» también se mostró impotente. Al cabo de cierto tiempo, pues, no sólo no llegué a acostumbrarme al cambio—es decir, el cambio seguía siendo un cambio—, sino que, al contrario, cada vez era más consciente de ese cambio, pues el dolor aumentaba a medida que pasaba el tiempo. De modo que todo habría ido perfectamente a no ser por mi capacidad de resistencia física, que resultó tener sus límites. Una noche no aguanté más. Salí del armario y me metí en la cama. Dormí tres días y tres noches de un tirón. Después puse el armario junto a la pared y la mesa en medio, porque el armario en medio me molestaba. Ahora la cama está de nuevo aquí, el armario allá y la mesa en medio. Y cuando me consume el aburrimiento, recuerdo los tiempos en que fui revolucionario.

Creo haber escrito algo como un último poema de amor a las ciudades, cuando es cada vez más difícil vivirlas como ciudades. Tal vez estamos acercándonos a un momento de crisis de la vida urbana y las ciudades invisibles son un sueño que nace del corazón de las ciudades invivibles.

"Me parece obvio que una sociedad como la nuestra se utilice la palabra 'albañil' para denigar a alguien. Le tememos al trabajo físico porque en nuestra ilusión capitalista todos tenemos un trabajo de oficina, con aire acondicionado y estamos sentados todo el día. Le rendimos culto a la huevonés, en lugar de rendirle culto al trabajo. Por eso expresiones como "pareces albañil" son ofensivas cuando deberían ser halagos, el albañil es imprescindible en nuestra sociedad. Este lugar (y todos los que vemos) existen gracias a los albañiles. Sería más atinado, por ejemplo, que una madre le dijera a su hijo 'deja de huevonear y haz algo, pareces diputado'...

La última novela de Antonio Soler, Una historia violenta, empieza con la extraordinaria descripción de la cara de un personaje, similar a la fachada trasera del edificio donde vive, «sin ventanas y mal pintada pero lisa y muy alta». Los personajes rara vez tienen cara para los lectores, que tendemos a atribuirles otra o bien ninguna. Sin embargo, cuando uno conoce en persona al autor de esas ficciones, su fisonomía se infiltra amigablemente en cada perfil imaginario, superponiendo sus rasgos como dos hojas de papel sobre el cristal de una ventana. Pienso de pronto en los rasgos de Antonio Soler, en cómo los describiría él mismo en una novela. Tienen algo de claroscuro, haya la luz que haya. No importa si es un foco lateral, una lámpara de techo, una linterna nocturna o el fulgor de la costa malagueña. La cara de Soler se hace sombra y deja que ciertas partes resplandezcan, como si fuese una técnica narrativa. Se contradice un poco, esa cara: tiene el mentón pequeño y la frente expansiva. Una mitad se lo piensa dos veces, se retrae y se fuga, mientras la otra mitad quiere asomarse al mundo, sobresalir, anticiparse. Soler tiene en la cara sus miedos y su antídoto. Un mapa de ángulos y curvas donde algo se accidenta. Territorio de hoyuelo y cicatriz. Es una cara bella, no bonita. Mientras lo bonito carece de conflicto, lo bello está atravesado por tensiones internas. Cuando uno mira a Soler, tiene la impresión de que un ojo se oscurece y el otro bromea. Con esos ojos vigilantes, que van de cacería por la memoria, narra mejor que muchos con el cuerpo entero. Donde él posa el ojo, la bala parpadea. Pero entonces su presa resucita.

Si se vuelven ahora, recatadas la vuelta y la mirada, la verán esperar sentada, una calma o la sombra de una calma atravesándola. Cara de ausente tiene, cara de víveme y tócame, las piernas cruzadas en cruz. La verán esperar sentada en un sofá: los brazos abiertos, pulseras en los brazos, relojito en un brazo, sortijas en los dedos, en el tobillo izquierdo un valentino con dije, en cada pierna una rodilla, en cada pie un zapatón singular. Cuerpo de desconcierto tiene cuerpo de ay deja eso, ¿ven?, cuerpo que ella sienta, tiende y amontona en un sofá tapizado con paño de lana, útil para la superación de los fríos polares pero de uso irrealísimo en estos trópicos tristes…

Antes de que el documento se nos pierda en las indoctas sombras del mañana, has de saber, Ermilo, que sor Juana, cual todas las demás, cagaba mierda. Esta opinión, como verás, concuerda con la que dio Miss Sheen allá en La Habana, halló que se pelaba la banana y que a cada reloj le daban cuerda. Otro dato importante de la vida de esa monja que estudias con empeño, es que tenía su entrada y su salida. Y que a fin de engendrar Primero sueño, a falta de una verga a su medida, entre las piernas deslizóse un leño.

Dulce Venganza 7