Manual do Suicidio

Eu decifrava, por trás da sua fúria e defesa, o choro miúdo de uma criança indefesa. A alma ameaçada se vestia de raiva para sobreviver ao mundo. E eu enxergava o seu desejo cru por paz, por simplesmente ser feliz.

Éramos náufragos da nossa própria imaturidade, presos no labirinto de quem ainda está aprendendo a amar. No silêncio de tudo, sei que você também desejava o porto seguro.

Apesar das cicatrizes que me presenteou, a minha fé na sua essência permanece, teimosa.

Hoje, a distância é a nossa única trégua, a única clareza possível. E é do longe que meu amor, puro e desarmado, te alcança. Juro, pela verdade que me resta, que a sua felicidade é a última prece que ainda faço.

A gente amadurece o olhar sobre a poeira que ficou, e digo, com a serenidade de quem sobreviveu: está tudo bem. A ausência de rancor é a minha rendição final.

É ali, nesse limiar da memória, que me torno estátua. Assisto ao fluxo da vida sem que uma única onda de sentimento me alcance. Mantenho-me lúcido apenas para a execução do ofício, a engrenagem fria do profissional. Mas ao primeiro sussurro de afeto – esse espectro de amor que se recusa a morrer – meu ser estilhaça.

Quebro-me em um milhão de fragmentos onde a realidade perde a crença. A certeza torna-se a desconfiança: a ternura é uma encenação; o outro, um mentiroso convicto, guardando vidas inteiras que não me incluem.

Tantas existências poderiam ter sido as minhas, mas eu ainda estava lá, naquele canto mental, aguardando o resgate que é, invariavelmente, um presságio de morte. Fui salvo, sim, mas o socorro nunca durou mais do que o tédio de quem o oferecia. Chegou a primeira rotina, e logo depois, a inevitável partida.

Para sobreviver a essa reincidência, não restou alternativa senão o exílio emocional. Não é que eu tenha aversão ao amor; é que me tornei incapaz de enxergar qualquer um com a antiga ternura. A ausência não é uma escolha, mas uma falência.

Não anseio por paixão, nem sinto a falta do frio na barriga que denuncia a vida. É mais devastador: eu simplesmente não sinto nada. O absoluto e aterrador nada é o único inquilino que restou em minha sala de estar.