R E M A I N C H A O T I C

Você sempre diz que eu te faço de cachorro, que é sempre do meu jeito, que eu te uso feito um brinquedo. 

E eu me sinto feito um brinquedo esquecido, empoeirado, manipulado, cansado, confuso e mal-amado. 

Você se queixa que eu não falo, que sou apática. 

Eu, quando tento falar, sou desvalidada. Silenciada com gritos. 

Você diz que tenta todos os dias ser melhor. 

E eu também tento todos os dias te dar o meu melhor. No entanto, sempre me sinto insuficiente, inferior. Com amor negado. 

Eu me sinto um erro. Soluço, me aperto, me arranho, me rasgo, anseio a morte. 

Você me abraça e diz “não”.

"Nem doce, nem azeda. Nem quente, nem fria. Nem luz, nem trevas. Nem nada. Ela era cinza. Sem graça."

Era assim que me definia, há sete anos atrás. No entanto, eu tinha tanto, sabe? Eu era triste, sim, não há como negar, mas não tanto quanto sou hoje. E eu conseguia transforma-la em algo. Ainda havia paixão. Ainda havia esperança. 

Hoje parece que não mais. Não há mais nada. 

Minha escrita era fluída, meu olhar, sensível. Eu até conseguia compreender os outros, vê? 

Hoje não mais. Hoje não há mais significado. 

Mesmo quando me esforço para escrever, tudo soa idiota, mesquinho, vazio, sem sentido, sem nada. 

Eu to em dor. Porque eu não consigo expressa-la? O que me aconteceu? Quando isso aconteceu? 

Eu sempre quis ser uma daquelas pessoas que enchem os olhos e a alma de terceiros ao escrever. Não sou. Seja pelo caos na minha cabeça, seja por falta de prática, seja pelo motivo que for, não funciona.

Minha escrita é caótica, bagunçada, coloquial e quase chula. Um afronte para os poetas da madrugada, de vocábulo rico.

Não me importa.

Esse é meu grito silencioso. Não posso mais esperar que a bagunça se arrume sem tira-la do lugar, sem me confrontar em um diálogo-monólogo. Me farei sangrar, doer, gritar até que os demônios se assustem e me deixem em paz.