Reg'Art

Christian Bobin

A L’arbre sentinelle et à son ombre grêle sur le désert qui gagne. 

Aux herbes asphyxiées sui s’échinent dans le ghetto des fissures.

Au rare bleuet survivant aux génocides des champs.

Au sang des coquelicots, ces réfugiés des terrains vagues.

Aux terrains vagues où la vague résiste sous la houle des graminées.

Après le passage des grandes marées, je rends grâce                                          à ce qui reste.

A la fleur de sel sur le sable mazouté.

Michel Baglin ~ Extrait  “L’Alcool des vents”  /  Photo © Keith Dotson

Parce que nous sommes ce que nous faisons .....  Osez le regarder !

Au crachin des grèves de Bretagne     comme au pin s’égouttant dans un brouillard d’automne. A ces rochers du bout des terres où l’on se risque quand se mêle aux déflagrations d’océan l’orgueil d’être sous les bourrasques                  un vivant qui contemple et qui tient. A cette envie qui me prend alors de me dissoudre sans cesser d’être une proue. A cette ivresse d’écume venue de l’enfance dans les embruns du large                à jamais absorbés avec l’alcool des vents.

Je rends grâce à ces riens qu’on appelle escales qui furent des haltes, des bivouacs, et resteront fragments ... une trainée de poudre, un fil aussi tenu que corde sensible. A cette ivresse qui persiste quand tout déchante et dont je ne connais pas la cause,                         QUI VIENT DE LA MER sans doute, de très loin par le sang, la rime, l’obscur vertige, et que je nomme Alcool des vents,                                                              faute de mieux.

Je vous cache dans ma main, dans l'encre qui chahute ma petite brasse de mots.