lowtieds

but  she  missed  nothing.  every  flicker  of  expression  on  ayla’s  face,  every  twitch  of  posture,  was  catalogued  with  precision.  “  he  trusts  you,  you  know,  ”  she  added,  as  if  mentioning  the  weather.  the  words  landed  softly,  offhand,  yet  their  weight  was  undeniable.  “  it’s  in  the  way  he  doesn’t  flinch  when  you  reach  for  a  script  he’s  holding.  with  most  people,  he  recoils.  but  not  with  you.  it’s.  .  .  rather  sweet.  ”  another  sip,  another  seed  planted  with  the  patience  of  a  seasoned  gardener.  leona  was  not  shoving  them  together—oh  no,  she  was  merely  reframing,  repainting,  recasting.  setting  the  stage  with  velvet  strokes  and  quiet  implication,  so  that  when  the  curtain  rose,  ayla  might  suddenly  see  her  own  story  with  bryce  already  written  between  the  lines.  all  the  world  was  a  stage,  and  leona—ever  the  reluctant  tragedienne  in  her  own  plot—was  determined  to  gift  her  friends  something  lighter,  brighter,  softer.  a  comedy  of  intimacy  rather  than  a  tragedy  of  missteps.  if  she  could  not  escape  her  own  script,  she  would  at  least  direct  theirs  into  a  better  love  story  than  the  one  she  had  been  given.

leona  isn't  stupid.  and  on  an  intellectual  level,  if  she  had  to  put  money  on  it,  alyla  would  wager  that  she  knows  exactly  why  they're  asking  about  bryce.  as  much  as  she  likes  to  think  that  she's  difficult  to  read  —  and  maybe  she  is  —  you  can  only  do  so  much  around  someone  with  keen  enough  observational  skills.  her  eyes  flick  back  to  leo  in  the  silence,  double  checking  that  she  was  heard  among  the  background  chatter  and  blaring  music.  lets  out  a  breath  she  didn't  realize  she'd  been  holding  when  leo  finally  answers  with  poetic  musings  rather  than  asking  about  the  fixation  on  their  classmate.  “yeah…  exactly,  yeah.”  alyla  nods,  turns  her  gaze  back  out  to  the  crowd.  or  more  specifically  bryce,  lingering  towards  the  back  of  the  room.  still  telling  herself  she's  just  keeping  an  eye  on  him  since  zodiac  isn't  there  to  do  it  himself.  “like  abbott  and  costello,  if  anyone  could  name  any  of  the  movies  they  did  individually.” “i  don't  know  if  i'd  say  that's  me.”  sure,  she's  tried  to  push  him  out  of  his  comfort  zone,  the  same  way  she  does  the  rest  of  the  theatre  department,  but  no  special  treatment  involved.  if  that  happens  to  translate  outside  of  the  auditorium,  then  great.  “he's  the  one  doing  the  work  to  put  himself  out  there  more.  it's  good  for  him.  unfortunately,  can't  get  by  on  raw  talent  alone.”  there's  a  whole  strategic  game  to  it  in  the  real  world  outside  of  school,  one  she  had  to  learned  how  to  play  herself  despite  name  and  connections.  as  far  as  she  knows  that  also  gets  you.  alyla  chuckles,  like  a  conversation  with  one  girl  isn't  as  big  of  a  deal  as  it  really  is  for  bryce.  “genevieve  is  about  as  much  of  a  threat  as  they  are,”  which  is  to  say,  little  if  any  at  all.  though  in  what  sense  of  the  word  is  up  to  interpretation.  “i'd  hope  he'd  survive  letting  her  talk  his  ear  off  for  a  couple  minutes.”  though  she  thinks  she  knows  what  leo  means,  further  confirmed  when  she  mentions  trust.  she  sits  with  that  for  a  moment.  mentally  cycles  through  possible  implications  before  settling  on  fishing  for  context.  “he  doesn't  with  you  either.”  points  it  out  like  there's  no  difference  between  them

maybe devon is right. maybe  he  really  is  losing  it  at  the  ripe  old  age  of  thirty-two,  unable  to  pin  names  to  faces  anymore.  because  surely,  surely,  he  must  know  this  guy  from  somewhere.  surely  a  stranger  wouldn't  just  stroll  up  to  him  and  act  this  chummy  right  off  the  bat.  surely. nothing  about  him  screams  approachable,  default  expression  resting  halfway  between  disinterest  and  suspicion.  it's  the  kind  of  look  that  usually  does  the  trick  without  him  having  to  use  his  words  at  all.  and  yet,  here  this  kid  is.  standing  in  his  personal  space,  arm  slung  around  his  shoulder.  "first  of  all,  you're  like  -  five  years  old."  the  words  come  out  flat  and  deadpan,  expression  laden  with  a  mixture  of  indignation  and  pure  contempt  as  he  takes  a  deliberate  step  back,  reclaiming  space.  then,  recognition  pricks  at  him.  familiar  but  faint,  like  a  half-remembered  fact  tucked  away  in  the  far  recesses  of  his  brain.  maybe  he  has  seen  this  one  before.  some  hanger-on  of  devon's.  not  the  sharpest  one,  by  the  looks  of  it.  "second,  the  day  i  need  anyone  to  wingman  me  is  the  day  i'm  hanging  myself  in  the  town  square  and  changing  the  trajectory  of  everyone's  lives  forever."

it's  the  expression  that  draws  arin  in,  really.  and  that  proclivity  to  bother  people  that  even  the  most  socially  inept  among  us  can  tell  very  clearly  want  to  be  left  alone  that  will  one  day  be  his  downfall.  that  day  might  just  be  tonight,  given  the  location  and  the  substances  almost  certainly  going  around.  but  he  doubts  it'll  be  at  nate's  hand.  probably.  “okay,  first  of  all,  if  i  was  five  that  would  have  to  be  a  leap  year  birthday  situation  and  my  birthday  is  in  november.”  arin's  arms  cross  his  chest  once  nate  steps  back,  offended  at  the  notion  that  he  looks  younger  than  he  is  as  if  he  doesn't  regularly  get  carded.  he  looks  him  up  and  down,  and  as  tempting  as  it  is  to  be  insulting  —  arin  has  a  few  merciful  bones  in  his  body.  “who  said  you  needed  one?  when  was  the  last  time  you  heard  of  a  wingman  hurting  the  cause?”  it's  happened,  and  he's  been  the  direct  cause  before,  but  nate  doesn't  need  to  know  that.  “women  like  it  when  a  guy  looks  like  he's  got  friends.  or  guys.  i  don't  know,  i  don't  judge.”  sure  you  don't,  dude.

THE  WORLD  OF  LANGSTON  THEATRE  IS  MINISCULE.     that's  how  it  feels,  anyway,  when  bryce  is  reminded  of  who  all's  in  it  …  leona  …  themself  ..  zodiac,  if  he's  generous  …  and  ayla.  she's  nice.  a  little  brash,  a  little  pretty,  a  little  bold,  a  ton  bossy  –  that's  not  a  dig,  but  he  has  been  screamed  at  by  her  a  time  or  fifteen.  he  doesn't  take  it  heart,  not  like  he  should  if  he  wasn't  used  to  it  by  now.  it  could've  been  worse.  he  could've  been  a  freshman   at  the  height  if  her  wrath,  smaller  than  they  feel  and  already  in  a  confusing  world  that's  only  made  worse  by  the  screaming  upperclassman  (  bryce  included  )  .  the  past  screaming  -  matches  are  half  the  reason  he's  so  hesitant  to  approach.  it's  not  like  he's  going  to  die,  and  leo  would  make  it  her  personal  mission  to  avenge  her  anyway.  “hi,”  is  what  he  says.  an  opening,  a  greeting,  a  chance  for  him  to  turn  and  run  away  in  typical  -  afraid  bryce  fashion.  zodiac  stands  next  to  him,  board  and  displeased  with  the  lack  of  anything.  “what're  you  doing?”

the  most  redeeming  qualities  of  this  mold  riddled  school  lie  in  it's  theatre  department.  what  she  knows  of  it  anyway.  namely  leo  and  bryce.  alyla's  signs  of  affection  can  be  counterintuitive  and  hard  to  read  —  critique,  sarcasm,  eye  rolls…  something  about  being  her  mother's  daughter  more  than  they'd  ever  like  to  admit.  the  two  of  them  must  have  gotten  the  message  one  way  or  another  considering  they  don't  try  to  avoid  her.  for  the  most  part.  bryce,  she's  gathered,  is  just  kind  of  skittish  like  that.  alyla's  grown  fond  of  them.  endeared.  in  no  small  part  because  she's  a  little  impressed  by  how  they  both  aren't  scared  of  a  stage  and  has  the  talent  for  it.  the  bakery  in  hadden  reminds  her  a  little  of  one  she  frequented in the city  as  a  kid,  so  she  finds  herself  there  often.  rarely  getting  bothered  is  just  a  bonus.  “hey,”  she  looks  up  from  her  phone  at  the  sound  of  his  voice  —  bryce  is  a  friend  and  therefore  doesn't  count  as  a  bother  —  smiling  at  zodiac  when  he  catches  her  eye.  that's  what  she's  telling  herself,  anyway.  “waiting  on  them  to  finish  baking  more  of  those  raspberry  cookies.  someone's  taking  their  dear  sweet  time."  eyes  roll  and  they  set  their  phone  down  on  the  table.  “you  can  sit  down,  if  you  want.  don't  have  to  stand  there  looking  scared."

she slouches  between  stacks  of  vinyl,  one  boot  hooked  over  a  crate,  hair  a  tangled  halo  of  pink  and  gold  catching  the  flickering  neon  light  from  the  window.  the  smell  of  old  cardboard  and  dust  mixes  with  the  faint  tang  of  incense  someone  forgot  to  blow  out.  she  drags  a  finger  across  a  record  cover,  tapping  it  lightly,  letting  the  beat  pulse  through  her  fingertips. “kind of like glorified summer camp, this feels like,” she  rasps,  arms  crossed  but  body  coiled  like  a  spring.  “i got a bug bite near my nipple i think—” and then she’s pulling  her  shirt  collar  down  further  to  pull  out  her  tit,  hoping  the  opposite  can  see  better  than  she  could. “think a spider leeched itself onto my skin and had fun or some shit,” she  pulls her top back up and flicks  a  finger  at  a  display  of  punk  classics. “we're on tour soon, just been practicing and shit. i hope we can do an outdoor show, but think dingy dark venues are more our speed.” a part of her misses home, misses it more with everything around her in life being fucking bat-shit crazy. her finger reaches for the spot where the bug bite is, tempted to itch it. “think you could suck the poison out if need be?”

their  nose  scrunches  a  little  at  that  —  traditional  outdoor  summer  camp  never  did  sound  appealing.  bug  bites,  90  degree  weather,  canoeing…  no  thank  you.  she  should  have  found  an  excuse  to  wait  until  the  fall  to  move  back  to  new  york.  “i  wouldn't  know.  i  went  to  nice  air  conditioned  dance  and  theatre  camps.”  some  people  are  just  built  for  cities,  and  alyla  is  one  of  them.  that's  perfectly  fine,  and  there's  nothing  wrong  with  it.  aside  from  the  culture  shock,  that  is.  hadden  might  as  well  be  the  middle  of  nowhere,  something  akin  to  the  house  from  courage  the  cowardly  dog,  compared  to  what  they're  used  to.  she  looks  up  from  the  crate  she  was  flipping  through,  leans  in  a  little  to  look  at  the  little  red  bite  as  if  this  was  a  completely  normal  public  interaction.  “definitely  a  bug  bite.  i  got  one  just  like  that  through  my  sock  the  other  day.  like.  how  and  why?”  they'd  be  tempted  to  invest  in  extra  strength  bug  spray  if  they  thought  it  would  even  work.  she  nods.  dark  and  dingy  can  be  worked  with.  “i'm  buying  you  guys  a  bug  zapper  for  it.  just  in  case.”  bonus  feature:  the  blacklights  those  use  would  even  look  cool.  “could  i?  yes.  but  what  do  i  get  for  being  poisoned?”

ALL  MEN  SHOULD  DIE.        that's  it.  that's  the  reply.  and  yet  his  bug  -  eyes  are  still  staring  at  her  and  giving  her  the  creeps,  shivers  down  her  spine  like  he's  art  the  clown  or  whoever  that  pasty  fuck  is.  “and  yet  somehow  you're  always  in  mine.” it  gives  her  hives  just  thinking  about  it  —  even  if  unintentional,  it  comes  to  a  point  where  she's  about  ready  to  tell  nate  or  friday  and  have  them  remove  him  from  the  premises  of  the  entire  town.  nate  would  do  it  if  she  harped  on  it  enough.  friday  might  do  it  if  she  showed  her  her  tits.  “okay?  i  have  nate  and  friday  and  luca.  and  my  mother  who  is  clinically  insane.  so.  check  mate,  twink.”  she's  only  arguing  because  devon  averescu  was  born  to  argue.  her  adoptive  mother  says  she  probably  came  out  of  the  womb  bitching,  though  maria  would  have  no  idea  -  she  wasn't  there.  and,  really,  it's  easy  to  do  with  whoever  this  kid  is  in  a  way  devon  doesn't  want  to  think  too  much  about.  men  are  the  easiest  to  rage  -  bait,  it's  like,  science  or  something.  maybe  she  should  go  to  law  school  because  she  can  get  all  up  under  their  skin  and  piss  them  off.  a  talent  if  she'd  ever  heard  of.  “the  more  you  open  that  trap,  the  more  it  sounds  like  you're  stalking  me.  and  not  doing  a  very  good  job.  i'm  opening  an  onlyfans,  so,  like,  just  wait  like  three  weeks.  it'll  be  available  for  subscription.  you  can  get  the  link  from  my  substack  or  linktree  if  you're  that  desperate.”  more  of  a  dig  at  him  than  anything  else  —  this  poor  kid.  “do  i?”  she  doesn't.  or  does  she?

“can't  help  it  if  we  frequent  the  same  places,”  he  shrugged.  one  would  think  that  a  mama's  boy  such  as  himself  would  be  good  at  talking  to  women  without  weirding  them  out.  one  would  be  incorrect  in  that  assumption,  at  least  in  arin's  case,  but  it  shouldn't  be  too  big  of  a  leap  to  make.  maybe  if  he'd  leaned  more  into  sports  and  less  into  computers  —  jocks  have  better  social  skills.  and  girls  prefer  hockey  players  to  minecraft  server  owners,  right?  too  late  for  that  now.  sorry  devon.  “landon's  got  sharp  teeth  and  bites.”  his  youngest  brother,  all  45  pounds  of  him.  an  incredible  threat  to  a  bunch  of  grown  adults.  what  are  they  even  bickering  about?  arin's  not  good  at  forfeiting  a  point,  but  he's  great  at  running  his  mouth.  to  his  own  detriment  (  obviously  ),  but  still.  apologizing  would  be  much  easier  than…  whatever  this  is.  and  he  wouldn't  even  have  to  mean  it!  “you  know,  i  don't  like  the  assumption  that  i'm  just  objectifying  you.”  says  the  guy  who's  been  fighting  with  his  own  wandering  eyes  since  she  walked  in  the  door.  and  as  confident  as  he  is  that  he's  winning  that  fight  —  he's  not.  he  might  as  well  be  bleeding  out  in  a  denny's  parking  lot.  “i  mean,  i  can  spell  it  out  if  you  want.  i'm  not  stalking  you,  but  if  i  was  you  wouldn't  know.  i'm  smart  enough  not  to  get  caught  that  easy.”  sure!

he's  sipping  on  a  baja  blast  despite  the  establishment  clearly  marking  no  outside  food  or  beverage  on  the  door  –  for  a  kindergarten  teacher,  nothing  can  stop  him  if  he  can't  read!  it's  called  stooping  the  kids  levels,  of  course.  it's  almost  gone  and  atticus  is  certain  that  he  can't  doordash  to  an  already  existing  restaurant.  so  instead,  he  becomes  the  same  bother  he  always  does  when  his  vape  is  gone  and  he  lost  his  credit  card  again:  annoy  people  until  they  call  his  ex  or  until  the  bartender  throws  him  out  onto  the  street.  whichever  comes  first.  “you  one'a  them  fuckin',  uh  —  “  he's  blanking  on  the  name  despite  going  there  for  three  terms,  not  even  a  full  year.  ”langston  kids?  they're  all  back  and  i'm  pretty  sure  i  heard  rumors  that  they  like  to  stab  each  other."  he  hits  his  vape,  despite  nothing  happening.  call  it  a  placebo,  call  it  being  pathetically  addicted  to  a  machine.  like  kids  and  their  labubu's.  “i  wonder  if  we  make  ‘em  get  into  a  fight  ring,  if  they’d  do  it  –  like  wwwe.  or  maybe,  like,  i  dunno.  fight  club.  i  never  fuckin'  saw  that  movie.”  he  downs  the  rest  of  his  baja  blast,  pouting  at  the  plastic  he's  nearly  crushed  in  his  hand.  “you  got  twenty  bucks?”

this  isn't  new  york  city,  but  being  randomly  heckled  by  older  men  definitely  reminds  alyla  of  their  years  in  the  city.  she's  heard  far  crazier  ramblings  coming  from  men  who  look  far  more  put  together  —  so  what  the  hell,  sure.  she'll  bite.  “no,  i've  actually  never  set  foot  on  that  campus.”  which,  technically,  that  isn't  a  lie.  she  hasn't.  yet,  anyway.  but  he  doesn't  need  to  know  that.  “i've  heard  the  rumors  about  them,  though.  kind  of  sad,  all  the  mold  poisoning  really  fried  their  brains.  probably  got  mold  colonies  living  in  their  frontal  lobes  now.”  maybe  not  all  of  them,  but  there's  a  few  they  have  their  questions  about.  like  the  mold  triggered  deeper  phycological  problems.  maybe  it's  contagious,  it  would  explain  the  behavior  of  some  of  her  fellow  transfers.  or  some  of  the  townspeople.  “i  think  unsanctioned  fight  rings  are  actually  illegal.  i  think  that's  why  the  fight  club  in  fight  club  is  secretive  and  underground."  but  what  does  she  know.  that's  not  her  kind  of  movie.  she  looks  around  looking  fir  anyone  who  actually  works  here,  as  if  they  actually  get  paid  enough  to  care  if  someone  is  soliciting  cash  from  the  patrons.  no  such  luck.  ”panhandling  inside  is  kind  of  a  new  one."

zahara  hadn’t  been  in  hadden  long,  but  she’d  already  figured  out  that  concerts  here  weren’t  the  polished  kind  she’d  grown  up  with.  these  were  basement  born,  duct  tape  dreams  affairs.  louder,  rawer,  stitched  together  from  too  much  feedback  and  not  enough  stage  space.  the  air  smelled  like  sweat,  cheap  beer,  and  the  faint  tang  of  metal  from  the  amps.  bass  rattling  straight  through  her  ribcage  until  it  felt  like  her  body  was  more  speaker  than  skin.  everyone  pressed  in  too  close,  shouting  lyrics  like  prayers,  laughing  with  the  reckless  ease  of  people  who  only  knew  each  other  under  strobe  lights.  zahara  was  right  there  in  the  thick  of  it.  hair  damp  against  her  forehead,  eyeliner  smudged,  grinning  like  the  night  had  chosen  her  specifically  —  when  it  happened.  cold.  sticky.  a  shock  against  overheated  skin,  sliding  down  the  front  of  her  shirt  in  a  miserable  cascade  of  sugar  and  carbonation.  she  froze,  blinking  down  at  the  bloom  of  wetness  spreading  dark  across  her  chest.  and  then,  just  as  quickly,  her  smile  snapped  back  into  place.  crooked,  teasing,  unphased.  gaze  fluttering  up  to  the  culprit  through  a  neon  haze,  eyes  catching  the  stage  lights  like  glass  shards,  and  a  laugh  slipped  out,  equal  parts  gasp  and  delight.  “  oh  my  god,  ”  she  breathed,  brushing  at  herself  uselessly,  soda  clinging  like  glitter  at  a  parade.  “  okay,  so.  either  you  owe  me  a  new  shirt.  .  .  ”  zee  leaned  in  just  enough  to  make  it  a  challenge,  grin  sharpening  at  the  edges.  “ .  .  .or  you  buy  me  another  drink  and  we  call  it  even.  your  pick.  ”

the  last  time  he  turned  up  to  someone's  hack  job  basement  gig,  arin  was  still  coasting  along  with  a  fake  id  that  only  worked  maybe  a  third  of  the  time  despite  only  being  a  year  off  his  actual  age.  but  something  about  being  in  england  had  given  him  the  urge  to  track  one  down.  like  the  grime  would  scrub  off  whatever  remained  of  the  prim  and  proper  british  atmosphere  off  of  him  and  purge  the  knowledge  that  people  really  do  eat  baked  beans  on  toast  and  overcooked  peas  on  fries  over  there  out  of  his  brain.  was  it  working?  well.  he  was  disoriented,  anyway.  must  count  for  something.  turns  out  mixing  strobe  lights,  loud  music,  alcohol,  and  his  pen  might  not  be  the  wisest  of  decisions  —  and  now  he  was  stood  zoned  out  in  the  middle  of  the  crowd.  so  of  course  it  shouldn't  be  a  surprise  that  someone  inevitably  trips  over  him.  but  it's  a  surprise  to  arin.  enough  for  the  dvd  logo  in  his  head  to  hit  the  corner  and  knock  a  little  bit  of  sense  back  into  him.  “huh?”  still  processing  his  surroundings,  looking  her  up  and  down  until  it  finally  clicks  what  she  means.  “okay,  well,  i  don't  carry  around  extra  clothes  like  a  fuckin'  toddler,”  though  maybe  he  should.  it  might  serve  him  well.  “and  ‘m  not  giving  you  mine,  so  that’s  not  gonna  work.”

* ❪   🍂     ❫    : 𝘁𝗵𝗲     𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮𝘁𝗶𝗼𝗻     𝗼𝗳     𝗮     𝗳𝗶𝗿𝗲𝗰𝗿𝗮𝗰𝗸𝗲𝗿,     𝗳𝗿𝗶𝗱𝗮𝘆     𝗺𝗮𝗿𝗸𝗼𝘃     𝗶𝘀   𝘁𝗿𝘆𝗶𝗻𝗴     𝗵𝗲𝗿     𝘃𝗲𝗿𝘆     best   not     to     freak     the     hell     out     of     her     new     scaly     friend,     eyes     taking     in     every     movement,     every     exhale     and inhale from a tiny     chest     that     nearly     makes     a     tear     fall     from     her     ducts.     completely     endeared     by     the       creature     that     licks     his     own     eyeball     clean.     barely     blinking,     just     as     she     isn't,     watching     and     waiting     to     see     if     he     continues    to     do     anything     spectacular.     as     she     believes     he's     been     doing     for     the     past     ten     minutes.     she's     even     tucked     her     crown     of     curls     behind     her     ears,     earrings     made     of     sea     glass     swinging     to     the     tune     of     juliet's     running     presentation,     facts     she     actually     didn't     know.     not     yet.     juliet     was     like     the     library     in     sleeping     beauty,     a     platter     of     colors     and     pages     she     hadn't     had     the     privilege     of     consuming,     but     juliet     willingly     giving     her     the     information     as     if     she     had     it     photographically     memorized.     friday,     always     feeling     like     the     luckiest     girl     in     the     world     in     the     presence     of     nature's     most     prized     possessions,     turns     her     attention     to     the     flecks     that     bound     around     mindlessly.     literally.     she     swears     their     brains     are     nonexistent,     which     means     she's     immediately     feeling     a     maternal     instinct     toward     them.     a     collective     hive     mind     is     what's     being     concluded     in     her     own     brain,     wanting     so     badly     to     name     them,     but     knowing     that that's     an     honor     only     their     owner     had     the right to.     ❝ oh     my     god,     they     come     with     their     own     little     cleaning     supplies.     i'm     imagining     a    baby  horseshoe     crab     with     a     vacuum,     and     like,     a     tiny     maid     outfit.     i'm     gonna     puke.     i     need     to     sit     down. ❞     nausea     came     with     her excitement,     akin to     someone     who     suffered     chronic     nose     bleeds     from     sudden     trips     of     adrenaline.     uncontrollable,     but     tolerable     once     she     sits     on     juliet's     bed,     remaining     tuned     in     with     a     bright     smile.      ❝ what     are     their     names ?    if . . .     you'll     name     them ?     i     know,     there's     like,     a     bunch     of     them, and they'll probably look identical but there's identical humans out here too, y'know !      i     think     they     deserve     it. ❞  

sometimes  if  you  watch  closely,  really  closely,  you  can  watch  in  real  time  as  hiccup  experiences  a  rare,  fleeting  thought.  it's  actually  quite  possible  that  the  shrimp  collectively  have  more  brainpower  than  the  lizard,  and  one  of  the  things  juliet  likes  most  about  him  —  that  he's  somehow  ended  up  in  the  orange  cat  brain  cell  distribution  system  despite  being  cold  blooded  and  slightly  more  on  the  yellow  end  of  the  color  spectrum.  there  really  isn't  much  difference  between  her  cold  blooded  little  friends  aside  from  size  and  species,  if  you  observe  them  long  enough.  which  is  about  all  she's  been  doing  since  the  day  she  returned  to  new  york.  chances  are  actually  fairly  high  that  friday  is  the  first  human  she's  talked  to  since  picking  up  hiccup  from  his  mold  -  free  babysitter.  “or  like  that  french  shrimp  from  finding  nemo  —  the  one  that  cleans  nemo  when  he  gets  put  in  the  dentists  tank?”  again  with  the  fish,  because  of  course  she's  seen  finding  nemo  more  times  than  she  can  count.  she  giggles,  fully  endeared  by  both  her  matched  excitement  and  the  accompanying  drama.  “i  haven't  gotten  that  far.”  or  thought  about  it,  really.  and  she  doesn't  really  have  the  heart  to  break  it  to  friday  about  their  lifespan.  which  somehow,  makes  the  point  about  deserving  it  even  more  valid.  “they  need  matching  names…  and  a  lot  of  them.”  because  she's  honestly  kind  of  lost  count  of  how  many  there  actually  are.