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fail.
Filofobia
Intensidades Incompatíveis.
Nossa intensa idade.
Somos Deliquentes.
Logo, Carentes.
Nos desencontros.
Sempre nos encontramos.
Choramos.
Por saber, o quê nunca vamos ser.
Há tempos atrás, o sol e a lua viviam juntos, e como qualquer casal comum, caíram na rotina, então chegou o dia em que a lua mais uma vez mudaria de fase, mas o sol estava cansado da inconstância da lua e decidiu acabar com tudo, e dar um ponto final na história, e pra lua, ele dizia: _ Chega dessa história de mudar de fases, não aguento mais essa história, um dia você sorri e me abraça, no outro se esconde e chora. E a lua triste chorando lhe dizia: _ Querido você já conhece a minha inconstância, não tenho culpa de ser desse jeito, quem ama entende de mudança, e todo ser tem o seu defeito. Antes que ela terminasse a última frase, ele já havia saído, então a lua começou a minguar e ficou fininha, triste no seu canto, o sol por pirraça e por não entender as fases da lua, passou a evitá-la, quando ela se vai, ele chega, quando ela chega, ele se vai. E desde então o sol sempre surge pela manhã, em sua constância (porque o sol não tem fases) e tamanha majestade, e a lua sozinha e fria no seu romance solitário, vive de contar mágoas para as estrelas, mesmo sendo cheia, se sente vazia, mesmo sendo grande se sente pequena. Esperando na escuridão, a boa vontade do sol dar-lhe a luz pra que ela possa refletir. Pobre lua que não se ama, e além de não ter a compreensão, e o amor do ser que ama, ainda depende dele até pra brilhar.
HB The moon (via alquimismo)

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eu me visto de saudade, e a cada batida do relógio, a vontade de bater em tua porta, aumenta um pouquinho mais. por que insistir em algo que não tem futuro? me pergunto enquanto procuro um bom vinho, aceito me embriagar com qualquer coisa, desde que me mantenha longe o bastante, de ti e desse teu amor tóxico.
A pior forma de morrer
A pior forma de morrer é quando você continua respirando, quando seu corpo ainda funciona perfeitamente bem, mas você não se sente vivo. A pior morte é a morte da alma, ficamos em luto até o fim de nossas subvidas e ainda assim ninguém parece realmente notar. Ninguém repara em como você está morto pro dentro. Ninguém nota o cheiro de podre que exala nossa alma em putrefação. E nós, pessoas lotadas de problemas psicológicos, ficamos sozinhos. Vivendo em nosso próprio mundo preto e branco. E tudo é extremamente frio. Alguns de nós encontra alguém que nos tira dessa monotonia cinza e ressuscita nossa alma colorindo tudo que temos por dentro. Mas a outra grande parcela de nós simplesmente tenta viver ao máximo, até não suportar mais e pular da ponte ou do prédio mais alto, até cortar os pulsos, dar um tiro na própria cabeça ou até tomar remédios ou barbitúricos. A pior morte é a morte da alma, que ninguém repara, mas é a que mais dói.
Solidão
Neste quarto silencioso.
No vácuo da marugada.
Sinto o vento, do ventilador, sobre minha pele.
Sinto o cheiro do teu perfume, que por aqui não anda mais.
Teus maços de cigarro jogados pelo meu quarto me fazem falta, mais do que eu imaginei que faria.
Hoje penso e repenso o que aconteceu conosco.
Como reduzirmos o infinito ao o pó.
E hoje posso dizer que sei como é está sozinha na noite.
Sozinha com meus sentimentos.
Sozinha na minha própria, solidão.
Não o suficiente.
Você é bonita... mas não o suficiente.
Você é legal... mas não o suficiente.
Você é engraçada... mas não o suficiente.
Às vezes me pego pensando se algum dia eu vou ser o suficiente pra alguém.

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Cigarette Daydream You were only seventeen Soft speak with a mean streak Nearly brought me to my knees.
"As vezes você precisa de um tapa na cara da sociedade, para dizer foda-se a sociedade."
Loverswithlove
A dor nem sempre é bonita. Para falar a verdade, ela nunca é. A dor só é bonita no papel. Conhece aquela frase? “Poesia só é bonita em livros, na vida real dói pra caralho.“ É a mais pura verdade. Ser poeta não é nem um pouco fácil. Alguns nos tacham de loucos, dramáticos, solitários, entre várias outras opiniões. Mas a verdade é que ninguém sente na pele o que sentimos. Nós sentimos tudo em dobro… Ódio, amor, angústias, medos, decepções… E digo isso, pelo simples fato, que depois de sentir, ainda colocamos todos esses sentimentos no papel. E depois, ficamos lendo e relendo milhares de vezes. Isso é ser poeta. É conhecer o amor e a dor. É amar intensamente, e sofrer em dobro todas as vezes.
Luana Fontoura.
When you don't make me want to fuck, it makes me want to die.
Capítulo
Éramos juntos um livro
De boas narrativas
Hoje somos nem estrofe
Nem um verso
Somos uma só palavra:
fim.
-Laerte

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E quando você menos esperar, eu não vou mais estar aqui, nem ai e nem lá, vou ter partido, sem adeus, sem despedida alguma
Laminas-suicidas (via laminas-suicidas)
Não, não é só uma fase… Isso acontece o tempo todo.
Avalanche (via deeper-cut)