Ma frissonnothèque

Dans ma nuit, si brève, hélas

Le vent a rendez-vous avec les feuilles.

Ma nuit si brève est remplie de l'angoisse dévastatrice

Ecoute ! Entends-tu le souffle des ténèbres ?

De ce bonheur, je me sens étranger.

Au désespoir je suis accoutumée.

Ecoute ! Entends-tu le souffle des ténèbres ?

Là, dans la nuit, quelque chose se passe

La lune est rouge et angoissée.

Et accrochée à ce toit

Qui risque de s'effondrer à tout moment,

Les nuages, comme une foule de pleureuses,

Attendent l'accouchement de la pluie,

Un instant, et puis rien.

Derrière cette fenêtre,

C'est la nuit qui tremble

Et c'est la terre qui s'arrête de tourner.

Derrière cette fenêtre, un inconnu s'inquiète pour moi et toi.

Toi, toute verdoyante,

Pose tes mains - ces souvenirs ardents -

Le vent nous emportera !

Sur mes mains amoureuses

Et confie tes lèvres, repues de la chaleur de la vie,

Aux caresses de mes lèvres amoureuses

Le vent nous emportera !

au plus pauvre de toi-même

c'est d'elle que tu reçois les mots

qui vont t'enfanter.

Rejoins-toi

sur ces terres défoncées d'où tu as si mal à revenir.

Ça remonte à la surface ça effleure

cette vie à l'intérieur de la vie

qui n'a rien à redouter.

Ni du temps.

Ni de la mort.

que nulle intelligence

ne pourrait exprimer.

Et si l'en dénombrais

toutes les qualités,

mon énumération

n'aurait jamais de fin.

Et la limite extrême

de ma plus grande science,

consiste à reconnaître

en cet amour profond

qu'il me faut renoncer

à comprendre le fin

mot de son existence.

D'improbables emmêlements

sur l'oreiller de droite

parce que le gauche, c'est le mien,

nos nuits seraient cinématographiques.

Des hanches d'os et d'autres de bois.

On parlerait comme on le fait

mais on jouerait comme on le fait pas.

La respiration ronde et floue

des nuits de jamais

et des matins

d'encore une fois, aussi.

On visiterait les sentiers des premières fois.

Et quand l'eau baignerait nos corps,

on s'aimerait mieux.

On baptiserait les roches autour de quai.

Nos liquides de vie en amont

du lac aux huîtres.

Des fleuves solitaires s'y jetteraient.

Et quand la nuit désabrillerait les incisions,

La honte ne s'en mêlerait pas.

Il n'y aurait pas d'yeux; que des doigts.

Ceux qui dansent le mieux et qui rient un peu.

L'intimité des boucles et des plaies.

Les gênes du début qui mènent aux conforts de la suite.

On serait beaux comme une forêt en feu.

Comme les flaques d'essence dans les parkings.

Et peut-être aussi comme les feuilles,

celles qui sont vertes et jeunes et minuscules.

Si seulement tu posais ta crinière sur l'oreiller de droite.

Un matin, on prend le temps de se regarder vivre.