La poesía, del mismo modo, le da la vuelta a las cosas, pone boca arriba a las certezas, me explica que uno más uno solo puede ser uno, clava su pupila —azul— en la mía y me escupe su mayor verdad a la cara:

Nuestro único viaje es ir a la deriva.

De este mundo vegetal que nos parece tan apacible, tan resignado, tan regido por la aceptación, el silencio, la obediencia y el recogimiento, emana, muy al contrario, la más obstinada y vehemente rebelión contra el destino (…). Y la energía de esa idea fija, que surge desde las tinieblas de sus raíces para organizarse y expandirse en la luz de la flor, es un espectáculo. Esta se consagra por entero a un solo propósito: ganar altura y escapar de la fatalidad del suelo: eludir, transgredir la pesada y sombría ley, liberarse, quebrar la estrecha esfera que la constriñe, inventar o invocar unas alas, vencer el espacio al que la condena el destino

Estoy demasiado rendida para escribir, demasiado poseída. Sólo podría hacer poesía, pues la poesía es todo y en ella uno no tiene que escindirse. El pensar escinde a la persona: mientras el poeta es siempre uno. De ahí la angustia indecible, y de ahí la fuerza y la legitimidad de la poesía.

…the only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue center light pop and everybody goes “Awww!”

Más pocos saben cuál es el río de mi aldea y a dónde va y de dónde viene. Y por eso, porque pertenece a menos gente, es más libre y mayor el río de mi aldea.

Sentir es pensar y que el pensamiento haga cosquillas

La educación hacia no sentir (tanto), hacia tener emociones "positivas" y controlar aquellas "negativas" ha traído aparejada la invisibilidad de otras formas de conocer más intuitivas, corporales, e incluso, si se quiere, espirituales. Lo que llama entonces la atención es cómo también los textos literarios y estéticos para la infancia se ensamblan con esa primacía de la razón que limita las formas de conocer.

Una vida verdadera es siempre una vida distinta, una vida diferente. La verdad conlleva ruptura, está al oeste: para reinventarse hay que encontrar en uno mismo, bajo el hielo de las certezas recibidas y de las opiniones inmóviles, la corriente de lo salvaje: la corriente que bulle, se escapa y desborda. Somos prisioneros de nosotros mismos. Estamos enredados en nuestros propios juicios. Caminar, para Thoreau (hacia el oeste, pero siempre se camina hacia el oeste cuando se camina bien), no es encontrarse con uno mismo, sino darse siempre la posibilidad de reinventarse.

La poesía piensa, pero piensa con ritmo, y con sus propias leyes. No “piensa” desde la misma estructura que la de la filosofía. Pero, la poesía, si lo es, también es pensamiento.

Al fin, ¿quiénes somos?, meros cuerpos por donde fluye esa necesidad de un expresar de origen siempre incierto...

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Hi ha dies que existim només en la fràgil silueta de les plantes

La belleza es verdad y la verdad belleza. Es todo lo que necesitas saber en la tierra.