Les Mots sont des semences...

Tout va si vite, les années, les siècles, les mondes. Que puis-je encore retenir entre les doigts de ma fragile mémoire ? J'ai tant voyagé dans les sentiments, à la surface des êtres aimés, dans le profond de leur silence, de leur mélancolie. À la vitesse de la lumière je me suis oxydé, la couleur de mes cheveux s'est délavée, mes mains sont devenues de vieux outils tordus et maladroits. Le froid est plus vif à l'intérieur de moi je le sens, il entre plus facilement mais que dire de mes chers proches, disparus, livrés à une mortelle solitude. Le clocher à deux pas est la seule compagnie, présence, sonorité qui leur parvienne du monde d'avant ; et qui sait la pluie aussi, cette mémoire du ciel devenue fleuve par intermittence. Tout va si vite et c'est bien l'immobilité comme une suspension, une folie douce, qui donne la mesure de la vraie présence : sa qualité de rebelle à contrarier l'infernale course du temps, à nous repenser, à nous reconstruire un moment. La révolte apparaît si audacieuse dans ce moment immobilisé, cette non action, ce vouloir contemplatif de ne plus bouger un pouce, de ne plus faire un pas. Là face au dieux et aux farces des paradis futurs, face au passé, aux mémoires perdues, aux pirouettes de l'histoire dont personne ne tire jamais aucune leçon ; là au soleil si possible, le visage entre les mains carressantes du vent... À tirer la langue, au moins en pensée... À cette accélération morbide, cette malédiction où les hommes se complaisent, comme des aveuglés amoureux du bord des falaises.

“C'est étonnant, parfois, les vies que les autres vous prêtent. La façon dont ils se racontent votre histoire.”

Je veux être avec toi dans ce simple lit qui ouvre sur un jardin. Ce jardin des herbes folles du fol espoir ; car si le monde des hommes nous apprend à disparaitre à nous-mêmes, la nature sait, de sa seule présence, ressusciter cette petite flamme : des pensées, des illusions, des frissons, des partages … Tout ce que nous sommes loin de la barbarie ordinaire des hommes ; et que nous ne voudrons jamais cesser d'Être.

Je me sens souvent si étranger à ce monde que je ne serais pas surpris de recevoir un de ces jours un avis d’expulsion en bonne et due forme.

Sourire : Fleur de visage qui pousse après une petite pluie de larmes.

Mais le monde est plein d'énigmes car tout ce qui est profond ne se révèle pas au premier coup d'oeil; l'univers s'avance masqué et les hommes, après avoir mangé, dansé et fait l'amour, passent le reste de leur temps à essayer de déchiffrer ce qui se cache derrière l'apparence des choses. C'est pourquoi ils écrivent des livres et ceux qui ne savent pas écrire interrogent les forêts, écoutent les animaux, creusent la terre ou regardent les étoiles. Sache lire mon enfant, sache lire et les livres des hommes et le livre de l'univers. Et apprends sans cesse chez les savants.

J'ouvre les yeux et le monde est là. Le printemps, la neige au cœur des fleurs, la beauté qui frôle les ombres fraîches en éclairant le chemin et puis la main. Les mains qui veulent, et puis les mots comme des ondes d'encre éruptive pour toucher de près, en profondeur, et jouer, tenter de se jouer du réel aussi bien que de l'invisible. Et puis mille éblouissements de simple vie, d'enfants, de rien et de hautes présences. Et puis la nuit et puis le chaos, la danse d'ordinaires douleurs dans le sang des pensées, et puis l'enfer de l'indifférence et ses armées rampantes, et puis la violence si prompte à remplir les poings des hommes, et puis ce cauchemar dans l'éphémère, dans la fragilité des vies que nous désirions éternelles. Oui, mais j'ouvre les yeux et le monde est là.