Linhas do Infinito

“Tem um monte de coisa sobre mim que talvez eu nunca vá conseguir te explicar. É um pouco sobre a minha insônia, mais um pouco sobre os meus sonhos e um pedacinho sobre os meus silêncios. E por mais difícil que seja amar aquilo que a gente não entende, me ame mesmo assim. Me deixa ser egoísta e não querer te dividir com o mundo lá fora, que é sujo e desonesto. Me deixa te proteger da solidão que nem eu sei me desvencilhar.”

você ainda vai chorar porque dói muito 

a gente nunca sabe ao certo o que se passa dentro da outra pessoa, e tantas vezes julgamos saber.

“Ela sempre fez o que quis. Mas não com… Com agressividade, entende? Quero dizer, ela está sempre tão dentro dela mesma que qualquer coisa que faça não é nem certa, nem errada. É o que ela podia fazer.”

“Meu epitáfio será: “Nunca foi um bom exemplo, mas era gente fina.”

“Ah, se eu fosse o dono do tempo, todos os dias seriam noites, todas as estrelas seriam amores.”

Alguns escrevem pela arte, pela linguagem, pela literatura. Esses, sim, são os bons. Eu só escrevo para fazer afagos. E porque eu tinha de encontrar um jeito de alongar os braços. E estreitar distâncias. E encontrar os pássaros: há muitas distâncias em mim (e uma enorme timidez). Uns escrevem grandes obras. Eu só escrevo bilhetes para escondê-los, com todo cuidado, embaixo das portas.