Lindarella 123

Non questa volta, non ancora. Quando ci scivoliamo dalle braccia è solo per cercare un altro abbraccio, quello del sonno, della calma - e c'è come fosse per sempre da pensare al riposo della spalla, da aver riguardo per i tuoi capelli.

La parte soleggiata di noi stessi non somiglia a questo prato d’agosto che vedi somiglia piuttosto a una pietra che il tempo abbia sepolta nel fondo profondo di noi oppure sta come un’isola e noi siamo sponda ma sempre al di qua di quell’isola dove io si dice per dire – per essere – noi.

Coperta di baci, incantata, Portata nel campo dal vento, Tutta come incatenata, Tu prezioso mio portento! Né allegra, né afflitta, Come da un cupo cielo discesa, Tu mio canto di nozze, Tu mia stella pazzesca. Mi chinerò sui tuoi ginocchi, Li stringerò con frenesia, E con le lacrime e con i versi Ti farò ardere, amata mia. Aprimi il tuo nordico volto, Lasciami entrare negli occhi gravi, Nelle tue braccia seminude, Nelle tue nere ciglia orientali. Ciò che si aggiungerà – non calerà, Ciò che si avvererà – non si scorderà... Perché piangi, mio dolce incanto? O forse a me sembra soltanto?

Sopra questa pietra posso ora fermarmi. Dico alcune parole nello spazio vuoto preciso. Le grandi storie tentennano in sonno, vacillano nelle teche i crani dei poeti sovrani. L’enigma verde ride la sua promessa. Olmi e oh vetrate di Trinity illuminatevi! Ecco il fulmine di giugno. Batte l’acquata gronde e guglie. Lo spazio dei dilemmi è verde e vuoto. Non può vedermi più nessuno qui, nessuno mi farà male mai più.