Oblivion

Acostumbrarse a considerar todos los arañazos como desgracia le quita vigor al golpe de una grande y severa desgracia.

El viento abre todas las puertas,

mis auriculares se han roto,

estoy solo y sin propósito alguno,

estoy viendo la belleza de las flores muertas.

.

Sin propósitos, qué gracioso,

sin anhelos, gran vacío,

hay una gran niebla,

hace poco que la he atravesado.

.

Levanto mi cabeza del agua,

las lágrimas aún permanecen,

son cosa de mi pasado y presente,

¿lo serán del futuro?

.

En el final, no encuentro las lágrimas,

tengo miedo de cuándo van a salir,

este parece ser un buen momento,

sin embargo, hace falta luz y esperanza.

.

Me siento tan pequeño,

con mil cosas qué aprender,

el tiempo es poco

y hay dudas de sobra.

.

Los lamentos son a corto plazo

o al menos eso desearía,

tanto como encontrar una armoniosa solución,

sin fuerzas más que la inspiración.

.

Siento un destello,

el de estar marchitándome más rápido que una flor,

y debo seguir,

ya no pretendo encontrar el modo de florecer.

.

No sé adónde ir,

sonrío, existo y aprecio,

no como antes,

pero aprecio la belleza de las flores muertas.

.

Su ciclo se termina,

su belleza es la experiencia,

ya sea en la calidez o frialdad,

brillan hasta que el anochecer llega.

.

Observando cómo poco a poco caían a pedazos

me di cuenta que la última luz que sienten es la del sol,

incluso en los días nublados,

y han sobrevivido a cualquier tormenta.

.