Le mot nu ment aux morts

La solitude ne m'est pas donnée, je la gagne.

We are surrounded by the shadows of violence and misery all the days of our life and it seems to me that it matters very little whether any material sign remains or not.

Se laisser mourir est peut-être la chose la plus difficile au monde. Rester en vie est simple et naturel, cela ne nécessite aucune détermination particulière.

L'homme ne peut exprimer par des mots que ce que son esprit est capable de saisir. Vous ne pouvez pas décrire les coups de marteau qui réduisent votre cerveau en bouillie.

Si en toutes choses les commencements sont rudes, ils ne le sont jamais autant que dans le malheur.

Je porte le passé en moi replié à la façon d'un accordéon, un dépliant de cartes postales rapporté en souvenir de pays lointains, bien propre et net.

Le grand ours s'affaissa sur la glace, une balle avait suffi. Vatanen rampa jusqu'à l'ours, lui ouvrit la gorge, laissant échapper un sang noir et coagulé; Vatanen en but deux goulées dans le creux de sa main. Puis, il s'assit sur l'énorme carcasse et alluma une cigarette, la dernière. Il pleurait; il ne savait pas pourquoi, mais les larmes coulaient, il caressa la fourrure de l'ours, caressa le lièvre qui reposait les yeux clos dans le sac.

Un croissant de lune s'était levé dans le ciel, les étoiles luisaient faiblement dans le soir glacé. Il avait son propre monde, ici; il pouvait y vivre en paix. Le lièvre sautillait silencieusement sur la piste, précédant le skieur comme un guide. Vatanen chanta pour lui.

Bonjour, je viens sur ton tomblr régulièrement et j'aurais aimer connaitre le nom de le première musique de ton tumblr (à savoir un morceau de piano) Merci d'avance pour ta réponse bonne continuation

Un poète ne justifie pas -- il n'accepte pas -- tout à fait la nature. La vraie poésie est en dehors des lois. Mais la poésie, finalement, accepte la poésie.

Le vent de la vérité a répondu comme une gifle à la joue tendue de la piété.

[L]a terre aime les corps froids.

Chaque chute, en ce monde du mauvais rêve, à elle seule, est l'entière expérience de la mort (mais sans la clarté décisive de l'éveil).

Je suis si fatigué que je rêve d'une entière dissolution.

Si je rentrais demain dans un monde de paroles faciles -- sonores -- je devrais dissimuler, comme aurait à le faire un spectre, alors qu'il voudrait passer pour un homme.

N'est-ce pas la clé de la condition humaine que, le christianisme ayant posé les limites nécessaires à la vie, dans la mesure où la peur les plaça trop près, soit à l'origine de l'érotisme angoissé -- de tout l'infini érotique?

La poésie révèle un pouvoir de l'inconnu. Mais l'inconnu n'est qu'un vide insignifiant, s'il n'est pas l'objet d'un désir. La poésie est moyen terme, elle dérobe le connu dans l'inconnu: elle est l'inconnu paré des couleurs aveuglantes et de l'apparence d'un soleil.