Eternauta

Atardece en Arequipa

Estudio sobre el dolor de pecho

1

Yo no se porque somos así de solitarios no sé porqué  me aprietan las venas como una cárcel dentro de mi piel esa enredadera vacía que envuelve mi corazón como abrazándolo

cuando mi corazón se rompe es impredecible

y se desborda

en miles de pedazos filudos mi enredadera tensa  intententa evitar

en vano las heridas punzocortantes y las graves hemorragias  internas y emocionales

pero es en vano este movimiento mortal terminó fatal

es inútil 

ya cualquier intento

todo está hecho la herida sangra como un pequeño río tiemblo del dolor es tarde

poco a poco todo se adormece sigo viendo la profundidad de las heridas y la ebullición sangrienta

ya no me duele pero no puedo dejar de llorar.

2

se apresuran con el vendaje limpian las heridas y no siento nada envuelven la articulación yo lloro mientras veo todo suceder lentamente

presionan fuertemente la herida, cortan la circulación el sangrado se detiene

no así mis lágrimas 

que juntas forman un río  que divide tu territorio del mío.

jamás cruzaré la rivera. vuelvo a sentir dolor duele como nunca y me siento más viva que jamas en 30 años.

3

Fuimos felices a nuestra manera. La vida transcurría lenta pero dulce como el sol que entra  en la ventana de mi cuarto a las 3 de la tarde  en un lejano junio que no recuerdo.

En la tristeza había una paz. Una seguridad que ahora creo haber perdido.

Las avenidas ahora atestadas de soledad gritan y escupen insultos  a nuestros pies cansados de andar.

Este texto no tiene intenciones de nada, tampoco sentido ni propósito. Solo es otra manera de continuar esto que quiero extender desde mis dedos como un hilo infinito que va dibujando la forma de las montañas, las silueta de los árboles, incluso la vibración del viento en sus hojas. Este no es un hilo aunque quiera serlo, solo es un intento de hablarte del paisaje de mi ventana de explicar que el cielo está azul profundo porque amaneció lloviendo. Y este hilo que quiero hacer, con la palabra quizás, es más una lana hilada por una señora de Tarma, una lana que creció en el lomo de una oveja que quizás aún está viva y pastando en Huaricolca, o quien sabe y ya es un seco de cordero servido a unos albañiles prontos a terminar una casa de adobe acá en Huanuquillo.

Algún día tendré una casita en algún cerro de estos andes maravillosos, plantaré mi huerto: tomates porque sin ellos soy nada, cedrón que me recuerda tanto a mi madre, romero para las papas, choclo infaltable en el solterito, papa porque quien necesita arroz con más de 3 mil variedades, pepinillo porque amo su sabor, tomate y cebolla, retama y romero para lavar mis cañitas, huachuma, cáñamo y floripondio como medicina sagrada para el espíritu, tarwi y quinua por las proteínas, acelga y espinaca -esa de hoja gruesa- por el hierro. Lo tendría todo, todo de verdad, aunque deba ver el amanecer para regar la chacra y ver el cielo azulino en la helada.

Luego me pongo a pensar en mi vida citadina, en mi rutina centralista, en mi trabajo lleno de telefonos, internet y contacto constante con gente. Todos los rostros de personas que he conocido y que nunca más volví a ver de pronto pasan en rápidamente por mi mente.  

Ahora la foto, donde notoriamente estoy bajo efectos maravillosos de hongos sagrados y extraterrestres en uno de mis lugares favoritos para acampar. Mi transparencia es impresionante. Sigo pintando mis uñas del mismo color, aún uso esa pashmina y la casaca. Mis cabellos se extienden largos y quisiera que fueran ese hilo que la señora trabaja con su lana brillante, aún llevo largos los cabellos para extender un puente con ellos, un puente que muchas veces prefiero quemar.