Deseo ver el mundo a través de tus ojos.

El extraño y recóndito fondo inimaginable e inexistente de tus pensamientos, ni mil poemas míos, ni mil poemas tuyos, ni nadie en su sano juicio, hubiera escrito sobre lo que claramente se notaba entre nos; éramos de par en par dos desconocidos conciliados por el insomnio de una madrugada furtiva. “Somos de quienes”, se escucho al otro extremo oscuro de tu alma, yo respondo, a pasos lentos que no pertenecemos a un lugar, ni a alguien; y todo se hunde cuando me decís que somos nosotros.

Desconcertadamente hoy busque una excusa, quizás tres o diez, para conversar de algo, pero aquello se desvaneció cuando la flor de mi jardín podrido, floreció; ¿para vos que es florecer? ¿y si por alguna razón mi mente insensata y cegada de tus expresiones, solo anhelo florecer con vos? Fusionar dos almas incomprendidas a vistas de las calles rotas y marcadas de muerte, salvar lo que queda de mi genio arrugado en un cigarrillo y un dibujo en una servilleta de papel , y convertirlo en los mas bellos girasoles de este mundo. Y que ni yo, ni nadie pueda estar al nivel de Van Gogh junto a los tulipanes, pero lograr hacerlo renacer con aquél amor comprensiblemente incomprensible.

Lo que escribes tiene un eco que no calla. De pronto en algún momento alguien lo oye con sus ojos. Es como la onda expansiva después de lanzar una frase al mar, que se asoma en las orillas de personas que no conoces.

Lo que escribes es como un verso que del árbol cae, y se mueve de un lugar a otro gracias a la brisa de suspiros ajenos. Es dejar en el borde del precipicio textos suicidas, que con los dedos de otros serán empujados al abismo de las nostalgias y emociones colectivas. Es un instinto de sobrevivencia como un síndrome adquirido, que como efecto reversible le devuelve la vida a lo que yacía en el olvido.

Lo que escribes es tu propia imagen en el espejo, que muta en su viaje cambiando de rostro en su reflejo. Eso que en plena soledad desahogas para ti mismo, y que encuentra compañía en el anonimato.

Lo que escribes, como el aleteo de una mariposa, crea huracanes en los corazones de aquellos en quienes se posa, y como un acto individual te desprendes en palabras de momentos, que tienden al Déjà vu en otras conciencias a destiempo.

Lo que escribes, para bien o para mal, puede ser la cura para el corazón o el veneno para el alma, puede ser la daga en el propio pecho que atraviesa a su paso las heridas ocultas de terceros o la luz propia que en su viaje ilumina sonrisas en semblantes forasteros.

Lo que escribes es una lágrima que entre líneas se desliza, y hace florecer recuerdos en la mente de quien borrarlos para siempre precisa. Lo que escribes por inspiración, desahogo, catarsis o lo que fuera, en silencio y en plena soledad, es el grito mudo de multitudes que se reconocen en un lenguaje común.