Escribo mucho, ya no escribo tanto, me he vaciado de sentimientos, de soledad de emociones, las dejé reposar tanto tiempo sobre el papel que ya son un mensaje oculto y dentro mío los fantasmas no existen, voy y regreso en la lluvia, voy y desaparezco para los demás, para la carcajada de alguien más, para el buen día, para el buenas tardes, buenas noches, no escucho mi propia vos, es como una respiración lejana en la neblina, me he convertido en tantas personas, y todas estas mascaras están selladas, son como un parásito, ya no se quien soy y ya no siento el llanto ni la sonrisa ni el enojo, ya no siento la soledad, ahora lo sé, soy un quien que mecaniza, que está ardiendo en fiebre en algún rincón y los para médicos de la brigada cordura no logran alcanzar, no logran escuchar mi piel de papel ni el cascabeleo de mis dientes, ni los suspiros que pasan fugases como ráfagas y arrastran sangre porque destruyen, porque se están acabando, como soldados acorralados en una pequeña ciudad sitiada, sin municiones, con los pies congelados y las ropas manchadas por los fluidos de sus agonizantes compañeros, porque son los últimos antes de la piadosa muerte, quien quedará operando esta máquina rota, éste exterior lleno de quienes, éstas venas que hacen eco de lo vacías que se encuentran? voy a dejar una nota en la puerta por si decido regresar.
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