È che il verbo finire ha tante sfumature di significato; terminare qualcosa, portare a compimento, andare, ognuna a suo modo definisce meglio una situazione, ma nessuna implica il logoramento, il deteriorarsi continuo di quel che c'è e di quel che è stato.
A me per esempio piace l'idea di aver portato a termine qualcosa, non un sentimento, non un rapporto, ma aver collocato un tassello importante nello spazio e nel tempo. Riconoscersi la bellezza di aver avuto un ruolo, anche per pochi secondi, una mano di gioco che ha fatto la storia, per una battaglia vinta anche se la guerra è persa. Ci affrettiamo a sostituirci senza restituirci il tempo di soffrire, anche se serve e sembra di morire, a tratti. Cercare una nuova pelle è un anestetico al dolore. Eppure, raccontarsi una storia così triste non fa che evidenziare quanto vigliacchi si possa essere, ed in fondo... Cosa siamo disposti a fare pur di non soffrire. Costruiamo le storie migliori, quelle che, nel nostro personale modo di vedere, sono capaci di darci la forza di andare avanti, di superare le cose, di superarci. Ma la verità è che non si supera niente; conviviamo nella nostra pelle con quello che siamo, demoni, le cose che non siamo in grado o non vogliamo affrontare, e alla fine è con i nostri sentimenti che ci addormentiamo e svegliamo ogni giorno. E forse, chi al risveglio sente di non sentire più nulla, tutto sommato è perché non ha mai provato quello che diceva di provare e così, quella guerra, è stato meglio perderla.
C'è chi a questo mondo ancora crede alla reciprocità dei sentimenti che si nutrono fieri di bellezza, che allontanano il futile, si cibano di sguardi di luce, che non si abbandonano mai a brutte parole, in nessuna circostanza. Neppure la rabbia può scalfirli. C'è chi conserva una purezza d'animo raffinata, non dico di quegli spiriti opachi che vorrebbero vendersi come "veri", schiavi di certi loro modi di pensare, di farsi male, di farne se ne hanno motivo, occasione. Di quelle, necessità sarebbe che in meno si avvicinassero, per non intralciarsi, in fin dei conti, la strada di quel che si cerca. Non so bene, di alcune, la collocazione precisa nello spazio dei generi del cuore di cui dico. Vivono luce ed ombre, e amano, certo, ma lo fanno male. Non è una colpa. Ad amare si impara, schiaffo dopo carezza e carezza dopo schiaffo. Solo che serve davvero coraggio e voglia di mettersi in discussione, senza arroccarsi dietro quel dire insopportabile "sono fatto così". Tutti siamo fatti così. Vuol dire forse che per permettere a qualcuno di essere "fatto così" un altro dovrebbe difendersi dicendo "anche io sono fatto così"? Dov'è l'incontro, necessario, a congiungersi?
E quel bisogno smodato di sottolineare quel che si è fatto. Io questo, tu quello. Le secrete cure che non si raccontano, di cui non si dovrebbe neppure evidenziare il fatto che siano rivolte. Che cura, anche etimologicamente parlando, sarebbe se ha necessità di essere ostentata?
Ci rimproverano se, provati dall' aspettare d'essere visti davvero o amati "bene", curati in conformità con quello che ci abita dentro, decidiamo di andare via, se molliamo la chimera che qualcosa cambi, se rinunciamo, in fin dei conti, a quello che non ci fa star bene. A volte amore è tanto ma dolore lo eguaglia, la luce filtra a tratti, bellissima ed insufficiente. Però se luce è esistita tanto basta da conservare i bei colori che l'hanno creata; immergersi nella gioia e forse, averla vissuta, dovrebbe imporsi come pensiero dominante, una forma di silente riconoscimento, una mano tesa a dirsi "grazie perché per quel che si è potuto siamo rimasti a galla e l'abbiamo fatto senza aspettarci nulla in cambio". Allo spazio di chi si ama presentando lo scontrino non si può appartenere, a meno che non si accetti di vestire i panni di una lista merci comprata in saldo, di pessima riuscita e da restituire chiedendo il rimborso. Non lo siamo, non lo diventiamo neppure se c'è chi vuole convincerci del contrario. Rimane che finire è solo un verbo, e che esso si accompagna ad un inizio. Però se perdersi è semplice nel tempo di adesso allora... Cosa c'era da finire che fosse iniziato?
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