La maitresse va craquer

Me revoilà. Émergeant des eaux boueuses et torrentielles de mon boulot de maîtresse. Je sors la tête, j'agrippe une branche, je prends ma respiration, mais je suis de nouveau emportée. Vous avez l'image?

« La maîtresse va craquer » n'a jamais aussi bien porté son nom. Une demi-année de bastons, d'insultes, de crachats , de moues, de pfffff, de « j'm'en fous », d'yeux levés au ciel, de « j'ai l'droit », de « vous avez pas l'droit », de regards perdus, de ricanements, de stylos volants, de « j'ai rien fait »... Et j'en passe.

Je savais pourtant. Je commence à la connaître ma REP. Je les ai tous vu pousser depuis le CP ces gosses. Mais bordel, je ne les avais pas vu autant dévier du chemin de l'école. Déjà tout mômes, ils avaient du mal à regarder l'école en face. Ça bousculait, ça hurlait, ça rigolait, ça crisait, ça faisait craquer les maîtresses du haut de leurs trois pommes. On a essayé de les raccrocher, de les dresser  aussi un peu. L'école, mon grand ! L'école, bon sang ! C'est ta porte de sortie mon gars. C'est ton billet pour entrer dans la vie dont tu rêves et elle est là,  juste ici, regarde...

Mais non. Ils sont passés à côté, pour une bonne moitié. Ils ont subi des 4 années d'école, en révolte permanente contre cet endroit qui a l'air de leur faire plus de mal que de bien.

Rien n'est rentré. Rien. Tout s'est embrouillé dans ces caboches où se mêlent le foot, les tables de multiplication, les jeux vidéos interdits aux moins de 18 ans, les groupes nominaux, les coups de ceinture du daron, les heures solitaires devant les écrans, les insultes, la dévalorisation, Jeanne d'Arc, les grands frères qui dealent,, le harcèlement, l'accord du participe passé, le rap, l'indifférence, la liberté et les heures dans les halls d'immeubles... Tout ça, quoi. Personne n'a réussi à leur faire faire le tri. Ni nous, ni leurs parents. Echec. Impuissance totale.

Alors voilà. A dix ans, c'est la guerre. L'école ? A quoi bon ? L'envie et les efforts sont morts, oubliés, enterrés. Les interactions sociales sont bien au-dessus : prouver aux autres qu'on existe, qu'on est cap, qu'on est le boss. Avoir sa bande et montrer que rien ne fait peur, ériger en art l'irrespect et  l'insolence.

Alors, nous, on se dit quoi dans cette débandade ? On continue à les  obliger à réfléchir, à se donner, à se dépasser, à ne jamais abandonner, à cesser de croire qu'ils n'y arriveront pas. On cherche d'autres moyens, des projets, des défis, plus de sport, des découvertes, des rencontres. Mais nada ! Que dalle ! Ca se finit en eau de boudin, en coups sur le pif, en « Dégage! », « Ferme ta bouche toi ! »  et « Ca s'fait paaaaaaaas ! ». Voilà, voilà...

Éducation positive,  nous dit-on. Oui, oui... Ça marche au top, pour ceux qui sont sur la route. Mais quand tu as des mômes qui ont tellement sombré, pour qui tous les soins ont été refusés, qui n'ont jamais été aidés, qui détestent ce monde d'adultes, qui croient avoir tous les droits, qui ne sont pas capables de faire une phrase correcte ni à l'écrit, ni à l'oral, qui te retournent une classe en moins de deux, qui insultent à longueur de mots, tu fais quoi ? T'as discuté, grondé, encouragé, expliqué, travaillé, écouté, excusé, patienté. Mais rien ne change.

Alors, tu pleures dans ta voiture en sortant de l'école. Tu t'avales 10 kilomètres de footing deux fois par semaine pour dégager cette pression de malade. Et tu attends que l'année se termine, tu les jettes dans un collège dont tu sais qu'ils vont se faire virer au bout de deux mois et tu te dis que bordel, t'aurais jamais pensé devoir subir un tel échec.

Et blablabla, et blablabla. Euuuh, pardon. Et b.a-ba et b.a-ba. Ca y est, c'est reparti. Comme tous les ans, non ? C'est vrai que chaque année, nous, les gentils instits de CP, on attend impatiemment les consignes de notre ministre pour savoir comment va-t-on bien pouvoir faire pour apprendre à nos petits loulous à apprendre à lire. Parce qu'on ne sait pas, en fait. On n'y a jamais réfléchi, pensez-vous, donc. Dix mois par an, à se confronter à des petits 5/6 ans qui bataillent avec les lettres et les mots, c'est tranquille détendu. Ca glisse, Alice.

Nan mais oh ! Réveillez vous les gars !

Je sais pas si vous savez depuis combien d'années déjà le débat est clos ? Au moins depuis les 10 ans que je suis en fonction. Au moins... Tout enseignant de CP sait très bien que ce débat, en plus d'être stérile, est complètement idiot. Il n'y a pas qu'une façon pour apprendre à lire, comme il n'y a pas qu'une façon pour apprendre à calculer. Oui, moi aussi, je suis fan de Stanislas Dehaene et de ses recherches en neurosciences sur l'apprentissage de la lecture. Mais je suis aussi fan de Roland Goigoux. Et ouais. Beatles ET Rolling Stones. Le premier sait un peu de quoi il parle quand il dit qu'on ne peut pas zapper le principe alphabétique . Mais le deuxième sait tout autant de quoi il cause et que ce n'est pas parce qu'on connaît le solfège qu'on sait jouer d'un instrument. Tout comme ce n'est pas parce qu'on connaît les nombres qu'on sait résoudre des problèmes.

Apprendre la méthode syllabique est une technique. Mais on fait quoi avec des ba, des be, des bi, des bo et des bu ? Au bout d'un moment ? Hein ? Des mots, me direz-vous.. Oh, et puis, avec les mots, on fait des phrases. Et puis des textes et même des livres... Ouaaah !

Et là, sur le terrain, je vois quoi, moi ? Je vois, depuis 7 ans de CP,  des loulous qui savent décoder des mots, des phrases, voire des textes, mais sont strictement infoutus de comprendre ce qu'ils lisent. La cata.

« Papi.... fume...la...pipe... »

Alors Juju,  il fait quoi papi ?

Ben.. Ze sais pas... C'est quoi une pipe ?

Alors oui, je vais dans des textes très vite, avec des mots qu'on ne sait pas encore lire, mais qui racontent des histoires, qui provoquent la réflexion, la curiosité, l'envie, la connaissance. L'un n'empêche pas l'autre. Bien au contraire.

Alors, on va dire que c'est l'info telle qu'elle est relayée dans les médias, mais franchement, Jean-Michel, cette façon, un peu présomptueuse, un poil hautaine, de dire : « Tatatata ! On arrête avec cette connerie de méthode globale ! » me fait hurler de rire à m'en rouler par terre et faire des galipettes, comme chaque année d'ailleurs (ça se voit, non?).

Merci pour le conseil. Mais a priori, on sait ce qu'on fait en CP et on s'adapte. Parce que nous aussi, on sait lire. Nous aussi, on se tient au courant des recherches. Tu devrais venir voir un peu tout ce qui se fait dans les classes... Tu sais qu'on ne porte plus la blouse, au fait ?

C'est la phrase de ma collègue qui m'a électrocutée, un matin, devant un café, dans la salle des maîtres. « De toute façon, je m'en fous, je suis pas là pour les aimer les gosses, je suis là pour leur apprendre ».

Et elle m'a aplatie comme une crêpe cette réflexion. Peut-on enseigner sans aimer ? Qu'est-ce que c'est qu'aimer en fait ? Elle a comparé ses élèves à ses enfants : « Mes enfants, je les aime, oui, mais mes élèves, rien à voir». Mur de glace.

Et puis j'ai culpabilisé. Parce que je les aime moi mes élèves. Je les kiffe à fond : ils me font rire, ils  m'attendrissent, ils me rendent heureuse. Comment je ferais mon boulot si je ne les aimais pas ? Comment pourrais-je y mettre autant de cœur et d'énergie si je n'avais pas autant envie qu'ils se sentent bien, poussés, encouragés, aimés ?

En même temps, je me suis dit, je ne suis pas leur maman, ni leur nounou. Ils doivent apprendre à apprendre sans amour, sans que quelqu'un leur couse leurs ailes. Elles doivent pousser toutes seules.

Enfin, je crois. Enfin, on essaie de me faire croire.

Parce que je suis tombée sur cette histoire. Celle d'Houda Benyamina, la réalisatrice de « Divines » et fondatrice de l’association “1000 visages”. Il ne devait pas y avoir grand monde pour l'aimer à l'école Houda, parce qu'on ne la trouvait pas très intéressante, pas tellement capable d'aller loin et on le lui disait. Donc, Houda ne visait pas très haut non plus, à quoi bon ? Personne pour commencer à lui coudre une aile. Jusqu'à ce qu'un jour, un animateur socio-culturel la regarde avec ses yeux de gars qui aime les gosses et lui dise qu'elle était maligne, qu'il y en avait là-dedans... Et Houda l’a cru ce gars, parce qu’on fond, elle savait. Il fallait juste que quelqu’un la regarde autrement. Et elle a pu enfin décoller. Elle a repris ses études, s'est accrochée, est devenue réalisatrice. Cannes, Hollywood et les Golden Globes, tout ça...

Et l'histoire d'Houda a fait écho à d'autres lectures, des expériences en neurosciences, la tempête Céline Alvarez et la mise sur un piédestal de la bienveillance. Et récemment, ce documentaire: “Mauvais élèves”.

Alors, je me suis dit qu'on ne pouvait pas ne pas aimer ses élèves si on avait vraiment envie de les emmener loin. Mais pour les aimer, il faut les regarder. Vraiment. Pas là, juste assis sur leur chaise, derrière leur table. Il faut regarder ce qu'ils sont, ce qu'ils aiment, ce qu'ils ont envie de faire, ce qui les fait souffrir, ce qui les rend heureux. Il faut savoir abattre cette barrière émotionnelle qui interdit aux maîtres de mettre de l'affect, de rire ou de s'émouvoir avec ses élèves. Se lâcher quoi. Prendre du plaisir, inventer, s'enthousiasmer avec eux.

Je suis juste une prof des écoles, mais je suis sûre d'une chose : un enfant aimé va  plus loin. Une classe aimée est une classe qui avance et avec laquelle on n'a pas besoin de se battre. Et je sais de quoi je parle : la REP, des têtes de lard, des mômes qui te poussent à bout, d'autres qui te taclent, et j'en passe.

Oui, j'aime mes élèves et je ne sais pas comment on peut faire ce métier autrement. Je plains ceux qui s'en plaignent sans cesse. Il faut juste qu'on apprenne à poser un autre regard, qu'on comprenne la valeur de ce qu'on nous confie. Qu'on se sorte la tête des programmes, du socle commun, du LSU, de la paperasse pipeau . Qu'on se pose, là, dans la classe, avec nos élèves. Qu'on observe, qu'on s'attendrisse, qu'on soit heureux, qu'on s'oblige à respirer, à se mettre à hauteur d'enfant.

Ben merde. 900 000 boules en 8 ans de travail... Bordel. J'ai raté ma vie les mecs. Moi, avec mes 23 000 par an, il me faut plus de quarante ans pour t'arriver au mollet ma Pénélope. Et encore, j'suis bien payée, paraît-il. Je te parle pas des infirmières, aide-soignantes, vendeuses, serveuses, femmes de ménage, assistantes de vie (on reste entre nanas, hein, on va pas en plus t'imaginer avec 18% en plus si t'avais été un mec...).

Ben ouais ma Péné, t'es une sacrée futée. La classe : les ronds, un prénom de mytho(logie), une vie de manoir.

Eh! Oh Les filles! On n'a rien compris, nous, pauvres nanas qui trimons pour que dalle. C'est vrai quoi...  On se lève tous les matins pour aller bosser, on s'occupe de nos gosses, on prépare la bouffe, on passe l'aspirateur et pendant ce temps, Péné, elle, elle palpe.

Bon, alors, comment te dire, Péné.. Ce qui m'agace un rien, c'est que les 900 000 boules là, ben c'est mon pognon quoi ! Enfin pas que le mien, je suis juste instit', mais je te parle des impôts de tous mes potes imbéciles qui travaillent en vrai pour gagner leur vie.

Des gens qui vendent des hamburgers à la chaîne, qui  partent à 5h du mat' à Rungis,  qui nettoient les toilettes de l'Assemblée nationale ou le vomi dans le métro, des gens qui réparent des bagnoles dans le cambouis, des gens qui vendent des assurances, des gens qui font visiter des maisons, des gens qui te soignent quand tu es malade, des gens qui apprennent à lire à tes enfants, des gens qui s'occupent de ton gosse handicapé à l'école... Tu sais combien il gagne celui-là ? Ce malade mental d'AVS qui se lève tous les matins pour aller s'occuper d'un enfant autiste à l'école ? 600 euros. Par mois. Et quand on n'a plus besoin de lui, il dégage.

Tu vois Péné, ça me rend dingue que toi et ton homme ayez gaspillé notre fric comme ça. Plutôt que de le donner à cet AVS. Plutôt que de l'investir dans un million d'autres choses qui aurait fait avancer l'humain.

A quoi sert d'être un politique si c'est pour ne s'occuper que de sa gueule ?

A quoi sert d'être en politique si on méprise à ce point les citoyens?

A quoi sert d'être en politique si c'est pour tricher du début jusqu'à la fin ? Tout prendre et ne rien donner ?

Je ne suis qu'une petite instit' qui rame tous les jours de toute l'année à faire son job. Mais moins, bien moins que les gosses qui sont dans ma classe, et moins, bien moins que leurs parents qui bossent comme des abrutis, qui touchent une pauvre alloc' et à qui tu piques le fric.

Une récré de.... Bastons. Insultes. Crises de nerfs. Pleurs. Chamailleries. Egratignures. Cris. Chutes. Hurlements. Cordes à sauter cassées. Coups de pied. Balayettes. Bastons, encore.

Fatigue, surdose de collectivité, excitation de Noël, que sais-je encore... Plus les jours passent et les plus les violences se lâchent, plus rien ne retient un « dégage », un « j'm'en fous ! », un « j'vais te niquer, toi et toute ta famille ». Plus de filtre, plus de contrôle. Des gosses déchaînés, émoustillés par la hardiesse de certains, la « rebellitude » collective devient un étendard.

Narguer, dédaigner, résister et cogner. Les verbes de la cité ont enveloppé ces petits bouts de gosses de 8, 9 ou 10 ans. Ils essaient de porter ce petit manteau de caïd qui leur tombe des épaules tellement il est grand. Mais qu'importe, c'est l'attitude qui compte.

Au delà, il y a ceux qui ne supportent plus le moindre regard, le moindre mot. Qui baffent, qui giflent et qui tapent, étouffés par le mal-être que toute leur vie leur impose.

Et l'école est le réceptacle de tout ça. Ma petite cour de ZEP en prend plein la gueule. Toutes ces familles fracassées, ces cadres bancals, ces vies sans cœur et pleines de rage se retrouvent là, à se cogner les unes aux autres. Là, au creux des tours, à ciel ouvert : il n'y a plus de français, plus de maths, plus d'éducation civique et si peu d'affect. Le prof devient éducateur, arbitre et judoka... Parler, négocier, séparer, punir, isoler, enserrer... Prendre dans ses bras un môme qui hurle « Lâchez-moi ! ». Ne pas le lâcher, surtout, continuer à l'embrasser, prendre un coup, mais lui parler tout bas. Et attendre que tout retombe, que tout s'étale et que viennent les larmes.

Et ben mon Nico ! Ca y est, tu m'as grillée... Tu as balancé à la France entière que je ne bossais que 6 mois par an. Merde, ça craint... On est mal les gars. Attends, je déplace mon coussin, je suis mal installée sur mon canapé de glandeuse.

Bon, ben voilà, quoi. C'est vrai... J'avoue, je fous rien. Je suis une vraie sale feignasse.

J'arrive à l'école à 8h19 le matin, au frein à main sur le parking, juste à temps pour ouvrir la porte aux schtroumpfs qui arrivent, sages, souriants, heureux en me disant : « Bonjour maîtreeeeesse ! Quelle belle journée aujourd'hui maîtresse !», l'un me tendant une petite fleur cueillie sur le chemin, l'autre me déposant une pomme sur mon bureau. Bon, comme ce sont des anges, je peux les laisser seuls cinq minutes le temps d'aller me chercher un café, parce que j'ai beau faire des demi-journées de boulot, j'ai pas trop de pauses café. Je sais pas comment je me démerde moi...

8h30. Comme je ne bosse que 26 heures dans la semaine, toutes devant mes élèves, je n'ai pas eu le temps de préparer quoi que ce soit en dehors des heures de classe. Donc, on y va franco, ils vont ouvrir une page au hasard dans leur bouquin de maths qui date de 2005, parce que bon, niveau budget, faut choisir entre les crayons de papier et les manuels. Mais, OK, OK, c'est pas la question.

Je balance deux trois leçons à copier, vite fait, bien fait. Et puis les loulous qui pigent rien, je peux pas faire grand chose pour eux, hein... J'ai pas franchement le temps de les aider, parce que sinon, je vais devoir corriger les cahiers en dehors de mes heures de boulot et ça, t'as bien compris Nico, c'est pas du tout mon truc!

11h30. Allez hop, tout le monde dégage, je te jette tout ça au portail, histoire d'aller prendre ma pause. Comment ça, Youssef est tout seul et il est 11h45 ? Comment ça personne n'est venu le chercher ? Ah ben, non, désolée, moi, je bosse plus là, tu te démerdes mon Youssef... Tu bouffes des trèfles et tu bois des flaques, y'a plus personne avant 13h.

Ah voilà, ma petite pause méridienne chérie... Une heure trente à rien foutre... J'arrête pas de demander un foutu canapé dans la salle des maîtres pour pouvoir faire la sieste. Nico, si tu pouvais faire un truc...

Bon, donc, je mange avec des collègues qui parlent pas boulot, parce qu'on n'est plus en train de bosser, je me fais une bonne demi-heure de Candy Crush, je glande sur Facebook et sur Twitter, la belle vie quoi.

12h50. Faut s'y remettre, j'ai trois mômes en APC (activités pédagogiques complémentaires).  J'ai pas vraiment eu le temps de chercher quoi leur faire faire à ces trois loulous qui reconnaissent toujours pas les lettres au mois d'octobre de leur CP, parce que j'ai un peu trop de temps libre, donc, pas trop le temps de bosser... Tant pis, z’ont qu’à savoir lire.

13h20. Les 23 autres débarquent. Pfff, même pas deux minutes pour aller prendre un café, je te jure ! Je sais pas trop quoi faire cet après-midi... Je ferai bien de la peinture, mais j'ai pas le temps de préparer le matériel. De l'histoire, de la géo ou des sciences, mais merde, j'ai pas de bouquin pour ça. Faudrait que je me cogne de préparer une séquence, et ça, ben, vas-y quoi, c'est quatre heures de prep dans la tronche minimum, pendant mes soirées ou mes week-ends... Bref, pas grave, je vais refaire du français. De l'oral, tiens, y'en a plein les programmes... Et puis comme ça, allez hop, pas de corrections, parce que bon, je les fais quand moi mes corrections ? Avec 6 mois de vacances par an, je t'explique Nico, j'ai pas que ça à foutre non plus, quoi. D'ailleurs, je te signale quand même que j'ai pris sur mon temps personnel, de loisirs, pendant mes vacances pour les lire ces foutues 200 pages de programmes. Je sais, je sais, t'y es pour rien, mais quand même, je te le dis quoi...

Bon, ben voilà. 16h30, tout le monde dehors. A 16h32, si je la joue fine, je suis dans ma voiture. J'ai une technique au top pour ne pas croiser les parents au cas où ils me demanderaient un rendez-vous : je jette les gosses de la classe et  je m'esquive par la porte de derrière. Imparable.

Voilà, voilà... Par contre, j'ai fait une connerie en rentrant: j'ai allumé mon ordi... Pfff, voilà les 20 mails de l'école à lire qui me rappellent que je dois remplir les PPRE et les documents d'aide pour le RASED, le projet pour l'intervenant, lire le compte-rendu du conseil des maîtres, préparer la fiche action pour le projet d'école.... Font suer aussi ces gosses qui ont besoin d'une aide particulière quand même, ces projets délirants pour aider nos élèves à apprendre autrement... Je m'en occupe quand, moi, exactement ? Tu peux me le dire ? Je vais quand même pas prendre encore sur mon temps perso de 6 mois de vacances pour préparer un travail adapté et réfléchir à ma façon de bosser, nan mais oh ! Faut pas pousser quand même...

Alors voilà. Septembre presque passé, constat que rien ne change, posé.

Début juillet, on arrache de ma ZEP (enfin de mon REP) des profs motivés, qui ont sué pendant 36 semaines mais qui demandent à rester. Des qui ont trouvé les clés, la force, le courage et la motivation pour rester chez nous. Puis non. Allez voir ailleurs. Pouvez pas rester ici, messieurs dames, allez hop, circulez !

Et puis en échange d'un vieux prof de 1 an de REP, on nous donne un jeune prof tous frais de 1 an d'ESPE (Ecooooole supérieuuuuure du Professoraaaaat des écoooooooles). C'est joli, c'est mignon, ça fait envie. Mais des fois, ça hallucine. Ca se laisse bouffer en un rien de temps, ça perd pieds en 48 heures, c'est pas préparé. Quelqu’un lui a dit à l'ESPE, au jeune prof, ce que c'étaient des gosses en REP ? Que des gosses de 9 ans, ça pouvait te faire tomber en moins de deux. Et s'en vanter. Il s'en remet pas le jeune prof : d'où ils sortent ces gosses qui l'écoutent pas? D'où ils dansent dans la classe? D'où ils se battent entre deux chaises?

Et ouais, 9 ans.

Et un prof en arrêt maladie, un.

Sinon, vu de ma ZEP, j'ai les classes surchargées aussi. 28, 29 élèves qui se marchent dessus. Déjà à 6 dans un trois-pièces à la maison, ils se retrouvent collés-serrés à l'école. Jamais un espace pour respirer. Jamais du temps pour chacun. Toujours ce trop-plein auquel même ici, personne n'arrive à échapper.

Le handicap à l'école : la grande illusion

J'aime quand les instits l'ouvrent, vous le savez. Et quand Lucien Marboeuf du blog l'Instit'humeurs l'ouvre, ce n'est pas pour rien dire, bien au contraire. Son billet sur le handicap à l'école ne soulève pas un voile sur le sujet, il abat une chape de plomb. Il démonte une grande illusion : celle de croire que l'école est armée pour s'occuper des enfants en situation de handicap.

En le lisant, ce sont dix ans de culpabilité qui se sont envolés.

Parce que moi aussi, je fais comme Lucien : je bidouille. Je googleise chaque année sur les hyperactifs, les dyslexiques, les dyspraxiques, les dyscalculiques, les mutiques, les autistes, les psychotiques, les névrosés...

Et je m'en veux de ne rien savoir. Je m'en veux de ne pas savoir m'y prendre, de ne pas avoir assez de temps à y accorder, de ne pas y arriver.

Et deux ou trois fois par an, on me demande des comptes  sur ce que je fais pour cet enfant en situation de handicap. Psychologues, psychothérapeutes,  orthophonistes, spécialistes de ceci ou cela réunis autour d'une table me jettent des regards bienveillants : elle est mignonne, elle fait ce qu'elle peut...

Chaque formation demandée m'est renvoyée dans le nez avec l'autocollant « pas de remplaçant ».

Alors bon, je me dis, continuons de bidouiller.

Sauf que pour une fois, cette année, j'ai commencé à regarder la chose en face. J'ai surtout regardé dans les yeux des parents de Sarah. Petit oiseau paumé, jeté là au milieu de nous. Petite princesse qui ne maîtrise rien, ni le temps, ni les cris, ni le corps. Petite poupée qui voit avec ses yeux ce qu'aucun de nous ne voit, qui entend ce qu'aucun de nous n'entend. Et qui se retrouve là, à tourner au milieu de nous.

Moi, je ne sais pas faire avec elle. Christine, son AVS,  non plus.  Jamais passée par une formation sur le handicap. Elle bidouille avec moi, on essaie ensemble, on combine notre énergie, on fait ce qu'on peut, mais on fait mal. On sait qu'on fait mal. Je l'ai vu dans les yeux de Sarah, je le vois dans les yeux de ses parents pour qui rien ne change.

Alors jusqu'à la semaine dernière je me disais que c'était de ma faute, que j'étais pas très dégourdie, que je devrais lire plus de bouquins sur le sujet. En même temps, quel sujet ? Sarah a 7 ans et pas de diagnostic.

Et puis, en lisant le billet de Lucien, je me suis dit mais bon sang, mais c'est bien sûr ! Personne ne m'a jamais appris. Personne ne m'a jamais expliqué. Sarah a atterri chez moi le 1er septembre avec, sur sa valise : « Ma pauvre, tu vas en baver, mais heureusement tu as une AVS »...

Mais concrètement, on avance comment ? Nous les enseignants à qui on ne prend même pas la peine d'enseigner.

On avance comment, nous, les enseignants d'une Education nationale qui, faute de formation continue, faute d’être en éveil, faute de nous écouter, nous exclut de tout accès aux dernières avancées des sciences cognitives appliquées à l'éducation.Entre autres.

Que ne m'a-t-on jamais pris entre quatre yeux pendant deux jours, une semaine pour m'expliquer les différents handicaps ? Que ne m'a-t-on jamais rien expliqué sur les troubles dys ? Que ne m'a-t-on jamais appris à détecter clairement un trouble de l'apprentissage ? Moi, l'enseignante obligée d'accueillir tous les enfants. Moi l'enseignante  obligée de savoir parler anglais, de savoir nager, de savoir courir 1500 mètres en moins de 9 minutes. Mais jamais obligée d'être au niveau des connaissances actuelles sur les enfants différents.  C'est quand même peu de cas fait d'eux et de leurs parents.  On s'illusionne sur la condition qu'on dit leur réserver dans les classes, on offre des mensonges et des promesses pour avoir la paix.

Oui, l'école doit s'ouvrir aux enfants en situation de handicap, mille fois oui. Mais l'Education nationale doit aussi  offrir à ses enseignants une formation digne d'eux.

(Dessin Jack Koch)

A lire, entre autres: http://moncerveaualecole.com/education-et-sciences-cognitives-le-coup-de-gueule/

Manuel et Philippe sont dans la cour. Un  seul ballon pour tous, va falloir faire avec. Manuel a décidé de jouer à chat, mais Philippe n'est pas super d'accord. Chat, c'est pas drôle, c'est toujours les mêmes qui se font attraper en premier et qui restent assis toute le reste de la partie. Mais Manu insiste : - Mais non, c'est une nouvelle version, on a changé plein de règles, on a mis des ruses et tout. Et pis, on peut être libéré, alleeeeeeez ! On joue à chat ! On joue à chat ! Philippe refuse toujours : - Vas-y toi !  Ca marche jamais tes trucs, on s'en prend toujours aux plus petits, c'est plus facile ! Les forts, on les touche même pas, ça sert à rien ton truc. Manu s'énerve : - Allez  toi! On n'a qu'à essayer d'abord ! - Pffff. Nan. J'm'en fous. J'préfère un foot. - Ouah ! Trop chelou. Allez, je m'en fous,  je vais jouer avec tous mes copains. J'en ai plus que toi d'abord et pis, pas besoin de discuter, au moins. Vas-y, va, reste dans ton coin à faire ton relou.

Et Manuel démarre sa partie avec toute sa bande, balance deux trois coups d'oeil par dessus l'épaule à Philippe et même, lui tire la langue. Alors là, le Philippe, il décolle aussi sec. Potos à sa suite, il s'avance vers Manuel, entre sur le terrain, s'empare du ballon et paf, un coup dans le nez : - Ah ouais, t'as décidé de jouer quand même sans nous. T'y vas tout seul! T'es qu'un sale tricheur de toute façon. Le ballon, il est à tout le monde et pas qu'à toi. T'as pas le droit de décider tout seul !

Manuel, grand prince, se laisse frapper une fois, puis bombe le torse, histoire d'impressionner un peu plus le morveux : - Tu crois quoi microbe ? Que tu me fais peur ? Là, c'est trop pour Philippe : coup dans le bide, croche-pattes, combat au corps-à-corps. Et toute la bande s'y met, y'en a pour tout le monde. Et puisque c'est comme ça, ben tiens, voilà ton ballon ce que j'en fais, je l'explose. Plus de ballon. Na.

J'entends déjà... Quoi ???!!!??? 800 euros de prime pour les profs ??!!?? La France s'étrangle encore. Leurs vacances, leurs horaires de fonctionnaire, leurs avantages, leur salaire indécent... Et maintenant, une prime, alors qu'on est est au fond du gouffre.

Alors OK, je l'accorde, tout ça est très électoraliste. Un bon gros cadeau pré-élection, réparation d'une injustice qu'on attendait depuis des lustres.

Et d'abord, c'est quoi cette prime-là ?? Entends-je encore. Certains mêmes de mes collègues n'ont toujours pas compris d'où étaient sortis ces 400 euros annuels, touchés en deux fois 200 euros depuis le rentrée 2013.

Alors c'est quoi ? C'est une indemnité de suivi et d'accompagnement des élèves (ISAE). Accordée depuis 1989 aux enseignants du second degré pour revaloriser leur salaire (1200 euros par an en gros: https://www.snes.edu/ISOE.html), elle venait valoriser le temps passé, hors temps de classe et hors temps de préparation, à remplir les livrets, rencontrer les parents, participer aux conseils de classe, et j'en passe.

Et les enseignants du primaire, eux, qui depuis 1990 bénéficient du même statut que les enseignants du second degré (même métier, même niveau de recrutement, même rémunération) ne la touchaient pas.

Oui, mais, entends-je encore, avec 26 heures de cours par semaine, payés comme des rois, z'allez pas nous faire croire que vous êtes débordés de boulot non plus et qu'on devrait vous payer plus pour un truc que vous faites déjà ??!!??

Ben si. Parce que dans le primaire trois fois par an, on remplit 25 livrets. Pour lesquels on a corrigé des évaluations dans tous les domaines. Que ça nous plombe des heures et des heures, des samedis matin, des dimanches après-midis et des soirées complètes. Demande à mon mari.

Parce que dans le primaire, on rencontre les parents tout le temps. Eux sont inquiets. Moi je suis inquiète. On se parle et on travaille ensemble à régler le problème, au lieu de préparer la classe. Ou alors tout va bien. Mais on se rencontre quand même, pour faire le point.

Parce que dans le primaire, on remplit des tas de dossiers dès qu'on a besoin d'une aide pour un élève. Un coup de main de l'enseignant spécialisé ? Hop, un dossier. Un entretien avec la psy scolaire ? Hop, un dossier. Une équipe éducative parce que ce gosse, il faut qu'il soit pris en charge ? Hop, un dossier. Et puis ces heures de mise au point avec l'AVS, de préparation spécifique pour travailler avec un un élève handicapé, d'entretiens avec les soignants qui suivent l'enfant à l'extérieur...

L'Education nationale, dans sa grande mansuétude, compte 24 heures annuelles consacrées au travail en équipe, aux relations avec les parents et au suivi des élèves handicapés...  Mouarf !

La zone B repart au turbin pour ces onze semaines et quelques! (dessin Jacques Risso) Rappel des faits:

Ma très chère Najat,

Oui, je sais, encore une instit’ qui t’écrit, c’est gonflant. Surtout pour râler, forcément, c’est encore plus gonflant…

Najat, Najat, Najat… Comment te dire ? Déjà, ton histoire de rythmes scolaires, j'ai eu du mal à l'avaler. Mais là, ton nouveau calendrier scolaire, j'ai failli m'en étouffer.

Laisse-moi te raconter comment ça se passe chez moi.

Chez moi, on est en ZEP. Déjà. Et même là, j'ai 25 élèves en CP. Tu sais ce que c'est 25 élèves de CP en ZEP. Deux qui relèvent du handicap, deux autres qui n'ont toujours pas appris à lire malgré tous mes super-pouvoirs de maîtresse (moi, un CP qui ne sait toujours pas lire au mois d'avril, ben ça m'empêche de dormir, tu vois…), quatre autres qui se démènent comme ils peuvent dans cette jungle de chiffres, de lettres, de dizaines et d'unités… Eux, c'est 50% de mon temps, de mon attention, de ma patience.

Et puis, il y a les 17 autres. Qui se contentent des autres 50%. A qui je réclame, 5h15 par jour, d'écouter, de regarder, d'attendre, d'écrire, de s'asseoir correctement, de lire, d'enlever ses pieds de dessous ses fesses, de réfléchir, d'arrêter de tripoter son taille-crayon, d'imaginer, de sortir son cahier, de ranger son cahier, de sortir son autre cahier, de créer, de lâcher les cheveux de sa voisine, de se taire, de ne pas manger la colle, de calculer dans sa tête, d'arrêter de découper son tee-shirt avec ses ciseaux, de ne pas hurler, de résoudre des problèmes de billes, de ne pas se rouler par terre, de ne pas, de ne pas, de ne pas….

De quoi devenir dingue, non ?

Bon, ben voilà. A ces gosses, ces huit et ces dix-sept, tu as décidé d'infliger onze semaines d'affilée, de mai à juillet. Onze semaines, Najat. Sept semaines, donc, au bout desquelles ils sont déjà au bout du bout du rouleau. Plus quatre.

Tu sais comment ils sont les gosses au bout de sept semaines à se supporter les uns les autres ? Est-ce que tu imagines comment sont ces mômes au bout de sept semaines de cinq journées de vie en collectivité (parce que tu sais, Najat, que leur journée ne se limite pas à 5h15 d'enseignement) pendant lesquelles, du matin au soir on leur demande d'écouter, de respecter, de raisonner, de se tenir droit ?

Non, tu ne sais pas. Non, tu n'imagines pas. Sinon, je ne vois pas comment l'idée de leur coller onze semaines d'affilée aurait pu te traverser l'esprit…

Alors je sais que pour certains gamins, ça sera plus facile que pour d'autres. Ceux qui partent au ski au printemps, par exemple. J'ai lu quelque part qu'ils étaient 8%. OK. Va pour eux.

Moi, Najat, je te parle de mes petits bouts qui traînent dehors, au pied de l'immeuble, du premier jour de leurs vacances, au dernier. Je te parle de mes trésors qui n'ont pas vu la neige depuis deux ans, parce qu'à Paris, il n'a pas neigé depuis deux hivers. Je te parle de mes petits loulous qui auraient besoin que tu regardes un peu du côté de chez eux, que tu lèves la tête de tes dossiers et de tes rendez-vous avec les professionnels du tourisme. Je te parle de ceux pour qui l'égalité des chances est une douce poésie de ministère. Je te parle des mes écoliers de la République, qui voudraient juste, une fois, qu'on suive un peu leur rythme.

Mais qu'est-ce qu'ils ont tous ces parents à venir nous agiter sous le nez le bulletin de notes de leur gosse ? Enfin, sous le nez... A le crier à la planète entière plutôt... Sur Facebook en particulier, l'endroit le moins intime de l'univers. Et s'il y a bien une chose qui relève de l'intime, c'est ce petit mot que le maître ou la maîtresse livre en fin de carnet d'évaluations. Ces encouragements, ces félicitations, ces déceptions. Ces mots qui n'appartiennent qu'à lui, à l'élève à qui il s'adresse et à ses parents. Ce petit cercle de confiance qui se bâtit pendant dix mois.

Alors, voir ces mots s'étaler comme de la confiture sur les pages des amis, des amis des amis, des connaissances des amis, c'est d'une indécence absolue. C'est révéler l'intimité d'un enfant, sa relation à l'école - et par extension à ses parents-  à une planète d'inconnus.

C'est même, au-delà, dévoiler un écrit privé, propriété d'un auteur qui n'a jamais donné d'autorisation de publication. Bien au contraire.

Que faut-il y voir ? Je n'en sais rien, je ne suis pas psy. Mais je me questionne : un parent a-t-il besoin à ce point de se rassurer sur son statut de bon parent pour hurler au monde que son rejeton reçoit des félicitations. Parce qu'au travers de la réussite de son enfant, c'est la sienne qu'il proclame.

Ou n'y a-t-il plus rien qui doive rester dans la sphère de l'ultra privé, désormais ? N'y a-t-il plus rien qu'on doive garder pour soi ?

Peut-être a-t-on tant besoin de se faire flagorner qu'il faille même aller crier sur la place publique un succès par procuration.

Ca fait deux ans que je me cogne des animations pédagogiques sur la laïcité à l'école. Deux ans qu'on me rappelle une histoire parfois douloureuse, mais finalement heureuse où l'école a définitivement fermé la porte à l'église. Aux églises. Pour être sûr que j'ai bien compris, j'ai même droit à des quizz. Et si la fille arrive tous les jours avec une robe couvrant tout le corps, vous faites quoi? Et si le gars vous dit qu'il ne veut pas suivre un cours à cause de sa religion, vous faites quoi? Et si papa maman vous demandent pourquoi il n'y a pas de menu casher à la cantine, vous faites quoi? Ben, je n’appelle pas les médias, je ne punis pas, je ne m’énerve pas, j’explique. Que tout ça n’a rien à voir avec l’école. Qu’il faut faire la part des choses. Qu’on peut croire, mais pas montrer ostensiblement. Blablabla.

Ouh là ! Suis toute décoiffée moi ! Ca a bien soufflé ces derniers jours, je m'en suis pris plein la tronche. Une espèce de tempête qui m'a retournée, écrasée, démantibulée.

J'ai publié mon salaire et ça, ça fait jaser, le salaire d'un prof. 1190 commentaires sur le Facebook de l'Express le 1er février, des notif' twitter à faire chauffer le téléphone. J'avais oublié que parler franc et fric, c'était ouvrir la boîte de Pandore des griefs en tous genres.

Donc, je me suis pris quelques bonnes petites déferlantes sur le thème de la prof privilégiée et pleurnicharde qui ferait mieux d'aller bosser à l'usine pour comprendre ce que c'est que le boulot, le vrai. Sous-entendu, je passe mes journées à glander. Deux trois petites claques sur l'idée : de quoi elle se plaint celle-là, elle est déjà bien trop payée pour ce qu'elle fait. Sous-entendu :  je passe toujours mes journées à glander et en plus je suis une incapable. Quelques aller-retours bien sentis sur l'air : ils vont pas arrêter de se plaindre ces salauds de profs payés à rien foutre et qui font la grève tous les trois mois . Sous entendu : je persiste à passer mes journées à glander et en plus, je sais rien faire d'autre que râler. Du Fatal Picard dans le texte (https://www.youtube.com/watch?v=w1RwibJHe-c).

Alors, cher commentateur Facebook et twittos qui m'insulte, me crache au visage, me traîne dans la boue et me roule dessus pour me finir, sache que je vis dans une région (parisienne) ou la plupart des cadres de sociétés privées que je côtoie sont payés beaucoup plus que moi, ne t'en déplaise. Et sache aussi que, chaque jour, je mets les pieds dans la ZEP où la plupart des parents de nos élèves gagnent beaucoup moins que moi. Je sais la réalité de la vie. Je sais les injustices, les inégalités, les grands écarts entre les banlieues soignées et les barres HLM, je vis avec tous les jours. Aujourd'hui, je fais ce métier dans les milieux défavorisés parce que tant qu'à être prof, blindée de privilèges, autant aller le faire là où on en a le plus besoin.

Tu penses que je devrais avoir honte, tu me l'as répété des dizaines de fois, d'avoir un salaire supérieur au salaire médian. Je te répondrai que, dans ce pays, dans le secteur privé, le salaire net moyen en équivalent temps plein est de 2 202 euros nets par mois (http://www.insee.fr/fr/themes/document.asp?ref_id=ip1565). Tu me diras que je ne travaille pas à temps plein, vu que je suis tout le temps fourrée en vacances. Il est donc fort heureux que mon salaire soit en dessous de cette moyenne.

Tu résumes mon métier à des horaires fantasmés, à ma sécurité de l'emploi et à mes vacances.  C'est peu dire que tu ignores tout de mon boulot et que tu ne cherches pas à savoir, empêtré que tu es dans des clichés d'un autre âge.

Tu m'attaques et tu m'injuries, tu me traites comme une moins que rien aujourd'hui, hier et sans doute demain. Mais malgré tout, tu me confies tes enfants 6 heures par jour. Plutôt paradoxal, tu en conviendras. Tu me reproches de ne rien produire, mais ce sont tes enfants que j'instruis et que j'éduque. Tes fils et tes filles à qui j'apprends à décoder la vie, les mots, les nombres. A qui j'apprends à vivre avec les autres, à qui j'apprends le respect, à qui j'apprends la solidarité, l'entraide, l'enthousiasme de la réussite, la persévérance en cas d'échec. Mais c'est vrai, ça sert à rien.

Tu penses que je ne vaux pas plus que toi qui taffes à l'usine, au restaurant, sur un vélo ou dans un entrepôt , tu dois même t'imaginer que je vaux beaucoup moins. Vois-tu, je bosse tout autant que toi, sans doute avec des meilleures conditions, mais dans mes longues journées, il n'y a que de l'inattendu: c'est tenir un enfant qui s'effondre, inconscient, dans tes bras,  c'est soulever un fauteuil roulant pour lui faire passer deux marches pour sortir dans la cour, c'est subir la violence de paroles enfantines qui te révèlent une maltraitance , c'est retenir la main d'un parent qui s'apprête à cogner son fils devant tes yeux, c'est tenter d'entrer en communication avec un enfant différent, c'est sécher les larmes, soigner les écorchures, gérer des plaies ouvertes, séparer les bagarres, réparer des lunettes... Tout ça, hors programme.

Tu te plains que je me plaigne. Tu me dis que je ferais mieux d'ouvrir les yeux pour voir le monde dans lequel je vis. Mes yeux sont grands ouverts, du matin au soir, sans doute beaucoup plus que les tiens. Je suis une vigie de cette société totalement inégalitaire et injuste. Je passe chaque matin  derrière ce voile de barres de 15 étages où l'on cache la pauvreté qu'on ne veut pas voir, je pourrais t'en raconter tant sur cette misère et ces banlieues qu'on ignore et qu'on abandonne.

1970 euros. Voilà. Salaire net du mois de novembre 2015. C'est le même depuis trois ans. Avant, échelon précédent,  septembre 2012 c'était 1958 euros. Ca vaut le coup de changer d'échelon, hein ! D'autant que celui-là, il datait déjà de septembre 2010. Et que j'attaque ma onzième année. Et en plus, j'ai une prime REP...

Je ne vais pas revenir sur le gel du point d'indice, sur le blocage des promotions, sur l'augmentation du coût de la vie, des impôts et du kilo de pommes.

Je ne vais pas revenir non plus sur l'indécence de la différence de mon salaire avec celui d'un prof du secondaire qui n'est pas dans son établissement au minimum 40 heures par  semaine, comme moi.

Ne comptez pas non plus sur moi pour vous reparler du taf' à la maison, de la montagne de paperasse à remplir pour justifier des heures que nous faisons ou pour tenter d'orienter un gamin dans un établissement spécialisé ou pour expliquer comment nous nous occupons des enfants à besoin spéciaux. Non, non...

Pas non plus de la diversité des missions qui s'élargit de chaque année, des responsabilités qui pèsent sur nos épaules, des accès furieux des parents qui portent plainte au premier ongle cassé. Et je ne vais pas non plus vous saouler avec l'aménagement des rythmes scolaires qui me coûte un trajet par semaine en plus.

Non, parlons de la pâte à tartiner plutôt. Pas du Nutella, de la pâte à tartiner bon marché, la pas bonne. Mauvaise qualité, mauvais ingrédients, pas chère. A choisir, quand on a les moyens, on ne l'achète pas, on se dit que c'est de la daube, on n'a aucune confiance. On préfère payer un peu plus cher le Nutella, même si on sait qu'il y a des choses à redire, mais au moins, il tient ses promesses. On sait qu'il vaut son prix et on y va les yeux fermés.

Voilà, moi, j'ai un peu l'impression d'être de la pâte à tartiner bon marché.Tout le monde sait que je suis mal payée, et si on me paie mal, c'est sans doute que je ne vaux pas plus.

Qu'est-ce qu'ils nous emmerdent ces profs, bordel ! Z'ont qu'à ouvrir un bouquin et dire aux gosses de se taire. On va pas leur filer un pot de Nutella en plus !

Le concours est nivelé par le bas : passer et investir dans un master (5 ans d'étude après le bac, quand même) pour moins de 2000 euros par mois au bout de dix ans de métier, ça attire qui précisément?  Ça fait rêver quels parents? La profession, via sa rémunération de cadre moyen de province, est nivelée par le bas. Comment pourrait-on attendre de moi le meilleur si on me paie le prix d'un pot de pâte à tartiner bon marché? Les parents le savent. Surtout les cadres, qui, pour le même niveau d'études,  gagnent deux fois plus que moi et savent à quoi se mesure la valeur de l'expérience et de la compétence. A l'argent et à la reconnaissance.

Et je n'ai ni l'un ni l'autre : j'ai franchement du mal à être crédible pour prouver mon expertise dans mon métier. Alors oui, je continue de gueuler et de faire grève : je me défonce chaque jour, je suis sur les genoux chaque soir parce que malgré tout, pour le même prix, je suis du Nutella. Et ma ministre le sait bien, elle en profite... Si tu paies le prix, t’as rien compris. Pourquoi on irait payer plus cher?

Mon lecteur MP3 m’a balancé ça dans les oreilles cet après-midi. J’ai eu l’impression d’écouter une lettre à France...

“Il est de ces événements qui sortent tout le reste de nos pensées, Certaines circonstances qui nous stoppent nette dans notre lancée, Il est de ces réalités qu'on n'était pas près à recevoir, Et qui rendent toute tentative de bien-être illusoire. J'ai pas les mots pour exprimer la puissance de la douleur, J'ai lu au fond de tes yeux ce que signifiait le mot malheur, C'est un souvenir glacial, comme ce soir de décembre, Où tes espoirs brulant ont laissé place à des cendres. J'ai pas trouvé les mots pour expliquer l'inexplicable, J'ai pas trouvé les mots pour consoler l'inconsolable, Je n'ai trouvé que ma main pour poser sur ton épaule, Attendant que les lendemains se dépêchent de jouer leur rôle. J'ai pas les phrases miracles qui pourraient soulager ta peine, Aucune formule magique parmi ces mots qui saignent, Je n'ai trouvé que ma présence pour t'aider à souffrir, Et constater dans ce silence que ta tristesse m'a fait grandir. J'ai pas trouvé le remède pour réparer un coeœur brisé, Il faudra tellement de temps avant qu'il puisse cicatriser, Avoir vécu avec elle et apprendre à survivre sans, Elle avait écrit quelque part que tu verserais des larmes de sang. Tu as su rester debout et je t'admire de ton courage, Tu avances la tête haute et tu traverses cet orage, A coté de ton épreuve, tout me semble dérisoire, Tous comme ces mots qui pleuvent que j'écris sans espoir. Pourtant les saisons s'enchaîneront saluant ta patience, En ta force et ton envie, j'ai une totale confiance, Tu ne seras plus jamais le même mais dans le ciel dès demain, Son étoile t'éclairera pour te montrer le chemin”.