Er schreibt, als wäre es ein Brief an einen Fremden,
eine Nachricht, die nur aus leeren Floskeln besteht.
Es gibt kein echtes Interesse, keine Frage,
nur ein dumpfes Rufen, das den Raum erfüllt,
aber nie wirklich bei mir ankommt.
Er meldet sich, weil er es muss,
weil sein Gewissen nach einer kleinen Beruhigung verlangt,
aber seine Worte sind nur Hüllen,
die keine Brücke zu mir bauen,
die mich nicht erreichen.
Ich sehe seine Nachricht und könnte schreien,
der Schmerz steigt in mir auf wie eine Flut,
während meine Finger den Bildschirm berühren,
als ob ich etwas in mir zerbrechen könnte,
etwas, das ich nicht einmal mehr benennen kann.
Denn in all den Jahren war er nie da.
Nie ein Vater, nie ein Halt.
Nur die kalte Hand, die zuschlug,
die Stimme, die mich zerbrach,
und das Gefühl, nie genug zu sein,
für den, der mich eigentlich lieben sollte.
Die Erinnerung an all das ertrinkt in diesem Moment,
wenn ich seine Nachricht lese,
wie ein Schatten, der mich verfolgt,
der mich immer wieder an das erinnert,
was er mir nie gab, nie verstehen konnte.
Und doch, trotz allem, halte ich inne.
Die Wut und der Schmerz in mir
kämpfen gegen dieses leise Band,
diese Hoffnung, die nie ganz verblassen will,
dass er irgendwann der Vater wird,
Ich könnte ihn abschneiden, könnte den Kontakt beenden,
aber irgendetwas hält mich zurück,
dieses unerklärliche Ziehen,
dieses verfluchte Bedürfnis,
zu glauben, dass er vielleicht doch
irgendwann der sein könnte,
der mir all das gibt, was ich so lange entbehrt habe.
Doch ich weiß, tief in mir,
dass er nie der sein wird,
Und doch bleibt die Hoffnung.
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