f e n r i r

Tinha tirado o dia para cuidar de uma flor que usaria pra treinar outras habilidades que seu poder lhe permitia, mas que ela ainda não havia tentando. Era mágico o que ela podia fazer com apenas um toque na pequena muda que estava em sua mão, em pouco tempo a muda já se transformava em caule maior e o caule fazia ramificações onde as folhas iam se formando, até que uma pequena flor vermelha aparecesse na ponta e logo depois já estivesse do tamanho normal. Jess sorriu com o resultado que pelos seus conhecimentos sobre o mundo humano demoraria certa de um mês e ela fez em um minuto. Assim que terminou, colocou a planta em um vaso, ajeitando-a para que as raízes ficassem confortáveis no pequeno espaço. 

A primeira coisa que Samwell notara, com alívio, fora que o quarto adentro não estava em chamas. Pelo menos uma preocupação descartada. O rápido correr dos olhos pelo que a porta semiaberta mostrara logo acabou e as íris negras do inglês fitaram o rosto radiante da amiga, observando calma e silenciosamente como o sorriso dela parecera sumir por um instante, mas logo voltara com toda a usual força. É claro que jamais diria aquilo, mas ver tal cena causava um solavanco bem vindo em seu estômago.

A expressão fechada e minuciosa do tranformista se manteve mesmo quando Hartley questionou seu paradeiro ali, ao que Sam hesitou por um segundo, deixando que os olhos agora fizessem uma breve varredura na floracinética de cima à baixo, procurando arranhões que não fossem os da semana passada. Não tendo visto nada tão aterrorizante ou de grande porte, voltou a fitá-la nos olhos e suspirou uma curta e única vez. – Por que passou o dia em seu quarto? – A pergunta fora uma só, acompanhando o semicerrar das pálpebras de Samwell perante Jessica. Agora, mesmo que não quisesse, o tom questionador exibia a linha de preocupação que o trouxera ali, mas que não diria em voz alta.

Mas, particularmente, nem ao menos sabia o porquê de estar ali: esperando insistentemente que o inglês viesse ao seu encontro mesmo sendo tão tarde da noite. Aquele tempo que ficara parada, aguardando por Samwell, fizera com que pudesse enxergar com ainda mais perfeição as inúmeras falhas que cometia ao possivelmente acordá-lo; Whitmore não fazia ideia acerca de sua reação quando lhe visse (seu estado era no mínimo deplorável, diante de toda distração que ocorrera na floresta), muito menos quando lhe contasse suas reais intenções — a tal perpetuação filantrópica do atual momento — estar naquele local porque, apesar de chegarem a serem amigos, ela ainda possuía diversas dúvidas quanto o real temperamento e sentimentalidade do moreno. Era por isso que sua linguagem corporal expressavam tão obviamente uma inquietação tremenda: os lábios franzidos numa fina linha, os pés que batiam com certo ritmo no chão e as mãos que mesmo ocupadas por apertarem o casaco ao redor de seu corpo, ainda eram gesticuladas com uma rigidez nada característica.

Era, então, possível dizer que à altura que Kingsley abriu a porta, Melina já havia se tornado uma verdadeira pilha de nervos. O suspiro que soltara fora tremendo, expressando seu puro alívio. Entretanto, as ações que se seguiram por parte do moreno não foram exatamente acolhedoras: o timbre naturalmente rouco dele soara tão acusatório que a garota praticamente se sentiu ofendida, mesmo que soubesse que aquele definitivamente não era o momento para ter alguma ressalva quando a Samwell. E ela teria respondido sua pergunta. Na verdade, preparava-se para aquilo — já que ao mesmo momento que se ressentia de estar perturbando a quietude do inglês, ensaiava tudo que falaria para ele. — mas foi interrompida pelo brusco movimento que este fez ao puxá-la para dentro, desse modo, tornando protestos de genuína surpresa a única coisa a saírem de seus lábios.

Tal impressão poderia ter feito o inglês sorrir, afinal, não era ele quem detinha o monopólio do humor negativo do instituto, como tantas pessoas, inclusive a loira encharcada adiante, insistia em afirmar? Ali, contudo, era Whitmore quem parecia uma pilha de nervos e suspiros pesados, chegando até mesmo a resmungar algo da língua materna que Kingsley desconhecia - mas que apostava seus belos traços em não ser exatamente uma palavra gentil.

Focado em jogar o pesado casaco nos ombros da loira e obter informações, todavia, deixou aquele sopro islandês passar despercebido, atento somente na forma como os olhos dela vagavam pelo seu quarto como se procurassem um motivo plausível para o moreno estar desperto àquele horário. Intimamente quis tranquilizar o comum descontrole emocional que Whitmore possuía, assegurando-a de que sua agradável e totalmente surpresa visita não havia lhe tirado da cama (não literalmente), porém, permaneceu vigilante somente ao tom ofendido da voz feminina.

Ainda que a expressão de Samwell já ostentasse a leve desconfiança, uma sobrancelha espessa  e escura arqueou-se com a negativa da garota, permanecendo erguida em insatisfação com o final da fala dela e o que esta parecia implicar. Melina difícilmente aprontava (a descontar os episódios em que quebrava narizes por aí), logo, notar o evidente convite para uma aventura clandestina em plena madrugada congelada era, no mínimo, suspeito acima de qualquer factível empolgação provinda do ato.