Mi rincón de memorias

Tengo una cama

con insomnio

y un despertador

que se me duerme,

una nevera

con miedo a la oscuridad

y un horno animalista,

las puertas

se han vuelto cotillas

y los espejos

alérgicos al reflejo,

hasta las lámparas

ahora son fotosensibles,

para colmo,

la televisión,

se ha hecho bohemia

y ya no se quiere encender,

la despensa

se ha puesto a dieta

y el mueble bar me ha dicho

que no es mayor de edad,

así que no me extraña,

que yo,

analfabeto,

y tonto de los cojones,

escriba poemas

y piense,

Nada existe aquí,

nada aquí es poesía,

la poesía no permanece

en este lugar de ojos tristes,

nada rima

en el país del ciego,

los versos se desangran

en la espera

del poeta que no es.

Y todos tocan teclas

de un piano que no suena,

que llega al oído

de quien solo escucha

su aliento con sabor

a un ayer que quiere

ser eterno,

no,

no hay poesía aquí,

aquí todo huele a frío,

a un frío cristal templado,

a teclas asesinas de plumas,

a paisajes de luz recargada,

a hojas que huyeron

lejos de manos

que rechazan sus caricias,

se que me repito mucho,

pero aquí nada es poesía,

ni yo,

ni tú,

ni ellos,

aquí somos seres huecos,

el eco de un sueño,

y aún así,

queremos estár,

permanecer,

salir,

y que nos abran

las puertas del mundo,

y que la vida