E no fim você fez exatamente aquilo que eu dizia,
aquilo que você reduzia a drama,
ria como quem ri do fogo
antes de sentir a queimadura.
Quando aconteceu, o choro não veio.
Veio um silêncio áspero, pesado,
um tipo de vazio que encosta por dentro
e deixa gosto de ferro na língua.
A raiva não era sua,
era minha.
Da minha teimosia em pressentir tempestade
e ainda assim continuar ali,
de braços abertos,
esperando que o céu mudasse de ideia.
Fui eu quem falhei comigo.
Com essa esperança torta
que acredita que alguém muda
só porque a gente deseja.
Com essa fé ingênua
que insiste em apostar
num jogo em que as cartas
sempre caem do mesmo lado.
E não, não sinto raiva de você.
Raiva seria simples demais.
O que sinto é ânsia,
um enjoo lento, profundo,
o corpo entendendo antes da mente
que algo ali sempre esteve estragado.
É repulsa também,
aquela que não precisa de toque,
aquela que faz a pele se retrair sozinha,
como se o instinto fosse mais sábio
do que qualquer explicação.
É uma decepção funda, antiga,
como se sempre tivesse morado em mim,
esperando apenas o seu descuido
para sair da sombra.
E talvez o pior nem seja o que você fez,
mas o que isso acendeu aqui dentro:
essa lucidez gelada,
essa lâmina fina da verdade
passando devagar pela carne,
esse “eu já sabia” que nunca erra,
que nunca falha,
que desta vez não me poupou.
Rasgou.
Doeu.
Mas abriu espaço.
E no fundo, mesmo ardendo,
libertou.
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