Sainte Victoire par Clara Luciani
Je suis nue devant le miroir,
Mes épaules sont larges et mon corps est robuste, jeune encore.
Mes yeux s'attardent sur mes hanches, sur mon ventre tendu puis fixent ma poitrine presque plate.
Sur mon sein gauche une cicatrice
Parce qu'elle est encore violacée,
Parce qu'on discerne les tissus tout juste reconstitués de la chaire tiraillée.
Parce que sous le doigt son relief se détache encore gonflé, on devine que la blessure est récente.
Elle palpite comme un nerf.
Pourtant quand le doigt passe sur la plaie, elle n’est déjà plus douloureuse.
On ne meurt pas d’amour alors même que l’on se croit exsangue et sec comme un vieux fruit.
Alors même que l'on croit que toutes les forces nous ont quittées.
Le cœur se régénère comme la queue des lézards.
On est allongé sur le dos prêt à se laisser partir.
Quand soudain un soubresaut électrise les corps.
Le sang reprend son travail, revient battre contre les tempes, irriguer les organes et le bas ventre endormi.
On sursaute de se sentir vivant, vivant malgré tout.
On est surpris de reprendre des couleurs.
L'envie de vivre est irrésistible.
Se remettre de ce chagrin, se remettre de cette douleur c'est pouvoir tout affronter.
Tu m'a permis de comprendre que j'étais invincible, victorieuse quel que soit l'issue.
Je suis armée jusqu'aux dents.
Sous mon sein... une grenade.
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