Intertextos

 Lima, noviembre de 1973 Tomás G. Escajadillo

El gran esfuerzo financiero y editorial realizado por EDICIONES PEISA para poner al alcance del público cien de las más importantes obras de la literatura peruana, a precios desusadamente bajos y en tirajes masivos no acostumbrados en nuestro medio, solo ha podido lograrse gracias al apoyo moral y promocional del Gobierno Revolucionario del Perú, a través de diversos organismos, en su deseo de contribuir eficazmente al fomento de la cultura. También deseamos agradecer a los autores o a sus representantes, a nuestros asesores literarios y a muchos intelectuales, cuyos nombres irán haciéndose públicos en esta página a medida de que se publiquen las obras de esta colección. Igualmente nuestro reconocimiento a las empresas impresoras que han permitido dar forma definitiva a la colección.

Soy una adolescente indígena con parcelas pedregosas bajo mis ojos; la fatiga no me subyace con aquello de ser hembra  para mis funciones endoétnicas. No quisiera en mi juventud envejecer la misma ropa tampoco inhabilitarme entre polleras: dar labor a mis manos, recibir obras, trabajar haciendo mariposas, vicuñitas o lo que me dé tanto para calaminas o gastos que no tenga a mal codiciar mudas de árboles y aves.

No es un secreto, el espejito escondido en mi pecho, es una cavidad tan profunda lo mismo que superficial así deja entrar a mi cara, a los cielos y a los territorios. En mi espejo me miro y nunca soi la misma; que variara mi cara y mi cuerpo, lo presentí. Preveo con temblor el recuerdo de mi lactancia con lloros en los senos maternos. Crezco con suficientes derechos salvajes y sin ningún derecho civilizado. (El gobernador explicó a mi padre que, ni siendo mujer galana en brazos de gobernante, obtendré ventajas en sociedad basada en servidumbre).

El título pertenece a la nota de Gonzalo Espino Relucé, adjunta al inicio del libro “¡SOI INDIO! Estudios sobre la poesía de Efraín Miranda” (1ra. Ed), cuya autoría también integra.  El presente post es para recomendar su lectura a todo aquel que se encuentre interesado en el dilema de la poesía de Efraín Miranda: ¿se encuentra esta en el marco “indigenista” o es “suigeneris”?

Al leer mis hijos sus libros no son mis hijos; pierden mi paternidad, otros papás me desplazan los que adoptarán

Terminan la lectura, no me ven: no soi su padre, no somos su familia, no somos los parientes descritos en el libro Lo han entendido

Comienzan a separarse; se despiden, de la ropa nuestra, con el uniforme, retiran sus facciones de mi somática, adquieren movimientos para sus poses de la gente dominante; hablan de lo que no sé si existe, tocan otro mundo en el que me dicen que soi una momia.

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¡No me grites de calle a plaza: cholo; grítame de selva a cordillera, de mar a tierra de Tahuantinsuyo a República: INDIO!                                        ¡Lo soi!

¡A puntapiés, insultos y balas: lo soi!

¡Explotado, robado, asesinado: lo soi!

¡Con mi esqueleto, mi ecología y mi Historia: lo soi! En iglesias, coliseos, municipalidades me gritan: ¡indio! Los descendientes de galeotes, criminales, indultados aventureros hispanos me gritan: ¡indio! Todos los descendientes de Adán y Eva me gritan: ¡indio!

                                        ¡Soy indio!

Tengo el color mismo de mi Madretierra, raíces en mi misma Madretierra, nací en mi y de mi Madretierra, nací de y en sus elementos energéticos de su cinética activa y germinal; soi indio: una de las variadas formas de su creación.                                         ¡Soi indio!

Y para los genealogistas, regalo en mi choza lustrosos pergaminos de animales pur sang, con el árbol verde virgen, a partir de un tronco nobiliario o, si lo desean, desde un origen cavernario o, si lo estiman, desde una cuna extraterrestre o, si lo creen, desde una concepción antinatural.

Cargada de piedras mi lata la jalo por la carretera del patio Por la carretera del gobierno pasan los camiones cargados con más gente que piedras en mi carrito. _ “¡Alpaquerito!”. Me gritan y señalan los pasajeros; -cantando con mis alpacas, yo. Tengo diez años al pie de las nieves y 120 meses lejos de donde crecen la papa, el haba y la quinua. ¿Quién dio la ley que nos hace prisioneros de las cordilleras? Año tras año miro el nevado; año sobre año mi piel se quema; año a año las agujas de hielo punzan mi cuerpo y cortan mis labios. Soy un pequeño siervo de su grandeza y poder; adultos o niños somos sus sirvientes; si no lo contemplo, o juego sin él, o no lo saludo me hace sentar ante su vista y ahí me recrimina sin encomiarme, me afrenta sin dignificarme, o me castiga sin juzgarme. El es mi guardián, y tiene en manos propias mi juventud; a veces me la enseña, pero más la esconde. Es imposible que yo pueda reclamar lo mío. Me da miedo su blancura eternamente blanca y su glaciar eternamente glacial.