desamor

Eu tive tanta vontade de gritar, gritar pro mundo o que eu sentia por você, tudo o que estava guardado aqui dentro. Eu nunca consegui ter um segundo para dizer tudo, era como se tudo que eu dissesse saísse cortado, em partes. Eu soube que adoraria você no momento em que te vi. Eu não tenho arrependimentos, apenas coisas que nunca te disse, diálogos cortados, conversas em partes. Você pode me trazer um pouco de ar e então assim eu conseguirei me expressar.

O problema dela é medo, medo de sair do eixo, do sério, do chão, medo de enlouquecer de amor, de dar e não receber, de se entregar e nunca mais se ter de volta. É medo, rapaz, é o medo que prende o coração dessa menina maluquinha bem fundo no peito, que nem baú do tesouro, sabe? E quem quiser que vá a luta, brigue, conquiste. Precisa ter coragem pra ultrapassar as barreiras que ela nem sabe que criou, pular os desafios e chegar no ponto certo, na hora certa. Pra ganhar o amor dela só roubando, vindo de repente sem ser convidado e invadindo o peito e a alma com sede de romance. Não pode pedir licença, nem desistir no meio da batalha, ela precisa de alguém que vá até o fim, que vença seu medo e destrua a armadura que ela inventou pra impedir que qualquer um entre, só pra ela ter certeza de que vale a pena ir também, precisa de alguém que segure com força sua mão e não a deixe cair. Ela tem essa marra toda e essa mania de parecer mais forte do que é, e isso até assusta, mas, cara, é pura pose. Ela vai falar que não nasceu pro amor e que não quer ser picada por esse bicho, balela, historinha de quem quer fugir, mas também quer ser achada. Sorte de quem descobri-la primeiro. Ela é birrenta, indiferente e complicada. Cheia de problemas e desculpas e manias. Diz o que quer acreditar e finge que acredita. Bate o pé quando o assunto é se entregar, ela não quer, nem admite que talvez, só talvez, queira muito. Não confessa, mas espera, quase sem perceber, por esse cara que vai mudar suas visões e seu discurso desprendido. E ele vem, ela sabe, lá no fundo, um dia ele vem. E ela quer, mesmo que não diga, ela quer como um desses desejos mudos que a gente esconde do mundo só pelo prazer de ninguém saber. E quando ele chegar, ela vai fingir que nunca quis. Um amor desses, pra que? Ela diria, e sorriria depois com aquela mania de mudar a direção da conversa pra evitar algum equívoco, vai que sem querer admite que não é falta de vontade, é só medo de não valer a pena. Porque ela já ouviu algumas vezes que amor é jogo de azar, uma roleta russa às avessas, e ela não quer desperdiçar a única bala com uma dessas histórias destinadas ao fracasso. Não vai se permitir cair de joelho por quem ela sabe que não vale a pena, nem se destruir nesses romances imaginários que a gente inventa por desejar demais ser amado, sem ser. Ela não vai, nem é, fácil de conquistar. É desafio dos grandes, mas se você não desistir, rapaz, pode ser que seja você. E se for, ela vai saber fazer valer a pena. Eu sei que vai. Porque ela acredita, desacreditando, que o amor pode ser bonito, sim, e que, talvez, se alguém tiver coragem, ela pode ter também. Coração vale ouro, ela é que está certa. Que vença o melhor pirata.

A vida não é justa. Mas também aprendi que é possível seguir em frente, não importa quanto pareça impossível. Com o tempo, a dor… diminui. Pode ser que não desapareça completamente, mas depois de um tempo não é massacrante.

Eu queria poder te dar aquilo que você está procurando, mas não sei o que é. Há uma parte de você que se mantém fechada para todo mundo, inclusive para mim. É como se você não estivesse de verdade comigo.Tem outra pessoa no seu pensamento.

Que você possa escrever uma bela história de amor.  E, se escrever, não tenha medo de falhar. E, se falhar, não tenha medo de chorar.  E, se chorar, não tenha medo de suas lágrimas.  Repense sua vida, mas não desista.  Não cobre demais de si nem do outro.  Dê sempre uma nova chance para si mesma.

Eu não sou metade de laranja, eu sou uma inteira. Eu não sei ser metade, ser dividido, ser pouco. Eu sou inteiro. Comigo é assim, ou me tem ou não me tem. Ou é só meu, ou não é. Minha intensidade é excessiva, não consigo sentir pouco. Eu sinto demais, eu machuco demais.

Eu odeio o seu cinismo, sua incapacidade de clarear as coisas, sua habilidade em ser outra pessoa de um minuto para o outro.

Viver é a coisa mais rara do mundo. A maioria das pessoas apenas existe.

Não saberei nunca dizer adeus Afinal, só os mortos sabem morrer Resta ainda tudo, só nós não podemos ser Talvez o amor, neste tempo, seja ainda cedo Não é este sossego que eu queria, este exílio de tudo, esta solidão de todos Agora não resta de mim o que seja meu e quando tento o magro invento de um sonho todo o inferno me vem à boca Nenhuma palavra alcança o mundo, eu sei Ainda assim, escrevo.

O mal do século XXI É o mal de alzheimer que aflora nessa gente: Esquece que falou. Esquece que sentiu. Esqueceu que amou. Esquece que existiu.