Iludidos

Quando eu tinha seis anos Ganhei um porquinho-da-índia. Que dor de coração me dava Porque o bichinho só queria estar debaixo do fogão! Levava ele prá sala Pra os lugares mais bonitos mais limpinhos Ele não gostava: Queria era estar debaixo do fogão. Não fazia caso nenhum das minhas ternurinhas…O meu porquinho-da-índia foi minha primeira namorada.

MADRIGAL MELANCÓLICO O que eu adoro em ti Não é a tua beleza A beleza é em nós que existe A beleza é um conceito E a beleza é triste Não é triste em si Mas pelo que há nela De fragilidade e incerteza O que eu adoro em ti Não é a tua inteligência Não é o teu espírito sutil Tão ágil e tão luminoso Ave solta no céu matinal da montanha Nem é a tua ciência Do coração dos homens e das coisas. O que eu adoro em ti Não é a tua graça musical Sucessiva e renovada a cada momento Graça aérea como teu próprio momento Graça que perturba e que satisfaz O que eu adoro em ti Não é a mãe que já perdi E nem meu pai O que eu adoro em tua natureza Não é o profundo instinto matinal Em teu flanco aberto como uma ferida Nem a tua pureza. Nem a tua impureza. O que adoro em ti lastima-me e consola-me: O que eu adoro em ti… é a vida!

Andorinha lá fora está dizendo: — “Passei o dia à toa, à toa!”

Este quarto de enfermo, tão deserto de tudo, pois nem livros eu já leio e a própria vida eu a deixei no meio como um romance que ficasse aberto… que me importa este quarto, em que desperto como se despertasse em quarto alheio? Eu olho é o céu! imensamente perto, o céu que me descansa como um seio. Pois só o céu é que está perto, sim, tão perto e tão amigo que parece um grande olhar azul pousando em mim. A morte deveria ser assim: um céu que pouco a pouco anoitecesse e a gente nem soubesse que era o fim..

Espalhe que o amor não é banal. E que, embora estejam distorcendo o sentido verdadeiro dele nos tempos modernos de hoje, ele existe e é o ingrediente mais importante da vida, a própria poção mágica da felicidade.

E então eu penso em você. Penso e adormeço. Penso e acordo. Penso e levanto. Me alegro e penso. Fico triste e penso. Quero dividir cada vitória, cada conquista, cada passo, cada derrota, cada erro, cada tudo. Isso é amor? Não sei, mas acho que é. De qualquer forma, fica ciente: nunca senti por ninguém essa imensidão que sinto por você. É o que me faz andar para a frente, o que me faz viver, o que me faz morrer, o que me faz pensar em dias mais promissores.

Você foi e para sempre será minha estrela-guia. Todas as vezes que olhar para o céu, pensarei em você.

Eu gosto de você. E gosto de ficar com você. Meu riso é tão feliz contigo.

Tenho frases guardadas, que fiquei de dizer quando houvesse sentido.

O amor, o sono, as drogas e intoxicantes são formas elementares da arte, ou, antes, de produzir o mesmo efeito que ela. Mas amor, sono e drogas têm cada um a sua desilusão. O amor farta ou desilude. Do sono desperta-se, e, quando se dormiu, não se viveu. As drogas pagam-se com a ruína de aquele mesmo físico que serviram de estimular. Mas na arte não há desilusão porque a ilusão foi admitida desde o princípio. Da arte não há despertar, porque nela não dormimos, embora sonhássemos. Na arte não há tributo ou multa que paguemos por ter gozado dela.

Mas por favor, não fique envergonhado quando perceber que não tiro os olhos de você. É que gosto de ficar de pertinho assistindo o seu sorriso brilhar. Você ilumina a minha escuridão.