Scrivere mi riesce meglio

Voleva avere 21 anni per sempre.

La cosa che mi tormenta è che se non avessi dato io l’allarme dopo 12 ore da quando ha smesso di rispondere, sarebbero passati giorni e giorni prima che qualcuno sfondasse la porta del suo appartamento per recuperarlo.

La famiglia era anestetizzata dai suoi comportamenti e non avevano dato il giusto peso. Non sapevano nemmeno la via del appartamento B&B che aveva affittato per due mesi.

Lo diceva spesso - Appena finisco i soldi mi ammazzo - e nessuno ci ha mai creduto davvero.

Nauseato e infelice,

con le braccia simili a tronchi

portava quest’odio stampato.

Detestava il sole, malediceva la nebbia.

Dovevo dirlo a qualcuno.

Chiesi dove fosse finita,

era lì, distesa sul letto sfatto

mi ricordava una rosa dimenticata tra le pagine di un libro.

Ora giaceva lì, spezzata.