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Como antes. Sin pensar tanto, sin medir las palabras, sin este cuidado absurdo de no abrir lo que ya sabemos que duele.

A veces me sorprendo imaginando cualquier excusa para escribirte. Algo mínimo. Algo que suene casual. Como si no supiera todo lo que se mueve después de una sola respuesta tuya.

Pero sí lo sé.

Sé cómo termina.

Sé el nudo en el pecho cuando la conversación se enfría.

Sé el silencio que vuelve más pesado que antes.

Sé lo que nos pasa cuando nos acercamos demasiado.

Y aun así, hay una parte de mí que insiste.

Que cree que esta vez podría ser distinto.

Que olvida, a propósito, todo lo que ya aprendimos.

Pero no lo es.

Así que me quedo aquí, con las palabras guardadas, haciendo lo más difícil que he tenido que hacer contigo: no buscarte, aunque todavía quiera.