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Há dias em que a alma parece uma casa antiga. As janelas continuam abertas, mas ninguém entra. O vento atravessa os cômodos carregando nomes, cheiros e promessas que já não moram ali. Ainda assim, eu deixo a porta destrancada. Não porque espero alguém voltar, mas porque aprendi que a esperança também gosta de respirar.

“Puxe meu quadril, morda meu queixo, bagunce meus cabelos, esfregue seu peito em minhas costas… Toque minha lombar, aperte minhas vértebras, me dê a mão, respire perto de mim, me faça rir, um omelete, um cafuné no sofá. Não sou uma floresta intocada. Sou uma mulher novamente virgem minutos depois que sua mão me abandona. Deguste meus cheiros, fareje meus gostos, beije minhas cores.”