Helô Borchardt

Yorimil Um homem atento à direção. Latino-americano, com certeza. Após buscar o passageiro — neste caso, eu — embarcamos. Destino: vinte e três minutos contados. Do trabalho à casa, Yorimil me conduz. Percebo o cuidado no gesto. Ele sobe os vidros, repentinamente, quando o carro deixa o asfalto e cai na terra batida. Pensei: vai ligar o ar-condicionado. Não. Ao retornar ao asfalto, Yorimil baixa os vidros e deixa o ar encontrar os cabelos dele e os meus. Eu percebo: um trevo de quatro folhas pendurado no retrovisor. A decoração — a bandeira dos Estados Unidos da América. Um latino discriminado ajoelhado aos pés de uma nação, buscando no símbolo a sorte, encontrando-o em outra pátria. Brasileira. Se essa for a questão: por quê, Yorimil? Percebo o cuidado no gesto. Novamente. Outra estrada de chão. Vidros sobem. Mas a rua é disforme — e ele não vê problema nisso. O carro é confortável. Tenho vontade de iniciar uma pesquisa na área da linguística. Nunca tive perfil. Coisa de aquariana? Signo é uma besteira. Mas e se for isso? Linguística? Sociolinguística? Tenho vontade de ligar para Yorimil, mesmo que, no percurso, não tenhamos trocado mais que: “boa tarde”, “com licença”, “obrigado”. Tenho vontade de perguntar se ele responderia a uma pesquisa — para ajudar meus alunos estrangeiros. O Brasil tem potencial. As crianças no Brasil podem brilhar à sua maneira, com suas particularidades, com a salvaguarda de sua própria origem e cultura. Yorimil, podemos costurar nossas diferenças e construir um tecido maior. Que perguntas eu ousaria fazer? Transformar a corrida em campo de pesquisa — é possível? Que perguntas poderiam nascer no banco de trás? Seria possível colher respostas entre um semáforo e outro? Uberização — o conhecimento em trânsito.

CAP. 1) "Um passo após o outro, num claqueado que ecoava pelo chão construído nas sobras de diferentes tipos de granito, ela vinha. Eu podia vê-la pela vitrine. Não havia quem não olhasse para ela, ainda mais durante a chuva torrencial que desaguava o céu inteiro porta afora.

O dia terminou. Em uma conversa informal, com um motorista de aplicativo, de volta à casa. Aos tropeços abriu o portão, e ante a entrada a derrubar o molho de chaves e alguns papéis. A cabeça ecoando todos os gritos, murmuros, muchochos, e conversas de todo tipo que tinham acontecido pelos corredores da escola, e enfim, de volta à casa. E no meio do caminho, a ideia…  e por quê não um traguinho, então?  Relaxando os músculos, a cabeça à produzir barulho mais lentamente. Durante o esquentar da xícara, do café que ansiava desmedidamente beber, depois de deixar-se cair no sofá, as pernas escorregando pelo couro amarelo gasto antigo. O livro que, intocável desde sua compra, pairava brilhante sobre o braço. Decidi que seria bom dar continuidade.  Já no entorpecer da maconha fresca. É que então, logo então, a tomar-se de si pela vontade de ouvir a canção recém lançada “parachute”, vagou uma dança no meio da sala rodeada de plantas verdes, com os braços a chacoalhar como o quadril que se esquentava nas curvas produzidas pelas ações sensíveis do corpo humano.  Numa dança milagrosa, a pulsar sentidos e memórias dos pequenos instantes mais singelos da vida. Numa dança tão lerda, de fazer o coração desacelerar para acertar as batidas corporais à sintonia dessa obra de arte que os ouvidos foram capazes de sintetizar.  Numa dança tão frenética e estonteante. Que horas antes havia paralizado o corpo de uma única e seca vez.  Ao ouvir o ronco de um motor de carros. Igual ao ronco do motor dos pais após o retorno sem aviso. De na verdade, estar perto o bastante para surpreender, esgueirar os olhos pela janela, tentar ver o que acontece por trás de uma realidade que nunca compreenderam. Todas as portas interditadas. E interditadas bem no dia em que ouvi você dizer que “sim, você era assim mesmo.”, e ver a sua máscara cair naquela cozinha de paredes ensebadas com óleo do tempo, que é o mesmo tempo que precisaram para desenvolver esse trauma. Trauma de reconhecer-se também em suas maldades, em suas outras facetas.  No meio da divagação, lembrei que me aflige a ausência de cortinas em minha casa. E que me desespera a janela com acesso direto à rua, aberta demais para os olhos alheios e fechada demais para o meu próprio sossego. E com o corpo ainda paralisado é o que novamente ouço. É o que ouço. O ronco. E o motor. Numa única direção. Penso:  que louco seria, permanecer dançando quando chegarem?  O carro estacionado, vocês acenando repetidas vezes, na ponta dos pés, o corpo a se chacoalhar. E eu, ainda no fluxo, com um sorriso abrindo a face de quem experimenta. E eu daria de cara com vocês. E deixaria-me a chacoalhar pela sala, o corpo deliciando-se nas alamedas mais diversas dos sentidos. E vocês, a gritar para que o ouvissem. E claro, da janela transparente a dentro, dançava o corpo faminto pelo momento de maior expressão humana, da libertação de seus egos, da vontade de sugar o mundo das ideias, de consumir-se em todos os universos, de experimentar verdadeiramente das maiores situações que se possa viver. E daria de cara com vocês. Os gritos ao meu nome, a batidas na lataria do carro, o portão a ranger em alarde. Vocês, agarrados ao ferro, em êxtase dissonante. Meus pais. Sempre do portão para fora quando o assunto é a minha liberdade. Lésbica. Exótica.

O dia terminou. Em uma conversa informal, com um motorista de aplicativo, de volta à casa. Aos tropeços abriu o portão, e ante a entrada a derrubar o molho de chaves e alguns papéis. A cabeça ecoando todos os gritos, murmuros, muchochos, e conversas de todo tipo pelos corredores da escola, enfim, de volta à casa. E no meio do caminho, a ideia... e por quê não um traguinho, então? Relaxando os músculos, a cabeça à produzir barulho mais lentamente. Durante o esquentar da xícara, do café que ansiava desmedidamente beber, depois de deixar-se cair no sofá, as pernas escorregando pelo couro amarelo gasto antigo. O livro que, intocável desde sua compra, pairava brilhante sobre o braço. Decidi que seria bom dar continuidade. Já no entorpecer da maconha fresca. É que então, logo então, a tomar-se de si pela vontade de ouvir a canção recém lançada "parachute", vagou uma dança no meio da sala rodeada de plantas verdes, com os braços a chacoalhar como o quadril que se esquentava nas curvas produzidas pelas ações sensíveis do corpo humano. Numa dança milagrosa, a pulsar sentidos e memórias dos pequenos instantes mais singelos da vida. Numa dança tão lerda, de fazer o coração desacelerar. As batidas do corpo buscavam a sintonia dessa obra de arte que os ouvidos eram capazes de sintetizar. Numa dança tão frenética, estonteante. Mas horas antes o corpo havia paralisado de súbito. O ronco do motor. Igual ao ronco dos pais, quando voltavam sem aviso. Perto o bastante para surpreender, esgueirar os olhos pela janela, tentar ver o que acontece por trás de uma realidade que nunca compreenderam. Todas as portas interditadas. E foi bem no dia em que ouvi sua máscara cair naquela cozinha de óleos grudados e memórias congeladas. No meio da divagação, lembrei da ausência de cortinas. A janela escancarada, aberta à rua. O medo do súbito. E de novo: o ronco, o motor, sempre numa única direção. Penso: que louco seria permanecer dançando quando chegassem? O carro estacionado, vocês acenando repetidas vezes, na ponta dos pés, o corpo a se chacoalhar. E eu, ainda no fluxo, com um sorriso abrindo a face de quem experimenta. E daria de cara com vocês. Os gritos do meu nome, a batida nas latarias do carro, o portão a ranger em alarde. Vocês, agarrados ao ferro, em êxtase dissonante. Meus pais. Sempre do portão para fora quando o assunto é a minha liberdade. Lésbica. Exótica.

O dia terminou. Em uma conversa informal, com um motorista de aplicativo, de volta à casa. Aos tropeços abriu o portão, e ante a entrada a derrubar o molho de chaves e alguns papéis. A cabeça ecoando todos os gritos, murmuros, muchochos, e conversas de todo tipo pelos corredores da escola, enfim, de volta à casa. E no meio do caminho, a ideia... e por quê não um traguinho, então? Relaxando os músculos, a cabeça à produzir barulho mais lentamente. Durante o esquentar da xícara, do café que ansiava desmedidamente beber, depois de deixar-se cair no sofá, as pernas escorregando pelo couro amarelo gasto antigo. O livro que, intocável desde sua compra, pairava brilhante sobre o braço. Decidi que seria bom dar continuidade. Já no entorpecer da maconha fresca. É que então, logo então, a tomar-se de si pela vontade de ouvir a canção recém lançada "parachute", vagou uma dança no meio da sala rodeada de plantas verdes, com os braços a chacoalhar como o quadril que se esquentava nas curvas produzidas pelas ações sensíveis do corpo humano. Numa dança milagrosa, a pulsar sentidos e memórias dos pequenos instantes mais singelos da vida. Numa dança tão lerda, de fazer o coração desacelarar para acertar as batidas corporais à sintonia dessa obra de arte que os ouvidos foram capazes de sintetizar. Numa dança tão frenética e estonteante. Que horas antes havia paralizado o corpo de uma unica e seca vez. Ao ouvir o ronco do motor. Igual ao ronco do motor dos pais após o retorno sem aviso. De na verdade estar perto o suficiente para chegar de supetão e esgueirar os olhos para dentro da casa e para tentar ver o que acontece por trás de uma realidade que eles não sabem qual é. Pois não lhe sobraram acessos, todas as portas foram interditadas. Bem no dia em que ouvi a sua máscara cair naquela cozinha com óleos grudando momentos congelados do passado. No meio da divagação, lembrei que me aflige a ausência de cortinas, e me desespera a janela com acesso direto à rua. O chegar de súbito. E é o que ouço. O ronco. E o motor. Numa única direção. Penso, que louco seria, permanecer dançando quando chegarem? E ao estacionar do carro, ficariam a acenar repetidas vezes, e até ficariam na ponta do pé, com o corpo a chacoalhar-se. E a dança no seguir de seu fluxo, se intensificando agora com um sorriso a surgir na fase de quem a experiencia. E eu daria de cara com vocês. Chacoalhando-se ainda mais, começando até a suscitar um ou dois gritos de meu nome. E claro, da janela transparente a dentro, dançava o corpo faminto pelo momento de maior expressão humana, da libertação de seus egos, da vontade de sugar o mundo das ideias, de consumir-se em todos os universos, de experimentar verdadeiramente das maiores situações que se possa viver. E eu continuaria a dar de cara com vocês. Agora a gritarem desesperados portão a fora, de baterem nas latarias do carro para que o barulho pudesse fazê-los de alarde para o convite de entrarem. E deixaram-se loucamente, a agarrar o portão e, em êxtase frenético, fazê-lo grunhir e riar com estrondosos e dissonantes barulhos. Meus pais. Do portão para fora quando o assunto em questão for a minha liberdade. Lésbica. Exótica.

De todas as coisas que demorei a entender na vida, essa foi uma. Nada é maior do que nossos desejos.