Grumpy Frenchy

Hamilton est le nom d’un des Pères Fondateurs de la Constitution américaine, mais aussi du show à Broadway le plus populaire du moment, et cela depuis de longs mois désormais. 

La frénésie autour de ce spectacle relève du jamais-vu, même dans un univers aux talents et moyens colossaux. Les billets à plusieurs centaines de dollars se sont arrachés comme des petits pains, si bien qu’il y a une liste d’attente digne de Céline Dion à Vegas (je connais des gens qui ont déjà booké le show qui sera à Londres... fin 2018!)

Nous aimons bien aller à Broadway de temps en temps, mais un ticket à 100$ est ce que j’estimais être mon plafond pour écouter des artistes chanter et danser. Si bien que quand nos amis Stephan et Ben nous ont proposés des billets pour Hamilton qu’ils avaient acheté 8 mois auparavant à moins de 200$, une aubaine paraît-il, nous avons d’abord décliné poliment. Puis, rattrapés par la ferveur ambiante (et avouons-le, l’effet de pénurie), nous avons cédé à la curiosité et dit “banco”.

Et je dois avouer que nous n’avons pas été déçus d’avoir cassé le porte-monnaie. Car ce show de 2h45 vous transporte en un rien de temps à la période de la Révolution, lorsque tout était à construire et qu’un espoir immense habitait les géniteurs du système politique américain. Bien sûr, les alliances et querelles politiques sont bien présentes, mais le personnage historique d’Alexander Hamilton, enfant issu d’une relation adultère mais doté de grandes capacités intellectuelles, d’une force de travail hors du commun et d’une ambition démesurée, est aussi fascinant qu’attachant, dans les succès et les ratés de son destin politique et privé. Ce n’est ni plus ni moins que l’histoire de la vie et l’Histoire d’un pays encore récent, mais tout cela marche pour une raison prodigieuse.

Cette raison: la forme est exceptionnelle de bout en bout, aussi bien en ce qui concerne le jeu d’acteurs, leurs performances physiques et surtout, bien sûr, une BO qui détonne et transporte. J’avais sauté au plafond quand on m’avait parlé de rap, slam et autres paroles en rimes, en mode “ça risque d’être long si je ne comprends pas un traitre mot pendant tout ce temps”. Mais le miracle vient de ce que tout est (à peu près) compréhensible par tous, et même les non-anglophones. Et ce qui nous échappe, on le capte grâce à la mise en scène et à la gestuelle. Et finalement même ce qu’on rate nous importe peu, car on a été trop fascinés par la virtuosité et l’harmonie qui se passaient sous nos yeux.

I’ve been on and off this blog for several months now, because I thought and felt that, with a little baby, I don’t have enough time for myself anymore. And even less to write on my personal time. Writing is already what I do every day, and even though I enjoy it, it can become burdensome. But right now, I feel this urge to defend myself as a journalist, as a woman, as the mother of a US citizen and as an “alien” immigrant in a country that I love, but don’t recognize anymore.

For his inauguration speech, Trump promised to give the power back to the American people (”from now on, only America first”, “buy and hire American”), gave oath to them but at the same time, never stretched out his hand to his opponents. To women who felt objectified by his “grab ‘em by the pussy” words, or to minorities who felt offended by his attacks during the campaign. The election showed a sad reality: how divided the country is, but above all, that the president has no interest in uniting people. He angers the middle class he wants to “help”, and ruins years of diplomacy with his protectionist views. But that’s not the worst: the saddest thing is that the “leader of the free world” isn’t interested in American fellows as he says. He is totally obsessed by himself, his approval ratings, the way he is depicted in the media. He has this unhealthy relationship with them: he can’t stand any criticism, no matter how extreme or unrealistic his propositions are, but also needs the spotlight so much at the same time.

So as a journalist, I find myself in this difficult situation where I have to update every declaration from Mr Trump. Every morning, I have to open his Twitter account when I start working to check his latest rants, and write about this nonsense. I was anxiously waiting for the inauguration to come because I thought policy proposals would replace enraged reactions to last night’s SNL (Saturday Night Live) or CNN report. But it’s not happening and it’s never going to happen.

First example: on the first (?!) day of Trump’s presidency, his press secretary made a despicable speech where he mixed “alternative facts” (helloooo Kellyanne?!) and verbal agression toward the journalists for not reporting “correctly” on the inauguration crowds... Is it really what the next 4 years minus 2 days are going to look like? After many jokes and memes and “oh, he’s never gonna do that”, nothing seems too far-fetched or unlikely. 

I have to admit that I don’t contribute to the US GDP as an employee: I write for a foreign media, but pay my taxes in the US and spend all my money in expensive NYC, and as such, help the economy. My husband is a software developer, who is a rare and valuable asset for companies in the US, because even if there’s an issue about immigration, these companies also have trouble finding good qualified American engineers. So, even if I am concerned for my 7-month old baby’s (who’s American) first 4 years in a country governed by a megalomaniac, I know that I shouldn’t feel bad for being here, and that fear should be replaced by hope and action. 

Saturday Jan 21, in NY

American, Canadians and French! Amazing signs and hats :)

Hope and action. That’s what we all felt on Saturday. The Women’s Marches all around the world were a huge, impressive and touching example of how women can gather, express their views in a peaceful and, I hope, constructive way. The best answer we could have imagined to the previous day’s “punch in the face” inaugural speech. So let’s forget about the recent past and focus on what we can do and how we can do it : today, more than ever, I feel proud to be a woman/mother/journalist in the US, and am more determined than ever to defend our rights and make this country desirable again for everyone. Because you know who runs the world :)

It’s Saturday morning, you’re 4 and a half months, and this babbling and big smile always makes me happy when I wake up to feed you (ok, maybe not at 4 in the morning…). But these last days, I also feel a kind of guilt, a disturbing feeling that everything might not be all right in the end.

We’ve spent two amazing years in the US, but I just had another proof that New York isn’t the US, and how I don’t really know this country after all (I’ve only been to Boston, Chicago, Washington DC, LA and San Francisco, cities that are little Democratic resistance pockets in the middle of this huge red wave). I love New York, this famous “energy”, the cosmopolitanism, these amazing people from all over the world who chose to settle here, work and socialize in this land of opportunities. I love the idea that here, you can try to launch any project, however crazy they are, and people won’t judge you by your failures, or the way you look. How refreshing it was coming from Paris, this beautiful and authentic city but where it’s just more difficult to get out of your comfort zone.

We were so proud to live here and get the most of this American experience that we even decided to give birth to you here in Brooklyn, in a hospital where the vast majority of patients spoke little or no English. Orthodox Jews and/or immigrants coming from Eastern Europe, who live a couple of blocks away from hipster Brooklyn and voted massively for Donald Trump. And now I’m wondering: is this country really about openness, tolerance and the possibility to do things based on your motivation, and not money?

I thought the values the United States of America promoted were the ones I wanted my baby to grow up with, but here we are: you’re going to live the first 4 years of your life with a despicable, self-centered, misogynistic president, more inclined to brag about himself or assault critics, to incite fear and hatred on his Twitter account than to make this country “great” again. And as a matter of fact, this country and the world will never be great again for our children if he keeps denying the reality of climate change. Little baby Arthur, is it the kind of human being I thought of as an example for you and the 21st century generation? Not really. I hope we’ll be able to pass on the values we believe in, to give you love, an open mind and a free spirit, the energy to build a better world and not a megalomaniac real estate empire, built thanks to Chinese steel and illegal immigrants’ work.

I’m not totally hopeless either. In the last few days, the voices of people protesting and shouting “not my president” were reassuring about what’s in everyone’s mind (basically, WTF happened?); and after all, the majority of voters (only 54% of the population!) chose Hillary Clinton. But it is so sad that we’ll have to wait longer before seeing a woman accessing the most influential job in the world, especially considering her experience and her dedication to US politics. The country wasn’t ready to vote for her, but is it really about her, or about the fact that she’s a woman? The answer is not clear cut, but the outcome leaves us speechless. The “highest and hardest glass ceiling” wasn’t shattered this Nov 8th, said Hillary, and this is a missed opportunity for America. Populism has won, but I deeply deeply hope that the next woman to mark history won’t be another hatred-promoting politician.

Je voudrais cette fois-ci parler d’un autre univers, mais tout aussi choquant par certains aspects: l’alimentation du bébé. Et pour cela, il faut revenir en arrière, car dès les premiers mois de grossesse, est revenue une question à laquelle je n’avais pas vraiment réfléchi : “Et tu vas allaiter?”. Je dois reconnaître que je n’avais pas vraiment de grande idée sur la question, ni la conviction intime que mon bébé aurait une armée d’anticorps incroyables grâce à moi, ni l’impression que je ressemblerai à une vache laitière. J’ai donc discuté avec une amie qui est “lactation consultant”, à savoir une conseillère en allaitement, dans ce pays magique où tous les services existent. Elle m’a bien sûr vivement recommandé cette option, tout en m’expliquant que ce n’était ni naturel ni intuitif et que les premiers jours seraient "challenging”... Quel doux euphémisme!

Ce qu’il faut savoir c’est que si les Etats-Unis ont la réputation de pratiquer des césariennes par commodité pour des femmes actives jusqu’au dernier jour de grossesse, ils sont aussi très très (TRES) pro-allaitement. Etonnant dans un pays qui n’offre aucun congé maternité, mais on n’est plus à une contradiction près... Ce que j’ai appris, c’est que les Etats-Unis essaient de promouvoir l’allaitement via la campagne Baby Friendly Hospital Initiative de l’OMS et de l’UNICEF, et les hôpitaux qui s’y conforment reçoivent des subventions de l’Etat fédéral. C’est la raison pour laquelle lors de notre unique visite de l’hôpital, nous avons eu droit à une vidéo sur les premiers pas de l’allaitement et son effet bénéfique pour le bébé. Tout cela devant un parterre composé à 50% de futurs papas juifs hassidiques, qui ont passé les 20 min de vidéo la tête dans leur barbe pour échapper à la vision du téton maléfique...

Je me suis donc laissée convaincre et ai eu la surprise de voir, collée au berceau de mon bébé dès la première heure de naissance, cette étiquette hallucinante: “I’m a breastfed baby, Breastfed babies are healthier!” et autres remarques sur les bienfaits de l’allaitement! 

Un ton particulièrement diffamatoire pour toutes celles qui ne peuvent ou ne veulent pas allaiter car cela devrait à mon sens être un choix lié à son propre corps, laissé au libre arbitre de chaque femme... En ce qui me concerne, j’ai finalement allaité pendant environ 2 mois, mais j’ai trouvé les dix premiers jours très difficiles. Malgré l’épuisement  physique (surtout avec une césarienne) et les sautes d’hormones, vous devez fournir de la nourriture à un petit être qui semble encore plus fragile et dépendant. Le processus n’a été ni intuitif ni facile, bien loin du tableau idyllique de la communion mère-enfant qui nous est dépeint. Je ne regrette pas mon choix, mais je dirais qu’il faut être très motivée pour allaiter et que ce choix devrait rester celui de chaque femme, sans influence forcenée venue de l’extérieur. Surtout que le lait maternisé est tout aussi encadré, non?

Hmm, j’ai là aussi eu encore quelques surprises sur le lait américain, dit “formula”. Pourquoi pas un mot avec “milk” me direz-vous? Car certains laits n'ont pas du tout de lait dans leur composition. Nous nous en sommes rendus compte lorsque notre bébé a été malade après un biberon de lait maternisé. Tels les jeunes parents paranos que nous étions, nous sommes passés direct à la gamme “Sensitive” de la marque Similac, proposée à l’hôpital. Avant de nous rendre compte que pour remplacer le lactose qui peut rendre malades certains bébés, le principal ingrédient est... du sirop de maïs! Certes, cela est différent du sirop de maïs “riche en fructose” que l’industrie agroalimentaire met dans tout un tas d’aliments transformés pour nous habituer au sucre. Le sirop de maïs est destiné à remplacer le sucre contenu dans le lait maternel. Mais étant donné que notre bébé n’avait pas ce genre de problème, nous avons opté pour un lait “normal”, avec du lactose et sans sirop de maïs si possible. On a choisi la version marque de distributeur de Similac, qui revient au même prix que le lait français (20$ pour 1 kg de lait environ), contre jusqu’à quatre plus cher pour certaines marques! A raison de quatre boîtes par mois minimum, cela fait un budget certain pour remplir le ventre de nos chérubins, mais “vous n’avez qu’à allaiter”, ai-je lu à de multiples reprises sur les forums qui abordaient la question... Soupir.

Deuxième étape du mode “préparation de l’arrivée du gremlin’s”: trouver une crèche ou une nanny lorsque je reprendrai le boulot. Je dois tout d’abord reconnaître que j’ai eu beaucoup de chance puisqu’avec mon statut d’expat, j’ai bénéficié de 4 mois de congé maternité. Un grand luxe aux Etats-Unis, seul pays développé qui n’ait pas encore instauré d’arrêt légal de travail pour les jeunes mamans (sans parler des papas...) Mais après avoir écouté les galères des parisiens pour soudoyer une place en crèche, nous avons décidé de nous organiser tôt. Bien nous en a pris, non pas car les places étaient chères mais plutôt parce que je n’avais RIEN compris au système US. 

J’avais, ô naïvement, supposé qu’il existait des structures publiques pour les plus petits comme en France, et cela grâce à une logique infaillible. “Kindergarten” se traduisant par maternelle, le “Pre-K” doit être l’équivalent de la crèche non? Nous voila donc partis, l’Homme et mois, un matin de semaine sur les coups de 7h02 (qui a déjà vu l’Homme à cette heure-là sait que je prenais de gros risques) pour la visite d’une école publique de notre quartier. Assis sur des minuscules chaises avec les genoux au niveau du menton, entourés d’autres parents, nous écoutons le programme: cours de sport, éducation civique et même imitation aux maths... 

Nous nous regardons surpris, et impressionnés par les ambitions du système scolaire US lorsqu’il s’agit de garder un enfant de quelques mois... Préparés à faire un concours de lèche, nous allons trouver la gentille dame pour savoir quand inscrire le futur baby. “Oh, revenez d’ici 3 ans et demi”... Le pre-K n’est donc qu’une année de scolarité avant la maternelle, qui ne commence ici qu’à 4 ou 5 ans. Déception intense, il faut donc forcément passer par le privé, mais je repars courageusement à mes recherches de ”day care”.

Etant donné que Williamsburg est un quartier plutôt familial (profil hipsters mais qui ont quand même cédé aux jobs qui rapportent), je trouve quelques options de day care proches de chez nous, à des prix délirants: au moins 2000 dollars pour un temps plein 5 jours par semaine, de 9h à 18h! Je ne citerai qu’une seule visite, qui démontre à elle seule la dérive du système des crèches à New York. Une gentille dame m’accueille avec son plus grand sourire de commerciale, me montre les salles des “infants” (3 à 12 mois) où on entre via un sas, après avoir enfilé des protections de chaussures. Le respect de l’hygiène est certes bienvenu, mais le côté aseptisé en sous-sol me met un peu mal à l’aise. Elle m’annonce avec son plus grand sourire que chaque pièce est équipée d’une caméra braquée sur les bébés, et que je pourrai télécharger une app me permettant de voir ma progéniture, et même de constater en temps réel s’il/elle a fait caca ou a bien terminé son biberon. Formidable, non?

Nous traversons ensuite la salle d’art, où ces chères têtes blondes sont invités à balancer de la peinture par terre pour découvrir leur fibre artistique profonde. Arrivée à la fin de la visite, je reçois le fameux fascicule avec la douloureuse: 2500 dollars par mois pour 9h par jour, avec supplément pour les déposer plus tôt/revenir plus tard. Et surtout, le hold-up du siècle: en cas d’arrivée tardive, nous facturons 1 dollar la minute supplémentaire!! Ca fait cher le contretemps de métro, et qui a déjà pris le métro new yorkais en heure de pointe sait que cela n’est pas un cas totalement rarissime.

Retour sur mon blog, mon dernier post date de .... 3 mois. Tiens donc, se pourrait-il qu’un bouleversement majeur, un séisme 7 sur l’échelle de Richter suivi d’un torrent d’émotions et d’un manque chronique de sommeil se soit produit dans ma vie?!

Le 21 juin dernier, je donnais naissance à un petit Arthur dans un hôpital de Brooklyn où je suis restée 2 jours et demi, malgré une césarienne. Mais revenons au début, car une grossesse vous confronte dès les premiers mois à l’un des trois points noirs de la vie aux Etats-Unis: les armes (nous y échappons heureusement car l’Etat de New York a interdit le port d’armes à feu), l’immobilier (voir mon post sur le chemin de croix pour avoir le droit de payer un appart correct à prix d’or) et le système de santé (ah et y’a aussi l’éducation, mais ce sera l’objet d’un nouveau post). A notre arrivée, j’ai souscrit à la mutuelle de la boîte de mon mari qui nous coûte la modique somme de 500 dollars par mois... 

Dès les premières consultations et examens, je me rends compte que l’on me réclame pas la même somme pour un rendez-vous, selon l’un des deux cabinets où officie le même médecin. Je dois à chaque fois batailler pour le prix, ce qui me donne la désagréable impression de marchander 1 kg de tomates et non une consultation de mon anatomie. Avec mon bol habituel, j’ai choisi une gynéco russe adorable, mais qui vient près de chez moi un samedi sur deux et consulte le reste du temps au fin fond de Brooklyn, à 1h de chez moi, au milieu des familles juives traditionnelles qui font en moyenne 8 enfants. Bilan: jusqu’à 2h30 d’attente les mauvais jours, mais au moins elle est dans mon “network”, à savoir le réseau de médecins en partenariat avec mon assurance, et qui doit me coûter moins cher. Hmmmm....

Certes, les premières échographies et autres prises de sang ne me sont pas facturées, elles font partie du plan grossesse (car ici, tout fait l’objet d’une planification pointue, y compris la mise en route d’une progéniture) pour lequel nous cotisons. Ouf, joie, soulagement: je fais une dizaine d’échographies, quasiment à chaque rdv, et nous sommes subjugués de voir ce petit être grandir dans mon ventre. Sauf un examen génétique, pour lequel le laboratoire avait facturé 3500 dollars à mon assurance, qui l’a refusé et qui m’a donc été envoyé... au prix de 200 dollars. Oui oui, le prix dépend du débiteur, et c’est bien la raison pour laquelle les cotisations d’assurance coûtent un demi-bras.

Par ailleurs, ce que l’on ne nous avait pas dit, c’est que le “plan” grossesse ne comprend pas... les frais d’accouchement! Vous me direz, “c’est tout de même la finalité d’une grossesse”, mais non, la puissante industrie des assurance maladie américaine considère que si vous ne voulez pas accoucher dans votre baignoire encouragée par votre chaman, c’est votre problème, et donc votre argent.

La version glamour de la pub Mustela :)

Commence donc une bataille acharnée pour tenter de connaître le prix moyen d’un accouchement à l’hôpital où officie ma gynéco, et que je n’ai donc pas choisi. Après moults coups de fil et mails, j’obtiens un malheureux email lapidaire de l’hôpital: 13 500 dollars pour un accouchement normal, et 16 500 pour une césarienne. Auxquels s’ajoutent les frais de la gynéco, d’anesthésiste et de toute personne qui a posé la main sur mon bébé en ces 60 heures d’hôpital (c’est-à-dire chaque infirmière). Sur ce montant encore obscur, je dois payer: 2000 dollars de déductibles (comprendre ma franchise), et 20% des frais réels. Bon an mal an, nous comprenons sur le tard, à 6 mois de grossesse, qu’il va falloir débourser entre 4000 et 5000 dollars pour faire naître un petit américain....!!! 

Si bien que le jour J, lorsque l’on m’a annoncé qu’il fallait passer par une césarienne, outre l’épuisement et le découragement qui m’ont gagné, j’ai vu l’alerte maximum: la facture va faire encore plus mal. Pas vraiment le genre de pensées que l’on devrait avoir en cet instant unique, mais il paraît que c’est ça aussi, le rêve américain...

Combiner l’exploit sportif et la virtuosité de la danse dans un spectacle aussi impressionnant qu’artistique: voilà la grande réussite de Streb, une compagnie qui porte le nom de sa créatrice et chorégraphe, Elizabeth Streb.

Nous avons eu l’opportunité d’assister à une de leurs performances à Williamsburg grâce à nos amis Stephan et Ben. Ce dernier est un ancien danseur professionnel qui a officié chez la prestigieuse Pina Bausch, et nous a gentiment précisé, à nous autres ignares, qu’Elizabeth Streb est elle aussi une pointure dans le domaine de la danse contemporaine. Elle a créé Streb Lab for Action Mechanics (SLAM) il y a maintenant plus de trente ans et s’est attelée à une nouvelle étude du mouvement, et a en particulier cherché à défier sans cesse... la gravité.

Le show auquel nous avons assisté s’intitule Singular Extreme Actions, dans une sorte de grand hangar à Williamsburg. Dès l’arrivée, on entre dans une ambiance de gymnase, des chaises disposées à la va-vite sur le côté et un petit comptoir qui fait office de buvette... Un peu plus, et on se croirait à la kermesse de fin d’année des 3°B. Sauf que les danseurs/athlètes s’échauffent et sont, disons, assez impressionnants de par leur musculature et la force qui se dégage d’eux. Le programme distribué ne distille que quelques mots évocateurs: “fly”, “roll”, “crash”, “hit”, mais pas de détail sur ce qui nous attend.

Le spectacle commence par du trampoline. Vous me direz: “pas de quoi casser 3 pattes à un canard, moi aussi j’en faisais petit au Club des Flots Bleus sur la plage de Cabourg”. Sauf qu’ici, le rythme, la coordination et les sauts de sortie/atterrissages sur les matelas sont beaucoup, beaucoup plus impressionnants. Les numéros s’enchainent et laissent à voir à la fois la performance sportive et la précision millimétrée des enchaînements. Tout cela pourrait donner un air un peu scolaire, voire militaire à l’ensemble, mais il suffit de voir les jeux de regard entre les sportifs, les encouragements mutuels à l’approche d’un exercice difficile mais aussi les sourires entendus entre eux pour réaliser que cette bande s’éclate à se lancer ces défis, et nous emporte avec eux.

Je n’entrerai pas dans le détail pour laisser la surprise à ceux que ça intéresse, mais le show monte bien sûr en difficulté et nous fait vibrer et stresser pour eux. D’autant que les danseurs utilisent des agrès dont ce n’est pas l’objet premier (une demi-roue en métal immense, une échelle qu’ils font tourner à toute allure etc) car il s’agit avant tout d’un spectacle de rue. Même s’ils rappellent à l’amateur ici présent que cela n’est pas à reproduire chez soi, au cas où on se sentirait pousser des ailes!

Etant donné que j’ai un peu de temps pour moi en ce moment, j’ai eu la grande chance de tester une nouvelle adresse : Marie-Lou & D, un salon de beauté d’inspiration française lancé il y a quelques mois au coeur du New York chic et trendy, Soho.

Cette nouvelle marque a été créée par Dharmendra Manwani, un nom pas très français me direz-vous. Cet entrepreneur indien est en réalité celui qui a eu l’audace de lancer les salons Jean-Claude Biguine dans ce pays émergent, en 2008. La marque détient désormais quinze salons à Mumbai et Bangalore, et a réussi à s’implanter là où Franck Provost et même Jacques Dessange, avec son unique antenne à Delhi, ont échoué avant lui.

A la recherche d’une nouvelle aventure entrepreneuriale, Dharmendra a ensuite cherché un concept de salon qui transcende la femme, et qu’il a surnommé sa "Marie-Lou” (aucun rapport avec la mythique chanson de Michel Polnareff, qui s’écrit avec un y, voyons!) L’idée était de créer un endroit où n’importe quelle femme puisse se sentir à l’aise, accueillie et comprise, voire guidée dans ses choix esthétiques. Des prestations de haute qualité en coiffure et esthétique, sans payer le prix d’un demi-Smic: l’équation n’a pas l’air si complexe, et pourtant à New York, elle relève d’une véritable gageure.

Marie-Lou &D a élu domicile sur West Boradway, la rue des boutiques de luxe, du restaurant Cipriani où se côtoient les stars et VIP, mais aussi du grand loft Amazon où je viens parfois poser mon Mac pour travailler avec les geeks. Une adresse optimale pour attirer une clientèle aisée mais exigeante, et les fashionistas en goguette à New York. Dès l’entrée, l’ambiance est très agréable: une grande pièce haute sous plafond et large, des murs aux briques apparentes, un mélange de sobriété chic mais suffisamment chaleureuse.

Côté coiffure officient deux coiffeurs français. Hugo m’accueille avec les plus grands égards dus aux clientes aux Etats-Unis, pose un regard d’expert sur mes cheveux. Le coiffeur officiait dans un salon chic du 8ème arrondissement il y a encore trois mois, il a donc toute légitimité pour délivrer une coiffure originale et stylée, avec un cachet “à la française”. De mon côté, n’ayant pas de soirée red carpet prévue le soir même, j’opte pour un brushing souple, très bien réalisé. Prix: entre 45 et 65 dollars pour le “blowout”, entre 105 et 165 dollars pour une véritable coupe.

Côté manucure, les deux jeunes femmes sont elles aussi d’une grande gentillesse et proposent des petits plus, comme des brillants ou des dessins stylisés sur l’ongle, avec une finesse et une précision fascinantes pour moi, qui ai déjà le plus grand mal à me faire une manucure correcte... Le geste est sûr, rapide mais pas précipité non plus, comme dans chez ces armées de salons chinois où on vous expédie à la chaîne et le vernis saute au bout de 3 jours. Outre la pose, vous avez droit à un véritable soin des mains et ongles dans un endroit rassérénant, et tout cela pour 25 dollars!

Enfin, gardons le plus dur (mais pas tant que ça) pour la fin: l’épilation. Je retrouve l’avenante Courtney qui m’emmène dans une petite pièce cosy et confortable. Elle aussi est très expérimentée puisqu’elle vient tout droit du Four Seasons, où la même prestation vous coûte un demi-loyer. Elle utilise Cirepil, une cire française magique tellement elle est indolore, même si le geste de l’esthéticienne doit également y faire pour beaucoup. Elle fait son affaire avec la plus grande délicatesse possible et un professionnalisme à toute épreuve. En discutant de tout et de rien, l’opération “fraîcheur d’été” est agréable et efficace, et passe en un rien de temps. Comptez entre 20 dollars pour les sourcils et 75 dollars pour un bikini brésilien, des prix défiant aussi toute concurrence pour la qualité proposée et dans ce quartier. Enfin, côté spa, les massages varient de 105 dollars (60min) à 145 dollars, et 65 à 125 dollars pour un “facial”.

Une semaine après avoir emmené des copains au Comedy Cellar pour s’imprégner de l’humour très américain type Louie CK, nous avons eu l’occasion de le comparer au style bien différent du stand-up français. La FIAF (French Institute Alliance Française) recevait en effet François-Xavier Demaison, pour ses premiers pas en tant qu'humoriste sur le sol US. 

L’homme connaît bien New York pour y avoir travaillé comme consultant fiscaliste chez PwC (miam!) en 2001, jusqu’à ce que les attentats du 11-septembre ne l’incitent à changer de vie et à se lancer enfin dans sa passion: le théâtre et la scène. Dès son entrée, l’homme paraît très sympathique, un sourire franc et massif qui semble sincère, un léger embonpoint qui fera l’objet d’une “running joke” sur son physique “super bien gaulé”.

Son spectacle débute quasiment sur un mime de western, et sa façon de se déhancher pour camper un cow-boy en selle annoncent la couleur: l’acteur est doué pour les mimiques, voix et autres attitudes, ce qui lui permet de grimer parfaitement des situations ou des gens. Et ce qui contribue aussi beaucoup à ses sketches (et parfois les sauve). Je reconnais être plutôt bon public et m’esclaffe assez facilement et bruyamment. Si bien que lorsqu’il évoque à tour de rôle une française psychotique à la tête d’une maison d’hôtes au Maroc, ses parents baba-cool dans leur maison dans le Centre ou les joies des vacances entre copains avec les - insupportables- enfants des autres, j’ai bien rigolé, même si ce n’était parfois pas très original ou même carrément déjà-vu.

Car à nouveau, son talent réside plutôt à mon sens dans sa capacité de jeu, à réussir une mise en scène et les personnages qui la composent avec ses gestes et intonations, que par le texte lui-même. Il lui arrive d’ailleurs de s’excuser pour quelques très mauvais jeux de mots, dans le genre “Obiwan-Obitwo”... Mais le garçon est drôlement sympathique, le genre de potes avec qui on a envie de passer la soirée en terrasse à boire du rosé et balancer des vannes, si bien qu’on lui pardonne ces quelques écarts pour ne retenir que le meilleur. Signe de l’empathie qu’il génère auprès du public, il parvient à faire mimer chèvre, bouc, boeuf et âne gris à quatre spectateurs francophones, plutôt style appartement-terrasse dans l’Upper East Side que franchouillards saucisson-Ricard... Belle perf, donc.

Certes, François-Xavier Demaison va parfois trop loin dans ses délires. Le sketch sur les chansons réalistes, hormis un bon jeu de lumières sur son foulard et une palette de grimaces dont il a le secret, donne un peu l’impression qu’il est parti en trip tout seul et très loin, et n’a pas forcément cherché à emmener le spectateur avec lui. Mais on l’oublie bien vite, car les meilleurs passages sont, à mon avis, ceux où il parle de lui, de son passé et ses débuts forcément difficiles dans le stand-up (l’occasion d’imiter un directeur de théâtre en se plaçant littéralement au milieu du public). Mais aussi des quatre coins de la France, des accents chantants du Sud-Ouest au point G de Maubeuge... Il nous donne un petit goût toujours bienvenu de notre pays, tout en clôturant sur New York, terre où l’on peut accomplir ses rêves les plus fous... Pour lui en tout cas, celui formé ici il y a 15 ans s’est transformé en réalité!

Le nom de cette exposition de galeries venues du monde entier m’a fait repenser avec émotion à nos premiers jours à New York il y a maintenant plus d’un an et demi (...!). Nous avions à l’époque besoin de tous nos nouveaux meubles et, ô débutants, avions poussé la porte d’un magasin “Design within Reach” (très gros guillemets), où le moindre bibelot se négocie à quatre chiffres. Vous me direz, un espace immense dédié à l’ameublement au coeur de Soho, c’était un peu couru d’avance, mais que voulez-vous, on avait emmené des rêves pleins nos valises... Le portefeuille lui n’a pas suivi et nous avons filé fissa fissa chez Ikea. Hormis un cracking sur deux chaises dans le quartier, une affaire en or-qu’il-ne-fallait-vraiment-pas-rater m’a assuré Arnaud, dont une est devenue le nid du chat et de ses poils...

Bref, je m’égare. Revenons-en à cette exposition le WE dernier en plein Chelsea, où nous nous sommes infiltrés gratis grâce à ma bonne vieille carte de presse. Et, tous frétillants d’avoir gagné 40 balles, nous avons fait la fortune d’une artiste coréenne (Nina Jun) , qui faisait certes de très jolis et originaux ballons en céramique, imitation ballons en hélium comme a pu le faire Jeff Koons avec du métal.

Et sans que j’ai vu cela arriver d’une manière ou d’une autre, nous sommes repartis avec un d’entre eux, dont les pois sont censés être les planètes d’une même galaxie, un porte-bonheur pour notre petit garçon qui doit arriver en juin...

Au-delà de la fibre sentimentale que cette gentille dame a réussi à activer chez deux futurs parents impatients, j’ai -comme souvent donc- opposé d’abord une résistance de principe sur un donnée bien matérielle: le prix. Un échange que j’ai souvent dans ce genre d’occasions avec l’Homme, qui considère que pour des choses qui durent, ça vaut le coup d’y mettre le prix. Je me souviens de ce voyage en voiture de 2 semaines au Maroc où, moins de 24 heures après avoir pris la route, nous nous sommes retrouvés avec deux tapis négociés âprement sur le souk de Meknès. J’étais très hésitante, avais bien compris le jeu de notre vendeur qui, au bout de cinq thés à la menthe, nous a eus là encore à l’affectif - car ils sont quand même trop sympas ces Arabes. Et je n’ai jamais regretté d’avoir cassé notre tirelire et payé un bagage en plus au retour, car le bel objet qui nous a suivis ici me rappelle lui aussi de très bons souvenirs (et vacances).

Mais là encore, je me suis retrouvée face à cette question basique, niveau bac de philo: l’art a-t-il un prix? Et si oui, combien pour un objet purement décoratif? Je n’ai aucune idée de la cote de l’artiste et n’ai pas l’intention d’en faire un placement financier, juste celle de céder à un coup de coeur et, il est vrai, à la demande pressante de mon mari qui, lui, avait déjà fait son choix. En quoi cette oeuvre d’art pourrait valoir moins qu’une table d’un célèbre designer, sous prétexte que je ne vais pas manger dessus? Ou qu’un écran plat dernière génération, qui sera lui aussi dépassé dans quelques années?

Notre génération valorise de plus en plus les expériences sur le matériel, les plus récentes success stories sont là pour le prouver. De notre côté, nous avons déjà dépensé une bonne partie de nos économies pour apprendre le skydive dans le sud de la France pendant une semaine, ou encore pour aller plonger avec des requins pendant plus de trois mois en Amérique centrale. Notre budget ici (merci HSBC pour son camembert récapitulatif des dépenses 2015...) est composé en majorité de restos, théâtres, expériences d’un genre nouveau qui pullulent dans une ville comme NY. Jusqu’à l’arrivée de Junior vous me direz, mais là n’est pas la question. Face à cela, l’artiste nous offre quelque chose d’irremplaçable: un objet vu et choisi, qui a évoqué un désir puis une projection, nous suivra toute notre vie et nous rappelle qui nous avons été. 

Lorsqu’un film à moitié français est nominé aux Oscars du Meilleur Film Etranger, toute la communauté expat aux US se mobilise pour en faire la promotion, et c’est tant mieux. Dans ce cadre, la FIAF (French Institute of Alliance Française) avait organisé le 12 février dernier une projection de Mustang, le film franco-turc de Deniz Gamze Ergüven dont c’est - excusez du peu - le premier long métrage, suivi qu’un Q&A avec la réalisatrice et les principales actrices du film.

L’histoire se déroule dans un petit village au fin fond de le Turquie, et suit le parcours de cinq soeurs, des jeux de l’enfance aux émois adolescents, et même à la mort. Dès le début, le style est donné, la caméra au poing suit les sauts, les élucubrations et les chamailleries de ces jeunes filles, et leurs jeux dans la mer avec des garçons - ô obscénité. J’avais peur que tout cela devienne rapidement un peu bruyant et brouillon mais pas du tout, l’ambiance s’installe et en quelques minutes à peine, vous êtes scotchés à ces cinq personnages centraux: Sonay, Selma, Ece, Nur et Lale.

Elles sont élevées par une grand-mère un peu dépassée par les événements et rapidement, l’oncle Erol, avec sa vision archaïque de la morale et des traditions, s’attache à remettre de l’ordre dans la famille. Elles se voient obligées de porter des robes informes et couleur caca, et sont enfermées dans une maison où elles doivent inventer des jeux pour ne pas sombrer dans l’ennui. La scène où elles font semblant de nager, dans une piscine fictive composée de leurs draps, fend le coeur autant qu’elle fait sourire, mais tout cela ne tombe jamais dans le “drama”. Le ton est léger et enlevé, et monte même jusqu’à l’hystérie, lorsque les soeurs parviennent à faire le mur pour assister à un match de foot réservée aux femmes, insulte suprême à l’autorité parentale et surtout masculine.

Un univers de filles, d’été et de chair, presque sensuel grâce aux jeux de lumière

Pour préserver la réputation de ses filles et surtout de sa famille, l’oncle Erol les oblige à passer un test de virginité (?!), et se fixe pour objectif de marier rapidement les plus âgées, pourtant à peine adolescentes. L’aîné Sonay, déjà amoureuse d’Ekin, refuse tout net d’être mariée à un inconnu, et parvient à passer entre les mailles du filet, pourvu qu’elle épouse le jeune garçon concerné. Mais le couperet tombe sur Selma, qui se voit obligée de servir le thé et d’être présentée à un garçon qu’elle ne connaît pas, ainsi que sa famille. Le pacte est scellé, les deux filles se marient le même jour, et tandis que Sonay nage dans le bonheur, sa soeur désespérée enchaîne les rakis (apéritifs anisés) et pleure en cachette. Et se voit couverte de honte lorsqu’elle doit filer à l’hôpital séance tenante après sa nuit de noces, car elle n’a pas saigné.

La séparation des soeurs est un vrai déchirement et parmi les trois soeurs, une va craquer face à cet océan d’interdit et de privations (Ece), tandis que Lale, la cadette, décide de prendre son destin en main et d’apprendre à conduire en cachette, grâce à un jeune chauffeur qui s’est pris d’affection pour elle. Lorsque le moment vient de marier Nur, la quatrième, elles créent une forteresse dans la maison dont elles refusent de sortir et finissent par réussir à s’enfuir à Istanbul, où habite leur ancien professeur.

Ces derniers temps, j’ai une légère tendance obsessionnelle, et cela s’est focalisé sur un sujet somme toute assez banal: le système judiciaire américain.

Cela a commencé avec une série Netflix appelée Making a Murderer. L’histoire commence par le retour triomphant chez lui de Steven Avery en 2003, blanchi après avoir passé 18 ans en prison pour un crime qu’il n’avait pas commis... Merci l’avancée technologique et l’identification ADN. Mais le type est un “white trash”, un beauf pas bien malin qui vit au fin fond du Wisconsin dans un bled appelé Manitowoc County, le genre de bled où les gens ont des coupes de cheveux tout droit sorties des années 80... Il vit dans un préfabriqué au milieu d’un immense terrain vague, où est située la société familiale de récup’ de pièces détachées de voitures. Un tableau sordide, tableau parfait d’un film d’horreur ou de tueur en série donc.

Et c’est justement là que le destin rattrape Steven, un bougre un peu lent mais qui ne semble pas bien méchant. Il est accusé du meurtre de Teresa Halbach, une journaliste d’un magazine auto qui était venue faire des photos sur sa propriété un peu plus tôt le jour du drame. Et au mépris des droits fondamentaux les plus basiques, à coup d’interrogatoires biaisées et de manipulations d’un autre mineur (débile lui aussi) et d’utilisation de pièces à conviction douteuse, le procureur obtient la condamnation de Steven Avery et de son neveu, Brendan Dassey (alors âgé de 16 ans) à la prison à perpétuité, sans remise de peine. Pour laquelle tous les recours juridiques sont pour l’instant éteints.

Ils sont pas beaux...?!

Le plus époustouflant dans cette histoire, ce n’est pas tant le verdict que la manière dont l’enquête et le procès ont été menés à charge par des policiers véreux et des juges et procureurs complaisants, donc tout aussi coupables. La présomption d’innocence est une vaste supercherie, et surtout les droits fondamentaux de l’accusé, jusqu’à la présence d’un avocat lors des interrogatoires, sont bafoués dès le départ. Est-on vraiment dans le pays de la liberté, la patrie des courageux (”Land of the free and home of the brave”, clame l’hymne national)?

Cette histoire m’a incité à m’intéresser à d’autres affaires, même si bien d’autres innocents croulent probablement en prison sans que personne ne s’intéresse à leur cas. J’ai alors tenté mon premier podcast: Serial, 12 épisodes d’environ une heure chacun. J’avoue avoir été sceptique au départ à l’idée de suivre et écouter une affaire judiciaire pendant autant de temps (d’autant que mon trajet maison-bureau se limite à 3 pas...), mais j’ai été totalement accro dès le début.

L’histoire est cette fois celle d’un musulman Pakistanais de 17 ans, Adnan Syed, accusé d’avoir tué son ex-petite amie à Baltimore en 1999 (The Wire, souvenirs...;) et a depuis passé plus de la moitié de sa vie en prison. Dans ce dossier, ce sont à la fois le traitement laxiste des preuves, la défense incomplète d’une avocate à la dérive et surtout... le facteur racial face à un suspect musulman, régulièrement pointé du doigt pour son caractère “sombre” et autres métaphores douteuses qui influencent psychologiquement les jurés, Mr et Mme Michu.

Une dernière histoire, lue dans le New Yorker, retrace le procès d’un jeune Noir dont j’ai oublié le nom, lui aussi accusé trop vite d’avoir tué son ex-petite amie au Texas et qui est la première victime à avoir reçu un acquittement post-mortem et une indemnisation ridicule pour sa famille...

Le système judiciaire américain à deux vitesses est certes souvent évoqué, mais je dois avouer avoir été choquée par la violation de droits de l’homme dans le pays censé être le plus avancé au monde. Guantanamo n’était pas la seule zone de non-droit, un territoire juridique d’exception pour les terroristes présumés. Les prisons du pays regorgent de gens condamné trop vite pour des faits qu’ils n’ont pas commis ou qui ne sont pas prouvés (pour décider que quelqu’un est coupable, le juré ne doit en principe n’avoir AUCUN doute tangible sur la responsabilité de l’accusé), tout cela à cause de la capacité de jugement imparfaite de l’être humain. Et la capacité des juges à revenir sur une décision de justice est proche du néant, les exemples cités le prouvent.

Hier soir, Barack Obama a délivré son dernier discours annuel sur l’état de l’union et, comme à son habitude, il a arboré ce même sourire jovial, cette démarche charismatique et ce ton optimiste qu’on lui connaît depuis huit ans. 

Les cheveux sont plus gris qu’à son arrivée à la Maison-Blanche, mais Michelle Obama, elle, est plus radieuse et populaire que jamais. 

C’est d’ailleurs celui qui était, ou plutôt n’était pas assis à côté d’elle, qui a fait sensation: le couple présidentiel avait décidé de placer une chaise vide, censée symboliser et rendre hommage à toutes les victimes des armes à feu. 

Or, c’est bien ce combat qui est le plus frappant dans cette fin de mandat. Barack Obama a beau avoir mentionné plusieurs nobles causes dans son allocution, notamment la lutte contre le réchauffement climatique, le combat contre le cancer mené par Joe Biden, ou encore l’accès à la meilleure éducation dans un système à deux vitesses, c’est la lutte contre les armes à feu qui reste la plus primaire, la plus évidente et pourtant la plus polémique dans ce pays.

Mieux vaut tard que jamais: après l’attaque de San Bernardino en Californie, le président a enfin présenté, début janvier, un décret visant à étendre les vérifications de permis à tous les revendeurs d’armes à feu, à rendre ces mêmes revendeurs responsables des crimes commis avec des armes qu’ils ont cédées. Bref à prendre toutes les précautions possibles et imaginables pour que soit évitée une nouvelle tuerie par un lycéen isolé, un fanatique religieux ou tout autre paumé en pétage de plombs.

Cette cause paraît tellement simpliste que nous serions tentés de penser, nous pauvres Français à côté de la plaque, “évidemment, c’est normal d’interdire de vendre des armes à des gens potentiellement dangereux”. Sauf que dans l’économie la plus riche au monde (comme l’a rappelé Barack de son ton victorieux lors de son discours), le lobby des armes à feu, la toute puissante NRA (National Rifle Association) est infiltrée dans le système politique à tous les étages. Et qu’elle veille jalousement sur un marché colossal, sans la moindre considération pour ce qui paraît juste, bon, bienséant, à savoir la sécurité de ses semblables.

Pour notre amie Laurence, venue à New York pour un semestre d’études à la New York Film Academy, quoi de mieux que de clôturer l’année par une escapade dans le siège mondial du cinéma (Los Angeles) et un road trip dans le mythique Ouest californien? Et nous avons accepté de l’accompagner parce que nous sommes comme ça nous, des amis en or qui se sacrifient pour l’épanouissement de nos amis...:)

Nous avons donc eu la grande chance de faire ce voyage er d’atterrir à LA par une fraîche soirée de décembre. L’occasion de réaliser que si cette ville reste ensoleillée toute l’année et ne connaît pas vraiment l’hiver, elle est proche du désert et de ses températures glaciales une fois la nuit tombée donc adieu ma veste en cuir trop styyyyylée... Mais dès le lendemain, tout est oublié lorsque nous enfourchons nos vélos à Venice Beach pour aller engloutir le traditionnel petit déj à la française. 

Le soleil commence à chauffer dès les première heures du matin (décalage horaire oblige), les rues sont calmes, jalonnées de palmiers, et aboutissent à une immense plage. Où les premiers joggeurs côtoient les jeunes cools qui se dirigent vers le skate park, et les clodos finissent leur nuit sur le sable ou rigolent en groupes en fumant des pétards. Même les marginaux ont l’air de mieux vivre sous le soleil et la fumette de Californie...

Nous avons adoré cette étape plage somme toute très authentique (même si on a parfois l’impression de marcher dans un décor de filmà et beaucoup moins aseptisé que je ne pensais. Mais le tableau s’est quelque peu assombri dès qu’il a fallu prendre la voiture pour aller explorer les autres quartiers de cette ville tentaculaire. Car la vie du “Los Angeles guy” consiste à passer 90% de son temps dans sa voiture, dont environ la moitié au feu rouge, sur un artère à 8 voies au minimum. Explorer un autre quartier de la ville implique de prendre une énorme autoroute, et il faut compter 30 min à 1h pour toute expédition, sans compter le trafic de West Hollywood ou Sunset Boulevard. 

Un sunset qui vaut quand même son pesant de cacahuètes...

Sunset Boulevard justement, c’est LE centre névralgique de la ville, ou plutôt sa veine principale car il s’étend de la mer à l’autre bout de la ville, et comporte à peu près TOUS les bars et restos tendance, et les autres aussi d’ailleurs. Le chateau Marmont et son bar pour un premier drink à la recherche des VIP? Le resto spécial Big Day pour les 30 ans d’Arnaud? Le repère des hipsters dans une salle d’arcade? Le spot au soleil pour avaler une mixture post-soirée arrosée? Ne cherchez plus, tout ça est sur Sunset Boulevard. Si bien que les nouveaux quartiers “coolos” de la ville sont en réalité quelques endroits autour d’un boulevard qui, comme son nom l’indique, n’est pas réputé pour son charme et son calme. En bref, assez décevant et anonyme, si bien que le seul quartier où je pourrais vivre à LA serait côté plage, pour avoir une vie saine faite de sport, ballades en bord de mer et barbecues. Tant qu’Uber garde ses prix imbattables (9$ pour traverser la ville un samedi soir!) pour sortir et s’enivrer sans perdre son permis. Mais ce n’est que mon humble avis!

Après réception de la petite Laurence, nous avons donc entamé notre road trip en remontant quelques heures la côte Pacifique, pour traverser Malibu et ses plages, et manger un sandwich au crabe sur la jetée de Santa Barbara... So chic et un peu carte postale, une ville balnéaire de retraités à l’abri du besoin mais quel bonheur de déjeuner en t-shirt au soleil! 

Après une nuit à Bakersfield (plus grande communauté basque des Etats-Unis, oui oui!) où nous avons étrenné le bar-billard plus pourri de la ville un dimanche soir, direction la Death Valley.

Et là, vous allez me dire “en même temps, la Death Valley, ça porte bien son nom”, mais j’ai été abasourdie par l’immensité du... rien. Des paysages désertiques, un peu apocalyptiques à perte de vue, des dimensions que nous autres européens n’arrivons même pas à envisager. Aucun réseau (heureusement, les 2 Playlouiste en offline nous ont sauvés la mise pendant plusieurs jours, merci Loulou!), peu de voitures à l’horizon, un coyote qui traverse la route devant nous, et la route qui s’étend tout droit à l’infini... En plusieurs heures nous avons croisé une malheureuse gargote où officiait une serveuse tout droit sortie d’un film d’horreur (comme dirait Arnaud, elle n’avait probablement cligné des yeux depuis 92...). Très très loin du repère à touristes que j’imaginais.

A chercher la fameuse “barrière” du parc qui n’est jamais venue, j’ai finalement réalisé que la Death Valley en fait, c’était tout ça depuis plusieurs heures, et plus encore qu’on ne peut y voir. Nous avons passé la nuit dans un bled improbable, collé à une “ghost town” digne des meilleurs westerns, avec les restes d’un casino, hôtel et autres bâtiments du grand Age d’Or, et même une statue à l’effigie d'une prostituée! Pour enfin boire une bière au saloon, à côté de piliers (bar)bus et coiffés bien sûr du fameux chapeau de cow-boy... Gros cliché! Le lendemain, nous avons finalement retrouvé la route d’autres touristes pour aller faire un trek dans le canyon où a été tourné Star Wars, puis sur la Mer de Sel, point le plus bas d’Amérique du Nord... Tellement beau!!! 

Il a néanmoins fallu poursuivre notre route pour finir la journée à Las Vegas, où nous avions en toute simplicité booké une chambre au Caesar’s Palace. Et il faut avouer qu’après deux jours à tracer la route avec la pure nature à perte de vue (vive la pub pour les produits laitiers!), nous avons été un peu abasourdis par cette explosion de couleurs, de bruits et de mégalomanie made by Trump et ses compères. Ne le nions pas, Vegas a cette capacité à vous scotcher d’emblée, quand on arpente les lobbys, casinos et immenses “malls” de boutiques de luxe, mais on finit par étouffer à passer sa vie enfermé. Et puis je doute que les joueurs viennent jusqu’ici pour claquer 3000 balles dans un sac Prada... 

Après avoir bu un verre dans un décor raté de bistrot Frenchy au Paris Vegas, avalé un burger brandé Gordon Ramsay et gagné 30 malheureux dollars au casino (sombre excuse pour commander des verres gratos aux serveuses!), on était plutôt contents de quitter le lendemain cette ville de débauche, de strip-teaseuses pas sexys et pas chers (en particulier les naines, true story...), et surtout de papys en déroute devant leur machine à sous. 

De retour dans la nature, la vraie, on a par hasard retrouvé le chemin de la route 66, déjeuné dans un pit stop au milieu de nulle part et repris la route pour arriver à Grand Canyon à la tombée de la nuit... Un sunset inoubliable (non je n’ai pas peur des superlatifs!). Car après plusieurs heures de route sans deviner ce qui nous attend, cette vue imprenable face aux immenses canyons baignés de rouge par le sunset prendrait aux tripes n’importe qui. 

Heureusement que nous avons vu ce paysage d’ailleurs, car dès le lendemain, il neigeait et notre vol d’hélico au-dessus du Grand Canyon a été annulé... C’est donc ajouté à la to-do list pour la prochaine fois (la fameuse que tu fais à chaque voyage, “tant pis, on reviendra”, hmm).

Après plusieurs heures dans notre vaillant bolide (une sombre crotte bleu flashy qui n’avait même pas de fermeture centralisée, ce qui nous a valu des fous rires à regarder Arnaud fulminer à chaque fois pour déverrouiller les portes!), on n’a pas pu s’empêcher de faire un stop chez Five Guys, parce que c’est ça aussi le road trip: manger un burger dans un fast food qui sent le graillon en bord d’autoroute le 24 décembre midi! Nous avons ensuite consenti un détour à Sedona, parce que selon les gens croisés sur la route, il fallait ABSOLUMENT aller voir ce beau grand rocher tout rouge. Et il est vrai que ce décor de western au milieu de la montagne valait quand même le coup.

Ouf, 5 bonnes heures de route plus tard, nous avons posé nos valises près de Prescott, Arizona, où la charmante Fiona nous a accueillis dans son Airbnb pour Noël. Une petite maison rien que pour nous trois, avec un bon pain frais maison, un lit aux couleurs des US, un paravent de cow-boys, elle-même entourée d’un hectare de vignes de gewurtzraminer, trois chiens, X chats, 2 ânes et 2 lamas... Sans oublier le jacuzzi que nous avons étrenné un 25 décembre, au milieu de la pampa Arizonienne, histoire de marquer le coup une fois de plus pour ces improbables fêtes.

Le retour à LA s’est fait en deux fois, avec une étape au Joshua Tree National Park, où nous n’avons pas constaté le moindre arbre à des kilomètres alentour... Remboursez!

Cela fait aujourd’hui un mois que nous avons suivi, abasourdis, choqués et terriblement impuissants, les attaques du 13 novembre à Paris. Dès les premières infos sortis, nous avons d’abord allumé CNN -car le site BFM TV était bien sûr saturé- avant de se rendre compte qu’aux US, le diktat du sensationnel permettait de diffuser des images bien plus choquantes qu’à la télé française. Puis d’assister, mortifiés, à la montée en flèche du décompte du nombre de morts, après l’assaut du Bataclan. Le soir même où mes parents venaient nous rendre leur première visite depuis notre arrivée à NY.

Une expérience similaire à tant d’autres français en somme, la distance en plus, et cette immense nostalgie pour notre ville adorée et attaquée. Nous sommes parisiens même si nous vivons et sommes heureux à l’étranger, et je ne m’imagine pour l’instant pas vieillir dans un autre pays que le mien. Bref, j’ai lu beaucoup de témoignages poignants d’expats qui ont très bien relayé ce sentiment diffus de tristesse, frustration mais aussi un peu de culpabilité, pour y rajouter quoi que ce soit.

Le hasard a simplement voulu qu’à ce moment-là, j’étais moi aussi dans la lecture de “Paris est une fête” d’Ernest Hemingway, glissé par beau-papa dans notre valise et que j’avais commencé un jour de début novembre pas fait comme les autres. Et j’ai adoré lire ce livre où l’américain qui aimait la France raconte ces déambulations dans le Paris des années 20, la vie sociale des cafés, des courses de chevaux et des combats de boxe, l’amitié houleuse avec un Scott Fitzgerald cyclothymique et porté sur la bouteille, mais attachant. 

Il décrit le Paris excitant de la nuit et des beaux jours, mais aussi ces journées d’hiver mornes et sans fin, qui vous donnent l’impression que le printemps et les terrasses ne reviendront jamais (qui n’a jamais déprimé sec au fin fond de l’hiver parisien, n’est-ce pas Laurence?!) Je voulais donc reproduire ci-dessous quelques-uns des extraits qui m’ont plongé avec délectation dans le Paris d’antan que je n’ai certes jamais connu, mais qui m’ont rappelé pourquoi j’aimais toujours autant cette ville: