Goner

Entre la fina seda de tus costuras…

y tus piernas largas, tersas y firmes, me encontraba perdido…

Me sentía una presa de tu veneno,

que ha dejado a mártires malheridos…

Un veneno único, de fragancia dulce y no letal…

que no mataba ni te hacía mal; al contrario, te daba paz…

Paz momentánea, como tomar un diazepam…

A su vez elegante y reina, eso eres tú…

¿Cómo podría compararte con la multitud,

si las secuelas de tu toxina

son acordarme de ti en cada déjà vu?

Dime cómo podría olvidarme de ti,

si una sola dosis bastó

para generar en mí un síndrome de abstinencia

al no saber nada de ti…

Dime cómo podría dejarte sola y sufriendo,

si cada vez que lo pienso quisiera parar el tiempo

para curar las penas que cargas en el alma

y cuidarte siempre, incluso en este, mi último aliento…

Soy consciente de que morir es mi momento,

puesto que tu veneno cura cuando no te fallan al primer intento…

pero mata cuando no valoran tu corazón y tus sentimientos…

Y yo no lo valoré…

por ello ansío piedad,

pues estoy muriendo

al recordar un pasado donde fui un tonto

insolente con tu tiempo…

O déjame morir entre el capullo de tus recuerdos,

donde permaneceré hasta que la piel se separe de mi cuerpo,

esperando por ti…

mi dulce y tierna viuda,

que me llenas de alegría la vida…

no es más que un cascarón vacío…

cárcel de un espectro,

de luz y de algo sombrío.

“Alma”, la llamaron

los filósofos de la antigüedad…

la mía solo anhela

escapar en libertad.

Dime cómo puedo dejar de sentir,

si en cada latir mi corazón muestra

lo sediento que está de vivir.

¿Cómo puedo negarle el derecho de amar sin huir?

¿Cómo puedo negarme la dicha de decir

que amé y nunca dejé de amar,

con prosa e intensidad?

Dime, ¿quién puede arrancar

un corazón marchito e inservible

del pecho de un mártir deshecho,

que ya no funciona,

pues lo nutrió a base de conexiones endebles y placer maltrecho?

¿A esto se refieren las nuevas conexiones?

Que, como vampiros de sentimientos,

drenan cada gota de emociones y momentos

de aquellos lacayos inocentes

que solo tenían la intención de amar en su mente,

dejando cascarones vacíos

que nunca se llenarán nuevamente.

Pero tengo la certeza

de que mi manera de amar,

y la de los valientes,

algún día triunfará entre toda esta gente.

Y ese será el día en que me repetiré lo siguiente:

“Tu manera de amar siempre será suficiente

ante los ojos de la persona correcta únicamente”.

A lo largo de mi vida siempre he sentido que cada conexión llega para enseñarte algo distinto, porque cada persona es un universo por conocer.

Puede ser uno caótico, lleno de catástrofes, o uno efímero pero indeleble.

Pero, entre todo esto, hay algo indudable que casi siempre sucede: el hacerse daño, de forma involuntaria o voluntaria. Ese daño atraviesa el corazón y lo deja perdido, sin razón.

Desorientado, el corazón busca sanar y, en el proceso, se reencuentra con sentimientos que juró no volver a vivir nunca más.

El proceso de luto comienza a partir de ahí: un proceso dulce, que nos permite sentir.

Por eso creo que a todas las conexiones que decidieron irse hay que agradecerles, porque, a pesar del daño, nos volvieron más humanos… y eso también es parte de vivir.

Tocar fondo se ha vuelto

una manera de coexistir con la tempestad.

Cada herida era menos sangrante,

y la luz al final del túnel

cubría más la oscuridad.

Reinventarte luego de destrozarte

debería considerarse una forma de arte.

Donde los pedazos de alma, desprendidos,

formen al unísono un coro

titulado “el lamento de los perdidos”.

Que no suena a melancolía.

Suena a triunfo,

por saber sentir al final del día.

Quizás los corazones sangrantes

nunca encuentren su parte.

Quizás ser amantes elegantes

sea un sueño de infante.

Quizás tu mundo no necesita arte,

solo personas que sepan amarte.

Quizás no necesites a nadie

y solo buscas encontrarte.

Nunca me avergonzaría portar una herida,

porque todos la tenemos

pero en diferente medida.

Es un estandarte

del síndrome de la vida.

Un recordatorio

de que todo laberinto tiene salida.

He aprendido a no ocultar mi corazón

detrás de un estúpido guión,

y solo sentir,

no importa la ocasión.

Pues este fondo sin fondo me enseñó

que no necesito a nadie

más que a mí mismo, y con razón.

Para que, sin importar el fondo que toque,

pueda afrontarlo

con paciencia y devoción,

sin rendirme nunca más

ante este mundo putrefacto

y sin compasión.

Me quité el jodido chaleco antibalas y la sangre no tardó en brotar.

El color carmesí manchó tu retrato y mi manera de verte y quererte.

Quién diría que, en un instante, quemaste años de progreso constante.

No puedo verte a los ojos,

¿cómo podría mirar a mi verdugo antes de decapitarme?

Vamos, lanza la última bala.

Quizás duela a mis espaldas,

pero ten en cuenta que contigo nunca tuve dudas.

Te retrataba en un maldito lienzo

como si fueras una maldita obra de arte.

Lo tenías todo,

solo te faltaba amarme.

No te culpo.

Yo tampoco sabría qué hacer con tanto que quise darte.

Pero al menos podrías ser sincera y decirme:

¿acaso para ti fui importante?

El superpoder de sentir nunca fue sutil; siempre se desbordaba cuando mi árido corazón amaba y se reconstruía mientras, en un bar, lloraba.

Contestaba llamadas inesperadas, esas que, sin decir nada, lo dicen todo.

Lo llamaban defectuoso, pues ¿cómo podría dar oro a cambio de lodo?, ¿cómo podría sentir a cambio de sufrir?, ¿cómo podría amar a cambio de naufragar en un mar tormentoso?

Tenía un costo el sentir demasiado: este era el sueño y sentirse extraviado, como un niño en un supermercado perdiendo a su madre; como un ave que se separa del resto en épocas de hambre; como yo, dejándote ir antes de perderme en el enredo de tu estambre.

Pero, pese a ello, si me preguntan si dejaría de sentir, respondería no, pues el sentir me enseñó a vivir.

Quizás esté perdido… quizás esté un poco rendido…

quizás ya no quede sangre en mi corazón herido…

quizás mis huesos estén rotos y mis sentimientos vencidos…

quizás ya no quede vida en este cascarón vacío…

Pero aquí sigo, diciendo que la vida vale cada maldito suspiro.

Vale cada maldita mirada y vale cada maldito beso sostenido.

Pues el dolor de haber cumplido el cometido

vale cada maldito segundo invertido.

Prefiero vivir la vida intensamente, a mi estilo,

que morir arrepentido por no haber vivido.

Prefiero ser amor en este mundo podrido

que ser uno más del montón

que no hace nada por cambiar su destino.