Senza titolo

Il tram.

Un suono metallico, familiare, quasi rassicurante. Come se Milano respirasse attraverso quei binari. Mi fermai al centro della strada, ignorando il freddo che saliva dalle scarpe ormai fradice. In lontananza, una luce calda avanzava lentamente, tagliando il blu della sera.

Scattai.

Non per fermare l’immagine, ma per fermare quel momento preciso: il tram che arriva, la città che osserva, la pioggia che unisce tutto in un unico riflesso.

“A Carnevale, Venezia non finge:

Le maschere veneziane indossano abiti che non sono semplici costumi, ma vere architetture tessili, costruite con la stessa cura di un’opera d’arte.

In questa immagine i vestiti sono un trionfo barocco di rosso cremisi e turchese intenso, impreziositi da ricami dorati che disegnano volute, foglie e motivi floreali. I tessuti sembrano velluti e broccati di grande corpo, capaci di catturare la luce radente e restituirla con riflessi caldi e profondi. Le maniche ampie, arricchite da pizzi e trasparenze, creano volume e movimento, mentre le stratificazioni di stoffe e applicazioni gioiello trasformano l’abito in una scenografia.

I copricapi sono monumentali: strutture elaborate, ornate da piume blu, rosse e avorio che si slanciano verso l’alto, alleggerendo visivamente la ricchezza dell’insieme. Inserti dorati, foglie decorative e pietre luminose completano la composizione, richiamando l’opulenza della Venezia settecentesca. Ogni elemento è studiato per dialogare con la maschera bianca, liscia e immobile, creando un contrasto potente tra l’espressione neutra del volto e l’esplosione cromatica dell’abito.

Un racconto in bianco e nero è diverso da uno a colori.

Il colore ti fa vedere il mondo com’è.

Il bianco e nero, invece, ti fa vedere il mondo come pensa di essere: elegante, profondo, un po’ drammatico… praticamente un attore di teatro.

Alla fine, togli i colori e resta solo la forma.

«U signuruzzu di Ballarò! 🐙

Cu sti quattru purpi ca parranu sulu, gridava:

“Venìti cca, signuri miei! Stu purpu è chiù friscu di l’aria du mari!

Sulu cu mia vi scialati, arrustutu, cunzatu e servutu comu a Palermu sapi fari!”

A Ballarò nun c’è bisognu di microfonu…

Nei mercati di Palermo non si cammina, si naviga.

Tra i colori accesi delle bancarelle, il profumo del pesce fresco e delle arance di Sicilia, e le voci che si accavallano in un dialetto che è musica, si entra in un mondo a parte. È un caos orchestrato, una confusione che ha il ritmo del cuore palermitano.

Ballarò, il Capo, la Vucciria: nomi che evocano vita, storia e umanità. Qui la bellezza non è composta né levigata — è ruvida, autentica, fatta di mani che si muovono veloci, di sorrisi improvvisi e sguardi fieri.

Ogni passo è un incontro: con un venditore che ti offre una fetta di anguria “ghiacciata e bona”, con una signora che discute sul prezzo dei pomodori, o con un bambino che corre tra i banchi come fosse nel suo regno.