Me encontré a Baudelaire en plena calle siendo destruido por las motos y los carros en esta ciudad sin tregua
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Me encontré a Baudelaire en plena calle siendo destruido por las motos y los carros en esta ciudad sin tregua

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Mauricio GuzmĂĄn
Nicolås Guillén
TĂș no sabe inglĂ©
Con tanto inglĂ© que tĂș sabĂa,
Bito Manué,
con tanto Inglé, no sabe ahora
desĂ ye.
La mericana te buca,
y tĂș le tiene que huĂ:
tu inglé era de etråi guan,
de etrĂĄi guan y guan tu tri.
Bito ManuĂ© tĂș no sabe inglĂ©
tĂș no sabe inglĂ©,
tĂș no sabe inglĂ©.
No te enamore mĂĄ nunca
si no sabe inglé
si no sabe inglé.
Nicolås Guillén
El Hermano
Sobre el sepulcro pasa un dĂa y otro dĂa, Junto a la piedra frĂa se mudan las palabras, La pesadumbre y el sueño en el atardecer nos confunden. Recuerdo, recuerdo mientras En las habitaciones invade la soledad Como mĂșsica o como mar. El polvo se estaciona silencioso, Se hacen mĂĄs largas las pausas Ăntimas hasta en mudo desconsuelo insaciable. El tiempo oscuro no regresa con sus calles Iluminadas tras el beso de la lluvia. Ni regresan los vastos corredores Dormidos en la ausencia de unos pasos A recoger, sonĂĄmbulos, Tus pies desnudos como frĂos pĂ©talos. Nadie te espera sino el que ha sido bajo mi piel, Nadie te espera Sino mi lenta muerte y mi desesperanza. SĂĄlvame en cada minuto de la vida Con la presencia de tu sombra esbelta, Solitario en la tarde, hermano muerto. En los dĂas y futuros desconocidos, Cuando el abismo entre el cielo y la tierra Sea como la tarde despuĂ©s de una batalla Y lo que se creĂa reposo Llega brotar las lĂĄgrimas. En el nocturno lugar sin una voz, Entre la muchedumbre como nĂĄufrago sin costa, Con el imposible recuerdo de una fiesta, Tambaleante como el ebrio triste, Hundido en mi corazĂłn, En la soledad, PensarĂ© como pienso ahora en ti, En los dĂas por venir, en esta melancĂłlica Cotidiana hora, En ti como ahora pensarĂ©. Yo no puedo callar sino morir Cuando el dĂa inmenso, Recuerdo el paso del tiempo Como paso de llama DevorĂĄndolo todo. Encontrar tu rostro en el espacio, Reconocer en tus labios mi silencio y en tu contenido Gesto lo profundo de mi deseo. Buscar la muerte tuya o mĂa, Mirarme lentamente, Llorar por mĂ solo un momento. No es nada, es lo de siempre. Con los ojos fijos en la lejanĂa violeta Bello es ser muerto y comprobar el destino: AsĂ sabrĂ© que me has acompañado con tu sombra Cuando mĂĄs a solas te creĂa, AsĂ sabrĂ© Que era tambiĂ©n tuyo eterno mi deseo Constante de la soledad sin fin hasta en la muerte. Si , surge tu estatura con unos pasos sordos Que hacen crecer el silencio. Una gran sombra invade donde cayĂł tu paso. EstĂĄs en la lluvia sobre el campo rendido, En el viento que rompe las viejas ventanas, En ese paso del tiempo tambiĂ©n en una llama Recorriendo la desierta extensiĂłn sin reposo. EstĂĄs aquĂ, seguro yo de tu vivir. PodrĂa ahora escucharte, latido, insomnio a mis oĂdos. Ni dudarĂa de tu existencia encerrada, ahogada en mi fiebre. Creo en ti por estos huesos con los que dĂ©bilmente me arratro Y de mi pasiĂłn dan cuenta. Creo en tu sombra a mi lado Demasiado cerca de mi sueño, demasiado lejos de mis manos. LibĂ©rtame de esta vida que no es mĂa porque no tengo Donde abandonarme a tu encuentro. DĂĄme la fortaleza necesaria a mi combate Oh dios en el espacio como la mĂĄs blanca nube. Pronuncia la mĂĄs profunda palabra a mis recuerdos, A mi ansiedad, a mi memoria en ti. Roza en el aire una mĂșsica como dedos laĂșdes. Regresame a una edad secreta como el amor. Llegan tus pasos tal tormenta remota en un sitio De abandonada sombra fijas en los muros. Llegan pesadamente y al cabo callan luego Con el silencio que esas quietas sombras imponen. Llega, llega siempre y regresa En el mĂĄs hondo suspirĂł de la noche a mi desvelo. Despierta a mi nocturno clamor como al beso la carne, Como al astro lejano la amante solitaria. Tendido tu cuerpo repose finalmente En el silencio de una orilla desierta, hermosa entre Los resplandores de un sol extrañamente lĂvido y eterno. MĂĄs llega, llega la Ășltima noche de mi vida, la tuya, Reconquistame a tu nostĂĄlgico reino pĂĄlido. De entre los hombres rescatame A tu crepuscular isla Desnudez y sola ante la resonancia del mar. Fernando Charry Lara

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La Boca
Boca que arrastra mi boca: boca que me has arrastrado: boca que vienes de lejos a iluminarme de rayos. Alba que das a mis noches un resplandor rojo y blanco. Boca poblada de bocas: pĂĄjaro lleno de pĂĄjaros. CanciĂłn que vuelve las alas hacia arriba y hacia abajo. Muerte reducida a besos, a sed de morir despacio, das a la grama sangrante dos fĂșlgidos aletazos. El labio de arriba el cielo y la tierra el otro labio. Beso que rueda en la sombra: beso que viene rodando desde el primer cementerio hasta los Ășltimos astros. Astro que tiene tu boca enmudecido y cerrado hasta que un roce celeste hace que vibren sus pĂĄrpados. Beso que va a un porvenir de muchachas y muchachos, que no dejarĂĄn desiertos ni las calles ni los campos. ÂĄCuĂĄnta boca enterrada, sin boca, desenterramos! Beso en tu boca por ellos, brindo en tu boca por tantos que cayeron sobre el vino de los amorosos vasos. Hoy son recuerdos, recuerdos, besos distantes y amargos. Hundo en tu boca mi vida, oigo rumores de espacios, y el infinito parece que sobre mĂ se ha volcado. He de volverte a besar, he de volver, hundo, caigo, mientras descienden los siglos hacia los hondos barrancos como una febril nevada de besos y enamorados. Boca que desenterraste el amanecer mĂĄs claro con tu lengua. Tres palabras, tres fuegos has heredado: vida, muerte, amor. AhĂ quedan escritos sobre tus labios.
Miguel HernĂĄndez
Reflexionando
No sĂ© si es la impresiĂłn que tengo del mundo en que vivo, que pareciera tonto publicar poemas de poetas poco conocidos. No obtengo tantos likes, sino es por algĂșn poeta o poema famoso por alguna pelĂcula o por algĂșn premio literario. Es absurdo pensar en likes, si. Pero me demuestra que leer estĂĄ condicionado por el engañoso arte de la fama. Como cuando uno escucha a la gente hablar de Historia desde las pelĂculas gringas que cuentan el mundo desde posiciones condicionadas por el presente polĂtico de ese paĂs. CĂłmo juzgar un poema sino es por una lectura individual de cada uno de nosotros. Este lugar no es una escuela en la que tenemos que decir, "me gusta este poema porque ..." O "el autor fue importante porque... " siempre dando respuestas condicionadas acerca de lo que debe ser el buen gusto. Pensar en un poema debe ser algo que toca las fibras de uno por dentro, algo que uno siente, de algo que uno estĂĄ pensando, anhelando, o por una situaciĂłn por la que se estĂĄ pasando. Los espacios como este, como tumblr, nos hacen las cosas muy fĂĄciles, damos un like y ya. Y yo espero a ver quiĂ©n le ha gustado lo que publico, pero me pregunto porquĂ© a la gente le gusta, y quĂ© toca en ellos para que les guste. Las conexiones en Internet son banales, hay tanta informaciĂłn, pero tan poca opiniĂłn. Chevere saber de la gente que lee y tambiĂ©n de otros poetas y poemas que se esconden.
Los perros romĂĄnticos
En aquel tiempo yo tenĂa veinte años Y estaba loco. HabĂa perdido un paĂs Pero habĂa ganado un sueño. Y si tenĂa ese sueño Lo demĂĄs no importaba. Ni trabajar ni rezar Ni estudiar en la madrugada Junto a los perros romĂĄnticos. Y el sueño vivĂa en el vacĂo de mi espĂritu. Una habitaciĂłn de madera, En penumbras, En uno de los pulmones del trĂłpico. Y a veces me volvĂa dentro de mĂ Y visitaba el sueño: estatua eternizada En pensamientos lĂquidos, Un gusano blanco retorciĂ©ndose En el amor. Un amor desbocado. Un sueño dentro de otro sueño. Y la pesadilla me decĂa: crecerĂĄs. DejarĂĄs atrĂĄs las imĂĄgenes del dolor y del laberinto Y olvidarĂĄs. Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen. Estoy aquĂ, dije, con los perros romĂĄnticos Y aquĂ me voy a quedar.
Roberto Bolaño
Me sirve no me sirve
Me sirve y no me sirve La esperanza tan dulce, tan pulida, tan triste, la promesa tan leve, no me sirve. No me sirve tan mansa la esperanza
La rabia tan sumisa, tan débil, tan humilde, el furor tan prudente no me sirve. No me sirve Tan sabia tanta rabia.
El grito tan exacto si el tiempo lo permite, alarido tan pulcro no me sirve. No me sirve tan bueno Tanto trueno
El coraje tan dĂłcil la bravura tan chirle, la intrepidez tan lenta no me sirve. No me sirve tan frĂa la osadĂa.
Si me sirve la vida que es vida hasta morirse, y el corazĂłn alerta sĂ me sirve. Me sirve cuando avanza la confianza.
Me sirve tu mirada que es generosa y firme, y tu silencio franco sĂ me sirve. Me sirve la medida de tu vida.
Me sirve tu futuro que es un presente libre, y tu lucha de siempre sĂ me sirve. Me sirve tu batalla sin medalla.
Me sirve la modestia de tu orgullo posible, y tu mano segura sà me sirve. Me sirve tu sendero, compañero.
Mario Benedetti
LetanĂa
Nosotros no nos realizamos nunca. Somos un abismo que va hacia otro abismo. Un pozo que mira al cielo
Fernando Pessoa

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ONE ART
The art of losing isnât hard to master; so many things seem filled with the intent to be lost that their loss is no disaster.
Lose something every day. Accept the fluster of lost door keys, the hour badly spent. The art of losing isnât hard to master.
Then practice losing farther, losing faster: places, and names, and where it was you meant to travel. None of these will bring disaster.
I lost my motherâs watch. And look! my last, or next-to-last, of three loved houses went. The art of losing isnât hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster, some realms I owned, two rivers, a continent. I miss them, but it wasnât a disaster.
â Even losing you (the joking voice, a gesture I love) I shanât have lied. Itâs evident the art of losingâs not too hard to master though it may look like (Write it!) like disaster.
Elizabeth Bishop
Sombras
DespuĂ©s de los cuerpos van las sombras Ătomos dispersos que se encajan en los pisos las paredes que estallan en los bordes dilatĂĄndose vuelven y se quedan en el mediodĂa Van las sombras como cuerpos Los cuerpos como viento
Jaime Augusto Shelley
Dos cuerpos
Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas y la noche es ocĂ©ano. Dos cuerpos frente a frente son a veces dos piedras y la noche desierto. Dos cuerpos frente a frente son a veces raĂces en la noche enlazadas. Dos cuerpos frente a frente son a veces navajas y la noche relĂĄmpago. Dos cuerpos frente a frente son dos astros que caen en un cielo vacĂo.
Octavio Paz
Juan Ramón Jiménez
En el blanco infinito, nieve, nardo y salina, perdiĂł su fantasĂa. El color blanco, anda, sobre una muda alfombra de plumas de paloma. Sin ojos ni ademĂĄn, inmĂłvil sufre un sueño. Pero tiembla por dentro. En el blanco infinito, ÂĄquĂ© pura y larga herida dejĂł su fantasĂa! En el blanco infinito. Nieve. Nardo. Salina.
Federico GarcĂa Lorca
De una reflexiĂłn cuerda con que mitiga el dolor de una pasiĂłn
Con el dolor de la mortal herida, de un agravio de amor me lamentaba, y por ver si la muerte se llegaba procuraba que fuese mĂĄs crecida. Toda en el mal el alma divertida, pena por pena su dolor sumaba, y en cada circunstancia ponderaba que sobraban mil muertes a una vida. Y cuando, al golpe de uno y otro tiro rendido el corazĂłn, daba penoso señas de dar el Ășltimo suspiro, no sĂ© con quĂ© destino prodigioso volvĂ a mi acuerdo y dije: ÂżquĂ© me admiro? ÂżQuiĂ©n en amor ha sido mĂĄs dichoso?
 Sor Juana Inés de la Cruz

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Men
When I was young, I used to Watch behind the curtains As men walked up and down the street. Wino men, old men. Young men sharp as mustard. See them. Men are always Going somewhere. They knew I was there. Fifteen Years old and starving for them. Under my window, they would pauses, Their shoulders high like the Breasts of a young girl, Jacket tails slapping over Those behinds, Men. One day they hold you in the Palms of their hands, gentle, as if you Were the last raw egg in the world. Then They tighten up. Just a little. The First squeeze is nice. A quick hug. Soft into your defenselessness. A little More. The hurt begins. Wrench out a Smile that slides around the fear. When the Air disappears, Your mind pops, exploding fiercely, briefly, Like the head of a kitchen match. Shattered. It is your juice That runs down their legs. Staining their shoes. When the earth rights itself again, And taste tries to return to the tongue, Your body has slammed shut. Forever. No keys exist. Then the window draws full upon Your mind. There, just beyond The sway of curtains, men walk. Knowing something. Going someplace. But this time, I will simply Stand and watch. Maybe. Â Â
Maya Angelou   Â