maybe this is all that I can be

"Hasta le gusta que le llamen así, mal intento" la desvergonzada de manera orgullosa aceptaba la corona de traviesa estelar, capaz de hacer sucumbir paciencia y derrotar al mayor en una suma de estudiados movimientos. "Ah, por favor, Willow" ligera incredulidad se las arregla para escurrir entre letra y letra invocada, argumento que la lengua no puede evitar cuestionar o debatir. "Ahora vamos a pensar que las personas son inocentes de lo que dicen o hacen, ¿te imaginas lo caótico que sería?" la cadena de oración carga ritmo, la burla es su música y hace que las mismas serpenteen en el aire frío que comparten en las afueras. Aquella amenaza logra sacar de su escondite a la culpable de sus delitos y errores, su identidad es develada en forma de estridente carcajada, capaz de derretir los diamantes que candorosos descienden desde el gris firmamento. "Pésima comparación. Igualmente creo que tu puntería debe ser peor que la mía" en lugar de hacer flamear bandera blanca que proclame deseos de paz y tranquilidad, profana el desafío y la provocación en su labia que, paradójicamente, acompaña pasos de retroceso. "Eres más tramposa que yo" directo comentario escapa al natural al observar a la traidora de trenzas cayendo en la tentación de ataque, sus delicadas manos en preparación de proyectil que tentador va tomando curvas marcadas.

La simple mención de aquella princesa del hielo despierta en los ojos avellana de la menor un brillo estridente y contagioso, en él un temblor y una marea de recuerdos de horas y horas en escenas y karaoke casero. "Sabes, amo que elijan las películas porque mi historial con Disney es muy pobre y me perdí de mucho..." divagación verbal brota mientras observa a la más pequeña perderse en el pasillo con el motor del júbilo dominando sus movimientos apresurados, pasos que se asimilan a saltos. Pasos vacilantes recorren sala conocida para pupilas, una consecuencia de la amistad acérrima es compartida por el par que a veces se disfrazan para la aventura y complicidad. "Obviamente el chocolate, ¿Willow no te ha dicho que soy un gran cocinero?" indagación que carece de seriedad pero no de verdad, falso egocentrismo inunda en lenguaje verbal y corporal entre que se acerca a la de hebras claras. 

Ese creo revolotea y se revive a través de fuertes ecos en su cabeza, no le otorga ningún tipo de alivio, conociendo su mala suerte no le sorprendería en absoluto el peor de los finales. "Mierda... Ay, joder" impulsivas palabras escapan al comprobar que es verídico considerarse un desafortunado, pigmento cacao ensucia inferioridad color celeste pintado en aceite. Observa aquel pequeño desastre que no arruina el cuadro pero que sabe para el comprador será la catástrofe misma, no puede evitar la maldición que inunda.

Predecible respuesta acaricia y danza sobre tímpanos, ingreso mortífero, tipo de respuestas que parecen inherentes al lenguaje verbal de la dueña de hebras sol y provocadas directamente por el comportamiento ciego de siempre tocar sobre fibras de sensibilidad, cables que es sabido son conductores de electricidad pura. “Estoy ahí en este preciso instante” cuello en grados de curvatura, el sentido visual estudia daños en luminiscencia que poco a poco desciende en energía y potencialidad. Colette lo iba a matar, pues el relato sonaba hasta inverosímil para su propia mente. “Me estoy fijando eso...” corneas aferradas a la pantalla tecnológica, nuevo mal augurio: total inutilidad ante el vacío de barras de señal en función. La cara dice todo, innecesario el hilar palabras que anuncien el presente desafortunado. “Recuerdo que eras buena gritando y golpeando puertas, podemos darle uso a ese talento ahora mismo o...” cincela, no únicamente artista sobre lienzo, el sinhueso es encargado de desdibujar fronteras de paciencia, usar las oscuras tonalidades de la ironía en su obrar “o podemos actuar civilizados hasta que alguien note esta tragedia” y dicho aquello, la anatomía masculina va en descenso, superficie del suelo como trono de la soltura de una despreocupación que no es absoluta. 

La atención de las esquemas es viajera, por momentos es fija en el manjar puesto para degustación y en otros posa tranquila sobre semblante nieve de la compañía, recorrido de detalles de encargada de placer culinario. "¿La canción o la comida?" indagaciones que germinan desde el espíritu casi burlón, con la obligación de desterrar rastros de salsa atrapados en esquina de labios. "Por supuesto que está delicioso, no sé si notaste que estoy a nada de un segundo plato..." comenta y deja salir la indirecta, apetito voraz sembrando batalla en boca del estómago. "Colette quería venir, pero debía hacer tarea con una amiga..." se devela el trópico con naturalidad y tranquilidad, conversación que lentamente va despegando. "¿Helado de postre?" se trata de una invitación repentina, la particularidad de un día agitado y de comidas apresuradas e incompletas.

Es falsa aquella inocencia que aparece en su semblante, en la suave elevación de hombros, similitudes a respuesta corporal de espíritu infantil ante el desacato, la maldad de una travesura cometida por error natural. “Muy mala, en la feria gané un oso de felpa porque soborné al empleado” confesiones desfachatadas, no hay motivos para esconder la ausencia de talento en el arte deportivo. Finalmente se sacude las propias manos, longitudes cubiertas en el calor de la lana, alberga allí la capacidad de poder movilizar extremidades sin caer en el calambre. “No le des alas, cuando se junta con gente como tú se le potencia lo diabólica” y es mejor cuidarse las espaldas porque pese a que el diámetro de sus pequeños brazos le da un vuelco de ternura, pese a la apariencia seráfica de sus facciones, la pequeña carga con fuerza y, a diferencia de él, una habilidad nada deplorable. “¿Tengo acaso motivos como para hacerte algo así?” indaga, falsa curiosidad, hilos de la sátira en pleno baile y despegue, las cejas se elevan, gesto de quien coloca lupa sobre supuesto enigma. “O eres paranoica o te das demasiada importancia”

Desastre de puntería, donde planea la vista arrojar parece ser un punto olvidado por mal talento deportivo. "Mierda..." las letras se sisean entre rendijas de dientes y lengua, diseñada por un arrepentimiento temprano pese al accidental delito de equilibrio y violenta aparición. "Willow, mierda, lo siento, esa bola de nieve era para Colette... No sé a dónde fue a esconderse."  las palabras se calcinan y sucumben ante la carcajada que se escapa de las garras de la reprimenda. Vestigios blanquecinos y cuál diamantes prenden de curvatura en semblante seda, cómica escena  "Tienes nieve en la nariz, es sólo eso."

"¿Segura que la calefacción está prendida?" posiblemente la tercera vez que aquella interrogante brota de los labios masculinos, pareciera que el espíritu infantil de aquella que se balancea de aquí para allá usando sus brazos de polea se le ha contagiado totalmente, su carcajada es estridente y despreocupada con respecto a la posibilidad de destrozos logrados por culpa de la tempestad climática, lo único que da júbilo e interesa es que al mecerse en brazos masculinos es casi capaz de tocar el mismo techo de la casa. "Al menos si la maestra Müller nos va a tener aquí secuestrados nos tendría que hacer chocolate caliente, creo yo..."

"Colette no para de decir que estás muy flaco, sabes..." la simple mención de la dueña de mechones color sol y sonrisa contagiosa le arrebata una lenta curvatura. Se trata de los últimos detalles de banquete, los aromas se enlazan y danzan en el aire en súbito reconocimiento. "Especialidad francesa, a los hombres se los gana por el estómago" cita directa de neblina patriarcal mutando en aires burlescos de quién en la cocina se mueve con soltura envidiable. En plato de invitado el manjar de variadas esencias, de lado materno llega la receta del típico coq au vin.

No es creyente de los juegos y augurios del destino, su capricho frenético por condenarlo a quedar frente al pasado sintetizado en una anatomía menuda y de diáfano semblante. Pero momentos así ponen al abismo de la duda toda certeza, las paredes metálicas se acoplan a presencia compartida, cuadrilátero en subida. Soneto de desastre, clama el titilo de luces en techo y la violenta sacudida que le da pausa al paseo, la maldición escala como respuesta implícita del azar dantesco que envuelve. Mala escena de comedia trágica, prefiere en primera instancia no creer en lo que se dice claramente en el ambiente clausurado. "Joder..." suspiro brota, sus dígitos se mueven por los botones para obtener simple silencio en modo de réplica. "Bueno, éste sí es un obstáculo para que hagas una de tus famosas salidas dramáticas, Faith"

"Lo lamento, es decir, lo lamentamos" entonación que reprime la posibilidad de una carcajada, la culpable de aquel proyectil directo a hombro masculino en plena fuga. "Colette tiene una puntería horrible, la verdad..." aquello logra sacar a la menor de su escondite, una provocación útil para el deber de enfrentar a su víctima.

Setenta centímetros por cincuenta, aquellas son las medidas del lienzo que acarrea con sus dígitos buscando que la suerte esté de su lado y la torpeza no obstaculice su andar. La pintura endurecida por pasaje de tiempo, pinceladas concluida, se trataba de el ejemplar en clase concluida hace minutos. Mal destino y una silueta que no es del todo observada por culpa del objeto en tela teñida en distintos pigmentos, gotas calientes llegan a acariciar abrigo, nada doloroso. "No, no, a mi nada" pausa, la duda inunda en segunda instancia. "Dime que no manchaste el cuadro..." pide, esperanza palpable en el tono de voz.