As cartas que eu não escrevo.

Porque eu sou briguento, mas sou mais sensível que maria-mole na frigideira.

Urgência emocional. Pronto-socorro do amor. Atiramos para todos os lados e somos baleados por qualquer um. E o coração leva um monte de pontos por causa dessa tragédia: pressa.

A ironia da dor é que você quer ser consolado por quem te machucou.

Eu não estava sumido, você só não precisava de um favor.

A beleza só importa nos primeiros 15 minutos. Depois você tem que ter algo a mais pra oferecer.

Estou desistindo oficialmente de tudo. O menino que acreditava, a criança que vivia aqui, sumiu. Sucumbiu aos desejos do mundo, minha base se perdeu em uma esquina qualquer, não sei como recomeçar e preciso tanto de ajuda, mas ninguém consegue ver os gritos silenciosos de meus olhos por socorro. Ninguém me enxerga, não inteiramente, estou morto e meu coração continua pulsando. Esse é o pior tipo de morte, a morte do espírito.