metanóia

Construo ao som do bolero. Ainda que sejamos finitos como os acordes que cessam ao final da partitura, tornamo-nos eternos entre os sons que se esvaem pelas frestas das janelas e se espalham com a brisa, dançam nos telhados, caminham nas folhas dos jardins, sussurram notas nos ouvidos de quem passa. Nosso peso se tornando leve como o sopro do vento que invade a pele. O mundo se mostra uma extensão do amor declamado no silêncio que não ousamos quebrar e na prosa que forçamos para calá-lo. Indubitavelmente, tudo é sentir. A vida é poesia só por ser.

cresce a vida cresce o tempo cresce tudo e vira sempre esse momento cresce o ponto bem no meio do amor seu centro assim como o que a gente sente e não diz cresce dentro